30 abril, 2012
El encanto del primero de mayo.
24 abril, 2012
Días de rock and roll
Nuestro concierto estuvo bien. Cierto es que esta jurgorofobia mía tiene pegas, tales como no ser consciente de las fechas en que se verifican eventos pelotoniles de nivel; y es que SI, nuestro concierto fue el día del partido Madrid-Barcelona, que creo que es cosa de cierta importancia en el mundo del balompié, con las también obvias consecuencias de afluencia de público a la Sala que cabe esperar. Con todo y con eso, hubo gente como para dar ambiente. Veinticinco temas, que funcionaron a buen ritmo. Se grabó algo en video, de modo que a lo mejor y por fín se puede poner un youtube o dos en condiciones, aparte de esas dos grabaciones de Medianoche y de El último tren que hay por ahí, hechas con tanta voluntariosidad como escasez de medios. Toqué con la 339 (nota para el diario estelar). La sala, en la que no había estado jamás, me gustó, a pesar de que se ubica en una de las plazas con más esquineras -pobres mujeres, la verdad- de Zaragotham, que fueron abordando a los asistentes al show, haciendo oferta de sus, ejem, servicios.
15 abril, 2012
Quince de abril...
07 abril, 2012
Donna Leon o la reiteración
25 marzo, 2012
New York (Take #2)
Aquí procede hacer una puntualización: Nueva York huele a comida siempre. En Nueva York hay sitios para comer por todas partes, de todos los palos imaginables, y se comen cantidades industriales de alimento siempre: parece que la gente tema una hambruna y coma el doble de lo normal (es decir, unas ocho veces lo necesario). En un Deli, una tortilla standard es de tres huevos, y si pides que te pongan queso te ponen lo que sería un paquete normal español entero. Tienes montones de fruta recién cortada que compras a peso. Por cierto: es fácil comer bien y barato. Sólo es necesario olvidarse del vino (otra vez, el tercer convidado a la mesa).
Esa mañana la dedicamos a la Morgan Library. La colección es espectacular. El edificio es espectacular. No lo había visto en mi visita anterior. Como tantas cosas, me fue descubierta por MBO, que la disfrutó en su visita privada. Me quedo con la historia de Belle Da Costa Greene, su primera bibliotecaria, y con la oda 968 que leí en un dîvân de la mejor colección del mundo, en que se evidencia que nuestro desprecio occidental por el cercano oriente se sostiene bastante poco: El amado se queda con la adoración / el amante con el dolor.
Diré una obviedad: ir a NYC es ir, sobre todo, a pasear, a caminar, es ir sin idea de cansarse; es, de hecho, ponerse deportivas cómodas (algo que yo no hago jamás en España). Esa fue la principal dedicación.
La otra cosa que fue principal, al menos para mí, fue desquitarme de no haber podido traerme a España una Gretsch Brian Seltzer en mi primer viaje. Aquí podría ir la cosa técnica para los interesados en el guitarrismo eléctrico, pero puede ser un poco aburrido. Reténganse, tan sólo, estos nombres: Matt Umanov's, Guitar Center y Rivington. Hubo visitas a alguna otra tienda, pero sabedlo, guitarristas visitantes de Vladivostok: lo que no está allí, no está en el mundo.
Esa primera jornada, después de tales pateos, concluyó en el Madison Bistro. Después de la paliza de la jornada, el amable camarero haitiano (¿o era de Mali?) me preguntó, muy atento, si hablaba francés, y le contesté que no. La sopa de cebolla estaba exquisita. El steak tartare fue preparado con mucha dignidad a mi presencia, causando el escándalo de algunos jóvenes sentados a nuestro lado (y digo bien: el espacio intermesero era de unos doce centímetros: siendo poéticos, podríamos achacarlo a la pretensión del negocio de parecer muy francés; sospecho que se debe, más bien, a los costos de los arrendamientos de local de negocio en NY).
