Informática y manada.

Tomo café habitualmente a mitad de mañana con un par de amigos informáticos ellos, A. y D.. En los últimos tiempos, acude también el joven L., estudiante en prácticas con ellos dos, a quien, entre los tres, ilustramos sobre cómo funcionan ciertos aspectos de funcionamiento del mundo real. Tierno él, 23 añitos, haciendo el proyecto fin de carrera. Buen chico. Muy buen chico. Otro rato explicaré cómo le mostramos la excelencia de los huevos-rotos-con-jarra-de-cerveza-de-un-viernes-cualquiera-por-la-mañana, para que pudiese hacerse a la idea de que envejecer puede tener flancos ventajosos.

Esta mañana, sin embargo, he quedado sólo con D. Podrías decir que D. es una especie de self-made man, economista, que ha llegado de puro rebote al departamento de informática de cierta compañía, donde -me consta- se le tiene en gran consideración. Es un tipo que estando en la Facultad hizo mil negocios, ha pasado por bastantes empresas de las que se ha largado, básicamente, por aburrimiento. Es joven, y naturalmente también -de modo ocasional- he de ilustrarle sobre ciertos aspectos del mundo real. Todavía me hago cruces en cuanto a que haya recalado ahí -y siga-, pero supongo que está harto de tumbos, y le compensa la razonable estabilidad de su biotopo laboral actual.

Café con D., pues. Nos sentamos enfrentados en un velador, y queda justo a sus seis horas, y por tanto enfrente de mí, una joven de belleza rara: twenty-something, grandes ojos verdes, labios angelinajoliestyle (salvando las distancias), visage nature (ni un gramo de make-up),una melenita à la garçonne apenas estudiada (juás): no es una súper-belleza, pero tiene ese punto que, de algún modo, hace difícil dejar de mirarla. Lleva un top negro que luce bastante bien. Se lo cuento a D, más o menos en el tono que te cuento: nada de miradas lujuriosas, nada de exhabruptos cro-magnon (que por otra parte no son de mi estilo para nada). Juramentos de D. por su mala ubicación y tal. Todo, en tono muy medido.

En la mesa de la chica en cuestión (mesa de funcionarios: cuando hemos llegado estaban ya, y la mesa estaba llena de tazas agotadas; cuando nos vayamos, seguirán ahí) hay sentado un joven-treintaytantos-camisetaroja-vaqueros-deportivasdetontito(c)Dwalks-alopeciaincipiente-perillita, que ve como miro a la chica.

Se nota ebullir las hormonas, el macho alfa del grupo (en la citada mesa hay como seis chicas y otro tipo además de éste, el "ofendido") se revuelve, se siente agredido, celoso de que alguien se fije en una de "sus hembras". !Me mira mal, el individuo! (alucino, pues es evidente que la chica no es "su chica", pero es que además nada en mi actitud es diferente de la mera curiosidad, o, como mucho, la admiración curiosa de la belleza). Se lo digo a D.

D. se vuelve, mira, remueve el fondo de su taza de nuevo. "Dudo que si se tuviese que escribir nuestra programación como hombres en código máquina ocupase más de cien líneas de código. También es cierto que no creo que la British entera pudiese contener el correspondiente a las chicas".

Asiento. Nos levantamos, pago, nos vamos.

Paternidad

Llego a casa, son las tres y media. Es viernes, pero todavía me quedan cosas que hacer. Probablemente tendré que trabajar –aparte de, por supuesto, esta tarde- también el domingo, dada la semana que se me viene encima, con un par de viajes, un puñado de reuniones y bastantes cosas gordas que aviar antes de que se me coman por los pies.
Lo cierto es que de muy buen humor, dadas las circunstancias, no acabo de estar.
Sale la unidad-progenie-femenina-menor. “Hola, papá !”. UPFm se caracteriza por ser una especie de dibujo animado; hace lo que le da la gana, se nos come por los pies a ambos, no hay Dios que la controle. Y es terca cual mula Francis. Se me cae la baba, claro. Creo que Johnson & Johnson’s no ha descubierto el nicho de mercado “baberos-para-baba-paterna-con-la-niña-de-sus-ojos”, no…

