27 febrero, 2006

Interludio conquense



Y bueno, después de una semana bastante horrorosa (uno de cuyos cadáveres ha sido una entrada sobre el veintitresefe que estaba muy bien pero que ahora ya no tiene mucho sentido publicar), pues que nos fuimos a Cuenca, oiga.


Como es bien sabido, este año cumplo cuarenta años, y conmigo buena parte de mis amigos de diversos origenes. Entre ellos, el grupo que podría llamar "Amigos de la Facultad", ninguno de los cuales -paradójicamente- fue compañero mio de Licenciatura, pero ese es otro asunto. Sería gracioso-patético glosar el origen del Colectivo en cuestión, ahora que lo pienso. O no, qué coño: son historias con más de veinte años. Prehistoria, en realidad.

Bueno, pues lo cierto es que a principios de este año consideramos que debía hacerse algo, todos juntos, para celebrar el magno evento, y a mi muy querido D. se le endosó (o fue por votación, o se ofreció voluntario, qué sé yo) la tarea de organizar un viajecito de güiken, que era una modalidad cómoda de celebración. D., que es muy apañado (y que en razón de su condición funcionarial-alto-cargo-docente tiene bastante más tiempo libre que el humano trabajador medio, todo sea dicho) organizó un sistema de votación por e-mail para puntuar posibles destinos, y una vez elegido muy e-democráticamente el destino (Cuenca) se procuró un hotel adecuado, exploró aquí y allá los lugares adecuados para comer e incluso por dónde estaban los garitos. Muy de agradecer.

Lo que no pudo organizar fue el tiempo atmosférico. Eso, no.

Viernes, 24, febrero de 2006.- Dado que ya habían advertido de la que climatológicamente se venía encima, y con gran dolor de mi corazón, opté por no coger mi coche (no olvidemos: techo de tela, tracción trasera, ruedas de atrás talla 265... el vehículo perfecto para nevadas, ciertamente) para este affaire, e irnos en el familiar. Semejante gesto de madura renunciación fue muy aplaudido por MBO, y yo lo recordé con gozo el domingo. Pero vamos, cronología. El viernes tarde endosamos a la progenie a mis padres y emprendimos ruta hacia Cuenca, que, como Teruel, también existe, pero está en un punto del mapa igualmente poco gestionable. Unos 350 kilómetros de los que 40 serían de autovía. En fin, la N-420 (sí, esa que hoy está cerrada al tráfico rodado) es una bonita carretera con mucha curva que re-visitaré para disfrutar del arte del contravolante, pero nunca fuera de verano. No estoy muy seguro de que por ahí no pueda nevar en junio.


Llegamos al hotel como a las 20.00, y nos fuimos acto seguido a cenar unas tapas. Mal. Muy mal, rematadamente mal. Luego nos contaron que los sitios de tapas de alrededor de la Catedral son el horror. En rigor, lo que habría que decir en primer lugar para entender esto es que hay como dos Cuencas: la primera, la antigua, es bastante hermosa. Gimnástica también (se sube y se baja mucho), pero gusta. La moderna, sin embargo, es toda demolible sin apenas excepción. Pues bien: curiosamente, el Ayuntamiento ha decidido peatonalizar en buena medida la parte vieja (que está bastante arriba -Cuenca se contruye sobre un desfiladero, más o menos-) y de ese modo ha vaciado en buena medida los bares y locales de esa zona, cosa que se ha cargado su calidad. Si a eso le añadimos que la alimentación básica conquense se funda en el Zarajo y el Morteruelo (y no preguntéis qué son esas cosas: en este blog no se habla de porquerías), pues eso: mal.

Con una cena de dos tomates, un poco de queso y tres pedazos de jamón, una semana de infarto a mis espaldas y todo eso, lo cierto es que una vez recibidos todos, dados los besos preceptivos y los grandes abrazos, nos tomamos un par de copas, cogimos el coche y nos fuimos a momí.

Sábado, 25, febrero de 2006.- Me gustan los Hoteles AC. Aunque no sean para echar cohetes (sobre todo es que hay como diferentes categorías entre ellos, desde uno precioso ubicado en un chalet de la Exposición Universal de Sevilla de 1928 hasta el de Tarragona o Cuenca, mucho más simples, y uno nunca sabe dónde va a caer), son generalmente cómodos, suelen tener colchones duros, almohadas confortables, suelen servir un desayuno adecuado con zumo de naranja natural y en general la ducha funciona bien. En éste, esto último, no: por ciclos de trece segundos, me abrasé y congelé. Muy tonificante, muy ducha escocesa, muy me cago en su puta madre dado que ahí fuera estamos a -3. Pero no pasa nada; son las 10.30 y nos juntamos en el salón los 21 elementos que comprenden toda suerte de dedicaciones (legales: hay arquitectos, químicos, funcionarios, profesores, etc... hasta tenemos a una artista de renombre y valía) y actitudes vitales (sanas). Eso sí, todos desayunamos como Hienas de la Sabana y con ese ánimo reforzado salimos a los menos tres grados celsius, evitando volver a las habitaciones a disfrutar lo que bautizamos como la "Siesta del Ternero", que es la que se hace después de desayunar, y que no debe confundirse con la "Siesta del Carnero", que se disfruta antes de comer. Atención al matiz, eh.
Cuencia es una ciudad razonablemente paseable incluso con frio y moquiteantemente. Eso sí: para alguien con un vértigo tremebundo, hay una putada de mucho fuste:








Se llama el Puente de los Suicidas, muy acertadamente. No creo que hagan falta más palabras. Uno, que es muy bravo, pasó. A toda leche y con los ojos fijos en la calva del paseante que me precedía. Casi muero de terror, se los (sic) juro. Luego del largo paseo comimos en un sitio de Tapas llamado La Ponderosa (rápidamente rebautizado por Ch. como el Bonanza, naturalmente) que, éste sí, me reconcilió con la gastronomía conquense. Ha de decirse que como quiera que este sábado era la Coronación del Obispo en Cuenca (Whatever that could be) vimos millones de alzacuellos y clergymans, y una cantidad de monjas juntas que no recuerdo haber visto desde hace décadas. Y sí, el Presidente de la Comunidad de Castilla La Mancha tiene precisamente esa cara de ilimitada inteligencia que muestra en las fotos.
La tarde se dedicó a la visita del Museo de Arte Contemporáneo: una buena colección y la tan previsible reiteración de la dialéctica figuratividad-abstracción que no merece comentario adicional. Me encantó.