MBO, a pesar de no ser maratoniana, es competitiva, como jamás yo lo fuí. Además de eso, ha adquirido la costumbre de hacer deporte a niveles cuasi olímpicos. Patina con destreza, arte y rapidez, y corre que se las pela. De hecho, hoy se ha hecho la 10k de San Valero en Zaragotham. Claro, el día antes de la Maratón de NYC se fue a correr una especie de carrera de sólo cinco kilómetros que da puntos para entrar en futuros maratones, carrera que yo llamé 'minimaratón', nombre que a MBO no le gustó nada...
...
Y hasta aquí llegó lo que redacté esa noche insomne. Después no he tenido momento para concluir el relato. Ni para eso ni para casi nada. Leo cada vez menos, cada vez tengo menos ganas de nada, y cada vez más pienso que para qué todo. Hoy cuelgo esto aunque esté inconcluso, porque para qué esperar acabarlo. A partir de hoy, si es que sigo escribiendo aquí, será sobre cada día nuevo que va pasando, porque es estéril y enfermizo obsesionarme con dejar perfecto cada relato de lo que fue. Lo que fue, fue, por estupendo que fuese en su momento. Como detalles adicionales señalaré MBO se operó hace escasas fechas de su tendón de Aquiles, severamente dañado por razones genéticas según parece (aunque imagino que decidarse a correr no ha hecho nada bueno por ello). Se le inyectaron factores de crecimiento para que se recupere. Rezo porque así sea.
Por otra parte, este exhibicionismo de la náusea me da cierta grima, aunque posiblemente ya nadie lea este bló... salvo quizás PMdZ. Para no concluir con este sabor tan amargo en la boca, diré que esa hermosa Gretsch 6117 T-HT se vino conmigo y me ha proporcionado algunos momentos dulces desde noviembre. Suena tan hermosa como luce, he de decir.
11 noviembre, 2011
Yintónix
- Tengo cuarenta y cinco añazos. Mi copa, mi trago largo de siempre, ha sido el gin tonic (en lo sucesivo, GT).
- Aún se servía Finley en los bares cuando empecé con ello.
- Falta poco para que se cumpla mi 30º aniversario de bebedor de dicho producto.
- Me los he bebido de todos los palos. He sobrevivido al advenimiento de la AB-YEC-TA Nordic Mist (nota mental: tanto como da el coñazo el rojerío con tanta chorrada yankifóbica y esta inadmisible ingerencia por parte de The Coca Cola Company en los asuntos internos importantes -los dipsomaníacos- de los Estados, que es asunto tremendamente serio, no ha recibido las correspondientes manifestaciones ante la Embajada, artículos en el Público y demás mierdas). La Nordic Mist (acertadamente rebautizada por MBO como nórdic miérdez) ha quintaesenciado su indignidad con un producto con aspecto de cristasol que se llama Nordic Mist Blue. Lo puto peor.
- He bebido GTs cortísimos en pubs católicos en Belfast, a los que se accedía mediante trinchera, donde la lata de tónica era como una lata pequeña de aceityunas, y servían la ginebra (Gordon's, sin más leches) con cuentagotas.
- Experimenté la Fockink (juro que se llamaba así), la MG, la Larios, la Lirios, la Bols de Tarragona (nada de sublimes canecos holandeses) y tantas y tantas otras aberraciones ginebrinas: todas las que podáis imaginar.
- La primera botella de Bombay Sapphire que hubo en Zaragotham la traje yo de un diutifrí parisino antes de que se convirtiese en el errado standard que es hoy (no me gusta: prefiero mil veces la Bombay blanca, sin tantas puñetas).
- Como es sabido por los lectores de Vladivostok fui profesor de Derecho Internacional, y, en mis clases, me valí del GT para explicar la sistemática colonial-imperial de los british, que es algo muy asimilable si se vale del alcojólico ejemplo en cuestión.
- En fin: en mi mueble bar hay siempre ginebras variadas: en este momento, London Gin, Hendrick's, G-Vine, Citadelle, Beefeater, Gordon's y Gin Mare (ay, no: de éste ya no hay. Nos hemos visto obligados a darle fin, con todos los honores, eso sí: gran producto levantino donde los haya: no dejen de probarlo.
