Domingo.

"Esta mañana he de escapar del sol/
taparé mis ojos con la almohada/
El mundo gira a mi alrededor/
Hoy no me apetece nada/
el periódico, el café, sonreir..."

Esa es la primera estrofa de "Domingo", que escribió Michel hace lo menos dieciséis años, y a la que organicé adecuadamente la música. El tema tenía su rabia, por cierto, que no puedo transmitir así.

En fin , estoy tirado en la cama, con el teclado puesto de cualquier manera, haciendo como según parece hacen los grandes frikis-geeks. Al menos en teoria. Digo que en teoría, porque ¡joder qué cosa más rematadamente incómoda!. Hace falta estar muy enfermo para utilizar esto -el pepecé- de este modo regularmente. Como han empezado las obras y el estudio está desmontado, tengo el pepecé en mi dormitorio. Tengo encendida la tele (esa tele que probablemente se ha encendido siete veces desde que entró en esta casa; mi beloved-one siempre dice "¿qué hace esto aquí?" Y es que, efectivamente, su función principal es servir de mueble auxiliar para dejar los boxers, los calcetines o la corbata mientras me visto) con la Interlagos. Noblesse oblige, supongo. Y sí, Fernando va a ser Campeón del Mundo, no doubt. Este mundo se está volviendo loco. Un Renol ha machacado a un Ferrari. En lo sucesivo podrá decirse "La Efeuno es asín". Como er jurgo. Una pena lo del F2005. Pena de Le Mans 24-heures-style, claro

My beloved-one se ha ido esta mañana a London y me he quedado con la progenie junto con una resaca de espoleta retardada (luego lo explico), todo a un tiempo. A pesar de que ha hecho todo el día un tiempo feucho (uno de esos "días amarillos como gotas de limón", que decía yo, también hace como quince años. Si, el tema era bueno pero algún tiempo después de escribirlo y montarlo me dí cuenta lo mucho que se parecía a "No me imagino", de mis queridos Hermanos Urquijo) hace veinte minutos el sol ha pegado un zarpazo entre las nubes de sirimiri. Ahora, veo por el ventanal de mi habitación un atardecer pirotécnico que me reconcilia en parte con esta tarde de domingo.

Ayer por la noche cenamos con la Vieja Guardia. Nos conocemos desde hace veinticinco años, pero hacía días que no nos juntábamos todos. Fue agradable, muy agradable. Lo único puñetero ha sido el efecto de un sospechoso gin-tonic en la mañana de hoy. Considerando que sólo tomé el vino de la cena (en fin: mi corrección me impidió emnmendar la plana de quien tomó la decisión -equivocada- al respecto, obligándonos a beber unos de esos Riojas de circunstancias cuya inexistencia no supondría ningún problema para el mundo del tinto), un poquillo de Islay y el susodicho pelotazo, sólo caben dos alternativas: o me estoy haciendo realmente viejo, o realmente me aplicaron una garrafón contundentísimo. Me cago, ciertamente, en la putísima madre del tabernero delincuente, coño. Que me cobren lo que quieran (ya lo hacen, por supuesto), pero que no me tengan perjudicado toda la mañana. Y eso que el sitio es de los que me gustan. Perdón: me gustaba. Cabrones...