Un apdeitin de lunes... 'especial'

(Nadie podrá quejarse esta vez: dos entradas en dos días...)

El cinco de marzo es fiesta local en Zaragotham. La causa d’ello es muy poco conocida por el personal: lo que se celebra es una victoria de las tropas isabelinas sobre los carlistas. Llevando lo de la memoria histórica a sus últimas consecuencias, si uno lo piensa, eso también sería políticamente incorrecto: al fin y al cabo, los liberales se cebaron con los pobres requetés a modo. Sólo que eso fue en el siglo XIX y los carlistas eran un poco fachas (si se me permite el anacronismo). Va a ser que la memoria sólo es histórica y recuperable si el sesgo es el adecuado y el tiempo transcurrido el justo. Y hay un abuelito y tal.

En fin, vamos a dejarlo.

Lo que decía, que hoy es lunes de fiesta… pero no para mí, que tengo elevadas obligaciones profesionales fuera de my hometown, cosa que a MBO le llena de orgullo, satisfacción y ganas de estrangularme, claro.

Casi vamos a dejar eso también.

Bueno: Freewhelin’ tornados, gran banda barcelonesa con un directo imponente –lo mejor en rock’n roll español que he visto hace muchísimo. Pena que canten en inglés- que disfrutamos MBO, Michel, A. y yo el pasado sábado, teloneando a Lucero, otro grupo, pero éste de Memphis (Tennesee). Los tales Lucero son, probablemente, la banda más impresentable que he visto sobre un escenario en todos los días de mi vida. Se trata de un cuartero compuesto por:
a) Un cantante al que supongo que llamaran ‘Slim’ dadas sus dimensiones, con una voz parecida a la de Shaun el de The Pogues, con ese tipo de careto huroniano y millones de tatuajes carcelarios por todas partes (al menos las visibles: iba con un t-shirt con las mangas –cortas- remangadas), incluyendo esos que se ponen en las falanges con ‘love’ y ‘hate’. Con gorrita beisbolera, por supuesto.
b) Un guitarra de punteos gordo (MUY gordo), con barba larga y descuidada y un gorro de esos de lana de llevar de paseo por el Pirineo, que golpeaba con escasa convicción una Les Paul un poco maltratada.
c) Al bajo, el hijo sietemesino de Frankenstein, grandote y con una panza tremebunda bajo la cual se apoyaba un artefacto de cuatro cuerdas tan antiestético como su propietario. Empezó tocando con una de esas cazadoras como de tergal con la cremallera hasta el cuello, hasta que comprendió que a 40º en un sitio cerrado no era buena idea. Poderosa patilla. Melena rizada y gorda. Con eso que no puedo definir si no como ‘cara de pavo’. Cojonudo el tipo cuando entre un tema y otro se bajó a por un pelotazo a la barra. Mit zwei. En honor a la verdad, pulsaba con la debida rapidez el cordaje, siguiendo a…
d) … un batería al cual apenas se veía. Potentísimo. Ritmos rápidos con bombo a semicorcheas. Nunca he visto semejante fuerza en una pierna derecha de baterista. No sé qué instrumento era, pero cada impacto en el parche vertical disparaba un chorro de aire hacia delante que golpeaba la tripa de uno.

Por lo demás, lo normal. Otra banda yanki en el justo punto medio entre Nirvana y Green Day. Nada nuevo. Aguantamos seis o siete temas –alguno de ellos estaba bien, pero demasiado áspero y un punto más ruidoso de lo que convenía a las jóvenes- y nos largamos. En el garito de merchandising de la salida nos compramos el disco… de los teloneros, claro: mucho mejores que los cabeza de cartel. Freewhelin’ tornados son un grupo de tres (buenos) guitarras, bajo y batería, con trabajos muy elaborados en las voces. Tom Petty, la Creedence, Allman Brothers, guiños al Boss… Un grupo de telecasters. Me gusta el sonido ‘americana’.

Nos encontramos a los chicos de los Freewhelin’ más tarde de copas por ahí. Grandes chavales, desde luego: amables y majos. Yo diría que iban pasadillos, pero desde luego lo llevaban como debe ser: divertidamente. Nada divos.

Algunas lecturas: Callejón Fleshmarket, de Ian RANKIN. Ya tengo contado por ahí lo mucho que me gusta el estilo de las novelas del Inspector Rebus, las descripciones de Edimburgo y sus miserias. Aquí la cosa va de inmigrantes ilegales, cuasiesclavitud, tramas y la omnipresencia de la corrupción. No hay moralina; de hecho, se produce un cierto acercamiento de Rebus a una activista un tanto integrista en sus planteamientos que se resuelve con elegancia y sin compromisos en falso (hubiese decepcionado bastante). La novela acaba, empero, con un listado de sitios de Internet donde se puede obtener información sobre lo tratado en el libro. Me parece una manera impecable de ofrecer el punto de vista personal del autor sobre el tema.

Jeremy BENTHAM: Nomografía o arte de redactar normas. Recién lo ha publicado el BOE en una edición impecable. No os cuento qué se trata en la obra: el título es suficientemente elocuente y mayores profundidades os causarían, tal vez, muchas zzzzzz.

Andrea CAMILLERI, Privado de título. Esta vez no se trata de una policíaca de Montalbano. Esta vez el autor refiere un suceso histórico, y lo hace con exquisitez, dando la vara que merece a la cobardía, los golpes que merece la hipocresía, y el cachondeo que le es usual. Hablé en alguna ocasión en este bló de las pequeñas novelas no policíacas del autor. Sabido es que lo de Montalbano me parece formidable, pero todas estas obras son igualmente excelentes, y evidencian que Camilleri no tiene un solo registro de fácil explotación.

Y bueno, aparte de eso sólo he de decir que el de ayer fue un domingo memorable: un domingo estupendo con un solecito primaveral (increible un cuatro de marzo en Zaragotham) en que MBO y yo holgamos debidamente, nos comimos un arroz con bogavante con la progenie a nuestra entera satisfacción y pudimos sobrevolar sobre la impertinencia de las noticias periodísticas (Il Paese, Il Mondo, Heraldo D'Aragón) sin que tan apenas nada nos alterase.