- Dos cortes de casco de limón
- Zumo de medio limón
- Zumo de media lima
- Una rodaja de pomelo rosa
- Una rodaja de limón
- Una rodaja de lima
- Dedo y medio de Gin Mare
- Tónica Schweppes
11 octubre, 2011
Octubre
Octubre es el mes, en Zaragotham, en que invariablemente empieza a hacer un tiempo chungo. Como en esta tierra somos como somos, en 1613 se decidió que la Fiesta en Honor a la Virgen se celebraría en una fecha tan cojonuda como el doce de octubre, aprovechando lo del descubrimiento y la condición de la Virgen de Patrona. Luego la cosa se fue liando, se decidió lo de la Fiesta de la Raza (Don Alfonso XIII, el abuelito, nada mejor tenía que hacer en 1918, tres mesecillos después de acabar la Gran Guerra), que luego se convirtió en el Día de la Hispanidad a instancias del pobre Maeztu, ese fascista terrorífico (si: cuando se habla de memoria histórica conviene recordar que la sutil animalada que comporta el que a alguien bajo el control de las Cuerpas y Fuerzos -sic- de Seguridad lo saquen, se lo lleven y lo fusilen; las animaladas de los otros fueron de otro tipo, pero eso no les es imputable: es una elemental cuestión jurídica).
24 agosto, 2011
Los días de Birmania
Me pasa parecido con Jünger. En ambos además concurre la condición de excelentes literatos, de esos que me han proporcionado momentos de emoción causados por libros que, en tono menor, se pueden regalar, como en voz baja, indicando ‘estoy seguro de que te gustará’.
Orwell tiene obra muy conocida, claro: Animal farm, como 1984, son lugares comunes de la literatura universal. Por supuesto, considero ambas obras sensacionales. Sin embargo, además de eso, o de Hommage to Catalonia (que es un lugar común de la progresía, que naturalmente no lo ha leido, pero cuyo conocimiento de solapa exige tener conocimiento de su existencia) y de su actitud vital (más british que la ginebra buena o el sistema parlamentario comme il faut, con MPs sólo dependientes de la defensa de los intereses de sus votantes: esa actitud consistente en no casarse con nadie por que si, sea con el sistema métrico decimal, con la conducción por la izquierda, con la excelencia del Imperio Británico o con la de la Comunidad Europea si ésta comporta estandarizar las dimensiones de los gnomos de jardín) están otro puñado de cosas. Y entre ellos, Burmese days.
En estos días de desasosiego posteriores al 29 de julio de 2011 (fecha en que una vez más he comprobado qué escasa relación con el esfuerzo y la dedicación profesional tienen las púrpuras que se obtengan o se pierdan, y cuánta dependencia, más bien, de las succiones efectuadas) he retomado esa novela. La tenía por casa de mis padres, donde empecé su lectura hace como veinte años, y allí quedó a medias leída, perdida y varada.
En fin, orillemos tanto excursus: fui muy feliz cuando a principios de agosto, ya vacando, encontré una copia de la novela con su título correcto en un rincón de esa gloriosa librería cuyo encuentro en una esquina de Islantilla resulta completamente inverosímil y tan grandes servicios presta, verano tras verano.
Aparte de ponderar esta novela cuya lectura les recomiendo, esta breve nota agosteña tiene como solo objeto mostrar mi aprecio por esos ingleses que son coherentes consigo mismos, como Orwell o como Martin Amis, a quienes no les tiembla la pluma si deben poner en cuestión las cosas, resultándoles completamente ajena, sin perder las maneras, la asquerosa corrección política; sensu contrario, mi absoluta distancia de los paniaguados serviles tipo Paul Preston, quien me ha venido a la memoria hoy al acabar Burmese Days, por constituir la antítesis, el 1/x de lo que Orwell representa; otra de las cosas que leí a lo largo de agosto fue una larga entrevista al referido hispanista-hooligan en que éste ponía a parir la romántica visión que se tiene de los anarquistas en España, visión que, ciertamente, bastante tiene que ver con lo que Orwell dejó escrito, he de reconocer.
