Shake it out

Ha terminado 2005, ha comenzado 2006. Y éste su seguro servidor lo comienza pelín perjudicado, debo reconocerlo. Lo de siempre, siejkenosepuémezclar. Esta mañana el mismo mantra de cada postjuerga novuelvoabebernovuelvoabebernovuelvoabeber. Pero bueno, bien. Como al final hemos comido una rica ensalada con mucho aguacate y nueces y esas cosas que hacen ricas las ensaladas, viendo Casablanca, que es una cosa que siempre me entona, incluyendo la ya tradicional casi lagrimita con La Marsellaise dirigida por Victor Laszlo, y me he bebido como cuatro latas de cocalait, estoy hidratado, alimentado y con renovadas ganas de juerga. Fantástico, estoy hecho un chaval.

El viernes treinta tuvimos la tradicional copa con el Director General, que por mor del malentendido patrioterismo vitivinícola aragonés (no desde luego por tontadas de boicots, por cierto, siempre ha sido así) se perpetra mediante el servicio de un producto denostable, el Reinante, cava de Ainzón cuya máxima proximidad a las copas debería ser la resultante de su reconversión en alcohol vínico utilizable para sacarle brillo a la cristalería. Pongo la imagen ahí al lado para el caso de que alguien se acerque a vosotros con una botella abierta e intención de serviros. Huid.

Pero claro, después de la copa, y dada la satisfacción del susodicho Director por los resultados del ejercicio (que por cierto me había transmitido en una reunión a dos en su despacho, transimisión digamos suficientemente eficiente como para que haya decidido que me voy a comprar un Mesa Boogie, btw) nos fuimos a comer, y luego a tomar una copa que debieron ser dos, o tres, o yo qué sé. Bien, a las ocho o así decidí ir a comprarle un regalo a MBO dado que la amo (pero eso es siempre, advierto: sereno, cocido o en estado de vegetal resacoso) y no desde luego para justificar la mediana turca que iba llevando. Justo cuando estaba en la joyería eligiendo, MBO -que es algo bruja- me llamó para sugerirme que nos fuésemos al cinematógrafo a ver Matchpoint. Creo que no se me notaba demasiado el torzón parcial; vimos la película con placer -tal vez la comente en algún otro lugar- y luego nos fuimos a comer una tapita. Ahí tal vez estuve más locuaz de lo que debiera haber estado cuando nos encontramos con algunas personas... pero vamos, no recuerdo haber farfullado (suele ser uno de los síntomas más usuales de mis cocimientos; otra gente se pone violenta, insultante o gritona; a mí se me pone sonrisa, estoy en paz con el mundo y farfullo bastante. Nada más).

A MBO le gustó mi regalo, eso sí.

Por lo que respecta a la noche de ayer, día 31, gloriosa. Vaya por delante que, de entrada, me porté bien, que empecé la noche tomando coca colitas con el ingente aperitivo (contención, Hans, recuerda que eres hombre y sólo tienes un hígado). Cenábamos en casa de mis padres junto con unos cuantos amigos de ellos y mi hermano, Su Santa y María, mi adorable-y-malcriadísima sobrina. Una cena muy tranquilita con cinco postres eso sí -hay mucho goloso en la familia, me temo-, en que bebimos unas cuantas botellas de Faustino I Gran Reserva 1994 -que estaba exquisito- y un Marques de Cáceres Reserva como botella de remate, perfectamente prescindible y aburrido como siempre. Tan aburrido que ni siquiera me disgustó. Ahí se quedó, casi.

En la casa de los padres de Hans hay algunas tradiciones en cuanto a la Nochevieja, con una antiguedad que ya supera los veinte años.

La primera es que los amigos de Hans y de HansBro' vienen a tomarse la primera a partir de la 01.00 o así.

La segunda es que a lo largo de toda la noche se va reproduciendo el Coro de Esclavos de Nabucco (el Va pensiero), y se corea a gritos más bien desafinados a partir de la quinta botella de champagne.

Había una tercera, y era que Don Hans Senior y el Dr. X, a la sazón Catedrático de Física en la Uni de Zaragotham -tio de Hans-, vendaban los ojos de todos los amigos de Hans y de HansBro con papel secante de laboratorio (a tal efecto, se procuraba un gran rollo de dicho producto) y seguidamente se procedía al fusilamiento de los citados mediante una escopeta decorativa que no sé qué aventado había regalado a mi padre junto con unas botellas de tinto. La tradición desapareció con el fallecimiento del Dr. X.

No forzosamente las nocheviejas son muy divertidas en casa de mis padres, pero lo cierto es que la de ayer lo fue, y mucho. No tengo mucha conciencia de cuánto champagne tomé, pero cuando abandonamos la casa en el suelo de la cocina debía haber como ocho cadáveres. Sospecho que una parte significativa del asunto era responsabilidad mía.

Y claro, luego se lió. Fuimos al Bar Bacharach, del que ya os he hablado, y que es el garito que definitivamente más me gusta de esta ciudad en este momento, donde pincharon montones de cosas imposibles (¿quién pone el Paint it Black en versión de los Salvajes a las 06.00 de la nochevieja?) y sin embargo perfectamente adecuadas para una noche en que MBO, Michel (a quien ya habéis visto por aquí,) Ana, Vic -que va a casarse con una siberiana muy guapa... este mundo tan globalizado me tiene desconcertado, y mucho más el hecho de que este elemento, mi amigo desde los doce, y que ha estado esquivando asaltos matrimoniales desde los veinte, caiga a estas alturas de la función- y yo nos bailamos hasta la música del telediario. Como diría el genial Dwalks, qué bien nos lo pasemos.

Y a las siete de la mañana decidimos que estábamos muertos de hambre, y estaba lloviendo, y que qué coño íbamos a buscar churrerías, y que nos íbamos a nuestra casa a ponernos tibios de queso francés, unos espárragos navarros cojonudos (no sólo es adjetivo calificativo, es marca comercial), un pavo trufado y un par de botellas de tinto.

No es raro que me haya levantado a las mil y media y un pelín perjudicado, n'est pas?

Feliz año nuevo, amigos.