Una siesta de media tarde que me sentó como un tiro, cena correcta-grata-y-cara y finalmente miles de copas y bailoteo en un lugar, el Nashville, de lo más recomendable: música con criterio, nada de amontonamientos. Conforme iba entrando gente, veíamos los copos de nieve que caían y pedíamos más copas para entrar en calor. Que nos dieron las seis de la mañana, oiga!

Domingo, 26, Febrero de 2006.- Algunas veces, la vida... dice la canción. Y sí, algunas veces la vida le ilumina a uno y decide que dado la que se está montando, en lugar de regresar a Zaragotham por la tarde, con gran dolor de su corazón va a besar a las chicas y abrazar a los chicos a las 12.00 y va a coger el largo camino a casa. Y menos mal. Tuve que poner las cadenas en un momento dado y MBO, mujer generalmente templada, estuvo absolutamente histérica durante unos cien kilómetros, al punto que cuando paramos a comer en el Parador de Teruel MBO me indicó: "Hans, me vas a disculpar: tengo unas náuseas tremendas, no voy a comer nada y me voy al coche a descansar: sólo el olor de la comida me está poniendo mala". Pobre mía. Comí, pues, solo, y luego reenganchamos el camino, que fue francamente (sic). Os recuerdo que de Teruel a Zaragotham sigue sin haber más que un pequeño tramo de Autovía (Teruel es la única ciudad de España sin enganches exteriores mediante doble carril, salvo exiguos pedazos dirección Zaragotham y dirección Valencia), cosa que se compensa con una cantidad abusiva de camiones. Todo ello, imaginaréis, hace especialmente grato que nieve a toda leche. Vamos, el viaje perfecto para hacer en un deportivo que no levanta un metro del suelo. Menos mal que a veces tengo sentido común. Mis amigos, que salieron justo después de comer, estaban a las 22.00 de ayer en La Almunia, pues les habían desviado de la Nacional Teruel-Zaragotham, que estaba completamente impracticable.

Releo lo escrito, y creo que no puedo cerrar la entrada sin mencionar que nos lo hemos pasado muy, muy bien, aunque parezca lo contrario; eso sí: yo, que jamás me cansó de conducir, llegué a casa, me comí una fruta y me metí a la cuna a dormir un montón de horas del tirón.

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23 febrero, 2006

Prisión para el exceso de velocidad...


... y, ya puestos, ¿Cámara de Gas para los ladrones de revistas en los kioskos? ¿Tortura de Potro para los responsables de pastoreo abusivo?

Ya he hablado aquí del elemento que sufrimos como Director General de Tráfico, es cierto -y con cierta irritación por mi parte-, pero esta vez se ha superado. No cabe decir más insensateces juntas. Pero, por Dios... ¿de dónde ha salido este tipo?. Por favor, que a Pere Navarro le dediquen a tareas más adecuadas para su capacidad intelectual: no sé, recuento de granos de arena del foso infantil del Kindergarten más próximo, o así. Pero que se calle, que se calle de una puta vez, que no vuelva a abrir la boca.

En el Estado del buenrrollismo imbécil, en que "todos somos buenos", en que las penas de cárcel son excepcionales, en que los delincuentes de verdad no están dentro, resulta que somos criminales. ESTÁN PROPONIENDO QUE SEA REO DE DELITO GRAVE CON PENA DE INTERNAMIENTO EN PRISIÓN UN SEÑOR POR IR A 181 KM/H. EN SU COCHE!!!!!!!!!!!!!

Toma ya proporcionalidad de las penas. No, estos inútiles no son demagogos; no, el problema fundamental de España no es otro que la velocidad de las autovías, no la mierda de tramos rodados infames hechos bajo la Administración González a golpe de maletín; y por supuesto, el lugar correcto para que estén los radares es en los tramos rectos de las autovías, no en los puntos conflictivos de las carreteras nacionales.

Otra aberración jurídica en manos del Gobierno Rodríguez Zapatero. Madre de Dios.

21 febrero, 2006

Semidetached partys

Cuando España -o más bien los barrios residenciales de sus ciudades- empezó a repoblarse de adosados (AKA endosados), la gente no fue del todo consciente de que lo único que se estaba reproduciendo era el modelo tradicional de vivienda popular británica, las semidetached houses, término que el Padre Pérez (mi profesor de inglés de los trece años) traducía como "casas semiseparadas".

Estos últimos días he asistido a dos semidetached partys, la primera de las cuales fue una cosa como muy. (Si, eso es un punto final).