Este denuesto prestoniano se debe a la sarta de sandeces que Preston vierte en dicha entrevista y, sospecho, en su panfletazo (que leeré cuando salga en edición popular, pues no pienso gastarme la pastizara que cuesta la lujosa edición de tapa dura que el omnilaureado ha puesto a la venta en primer lugar), todo lo cual se debe a su irredento comunismo. El comunismo es incompatible con muchas cosas (la dignidad entre otras), pero, sobre todo, lo es con la inteligencia.
Cerramos así el círculo y este breve boca a boca que he redactado, todo jumping thinking, para reanimar mínimamente Vladivostok.
03 junio, 2011
Concursos de rock
07 mayo, 2011
Más números, otras letras
En anterior entrada mencionaba yo un concierto de Los Modos que iba a celebrarse en la Sala Zeta el 2011-02-11, fecha muy aparente en razón de su palindromicidad parcial. Tocábamos con un grupo de Barcelona, Los Eléctricos, a quienes recomiendo a todos Vdes. encarecidamente. Una bajista excelente, un guitarra sensacional, todo contención a pesar de su inmenso virtuosismo (además de notabilísimo compositor), un batería poderoso y un cantante de esos delgados-con-mucha-personalidad. Me encantaron. Me encantó el concierto, en general, el nuestro y el suyo, salvo por un par de detalles menores: el público fueron OCHO personas y nuestro fee ascendió a... 13.75 EUR. No, no hay error de transcripción.

Con Vdes., mi nueva Gibson ES339 antique red. No digan que no es preciosa. Suena de miedo, es de una belleza insultante destelleando bajo los focos y feedbackea como debe hacer toda guitarra de bien. Gocé a modo con y de ella sobre el escenario, qué demonios. Dado que la organización puso a un fotógrafo profesional a hacer pictogramas de qualité, estoy casi seguro de que podré colgar algún retrato de esos, donde se evidencie la realidad de mi aserto.
Y bueno; la noche del miércoles fue una especie de oasis en medio de una semana de trabajo desmesurado de ése que le ocupa a uno mañana, tarde y noche (aunque le dé a uno tiempo de escaparse un par de horitas para hacer el ya citado concierto: soy un prodigio de organización). Inmediatamente antes y con ocasión del puente imposible ése que se han inventado para poder remachar la excelencia del trabajo en una España al borde del 25% de desempleo (un saludo al Sr. Chapuzapatero), gocé de un breve viaje a Burdeos, donde pude ponerme púho de ricos caldos.
Salí de aquí un viernes a mediodía, llegué como a las 22.00 directamente a cenar y al día siguiente, a las 10.30, estaba en la primera cata. Y así hasta el lunes: después de rematar el enogastronómico viaje mediante un almuerzo glorioso en el Maher de Cintruénigo (señaladísimo restaurante que no deberán obviar Vdes. si se aventuran en un paseo por esa parte de Navarra) llegué al hogar (acarreando, eso si, un kilo de más que he de liberar).
Con estos antecedentes tan estresantes, comprenderán Vdes. que cuando MBO sugirió hacer en la mañana del sábado un sosegante pic-nic en la campagne yo no me pudiera oponer. Claro, uno tiene sus límites; cuando supe que se trataba de un bic-nic, indiqué que muy bien todo, pero que yo iba de vehículo de asistencia. Vehículo automóvil de asistencia, quiero decir. Como resulta que había invitadas otra quincena de personas y había que acarrear mantas, alimentos, bebidas y toda suerte de implementos necesarios para organizar el evento, la idea no era mala. Y allí que me he ido, cargando hasta arriba el gran apero rodante (Dios me ha iluminado: si no, mi pobre Porsche hubiese devenido barchetta, y nunca mejor dicho). En fin, seamos sintéticos: PICNIC de sábado: uno llega, extiende manteles, come cosas (ricas) hechas en comandita, se rie, bebe un poco de vino, otro poco de cerveza, una cocacola, entonces se pone a caer el cielo, se recoge todo a toda hostia (incluyendo la basura), se traslada como puede a un bar y se bebe un carajillo. Curioso, sips. En bici es un poco más incómodo, la verdad... Mi libro de 2º de EGB que explicaba cómo eran los pic-nics en bici precisaba lo de la tortilla de patata y lo de la guitarra (en efecto, me he llevado una acústica, todo bucólico y juglaresco yo), pero no lo del tormentón terrorífico. Nada que no haya podido resolver luego en casita, tras de adecuada duchita, un gin tonic de Fever Tree y London Gin.