UPFm va con zapatos de tacón. Sí, zapatos de tacón, en concreto los pertenecientes a algún traje de gitana que le regalaría alguien de la familia del sur. Blancos, si (glups). “¿Y eso, UPFm?”. “Nada, papá: es más cómodo, para descansar, por casa”. Joder…
“Papá, ¿puedes ayudarme?” dice UPFm. Leo el problema de matemáticas. Datos facilitados: hay tantos niños en la clase “a”, tantas niñas en la misma clase, hay tantos niños en la clase “b”, tantas niñas en la misma clase, etc, etc. problema de sumas, en definitiva. Ahora bien: cuando se solicitan los resultados… ¿niños significa “niños” o “niños y niñas”? ¿Cómo se le explica a una niña lo de la corrección política?

Mañana la unidad-progenie-masculina-mayor cumple años. Bastantes años, snif “¿Vendrá fulanita, UPMM?” (Si: empieza ya a salir con una chica. La misma siempre, quiero decir) “Grumpfssnufrsmnsssssnó, a la fiesta sólo vienen chicos, si la invito a ella tengo que invitar a mucha más gente, quedaré con ella el próximo fin de semana” (Jó… ¿ya empezamos así?) “¿Qué ha hecho fulanita este verano, UPMM?” “Ah, no sé, creo que me dijo que se había ido a la playa” (Jó… ¿Cómo puede no haberse enterado de nada? ¿No hablan? ¿Se pegan todo el tiempo que están juntos magreándose YA???).

Unidad-progenie-femenina-mayor, mientras, se enfrenta en prudente –y sufrido, me temo- silencio su preadolescencia, hermética cual contenedor de material radiactivo, deslizándose por la casa con la suavidad de un fantasma. Cualquier día tendré que echar mano de las lectoras de este blog, si las hubiere, de edad inferior a veinte años. Cualquiera estaría más cerca de ella que yo. Lo de Marte y Venus es una especie de broma.

Leo en Bo Beep una entrada acerca del trabajo de la pareja y esas cosas, aquí. Aparte de algunos comentarios perfectamente demagógicos [uno de ellos me ha irritado mucho, como para no poner comment alguno, porque pontificar desde la barrera es fantástico: se me ocurre que es cojonudo haber estudiado una licenciatura superior con la pasta de papá para luego, con una muy medida cantidad de esfuerzo, sacarte una oposición de auxiliar administrativo en la Universidad, para seguidamente constituirte en liberado de un Sindicato –sería divertido preguntarles a sus compañeros por la solidaridad del Camarada, a la hora de trabajar en serio- hasta que consigues que un tribunal médico te dé la baja (incapacidad total) por mobbing, de manera que la Seguridad Social (todos los demás idiotas) le pague(mos) el no volver a pegar un palo al agua mientras te compras un Mac, un teclado profesional y te vas a vivir en el campo, sí] pienso que hay que ser realista. Las fantasías animadas de ayer y hoy han de quedarse para los dibujos animados. Esto es el mundo real, señores: el esfuerzo personal es algo bueno, no malo, a pesar de lo que nos quieren hacer ver algunos.

Y sin embargo, querría pasar más tiempo (mucho más) con mis hijos. Y con my Beloved-One, ya puestos, pero hoy toca hablar de los primeros. Sé que quiero para ellos, cuando menos, lo que mis padres pusieron a mi disposición (hablo en términos materiales). Quiero proporcionarles la relativa seguridad que se puede pretender en estos días, como yo la disfruté. Y sé que ello, todo ello, es función de mi (de nuestro) esfuerzo personal, importante, cabreante o agotador en ocasiones. Sé, por supuesto, y como alternativa, lo que supone que ser funcionario –sea cual fuere su nivel- en términos de esfuerzo, tiempo y de dinero.

Tal vez me equivoqué en elecciones tomadas, ciertamente, muy pronto. Es tarde para replanteárselo, y además me gusta mucho lo que hago. Espero sin embargo que las riendas de este asunto –el más importante, mis hijos- no se me vayan de las manos, que no me lleguen a echar en cara tantas noches como llegué justito para darles un beso, de tantas noches en que ni tan siquiera llegué para hacerlo. Lo cierto es que yo jamás lo he hecho con mis padres, que es de quienes aprendí qué es la responsabilidad.