Tal primera semidetached party tuvo como objeto celebrar el cumple de mi amigo V., del que ya hablé en algún momento; sí, ése que tiene una novia siberiana (still unknown, por cierto). Y la llamo semidetached, porque consistió en que V. y otro amigo suyo (a quien llamaremos A.) "cerraron" (vid infra) un bar para celebrar sus cuarenta años. Pero lo cerraron mal, me temo. En efecto, se trataba de determinado garito en "La Zona" de Zaragotham que al parecer es cliente de A., y que se caracteriza por tener, justo en el centro, una barra elíptica, como una espina central que recorre del frente al fondo el local, y que es circunvalable. Así las cosas, lo que sucedía es que en el lado izquierdo del local había una fiesta con unos invitados y unas viandas, y en el derecho otra fiesta, otros invitados (y entre ellos la Vieja Guardia, MBO y yo), y otras viandas (btw, peores. Creo que la empresa de catering son también clientes de A.).
La cosa no merecería mayor comentario (simplemente, que fue una fiesta malucha: música ratonera, poca gente desconocida-y-aparentemente-interesante, NordicShit para los gin-tonics, tinto infamante de ígnoto origen. Y no hablo de denominación de origen, hablo simplemente de % de uva en su composición) si no fuese porque como he dicho, aparte de la separación longitudinal de festejos, lo cierto es que no cerraron bien el bar, de manera que cada tanto aparecían unos cuantos fulanitos-clientes-ajenos-a-los-festejos, echaban una ojeada y hacían una razzia alimenticia rodeando tooooooda la barra y catando manjares aquí, allá y acullá. Felicísimos, oiga. Había una elementa de unos veinte, muy siniestrogótica, que esbozaba una sonrisa de placer (terrorífica, os lo juro, la sonrisa) mientras engullía mediasnoches free para reforzar debidamente sus mollas. Nosotros no les dijimos nada, no iba con nosotros, pero temo que cuando el próximo week end vuelvan al lugar de van a ver muy decepcionados de que no les den canapés por la cara.

La segunda fiesta partida lo ha sido por razones cronológicas: la del cumple de UPFM. La parte uno de la semiseparación consistió en que el viernes MBO y yo pasamos la tarde en el Club del Colegio, donde UPFM había decidido celebrar no precisamente en la intimidad su décimo-segundo cumpleaños con tooooooooooooda su clase y parte de su equipo de basket (no son colectivos exactamente coincidentes) pastoreando preadolescentes. Total, unos 27 prepúberes. En rigor, diré que los niños no tuvieron culpa alguna de que MBO empezásemos a beber cerveza a las 18.00 (cosa que no hacemos jamás) ni de que a las 20.30 tuviésemos en la mano un gin-tonic (lamentablemente, de aberrante Tónica Finley, perdón, Nordic). No. Fue el ambiente circundante y la constatación del hecho de que hay MUCHOS padres que consideran normal irse al Club del Colegio de sus hijos a pasar la tarde del viernes, y no forzosamente porque sus hijos estén ahí. Alucinante. De verdad, la realidad supera siempre a la ficción. Como la pequeña escultura, muy Sci-Fi, que uno de sus enamorados le regaló a UPFM. El amor no lleva aparejado el buen gusto, y mucho menos a los doce. Pobre chaval.

La parte cronológica dos de la semidetached party de UPFM fue que ayer domingo vino la Gran Famiglia a casa. Pobre MBO, se pegó tooooooooda la mañana, seis horas, guisando exquisiteces mientras el imbécil de su marido (que coincide que soy yo) se iba a "ensayar con su amigote" (el concierto es dentro de dos semanas y el finde que viene no estamos. Nos vamos a vivir The Big Chill a Cuenca, pero eso será objeto de entrada independiente). Cuando todos se hubieron ido, yo recogí y fregué las copas, pero el mal ya estaba hecho: este finde no hemos descasando NADA DE NADA (y MBO menos, claro). Ay. Y qué semana me espera (otra vez)

20 febrero, 2006

Nieve, coches, gilipollas y portaaviones.


Como es bien sabido (bueno; al menos es bien sabido en esta hoy Comunidad Autónoma, antiguo Reino y Corona, futura dependencia administrativa menor dependiente al 50% de las soi-dissant naciones que nos rodean) este fin de semana se ha organizado la de Dios en las carreteras formigalenses. Si, si, esas que la pasada semana recorrió algún afortunado para ir a esquiar. El follón ha debido ser espeluznante, con atascos inmensos para llegar a Sallent, salir del Valle de Tena: bloqueo generalizado. Vamos, como las venas sin omega tres o asín (sea lo que sea el omega tres)

¿El motivo del follón? Simple: la cantidad de tontos del culo que se meten en carretera de casi-alta montaña, habiendo visto anuncios específicos de riesgo severo de nieve por encima de 1.000 metros en coches inadecuados, sin cadenas ni saber conducir sobre firmes deslizantes.

¿Imputaciones verificadas? Miles de elementos en las televisiones: "Ejke no hay suficientes quitanieves", "ejke no se ha reaccionado a tiempo por parte de las Autoridades", "Ejkestá tó mu' mal", etc.

Vamos: lo nom-mal, que decía gomaspuma hace algunos años.

Frente a ello, una propuesta, especial para las amebas automovilísticas que salen a la montaña con riesgo sin cadenas: aplíquese modelo de catapulta de lanzamiento de bombarderos en los portaaviones de la Segunda Guerra Mundial: los bombarderos se alineaban en popa y a los pilotos se les indicaba: "cuando recibas la señal pon en marcha los motores. Si, por lo que sea, no funciona, saltad todos del avión, porque tenemos orden de tirarlo al mar inmediatamente para evitar que se bloquee la misión".

Sugiero un proceso similar a cargo de ese sufrido Cuerpo/Instituto Armado, la Benemérita (en su versión GC de Tráfico), que, haciendo uso de los abundantes despeñaderos que rodean esa carretera, iban a poder dejarla limpita echando virutas.

12 febrero, 2006

Pero... ¿es que todo el mundo se ha vuelto loco?

A ver, vamos a ver si nos entendemos muy claramente.

Brokeback Mountain ES UNA PUTA MIERDA, SI O SI. ¿No?