Como ven, la vida sigue más o menos igual, abstracción hecha de la progresión aritmética de los efectos de la adolescencia (eterna) del joven UPMM, que cuenta ya con diecinueve años y está mucho más intragable que cuando tenía quince. La permanencia teen de J. es tan la leche (por no decir algo peor) que casi puede conmigo.
De entre mis lecturas, magro placer de una vida un tanto atropellada, no me atrevería a recomendar gran cosa. Supongo que el sensacional último VARGAS LLOSA, El sueño del celta, pero eso es algo tan antiguo como obvio (no dejen de leerla). Cosa menor y navegativa, La ronda del pirata, una obrita tipo O'Brian cuyo autor, James L. NELSON fue muy ponderado por aquél. La carga de mastelero de juanete mayor, noray y cabrestante en el texto es ligera: no es menester pues, tan apenas, estar todo el rato tirando de diccionario de náutica para poder leerlo.
Un par de panfletillos de filosofía política, La insurrección que viene (debida a un supuesto Comité invisible) e Indignaos (Stéphane HESSEL, con prologo-monserga del pelmazo de SAMPEDRO) me han valido para constatar que el pensamiento progresista (o de ultraizquierda, por qué no decirlo: de entre los dos textos, aquél revindica la excelencia del comunismo, con dos cojones) sigue estando igual de apolillado a pesar de la peste a naftalina que desprende. No lamento haberlos leido y tenerlos. Nada nuevo bajo el sol.
Aquí vendría que ni pintiparado un comentario acerca de la situación política de la Patria, pero estoy tan harto del Zapatos y sus inútiles adláteres; de la posibilidad de que se repita la experiencia tripartitaria en Aragón y en Zaragotham, si bien esta vez los sozis se ajuntarán con los comunistas cachiruleros en lugar de con los comunistas barretineros (además de con los comunistas sin prenda de cabeza regional específica); de la vergüenza del Camps y sobre todo del záforas ése castellonense y aeroportuario cuya mera existencia exige cárcel a gritos tras de esas gafas de sol... estoy tan harto, en definitiva, que prefiero pasar para no contagiarles a Vdes. mi hastío.
Y bueno, una nueva obra de una vieja conocida que, definitivamente, no ha sido llamada por el camino de la narrativa comme il faut más allá de Petra Delicado. Me refiero a Alicia GIMÉNEZ BARTLETT, que se despacha con una Donde nadie te encuentre perfectamente prescindible, en la cual, además, se refiere a Beceite -provincia de Teruel-, como Beseit. Escribiendo, naturalmente, en español. Esas cosas, como es bien sabido me ponen malo, pero ciertamente no crujiría tan severamente la obra por semejante tontada. El problema es que la aventura es completamente inverosímil, los personajes más falsos que Judas y más previsibles que El Gran Wyoming, los diálogos -numerosos- completamente fuera de contexto lógico y cronológico (idénticas las hablas de un periodista barcelonés y de de un campesino turolense, por ejemplo), y demasiada moralina subyacente, muy memoria histórica, aunque menos cargada hacia la progresia. Vamos, que no se me tomen la molestia de conseguirla ni leerla.
Y dicho esto, me retiro a descansar: ya he calzado una entrada verborrágica en condiciones y me lo merezco. Creo.