Nota de régimen interior

Pero ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡OS HABÉIS DADO CUENTA DE QUE CYBERTORPE MÁXIMUS HA CONSEGUIDO PONER ENLACES DENTRO DE LOS TEXTOS EN BUENA Y DEBIDA FORMA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!???????????????????????

Estoy entusiasma-ddo! (Snörre dixit)

Ahora sólo hace falta que alguien me diga como puedo colgar un archivo sonoro, y así os pondré musiquitas, lalalalalalalá...

Ropajes

Contaba Dwalks cómo, en cierta reunión transnacional que había tenido que sufrir, se constataba la lamentabilidad corbatil generalizada.

My Beloved-One ha regresado hoy de London (England) muy feliz, contando de sus diversos éxitos profesionales y no tan profesionales. Entre estos últimos, es de reseñar el hecho de que, mientras que a los asistentes masculinos a la reunión causa de su viaje les habían endosado una corbata de poliester (poliester!!!!?????), ella había saldado el trámite con un paraguas muy plegable e insertable a volonté en el trolley.

Uno de dichos asistentes masculinos, holandés él pero con residencia en España (en Barcelona, por más señas), manifestaba su descontento al respecto, si bien seguidamente reconocía "Claro, cuando yo llegué de Den Haag, llevaba una colección de corbatas de poliester que fueron todas a la basura cuando me dí cuenta de que aquí [en España] las cosas son diferentes". Claro. Quod erat demonstrandum.


Lo de las corbatas tiene su aquél, pero lo que jamás puede hacer alguien es llevar un cacho plástico infame al cuello (salvo, eventualmente, que sea una soga de un centímetro de espesor que haya ubicado ahí con un nudo corredizo con finalidad autoextintiva: cada uno se suicida como quiere, Hans dixit) . Tampoco es admisible echar un nudo zapatero de cualquier manera: nudo-windsor-siempre. Aghs, me estoy poniendo integrista, y no quería yo eso... cierto es que llevo empleando trajes (básicamente clásicos) y corbatas five days a week desde hace dieciséis o diecisiete años y no le veo ni el problema ni la incomodidad; ni siquiera el aburrimiento: puede uno permitirse incluso leves audacias, guiños para el connaisseur (algunas de las corbatas de Ralph Marlin por poner un caso -dije ALGUNAS-, unos botines de Paul Smith, esas pequeñas cosas).

La cuestión 5/7 implica, eso sí, que la mayor parte de la ropa no formal que tengo me dure ilimitadamente, no sólo porque soy cuidadoso, si no porque puedo ponerme cada polo, cada t-shirt una vez cada tres años o así. Como es natural, están los permanentemente deseados que utilizo más (ciertas cazadoras, camisas determinadas y jerseys de cuello vuelto, que me encantan) pero por supuesto tengo muchísima más ropa de la que sería necesaria (necesaria... qué adjetivo tan absurdo en este contexto). Eso me limita y me obligo a no aplicarme a modo, por ejemplo, aquí. Reconoceréis que apunta maneras.

Estoy viendo que el factor corrector (por lo destructivo) a la duración de my weekend clothes va a ser el elemento masculino de la progenie; contra mi criterio y a pesar de mis observaciones no menos que sardónicas, el joven tiende (conforme a la moda) a mostrar el elástico de los bóxers por encima de la linea de cintura del pantalón. Pues bien, como consecuencia de ello, hoy he descubierto que el MUY CABRÓN estaba utilizando unos bóxers Prada (míos, naturalmente). "Vas cómodo, ¿no, Hans Jr?" "Mnnnnmnnsssí, por qué lo dices?".

En fin. Progenie. Adolescencia. Suicidio. Voy a ver si me tomo algo para olvidar.

Abrazos.

Algo sobre Hans, III. Pasiones. Cómic.