A Dios pongo por testigo de que el hecho de que se trate de una historia de ¿amor? entre personas del mismo sexo me es ABSOLUTAMENTE indiferente. Sé positivamente que, de haberse tratado de una historia de amor entre personas de diferente sexo, JAMÁS LLEGARÍA a ser un Estrenos TV de después de comer un domingo, y las vistas de la putísima montaña ni siquiera llegarían a ser el soporte de un documental somnífero de la Dos.

La banda sonora tiene algún puntillo para aquellos a quienes el Country nos medio-gusta, pero vamos: nada.

La actuación de los protas es perfectamente prescindible. Es demasiado larga. No tiene ritmo. No pasa NADA. NADA DE NADA. Ah, por cierto, y ni siquiera es una peli de cow-boys. Como mucho, de sheep-boys. ¿Cómo coño puede alguien decir que semejante pestiño tiene el más mínimo interés?

Bueno, pues eso: ayer noche nos fuimos al cine con la sana intención de ver la de Johnnie Cash, o Munich, o la nueva de Clooney, y como TODAS estaban hasta las trancas acabamos viendo esa BASURA. Cenamos cualquier cosa -mal- antes, nos tomamos una copa -mal- después en un sitio que nos gustaba pero que se ha llenado, me temo, de gente inadecuada, y acabamos en casa a las 03.00 tomándonos, MBO un colacao con galletas y yo un poquito de exquisita sopa de pescado con una copa de manzanilla.

En fin, en el día de hoy me he ido a ensayar con Michel, mi amigo y compañero de fatigas rock'n roll, que celebra su cuadragésimo dentro de poco y tenemos que hacer algo. Vamos a optar por una versión sintética, sólo dos guitarras-dos voces, y hemos estado preparando temas propios y ajenos. Y no, hoy no estábamos muy finos :S. La ventaja es que, al fin y al cabo, llevamos casi veinte años -discontínuos- haciendo ruido juntos. Así que, no me cabe duda, al final no sonará mal del todo. La experiencia, dicen, es un grado. Eso sí, el día de Autos el que suscribe va a beber poco. Que para eso soy il Magister. Y además, las voces de arriba me las voy a tener que comer yo (urghs).

Noticias del baloncesto: ayer el equipo de mi querida UPFM masacró al equipo contrario (74-13, o así) y MBO tuvo una actuación brillante. Sospecho una cierta coincidencia espiritual, pero el mencionado equipo contrario está patrocinado por la ugeté. Un indeseable padre del equipo contrario imprecó a la hija de su mujer: "Samanta, a ver si encestas, me cago en Diosssss!!!!!". MBO, que es cualquier cosa menos meapilas, se volvió y con mucha mesura le indicó: "Por favor ¿le importaría no blasfemar?". El mierdas en cuestión se le vuelve impertinentemente y le dice "Sí, cáspita, caramba, no volveré a decir eso. Repámpanos!!!" en tono de manifiesta descojonación. Y así siguió todo el partido. Pena no haber estado allí para hacer indicación expresa del esfuerzo que su madre (de él) hubo de hacer en la esquina para conseguir que su hija -nefasta btw en la gestión de la pelota de baloncesto- llegase al status de confort -subvencionado- que hoy goza. Aunque fuese permitiendo que, en su escuela, el deporte escolar lo financie un sindicato como ése. Yo es que me acuerdo de mis doce años. Y desde luego no me hubiesen puesto la chapa ugetera. Como tampoco me pusieron la de Fuerza Nueva, por cierto.

La pobre UPFM fue aplaudida intensamente cuando, después de ser zancadilleada por una oponente, cosa que le deparó unas heridas tremebundas en ambas rodillas, hombro izquierdo y oreja (¿?) siguió jugando, con desaforado pundonor, logrando dos triples. Pobre mía, hoy no puede caminar, pero ayer le aplaudieron adecuadamente.

Dios bendito: qué semana me espera. Y UPFm preguntando, desde la bañera -cual odalisca- si vamos a celebrar el Día de los Enamorados. Urghs.

08 febrero, 2006

Dogmas.

Ñoras, ñores, me permitirán el ladrillo filosófico. Qué coño, que llevaba ya muchos días de costumbrismo de la Nueva Era (y dos huevos duros).

Sección A)


Dogma #1
.- El Estado Democrático de Derecho garantiza el disfrute de una serie de Derechos y Libertades bajo la salvaguarda de los Tribunales de Justicia.

Dogma #2.- Entre los Derechos incluidos en el elenco a que se refiere el Dogma #1 se encuentra el de Libertad de Expresión y la Libertad de Culto. En la nomenclatura clásica se llaman "Derechos Civiles de Primera Generación". Traen causa de las primeras revoluciones burguesas. El segundo de tales Derecho es por cierto -y entre otras cosas- corolario de la perfecta separación entre Iglesia y Estado (que es a su vez uno de los elementos fundamentales que me permiten hablar del Estado Occidental como Estado CIVILIZADO).

Dogma #3.- Si alguien -sea quien fuere- entiende que el ejercicio de la Libertad de Expresión por parte de un tercero vulnera de algún modo sus propios Derechos (incluyendo elementos constitutivos de la Libertad de Culto), de encontrarse en un Estado democrático de Derecho, debe acudir a los Tribunales de Justicia que determinarán si es o no es así. En última instancia, estando en la Europa del Consejo de Europa siempre le queda el recurso al Tribunal del Derechos Humanos de Estrasburgo. Sugeriría la lectura de la Sentencia dictada en el Asunto Groppera Radio dictada por dicho Alto Ribunal a mediados de los 80, por cierto. Es esclarecedora.

Y FIN DE LA HISTORIA.

Sección B)

Concurrente a)
El Derecho -obvietas obvietatis- es un sistema de normas, entendiendo por "norma" una prescripción de comportamiento.

