Running with scissors

O, dicho de otra manera, Recortes de mi vida, de Augusten BORROUGHS.

Aquellos de vosotros que tengáis una cierta conciencia de lo que es la literatura americana, perdón, norteamericana, perdón, estadounidense, sabréis que en ella hay un par de flancos o más bien tres; uno, cubierto por aquellos que evidencian de un modo u otro su condición de británicos frustrados; por otra parte, están los otros (check next issue, please); y finalmente están los que describen lo que en realidad son los U.S.A.: descriptores de la chaladura, o sea. Los USA son el único lugar del universo donde uno puede ser un poeta, un megafascista y un patriota (en el sentido democrático del término, y si no entiendes esto háztelo mirar) al tiempo, no sé si me explico.

En fin, es lo mismo; a los efectos de mi análisis, lo importante es que uno puede ser un súper-escritor -brillante, genial- y a la vez un torturador (coñazificador) de estudiantes de secundaria: un ejemplo, SALINGER. Se me dirá que Cela cabría en esa descripción (todos nos hemos tenido que chapar lo de la Alcarria o el Pascual Duarte a los quince o dieciséis), pero es falso: Cela era un individuo que absorbía agua por el ano, estaba obsesionado con arrejuntarse con una individua más joven que él e hipotéticamente revestida charme (cosa que también le pudo pasar a BORGES, sólo que éste SI era un genio, no como el tipo ése con pinta de Mr. Pump -y asumo que esto es una cita para hergéfilos de alto voltaje-) y aún pretender el Nobel, cosa ésta última que en si misma no está mal per se, pero que le deja a la altura del betún si se le compara con un tipo que apenas se muestra en público, y a quien el hecho de que su novela sea el modelo a exponer a los adolescentes se la trae al pairo. Cela tiene alguna cosa escrita muy merecible, cierto, pero en esencia es más bien innecesario, sobre todo a partir del punto en que empieza a estar más preocupado del diámetro de su panza a efectos de que el chaqué le quepa; bref, lo cierto y verdad es que mucho de lo que escribió carece en términos absolutos de interés. Borges era formidable. Cela es un tipo cuyo prestigio se construyó, básicamente, a golpes de pedo, al menos si se toma en consideración a la gente viva hoy en día.

En fin, todo lo anterior para preludiar una sucinta crítica de un libro que me ha dado para dos sentadas. Recortes de mi vida, de Augusten BORROUGHS, como dije. Hoy pretendía hablar de este fin de semana parcialmente esquiado en Cerler, y abrigaba una cierta necesidad de explicaros lo de la renacentismidad que a todo hombre de bien debe acudirle, pero vamos a dejarlo estar, que no es cuestión de mixtificar tanto, tanto. Quería hablar también de los móviles de los hijos adolescentes, pero para qué. E incluso de qué es Caol Ila, pero eso sería definitivamente innecesario aquí, ahora, hoy.

Sin embargo, antes de que se ponga de moda hablar de la imposible novela de que quiero hablar es imprescindible hacer una exégesis. Sobre todo porque si no Dwalks me crujirá, que lo sé yo.

John IRVING es un tipo que no escribe mal, sólo que en España era bastante poco conocido cuando yo leí lo primero suyo que cayó en mis manos, A Prayer For Owen Meany, traducido como 'Oración por Owen'. Seguro que habréis visto alguna de las películas basadas en sus novelas (con los años, supe que el amigo Irving era un best seller absoluto en los US. También supe que era un pelín recurrente en cuanto al uso de sus angustias de fondo a la hora de basar sus numerosos e improbables argumentos): lo de la Casa de la Sidra, Príncipes de Maine, Reyes de Nueva Inglaterra. Había también una película basada en el Owen Meany, pero daba grima, considerando que se basaba en una de las mejores novelas que yo leí en los ochenta (y está publicada en Octubre de 1989). En leyendo, me juego algo a que habréis disfrutado con El Mundo Según Garp.

En fin, a lo que iba. Parece que Annete Bening y Gwyneth Paltrow, junto con Joseph Fiennes y Alec Baldwin van a protagonizar una película basada en Recortes de mi vida. Y la verdad es que la novela, escrita por un tipo de más o menos mi edad, supuestamente autobiográfica, es una especie de relato escrito por Irving muy, MUY pasado de tripis. A primera vista, uno piensa que tanto desafuero es imposible (lo que la novela cuenta es la autobiografía de un chaval gay que recién entrado en la adolescencia ve como sus padres -él alcohólico, ella lesbiana- se separan con previo riesgo de mutuo homicidio y él aterriza en la casa del psiquiatra de su madre -que finalmente le prohijará- , cuyo hijo adoptivo de treinta y tantos, igualmente homosexual le iniciará en los correspondientes secretos sexuales, mientras Augusten vive en el perfecto y absoluto caos contextual de la casa del psiquiatra (Dr. Finch, por cierto), descubriendo entre otras -muchas- cosas que desea ser propietario de un emporio de productos capilares.