Si, ñoras y ñores. Me encanta el cómic. Hace poco tiempo, en otro foro que nada tiene que ver con éste, tuve que enmendar el error a cierto joven que señalaba que Spirou es mejor que Tintín. Y lo hacía así:

"Vamos a ver, joven padawan. Lo que tu llamas "tradicional" es lo que
llamamos en rigor "Línea clara" o "Escuela Franco-Belga", y ahí caben desde
Tintín -por supuesto-, Blake y Mortimer, -y más en general todos cómics
debidos a dibujantes que salieron de la Escuela Hergé (el ya referido
Jacobs, Bob de Moor, etc)-, hasta los cómics de René Goscinny y
Uderzo, -con Astérix-, o Franquín (y los demás: Spirou fue dibujado por
varios dibujantes, sobre guiones también de diversos autores), y otros mil
más. Te reccomiendo que visites si tienes oportunidad el Museo de la B.D. en
Bruselas. Es muy ilustrativo: hay MILLONES de cómics diferentes.

Si hay algo soso en este mundo es decir que uno "es de Astérix" -o de
Spirou, ya puestos- por que es "más divertido". Lo bueno del cómic es que no
se traspone la imbecilidad del jurgo (que uno del Real Madrid por fuerza ha
de denostar al Atlético). Es que te pueden gustar todos y la vez, y
disfrutar en cada momento del más adecuado sin demérito de los demás

Sin embargo, técnicamente, no hay comparación: Tintín es el culmen del cómic
universal: ha definido una manera de proceder (perfiles, tintas, pero
también y sobre todo documentación y guiones) sin comparación; ha creado
unos personajes que evolucionan coherentemente a lo largo de casi sesenta
años, sin quedar pasados de moda, incidiendo en la realidad histórica con
una precisión pasmosa; ha superado acusaciones subnormales del la idiocia
progre que le tildaba de criptofascista. En definitiva, es otro nivel. Y eso
no quita nada a los fantásticos Spirou y Fantasio, o a Astérix y Obélix, o a
otros mil que naturalmente no conoces y que siguen la línea más "jocosa", no
la más rigurosa de Tintín o B/M, ni la histórica de Alix, etc, etc, etc.
Todos los cuales ME APASIONAN, también. A la vez. :-D"

En esta linea de publicar mis pasiones, se me ocurre que este post, como digo ya publicado en otro foro, era toda una declaración de principios. Si. En medio de las obras que se están perpetrando en el domicilio de Hans ha habido que empezar a guardar en cajas los "Cairos" (el estudio se convierte en dormitorio de progenie femenina, urghs) y he podido echar un ojo a cómix que me apasionan. "Así fue la guerra de trincheras": eso es dominar el claroscuro, desde luego.

Algo sobre Hans, II. Pasiones: la música pop española

Resulta obvio que me gusta la música.

Y, naturalmente, tengo un especial aprecio a la música pop española.

Mis devociones me relacionan estrictamente con mi edad: viví los tiempos de la nueva ola y chupé Nacha Pop, Mamá, Secretos, Modelos, Episodio, Pistones, 091, Brighton 64, Elegantes, Negativos, Kamenbert, y otras cien mil bandas más en vivo y en directo y en grabado y todo lo que se os pueda ocurrir sin descanso ni desmayo alguno. Mi colección de plásticos del producto es de lo más notable. Naturalmente, mi modo de hacer música está bastante determinado por esas cosas, por más que trate de empaparlo de otras influencias que tal vez comente otro rato. Y, aparte de eso, me encanta. Me encanta objetivamente, no por nostalgia de otros tiempos y etecé. Sigo pensando que no se ha vuelto a hacer tanta buena música a la vez, y no sólo en Madrid. En 1985 se organizó (y yo estuve en aquella organización) un macroconcierto con un montón de bandas todas de ZAZ, tocando durante tres días. Y me consta que no era el único lugar. Nosotros quedamos finalistas en algún concurso de los miles que hubo organizados por Radios, y tal. Había mucho y muy bueno, ciertamente.