Concurrente b)
b.1.- El Derecho es, además, un sistema heterónomo; quiere esto decir, se trata de un conjunto de normas que proviene del exterior del ser sujeto de dichas normas. Además, el Derecho -el Ordenamiento- que sujeta a una determinada persona NO es un sistema OPTATIVO. La mera sujeción a dicho sistema (para lo bueno y para lo malo, vaya por delante), sujeción que trae causa del nacimiento o de la ubicación en un momento determinado, hace las normas obligatorias para el sujeto -la persona- en el Estado correspondiente.

b.2.- Si no pensamos en el Derecho Interno, es lo cierto que el Derecho Internacional TAMPOCO es optativo para los Estados: en tanto Derecho, es obligatorio y vinculante.

b.3.- Vaya por delante que el hecho de que el Ordenamiento Jurídico sea respetado o no no tiene nada que ver con la VALIDEZ del Derecho. Lo cierto es que la validez de una norma jurídica trae causa exclusivamente de la licitud su sistema de creación, pero ése es otro tema que trataré si a alguien le interesa en otra parte.

Concurrente c)
c.1.- A diferencia del Derecho, la Religión (en abstracto) es, sí, un sistema heterónomo (normas surgidas como tales normas de un elemento exterior al Ser), sólo que la sujeción del ser a esas normas trae causa de un Acto de Fe.

c.2.- Para el creyente, en función del rigor de sus creencias, la religión TAMPOCO CONSTITUYE UN ORDENAMIENTO OPTATIVO.

c.3.- Lo que pasa es que si uno-por ejemplo- es católico, su corpus intelectual, moral y cultural puede comprender otras normas (aparte de las Jurídicas. No voy a entrar aquí acerca de los imperativos autónomos, éticos, que son en realidad bastante más importantes): tengo una estructura más amplia de pensamiento: como consecuencia de ella, yo puedo modalizar el rigor del ajuste de mi comportamiento a las normas prescritas por mi Religión.
Así, es asunto mio mi decisión sobre emplear métodos anticonceptivos, considerar que las palabras del Papa son insensatas, etc. Si no las cumplo (las normas que traen causa de mi religión católica) con rigor tendré -eventualmente- una sanción de índole religiosa. No otra.
Pasa como con los marxistas, sólo que estos no tienen esa opción: Marx es el único Marx, y Lenin es su profeta, y El Capital es texto sacro e ininmutable. Si uno se desvía del dogma es revisionista, y acabará en Siberia, en una Cheka o en el ostracismo intelectual, dependiendo del momento y el lugar. Hay alguna otra religión, no se os escapa, en que se entremezclan sanciones Jurídicas, sociales, religiosas, éticas... Eso resulta bastante primitivo, como no se os escapa.

c.4.- En ese sentido, a todo aquél que no se vea implicado por esa Fe, lo que determine una Religión determinada (o, más exactamente, lo que señalen los Ministros de dicha religión en la Tierra) ha de ser perfectamente irrelevante. Como mucho, los ajenos a tal religión podrían manifestar sus objeciones a las manifestaciones de los Ministros de la misma, del mismo modo que cada vez que yo veo a un Sindicalista en la Tele cambio de canal, o, en el mejor de los casos, considero que es, por defecto, un border-line (con el matiz de que las acciones sindicales SI me afectan a mí, pues determinan de modo absurdo e inconstitucional la vida en España, pero ese es también otro asunto).

c.5.- En definitiva, para quienes no profesan una Fé determinada, el asunto es folklore, arte o estupidez, según los casos. O, simplemente, nada.

Corolario: En un Estado Democrático de Derecho, las decisiones sobre los excesos en la Libertad de Expresión se adoptan por los Tribunales de Justicia. Punto final. Sea cual fuere la afección causada por el ejercicio de dicha Libertad. Y no debe haber debate: en los ESTADOS CIVILIZADOS, en los ESTADOS QUE HAN CREADO LA CIVILIZACIÓN, en los ESTADOS A LOS QUE QUIERE IR A VIVIR CUALQUIER PERSONA SENSATA, HUYENDO DEL TERCER MUNDO, en los ESTADOS EN QUE EXISTE UNA CULTURA, Y NO UNA ACUMULACIÓN DE COSTUMBRES TRIBALES, es así. Punto redondo.

Elementos marginales irrelevantes: Que los USA sean un desastre en términos de Libertades, que Israel haga no sé qué, que la descolonización fuese no sé cómo (abstracción hecha de las interesadas falacias introducidas por historiadores a sueldo), etc, etc, no tiene nada que ver con lo anterior.

Elemento marginal doblemente irrelevante: En "El Jueves" se le administra, precisamente cada miércoles, un tratamiento a la Religión Católica, sus Ministros y los Elementos Trascendentes -desde el punto de vista de la misma- que hacen que lo de la bomba en el gorro del profeta sea un asunto absolutamente nimio. Y nadie se escandaliza ya (a pesar de tratarse de aparentes ofensas -jajajaja- a la única Religión verdadera, BTW :D)

Consideración de cierre: Cierto es que los Daneses también son la Hostia, cuando los Embajadores de TODOS los Estados donde se profesa de modo mayoritario una determinada religión(que se caracteriza por bloquear y vulnerar la Libertad de Culto de todas las las demás, btw) SOLICITAN una entrevista con el primer Ministro para dar salida al tinglao organizado por un dibujante y ÉSTE NO LES RECIBE. Eso no es muy inteligente. Pero bueno: a lo mejor son principios. Política. Y eso no es Derecho. Como tampoco lo es (vid supra) la Religión. Y las religiones.