La novela -¿autobiografía?- tiene notables valores, sin perjuicio de un exceso escatológico que a mí, francamente, me jode. Pero me ha gustado, qué coño, me ha gustado mucho. Eso no es lo más importante, no obstante, que os quiero contar hoy. Leyéndolo (por cierto, en tres sentadas: lo compré el viernes en Los Portadores de Sueños, ese lugar excelso, y esta mañana la he concluido) me he puesto a pensar en el garaje de mi amigo Dino, hijo de un piloto yanky que tenía un chalet cerca del de mis padres, en cuyo garaje, donde descansaba un Ford Torino igual que el de Starsky, se escupió a mis ojos la capacidad de derroche de los estados unidos -la minúscula es intencionada- y en cuya cocina y salón ví el desastre familiar de una familia yanky -desestructura, falta de la limpieza normal en una casa española, grandes cajas de helado tiradas por todas partes...), aunque en el matrimonio él fuese un chicano con cara de lagarto y gafas Ray-Ban de pera de esas que años más tarde llevaron todos los macarras, y ella la sorianita cutre que se dejó follar en un aterrizaje en la base americana de Zaragotham. Y aunque mi amigo tuviese una beisbolera de cuero de las de verdad. Me ha hecho pensar en los usa setenteros, en Jimmy Carter y sus cacahuetes, en la cutrez esencial de los setenta (cuando veo unos cuellos de camisa de quince centímetros echo la mano al revólver, las lentejuelas me dan arcadas...), en Kiss, en Reagan financiando a Irán contra la URSS...

El libro, que se pretende autobiográfico (insisto en la duda, que me hace evidentemente censurable por burgués. La verdad es que me resulta excesivo tanto desafuero. Cuando lea la primera entrevista o las primeras evidencias poniendo de manifiesto que el libro SI es plenamente memorioso, igual me veo obligado a dejar una nota aquí en pública muestra de vergüenza) es ingenioso, si se sabe de qué habla cuando se habla de un Volkswagen Coupé desde la perspectiva de los setenta, o un Pinto (y su explotabilidad), o si uno puede analizar qué es un sedán Mercedes diesel a los ojos de un adolescente yanky de principios de los ochenta.

Lo que ni por el forro diría yo de Recortes de mi vida es que se trata de unas "memorias horriblemente divertidas y mordientes". Hace falta estar muy torrado para pensar eso, o que es una "hilarante crónica" o "irresistiblemente cómica". Pero no dejéis de leerla. Es IMPOSIBLE que en Estados Unidos alguien tenga los cojones (mejor: las gónadas) para dirigir y producir una película que realmente refleje ni siquiera el 75% del libro.

Primera semana del 2007

Los niños regresaron el pasado cuatro de sus vacaciones hispalenses para recibir la visita de Sus Majestades Los Reyes Magos de Oriente. Qué coño, maravilloso -a pesar de mi navitofobia- sólo por verles la cara a los tres: hasta a UPMM con sus quince años le sigue haciendo mucha ilusión recibir regalos que desea. Qué decir de UPFm, que pegaba saltos de emoción la noche anterior (sigue creyendo) y de UPFM, completamente fascinada con su deseadísima ipod nano, y que ha regresado de Sevilla con una New Year Resolution cojonuda: dejar de ser elemento distorsionador y pasar a pacificadora de la nueva era. A.E., el otro día casi se me cae la lagrimita cuando, sentados en la mesa de la cena, QL y yo tuvimos un pequeño rifirrafe y ella lo paró con lo siguiente ”Eh, eh: yo me porto bien y no pongo más caras de asesina, pero vosotros tampoco tenéis que poneros malas caras”. Increíble, lo de la maduración.

En fin, que la Reina Maga (QL) y el Paje-Peláez-Consorte (que coincide que soy yo) nos hemos aplicado. No os aburriré con los diversos avatares de la compra de regalos, salvo con el porte de un piano eléctrico para UPFm (el neotrattore ha evidenciado ser muy capaz, btw), que casi me cuesta la espalda en el intento de camuflarlo hasta la mañana del día seis. Todo por ver el bote que pego mi pequeña.