Digo que mis devociones están vinculadas a mi edad. O eso creía yo; alguien como Juan me demuestra que se puede tener -casi- mi edad y estar perfectamente al día. Tendría que mirar qué grupos patrios digamos "presentables-como-actuales" me gustan: veamos.

Cooper (porque es el grupo de Alex de Los Flechazos, luego no sé si vale);
Los Winnerys (aunque suenen como recién grabados en 1965... mmm);
Luego están La Habitación Roja (que no me gustan tanto como para ponerlo en un topten, la verdad);
Art School (que sí, pero son los Jam revisitados... no sé yo);
Los Protones: bien (salvo el inglés);
Nosoträsh... bueno, no está mal;
Australian Blonde... uf, esto es casi viejo ya, (y otra vez lo del inglés);
Circodelia. Bueno, tienen su aquél.
Pereza. No. Un primer buen tema, pero son como unos Pecos de la Nueva Era. paso.
El Canto del Loco. La versión rebelde de La Oreja de van Gogh, supongo. El sector femenino de la progenie se inclina por LODVG; el masculino, por ECDL. Reconozco que tienen, eso si, un tema "Insoportable" que me resulta muy sugestivo, pero vamos, tampoco pa' echar cohetes. Jodieron el "Crash" mediante versioneado con aplicación digna de más altas tareas. Creo que el cantante tiene un Porsche. Esos son los que dan mala fama a la marca, desde luego.
La Granja -que me encantan- son estrictamente banda de los ochenta, así que tampoco; Y estoy repasando de memoria los treinta últimos discos comprados y he olvidado los demás grupos españoles de quienes compré material por probatina. Perfectamente prescindible, cuando menos olvidables.
Cierto es que compro lo de Amaral por esprit de corps (aunque Juan no es un guitarra formidable, jamás lo fue, a pesar de lo que ahora van diciendo por ahí, y aunque la niña Amaral se parece en algunas ocasiones demasiado a María Ostiz), pero no compro lo de Quique B (que es en teoría más sugestivo, pero no me acaba de interesar).
Paso del "Niño Gusano" o de "Muy poca gente", que también son de por aquí (siempre hubo mucha scena pop/rock en Zaz).

Y es que me repatea, en general, que canten en inglés, porque no es si no una cuestión de vagancia. Hacer textos dignos en castellano es MUCHO más difícil que en inglés; primero, porque el inglés por acentuación, longitud de las palabras y pronunciabilidad se adapta mejor al r'n r. Y segundo, porque si sueltas una macro parida no se nota tanto.

Dicho todo lo anterior, lo mejor que he oido en los últimos años (y tuve suerte de comprar el primer disco ya en el 98, cuando salió) es Quique González. Si no lo conoces, procede. Y si lo conoces, piensa, la próxima vez que escuches "La Ciudad del Viento" cúal ciudad es esa. ;-D

Domingo.

"Esta mañana he de escapar del sol/
taparé mis ojos con la almohada/
El mundo gira a mi alrededor/
Hoy no me apetece nada/
el periódico, el café, sonreir..."

Esa es la primera estrofa de "Domingo", que escribió Michel hace lo menos dieciséis años, y a la que organicé adecuadamente la música. El tema tenía su rabia, por cierto, que no puedo transmitir así.

En fin , estoy tirado en la cama, con el teclado puesto de cualquier manera, haciendo como según parece hacen los grandes frikis-geeks. Al menos en teoria. Digo que en teoría, porque ¡joder qué cosa más rematadamente incómoda!. Hace falta estar muy enfermo para utilizar esto -el pepecé- de este modo regularmente. Como han empezado las obras y el estudio está desmontado, tengo el pepecé en mi dormitorio. Tengo encendida la tele (esa tele que probablemente se ha encendido siete veces desde que entró en esta casa; mi beloved-one siempre dice "¿qué hace esto aquí?" Y es que, efectivamente, su función principal es servir de mueble auxiliar para dejar los boxers, los calcetines o la corbata mientras me visto) con la Interlagos. Noblesse oblige, supongo. Y sí, Fernando va a ser Campeón del Mundo, no doubt. Este mundo se está volviendo loco. Un Renol ha machacado a un Ferrari. En lo sucesivo podrá decirse "La Efeuno es asín". Como er jurgo. Una pena lo del F2005. Pena de Le Mans 24-heures-style, claro