Hala, me voy a casa. Recordadme que os cuente lo de MBO comprando un pijama para UPMM. Un pijama con dibujos de hombres de nieve. Debió ser notable la cara de cachondeo del hortera (en el sentido estricto del término) cuando MBO dudaba entre tonalidades rojas y verdes de fondo. MBO debió sonrojarse un tanto cuando descubrió que tales hombres de nieve practicaban las diversas posturas del Kamasutra. Blanquitos sobre fondo verde o rojo, sí. Menos mal que UPFM, que acompañaba a MBO, no se enteró. MBO, según creo, superó en rojez al fondo del susodicho pijama. Si.

04 febrero, 2006

Cosas que pasan

Esta ha sido una semana algo caótica, que antecede a otra que lo será más: todos y cada uno de los días viajo fuera de Zaragotham.
No hemos comido ni un solo día en casa. Eso, para los matritenses o los barceloneses (un poner), no es nada, pero recordad que una de las ventajas de la vida en las ciudades de provincias es poder vivir cerca del trabajo. Calidad de vida y tal.

UPFm ha mutado en niña borde en el Colegio, y nos ha sido informado ayer; su pobre profesora nos ha contado de su nefasto comportamiento, y, la verdad, nos ha jodido bien. A veces pienso que este no es un foro adecuado para hablar de estas cosas, pero como decía el otro día Mr. D. hablando de que le censuraban la melancolía de su blog "Parece necesario aclarar que no tengo más pena que las pequeñas infamias de todos los dias (...) Pero que si no voy a poder siquiera bajar la guardia en un blog, estoy por ir incinerándome yo solito, que tengo mechero a mano". Pues eso, que yo voy y lo cuento. MBO y yo comimos fuera. Me había sido imposible acudir a la cita con la profesora por una jodida coincidencia de horas y fue ella sola quien hubo de sobrellevar el relato de la transformación de la niña de mis ojos en la niña del exorcista o así.

Pobre MBO, llegó al restaurante al borde de las lágrimas. Supongo que también tiene que ver con la saturación de trabajo de estos últimos tiempos. Supongo que el tablonero del otro día se llevó la hostia no sólo por la agresión a mi hija si no que también pagó culpas que no eran suyas. Supongo que este mundo imbécil que estamos construyendo -esta frase empieza a ser una especie de mantra- no hace nada por nuestro sosiego. Lo que pasa es que lo único realmente importante son los hijos. Ni los logros profesionales, ni el dinero, nada material. Aceptaré que el amor de la persona amada o la salud de aquellos a quien uno quiere está en un nivel parecido, pero el dolor de un hijo, lo que de malo puede pasarle, es lo que de ninguna manera es olvidable, aparcable, obviable.

Para acabar de reventar el día, MBO tuvo un momento de pánico cuando de repente descubrió que había perdido su blackberry (Hans salió corriendo de su despacho, a ver si estaba en el restaurante, y urgió a la amabilísima camarera para que rebuscase por entre los manteles echados a lavar, hasta que, finalmente, MBO le informó de que la había encontrado en algún lugar del fondo de su portafolios. Aquí debería ir, supongo, una reflexión sobre la dependencia de la agenda del teléfono que tenemos, pero creo que es una obviedad para todos. Que sepáis que tengo un pequeño apero que me trajo MBO de Londres, si no recuerdo mal, que descarga en un chip que tiene todo el contenido de la memoria del SIM. Una cosa simple con una ranurita para insertar el SIM y que además es monobotón: mete tarejta, aprieta botón, guardado. No OTRO artefacto más lleno de opciones y jodiendas. Si: Síndrome del reloj del video 00.00, qué pasa

Hoy el día ha amanecido mejor, esta tarde he estado hablando con UPFm, creo que se reubicará (soy de natural optimista y creo que casi todo tiene solución) aunque sé que costará tiempo, sobre todo porque UPFm es demasiado terca para ser tan chiquitita. Es de la tierra, qué coño.

Ayer por la noche nos fuimos MBO y yo mano a mano a dar una vuelta, a ver si olvidábamos nuestras penas. Tocaba Coco Fernández, un teclista uruguayo que para mucha gente -entre quienes que me encuentro- es, simplemente, el mejor músico que vive en Zaragotham. Coco es amigo nuestro y estuvo casado con nuestra también amiga Carmen París, a quien probablemente conoceréis. Si, Carmen, una mujer que tenía excelente gusto musical; hizo un espectáculo llamado Carmen La Nuit en que ella sola, con sólo un pianista, representaba la existencia de una artista de variedades haciendo un flash back desde el final de sus días, e iba recorriendo todos los estilos, desde la copla hasta el cabaret berlinés más genuino. Carmen y su poderosa voz multiregistro -desde Aretha hasta Marlene Dietrich- que ha acabado haciendo esas cosas que hace. Que sea mi amiga no me obliga a que me gusten los temas de sus dos últimos discos.

Bueno, pues ayer Coco -que además de ser fantástico pianista es una persona de una educación y cortesía ilimitada, el modelo de corrección hispanoamericana- tocaba en La Campana de los Perdidos (Viernes, 03/02/06, 22.00. Entrada 4.00 EUR), cantando él acompañado de una banda de músicos francamente formidable.

La concurrencia era curiosa: mucha "conciencia", mucho post-hippie, mucho frikisetentoso; si se me permite un término del pleistoceno inferior, mucho progre. Entre otros, un tipo copiando EXACTAMENTE la imagen del Ché Guevara: pelos, barbita, boina pa' trás. No sé si es que había visto "Diarios de motocicleta" y le había gustado, además, la foto de las camisetas ésa, pero estaba calcado. La verdad es que si me encontrase a un tipo copiando la imagen de Adolfo Hitler por la calle me resultaría desagradable. La sensación fue parecida. Es curioso, qué paradigmas adoptan los imbéciles. A ver si algún día se le da cierta difusión a la realidad de la existencia del nene Guevara, jugando a la revolución. El hecho de que le asesinasen unos rangers no empece el hecho de que era un criminal, pero curiosamente la gente lo olvida y se queda con Aquí se acaba la clara, la entrañable transparencia de tu querida presencia etecé.