Antes de la llegada de la infancia, vimos Banderas de nuestros padres. Yo a Mr. EASTWOOD le tengo Ley. Me parece un buen actor y un dignísimo Director. Además, me gustan las películas bélicas. Y ésta es un excelente ejemplo del género. Si además está producida por Spielberg, pues mejor que mejor, porque éste último aporta la cosa espectacular. La anécdota es simple y conocida: la manipulación de la foto de los marines levantando la bandera en lo alto del Monte Suribachi, en Iwo Jima después de una lucha feroz por la toma del jodido islote nipón, que costó vidas innumerables a ambos bandos.

Banderas de nuestros padres está justo en medio de Salvad al soldado Ryan (una obra maestra del género) y La delgada línea roja (un coñazo ilimitado). Evidentemente, Banderas… no tiene nada de coñazo, pero tiene algunos tempos morosos de introspección que me recuerdan a aquélla, ritmos que son muy Eastwood si uno lo piensa. La película está excelentemente ambientada en toda la parte no bélica (que es bastante: en realidad, la película no se centra tanto en la toma de Iwo Jima como en los efectos de la ya citada manipulación sobre los actores de ésta, y eso sucede en los Estados Unidos. Juega con dignidad al juego del hijo redescubridor de su padre semiheróico como investigador de la historia, y me parece que transmite un ejemplo sensacional en cuanto a la relativización de las heroicidades (supuestas) y la estupidez de las guerras. Va bien también para reflexionar –aunque no sea una reflexión ni demasiado origina ni novedosa- acerca de las manipulaciones mediáticas.

En fin: que si os apetece, vayáis a verla. Creo que es una buena película.

Leo Muerte de una Heroína Roja, de Qui XIOLONG (¿O sería QUI Xiolong?¿alguien sabe si el apellido, es decir, lo mayusculizable, es la primera palabra o la segunda, en el caso de un chino? Ah, dudas de la globalización…). Una muy curiosa novela policíaca ambientada en la China Comunista de principios de los Noventa, que recomiendo específicamente a Dwalks, que se sentirá muy ubicado. Me ha gustado mucho, aunque desde luego mantengo mi sospecha de que no entenderemos jamás nada de los chinos. Me ha hecho gracia ver la moralina socialista, y me refiero tanto a la específicamente sexual como a la potencia de la corrección política, el miedo a los comisarios políticos y la omnipresencia de delatores profesionales. Todo muy propio de la esencia hozimartillada. La progresía debería empaparse, jisjisjis.

Como ya es sabido, la reciente mutación de mi situación profesional –o, al menos, del cincuenta por ciento de ella- ha conllevado el abandono de mi cómoda situación geográfica en relación con el trabajo: vivo a siete minutos andando del despacho en que realizaba ese cincuenta por ciento de actividad, pero ahora, dos o tres días a la semana, tengo que hacerme setenta y cinco kilómetros de ida y otros tantos de vuelta en coche a la otra sede. Dommage.

Como consecuencia de ese hecho (combinada con mi presunto peso del pie derecho), un amable miembro de la Benemérita tuvo a bien arretratarme el otro día, mientras cometía –presuntamente- una infracción de tráfico. De ahí la historia de los tres puntos.

Naturalmente, una vez beneficiado con la receta correspondiente, he vuelto a mis sanas costumbres de morigeración. Vamos, que respeto las normas de circulación y en especial los límites de velocidad como si me fuera en ello la vida.

Y, ¿sabéis? A lo mejor el guardia, en efecto, me hizo un favor. Un favor gordo, si se ve combinado con una rara intuición.

Ayer por la noche –eran como las nueve- regresaba de mi destierro a tiempo parcial a unos prudentes ciento diez kilómetros por hora, muy tranquilo y pensando en mis cosas, sobre un fondo musical de The Jam. Llevaba un camión delante, y por tanto llevaba las luces de cruce mientras lo adelantaba. Concluida la maniobra, seguí con las cortas. Era una decisión consciente: había un coche bastante más adelante y pensé que iba a incordiarle.

Y sin embargo, un par de minutos más tarde –y no tengo idea de por qué- se me ocurrió encender las largas un momento.