My beloved-one se ha ido esta mañana a London y me he quedado con la progenie junto con una resaca de espoleta retardada (luego lo explico), todo a un tiempo. A pesar de que ha hecho todo el día un tiempo feucho (uno de esos "días amarillos como gotas de limón", que decía yo, también hace como quince años. Si, el tema era bueno pero algún tiempo después de escribirlo y montarlo me dí cuenta lo mucho que se parecía a "No me imagino", de mis queridos Hermanos Urquijo) hace veinte minutos el sol ha pegado un zarpazo entre las nubes de sirimiri. Ahora, veo por el ventanal de mi habitación un atardecer pirotécnico que me reconcilia en parte con esta tarde de domingo.

Ayer por la noche cenamos con la Vieja Guardia. Nos conocemos desde hace veinticinco años, pero hacía días que no nos juntábamos todos. Fue agradable, muy agradable. Lo único puñetero ha sido el efecto de un sospechoso gin-tonic en la mañana de hoy. Considerando que sólo tomé el vino de la cena (en fin: mi corrección me impidió emnmendar la plana de quien tomó la decisión -equivocada- al respecto, obligándonos a beber unos de esos Riojas de circunstancias cuya inexistencia no supondría ningún problema para el mundo del tinto), un poquillo de Islay y el susodicho pelotazo, sólo caben dos alternativas: o me estoy haciendo realmente viejo, o realmente me aplicaron una garrafón contundentísimo. Me cago, ciertamente, en la putísima madre del tabernero delincuente, coño. Que me cobren lo que quieran (ya lo hacen, por supuesto), pero que no me tengan perjudicado toda la mañana. Y eso que el sitio es de los que me gustan. Perdón: me gustaba. Cabrones...

Nada de pro.

Eso es lo que tengo la sensación de estar haciendo ultimamente. Estoy básicamente cansado, como laxo: es un estado que se prodiga -curiosamente- cuando uno tiene más cosas que hacer. El final del verano no ha sido nada bueno en ese sentido, pero, además, se ha echado encima un frio excesivo para el mediado septiembre. Zaragotham, como es sabido, carece de otoño y primavera, y sin embargo siempre hay como un par de semanillas en cada intersticio que permiten que el desembarco en la vida de todos los días no sea tan cruel.

Hace mucho tiempo, examinando -juzgando- una situación conflictiva en que se encontraba determinada persona, me ví sorprendido por el hecho de que, abrumado por sus innumerables errores en cierto ámbito, dicha persona había optado por una absoluta lasitud, resignada, indolente. Inacción. Resignación ante el desastre y las consecuencias que para él se seguirían.

No lo comprendí. No lo comprendo, de hecho. Sin embargo, en días como estos, no me resulta tan ajeno; claro que todavía camino por el lado responsable (no me abandono) pero supongo que si a esta situación nauseabundamente indolente se le añadiese depresión, mala conciencia por algo gordo, responsabilidades desbordadas... no tengo tan claro que fuese así.

Todo esto tiene que ver con la fragilidad de las situaciones placenteras, que abona la tesis de tomar rápidamente la flor del día, no sea que venga el Katrina y lo joda todo. Eso se aviene mal con una línea de actuación más bien prudente, más bien austera -en cierto sentido-, más bien cauta... que en principio reivindico como propia. La antítesis, he de decirlo, del pensamiento blogosférico. Supongo.

El regreso de la progenie al colegio (con esa especie de estupidez bachi-bazouk por cierto, consistente en que cada uno entre a una hora, y además por la tarde no tengan clases) tampoco coadyuva a un mejor ánimo, pues hace presente el único miedo real que un adulto puede tener: el que trae causa del sufrimiento de los hijos. Aunque sean dolores pequeños en realidad, se nos clavan como cristales de escaparate en las plantas de los pies.

Me releo. Lo voy a dejar así, sólo como piedra millar de un estado de ánimo que espero vire a estribor y a mejor pronto.