Decía que la sensación fue parecida, y no, más que nada porque, por motivos que se me escapan, había una densidad aromática insoportable. Dios mio... ¿la conciencia progre-post-hippie obliga a no lavarse?. Tan era así que acabamos retirándonos de la primera fila y largándonos antes de acabar. MBO, por cierto, tan rematadamente hermosa como siempre, pero con unas bonitas botas altas y con un vestido muy pop que tiene, hacía curioso -demoledor- contraste con tanta sobrecarga de chirucas, colores pardos y matados, barbas y rostros nature. Me hizo mucha gracia la mirada de una niña bastante mona, de larga rubia y ojos claros, de unos 22, evidentemente ex-pijilla reconvertida a la conciencia revolucionaria por el barbado-guarroide que la cogía por la cintura. La niña miraba a MBO con envidia, pero no diría que con envidia por la belleza de MBO (que también, supongo) si no sobre todo por saber que ella no puede vestirse como le dé la gana (es decir, bien). Pero ya se sabe, la conciencia es contradictoria con la elegancia. O así.

Luego rematamos en el que se va a convertir en el Club Social de la Unidad Familiar Independiente, el Bacharach. Acabaremos quemándolo de tanto ir, pero de momento, y parafraseando tan bermejo cantar popular "si un viernes me quieres ver/ya sabes mi paradero/en la barra del bacharach/primera linea de fuego". Qué buena música ponen. Qué grande es un diyéi que a las 01.15 sabe que conviene pinchar "There she goes" de los LAs.

Esta mañana había quedado yo con Michel en ir a Adagio a comprar aperos musicales. Algún día debería hablar aquí de cierta afección que sufrimos toooodos los guitarristas: una cosa que se llama GAS (Guitar Acquisition Syndrome) .
Y es que si: me ha vencido la tentación y me he comprado un amplificador nuevo, que los dos mios estaban un tanto obsolescentes y no sonaban muy allá. La caña: un Hughes & Kettner Edition Tube de válvulas con elegante sonido vieja escuela (tanto en limpio como en saturado) y su correspondiente pedal de cambio de canal ad hoc. Michel ha estado probando por su parte un par de acústicas electrificadas (a pesar de mi insistencia en que se compre una Telecaster de una puta vez, que no tiene edad para seguir tocando la Guyatone esa a pedales que tiene que suena más a ruido de galletas mascadas que a otra cosa). Una bonita Washburn ha llamado su atención y cuando iba a cogerla ha llegado un mastuercillo de unos cincuenta y cinco, enboinado él, y se la ha llevado ante sus narices. Joder.

Mi mañana ha concluido haciendo la compra de verduras, carnes y frutas y guisando primero y segundo para mi famiglia muy agradablemente. Los aguacates, las nueces y la salsa de queso azul hecha a mano con mucho tiempo y roquefort Société es una cosa muy sana y recomendable. Y el Viña Arana de 1995, también.

01 febrero, 2006

Snow!

Madre de Dios, cuántos días sin actualizar. Qué desastre. Entre los lamentos de algunas por su spleen vital, la vagancia de otros que piratean blogs ajenos en busca de inspiración (aunque el que esté libre de pecado que tire la primera piedra) y luego que otros nos pegamos sin actualizar casi una semana, la blogosfera está adormecida cual oso hibernado. A ver si va a ser eso, que nos ponemos flojos en lo más frío del frío invierno.

Voyons: cronología. Lo último que os contaba es que el pasado jueves había estado en Madrid jugando a cosas importantes, previa tarde/noche artístico-gastronómico-martínica.

El propio jueves noche regresé directamente a ZAZ para ir a un concierto de Tony Sheridan que había en la Casa del Loco (entrada, 15 EUR). Si, si: Tony Sheridan, a quien acompañaron los Beatles en 1960, antes de ser famosos. Un excelente guitarrista de rock'n roll y rythm'n blues, a quien teloneó mi amigo Iñaki y sus Green Apples de quienes ya he hablado aquí. Iñaki me contaba que Tony le había dicho "Si, bueno, en aquellos tiempos la verdad es que los chicos (sic) tocaban muy poco, sólo George era algo mejor". En fin. Un MUY BUEN concierto, una hora de versiones de los Fab Four, otra hora de versiones sobre todo de rock'n roll. La banda que acompañaba a Tony Sheridan parecía formada por los protagonistas de la Pequeña Tienda de los Horrores: un bajista que parecía Iggy Pop, un guitarra acústica de unos 70 años y 120 kilos de peso, un teclas que parecía el lider de los Kiss, un guitarra eléctrica modelo "guitarrista-barcelonés-de-Jazz-no me muevo-ni-aunque-me-hostien" (por cierto con una Gibson de caja preciosa). Pero bueno, muy bien. MBO se lo pasó como los chinos y yo también.

Pues bien, llegó el viernes: tras del curro, el plan para el güiken (largo güiken en Zaragotham: el lunes era fiesta) era irse a esquiar; más propiamente se puede emplear la expresión tradicional de mi infancia: “Nos vamos a la nieve”. Y ¡vaya si nos fuimos a la nieve!.

Viernes 27/01/06, 16.00: Como primera providencia, voy a recoger el coche grande que tengo aparcado un poco lejos de casa con el Audi y unas pinzas. MBO ha descubierto por la mañana que el muy cabrón se ha quedado sin batería, haciendo, de ese modo, que se vaya a Sodoma nuestro cronograma perfecto en el que se incluía una referencia a “ir a recoger a la progenie al colegio a las 17.15 con el auto ya cargadito con todas las cosas para llegar al punto de destino (Benasque) no más tarde de las 20.00”.