Los focos iluminaron una pareja de mastines que estaban copulando parados en medio de la vía, muy poco más allá del punto en que yo estaba, pero justo en medio de mi trayectoria. No podría haberlos visto si no hubiese encendido las largas, y desde luego de haber ido a mis velocidades usuales no hubiese podido esquivarlos si no fuera mediante un severísimo volantazo. Por más que mi coche sea muy, muy estable y esté preparado para esas cosas, las alternativas eran el vuelco, un trompo brutal (con un camión TIR particularmente gordo avanzando por detrás a noventa kilómetros por hora) o comerme un par de masas de no menos de ochenta kilos de peso que probablemente hubiesen partido en dos mi coche (el frontal de mi coche –que es muy plano- es un cofre vacío, pues el motor está en posición central justo por detrás de los dos asientos).

Tuve que comprobar la eficacia de los elementos de seguridad activa del auto, que no se bloqueó con la frenada en curva ni un ápice y salió perfectamente de la situación. Dicho esto: me precio de ser bastante buen conductor, y sobre todo de tener bastante sangre fría cuando conduzco, pero la verdad es que ayer se me apareció la Virgen del Pilar.

Ba(be)lances

No, la verdad es que no me apetece mucho hacer balance del año. Es cursi, es como de querido-diario-de-candadito. Y ya no tiene uno edad ni peso para esas cosas. Así pues, me limitaré a hacer balance y cuenta de resultados del último día del año 2006.

Como primera providencia debo mencionar que la tarde del treinta y uno de diciembre nos fuimos a ver Babel, esa película que a lo que parece ha conmovido las conciencias y los espíritus en general y los del mundo blogger en particular.

No he visto Amores perros.

No he visto Veintiún gramos.

No estoy implicado afectivamente por el director perpetrante.

Ciento cuarenta y tantos minutos de película que no es buena, pues. Lo expongo en este modo algo caligramático y bastante paradójico-consecuencial para recalcar el hecho de que me da la impresión de que demasiada gente esta valorándola por las obras anteriores de González Iñárritu. Advierto que a partir de aquí y en rojo va un spoiler de la película, para no incordiar a quienes no la hayáis visto y deseéis hacerlo. Eso sí, me gustaría contrastar vuestras opiniones con las mías.

La anécdota que sirve de base a la película es perfectamente baladí a pesar de proyectarse geográficamente de manera tan estridente: recuérdese, Marruecos-México-Japón. En algún punto del desierto marroquí, un crio indígena le pega accidentalmente un tiro a una turista yanki (casada con Brad Pitt, que me luce muy bien la barbita de cuatro días en el 'flim'). La intrépida policía marroquí -todo respeto de los derechos humanos, toda todoterrenos, toda fusiles ametralladores belgas- tratará de determinar si se trata de un atentado islamista, acabando la cosa en tremenda balacera entre los miembros de tales cuerpos de seguridad y el niño, acompañado a la sazón por su padre y su hermano mayor, que -celoso perdido por cierto de su incestuosoide hermano pequeño y su mejor puntería- morirá a tiros policiales.

Los hijos del matrimonio yanky, en California en ese momento, están a cargo de una nanny mexicana ilegal. Ésta, en razón de dicho incidente, se ve cargada con los dos niños el día de la boda de su hijo, y no se le ocurre mejor cosa que llevárselos al festejo correspondiente a Tijuana, pasando la frontera. Al regreso se organizará el perfectamente previsible pollo con la Migra, que casi acaba con la vida de los crios. Por su parte, el rifle que desencadena la acción había sido el regalo de un ejecutivo japonés a su guía en Marruecos con ocasión de un safari realizado por aquél. El guía se lo vende a un pastor y éste se lo entrega a sus hijos para que espanten los chacales, muy interesados en comerse el ganado de la humilde familia. El ejecutivo japonés tiene una hija adolescente sordomuda fruto del matrimonio con una señora que se pegó un tiro. La hija tiene la empanada mental propia de esa edad, corregida y aumentada por la sordomudez, la orfandad por causa plúmbea y el hecho de que no ha logrado librarse de la incómoda virginidad, a pesar de sus notorios esfuerzos.

Analizando con un poco cuidado, la acción irresponsable -sólo desde un punto de vista occidental- de dar a unos críos un rifle de largo alcance da lugar a un incidente que afecta a una parejita de blondísimos y monísimos yanks, que sufren por segunda vez en su vida (la primera, la muerte súbita de su bebe -Sam, creo- es la primera tragedia en que se han visto implicados). Hilar eso con que el escopeto es de un japonés y que éste tiene una hija y ésta tiene problemas graves y menos graves (aparte de que entrambos han sufrido una tragedia realmente contundente) es alambicar un poco demasiado innecesariamente las cosas. Es una recarga excesiva. Es un juego de vidas cruzadas demasiado cogido por los pelos que a poco o nada conduce. Paradójicamente, a lo largo de la película, y hasta la eclosión de cada uno de los incidentes que enturbian sus existencias, los 'pobres' evidencian ser mucho más felices: los críos marroquíes al coger el rifle y jugar pegando tiros, los mexicanos en la peazo fiestaza de la Boda. Los 'ricos' llevan clavada al rostro la amargura -eventualmente cubierta por una leve máscara de felicidad artificial: la chica japonesa bebiendo, tomándose unas pirulas o en la discoteca- hasta el momento final, chis-pún.