Iba a llamar esta entrada "Los mil tonos del gris", que es el título provisional de un tema que llevo tres meses tratando de terminar de componer, sin éxito. Pero no lo haré: me gusta demasiado la conjunción de esas cinco palabras como para derrocharlas en el título de una entrada que tan poco me gusta.

Los británicos. ¿Cómo es posible que no les comprendamos?

Si, la imagen es de Venezia, porque si hay un lugar en que la incomprensión del resto del mundo para con los británicos se manifiesta de un modo más elocuente es Italia. Y, que nadie lo dude, malgré les touristes, Venezia sigue siendo el lugar más hermoso de Italia. Quien no se haya enterado es que se ha quedado en un radio de cien metros a contar de la Piazza San Marcos. Y, por ello, se merece su túrbida visión. Soit, que se joda.

En los pasados meses, he viajado a Italia, como también a Londres. En concreto,estaba ahí el día del bombazo.

Sería insensato a estas alturas hacer reivindicación de la excelencia social de los británicos. Les admiro, sin duda, pero desde mucho antes del momento en que ví su proceder acto seguido de un puñado de cobardías integristas musulmanas. Blood, sweat and tears, you know. Con mi amada, en el puente de Londres, al atardecer lluvioso de aquel día, hablábamos de que su forma de ver el mundo nada tiene que ver con la de los demás. Joder: SIGUEN CONDUCIENDO POR LA IZQUIERDA, Y EL SISTEMA DE MEDIDAS IMPERIAL VA DESAPARECIENDO MUY POCO A POCO!!!!.

Ayer fui a ver "La Importancia de Llamarse Ernesto".

Que Wilde es un genio integral es una obviedad. Que es autor de algunas de las ocurrencias más brillantes de la Historia, que nos ha abastecido de citas lucidas (y lúcidas) a toda suerte de intelectualoides, pedantes y primates secundarios de toda especie -incluso a tipos manifiestamente brillantes a su vez-, es otra.

Sin embargo, es lo cierto que su martirio -pues no es otra cosa lo de la Cárcel de Reading- no ha sido reivindicado por quien de un modo más contundente debería haberlo hecho. Wilde es agraviado, ofendido y martirizado precisamente por defender su buen nombre. ¿Es, tal vez, precisamente esto lo que no le ha hecho acreedor de la defensa o reivindicación que le sería suponible? Wilde es un hombre coherente consigo mismo, que defiende básicamente, desde el punto de vista de la excelencia (el suyo) un determinado deber ser, que excluye la cutrez. Y esto es extremadamente ofensivo.

Wilde fue un tipo decente, que no tuvo empacho en enamorarse de quien consideró oportuno, y no admitió, bajo ningún concepto, que algo que él consideraba limpio, noble, excelente, fuera arrastrado por el fango por chusma infame. A pesar de que dicha chusma tuviese título. Le jodieron vivo, pero que nadie se equivoque: lo hicieron por ser alguien que consideraba un deber no dejarse imponer basuras, de esas que hoy se dirían "políticamente correctas".

Tengo un profundo respeto por Oscar Wilde. No puedo recomendar la película que vi ayer, y no por falta de una ambientación adecuada (es excelsa), por que los actores no estuviesen a la altura (lo estaban). No puede recomendarla por que LIDLLE exige una rapidez que no es dable en el cine. La peli dura 90 minutos. Debería durar treinta, pues sólo de ese modo luciría la brillantez increible del Maestro Wilde, y sólo así los diálogos chispean iluminando el absurdo de la Inglaterra Victoriana. God save the Queen.

SE ACTIVA EL CONTROL DE ENTRADAS

De orden del Alto Mando Blogero de "Noticias desde Vladivostok" se hace saber que se ha acordado implementar el expresado control, pues el blog ha sufrido sus dos primeros ataques de spam, de manera que, para no tener que andar borrando basura con nombre de fiambre especiado, la propia vagancia del titular obliga a la referida instalación.

Lo que se publica para general conocimiento en la Inmortal Ciudad de Zaragotham, a dieciséis días del mes de Septiembre del año del Señor de 2005, Día de los Santos Cornelio y Cipriano.