17.15: He conseguido poner la voiture en marcha. Voy al cole a por la progenie. Voy a Feu Vert a comprar una batería (inmensa, parece la de un submarino). Entre que empieza a sustituirla UPFm y UPFM miran al del taller a través del agujero del reposabrazos del respaldo del asiento y le hacen muecas. El mecánico se descojona, y casi cambia la polaridad de la batería.

18.15: Me como tooooooooooodo el atasco del centro de Zaragotham regresando a casa, tooooooooodo Dios se va de puente.

18.45: Llego a casa, meto esa especie de portaaviones plateado al garaje –infame- que habitualmente ocupa nuestro recoleto A3 y reenvio a la progenie y a MBO al hogar hasta tanto haya conseguido ajustar –gran jugador de Tetris que fue uno- el equipaje necesario para que cinco elementos esquíen tres días. Una vez más, lo consigo, con el valor añadido de que no hay bronca familiar.

19.15: Con dos horas sobre el horario previsto y un principio de úlcera sangrante (ni una palabra más alta que otra por mi parte, insisto: mucho contención externa, pero mucha mala hostia) iniciamos ruta.

22.00: Llegamos a Benasque. Como quiera que Dios es bueno, aterrizamos en la bella villa justo antes de que empiece a nevar. Nos vamos a cenar a La Llardana (retened el nombre por si vais: es un restaurante ubicado en un alto por encima de Benasque, con unas vistas de una belleza casi dolorosa, donde se come fantásticamente bien, a un precio civilizado). Para llegar a él, por supuesto, nos perdemos (se va por un “caminito que el tiempo ha borrado”).

24.00: A momí. Veo por la ventana que empieza a nevar. Mucho. Leo algo de un panfletillo indigno de mí –la verdad- tipo Bridget Jones, que se llama “Sushi para principiantes”. No me molestaré en comentarlo aquí.

Sábado, 28/01/06: Toda la noche ha nevado. Sigue nevando. Tiempo espantoso. Coche enterrado. Perdón, innivado. La progenie, feliz, se ducha, desayuna a todo gas y procede a bañarse de nuevo mediante agua ligeramente solidificada. Resolvemos no subir a las pistas, el cielo augura un día muy duro, y la nevada va in crescendo. A cambio, por hacer algo, nos vamos dando un paseo a Anciles, un pueblo cercano, a comer [formidablemente. Adoro la gastronomía del Valle de Benasque: calidad y cantidad a precios contenidos. Ayer, a mediodía, MBO y yo comimos en “El Botín del Corregidor” en Zaragotham caro y mal y evocábamos los lugares donde hemos comido y cenado en Benasque; y es que en Zaragotham eso (lo de caro-y-malo) pasa demasiadas veces, qué lástima]. Regresamos. Sigue nevando. Monto las cadenas porque la cosa se está poniendo chunga. Por lo demás, tarde tranquila, lectura y relax.

Domingo, 29/01/06: Definitivamente, hemos “venido a la nieve”, no a esquiar. Cerler está cerrado, dado que sigue nevando (jamás he visto copos más gordos). Mi coche no existe: hay un montón de nieve de metro y medio del altura por cinco de largo y uno setenta y cinco -o así- de ancho, rodeado por montones análogos. Hay máquinas quitanieves pequeñas, medianas y grandes por todas partes. Mis hijos proceden a la doble ducha ya mencionada, pero es como el mito de Sísifo: quitan toneladas de nieve de mi coche (que se arrojan los unos a los otros) mientras el coche se vuelve a cubrir, pues sigue nevando. MBO y yo vagueamos en la cama mientras tanto. Finalmente, después de comer, cesa la nevada. Sale un tímido solecillo. Alquilamos raquetas y nos vamos los cinco de paseo. Hace días que no nos reímos tanto rato y tan seguido mis tres hijos y nosotros dos, haciendo el gamberro en la nieve; con más de un metro de profundidad por todas partes, chapuzarse de nieve blanca, limpísima, tirarse en plancha sobre ella, es un placer. Regresamos al hotel, donde me pego como hora y media desenterrando (desennivando, perdón) el coche y quitando los montones de nieve que una quitanieves ha dejado en derredor del mismo para poder salir mañana. Lo logro. Qué paliza. A cinco grados bajo cero estoy sudando como si estuviese en el Serengueti (o como demonios se escriba). ¿Agujetas? No, pero no lo puedo comprender. Misterios de la ciencia y la humana resistencia.

Lunes, 30/01/06: El cielo de Cerler está semicubierto, y la estación sólo está abierta en un 50%: no han podido disparar los cañones para precipitar los aludes, no han podido pisar tantísima nieve, pero es delicioso volver a esquiar después de un año 2005 en blanco (paradójicamente). Esquío un rato con mis hijos mayores, MBO se encarga de UPFm, y finalmente les dejamos con sendos monitores. MBO y yo recorremos todo lo que está abierto de la estación, gozando como enanos de las palas buenas (la nieve es buena y abundante, pero está peligrosa en algunas zonas, curiosamente). A las 16.30 lo dejamos y empezamos a bajar esquiando al parking. Dos tabloneros hijos de puta, descontrolados y torpes, bajan a toda velocidad “El Molino”, y el segundo de ellos se lleva por delante a UPFm. Casi le mato. No exagero, les perseguí a toda velocidad y cuando les alcance ví en el rostro de los dos, jóvenes y orgullosos a priori, la cara de terror cuando vieron mi gesto. No estoy orgulloso de ello para nada, pero desde luego hay pulsiones humanas no controlables. Tales como las que derivan de una agresión a un hijo.

Me encanta esquiar. No me importa demasiado la panoja, pero si por algo me gustaría tener MUCHÍSIMA sería por poder estar entre el 15/12 y el 30/03 (al menos) missing, dedicado en cuerpo y alma a ello y a nada más.