Y es que la película adolece, además, de ser en definitiva otro drama de final feliz (para los ricos)/menos feliz (para los pobres):

- feliz para los yanks (la mujer vive, previa evacuación desde un villorrio miserable y polvoriento en medio del desierto, donde para aplacar el dolor una amable anciana le pasa una pipa de kif, consumo de drogas que junto con lo de las pills ya citado de la ojirrasgada da lugar a una calificación de 'moralmente nociva' para los censores públicos USA. La evacuación se hace en un helicóptero Bell UH-1B, naturalmente perteneciente a la Armada Estadounidense. Casi falta el 'tachán-tachán').

- Feliz para el japonés y su hija, que no se tira por la ventana de milagro, y entrevén un futuro más comunicativo con el abrazo final en el balcón de Tokio anocheciendo.

- Bastante menos feliz para la Nanny -que es deportada, llevando por cierto diecisiete años viviendo en los USA, pero sinencambio no le vuelan los sesos, y sus adorados niños viven al fin-.

- Definitivamente mucho menos feliz para la familia marroquí (sospechosamente islámica?), cuya desgracia se salda con la muerte de sólo uno de los tres, y la supervivencia de los otros dos que podrán seguir coadyuvando a la supervivencia de la familia.

Dice el director que se trata de una película sobre la familia. No estoy seguro, aunque es posible. Definitivamente, me parece artificiosa. Mucho. Reconoceré que la historia japonesa -será por los problemas de la adolescencia y la metáfora de la incomunicación hija/padre- y su desarrollo visual -será por las imágenes- me gusta algo más. La parte marroquí me parece absolutamente prescindible, lenta y polvorienta como las imágenes que utiliza. La historia mexicana, como ya he dicho, es lo más tópico que cabe concebir: sólo recoge una visión que me gusta: lo bien que se lo pasan los niños americanitos en una fiesta que les es absolutamente ajena, cómo disfrutan/tiemblan de terror ante costumbres a sus ojos de otro planeta.

Y eso es Babel para mí.

La cena, como siempre, en casa de mis padres. A mi Augusto Padre le dió una ventolera y después de su habitual cocktail de cava con Juve y Camps Brut Nature (bien. Receta vieja escuela y ejecución siempre aplaudida por los concurrentes) no se le ocurrió mejor cosa que servir para los primeros un Enate Cabernet 2001 infecto cuya mayor proximidad a las copas debería ser la de, previa reconversión en la alcoholera correspondiente, repasarlas para que brillen sin manchas de cal fiesta de nochevieja. La severa crítica de semblantes que percibió sirvió para que pasásemos al plat de résistence y junto con él al Valbuena 5º año, que ya nos pareció mucho, mucho mejor. Y luego nos pulimos ocho botellas de champagne. La fiesta en casa fue más tranquila que el año pasado, pero estuvieron bien las copas que nos tomamos seguidamente en el Pulp, garito de buenas prestaciones en todos los órdenes: musicalmente impecable hasta que cambió el DJ que debería ser gaseado al punto (por cierto: fui buen hijo y en ningún momento de la cena del treinta y uno prorrumpí en gritos de "A ése habría que gasearlo", que son muy míos pero que a mi mamá le desasosiegan mucho); copas no venenosas (certificado: me debí tomar tres copas, y a pesar de eso y de la previa ingesta me encontraba razonablemente bien al día siguiente); se podía bailar bien y a modo; y había un número importante de conjuntos de chicas bastante monas, y bastante solas, lo que comento a efectos de aquellos que estéis solteros y seáis hombres heterosexuales o mujeres homosexuales. Me hizo bastante gracia ver a una de las pocas amigas abiertamente lesbianas que tengo tirar tejos de un modo, podríamos decir, bastante masculino (incluyendo la parte pelotazos-que-mi-amiga-llevaba-puestos, por cierto). Una imagen de lo más tierno.

El día después transcurrió pacífico, hasta que a eso de las cuatro recibí un sms del ínclito Cranston Snord que junto con la joven T. se iban a Cerler a esquiar (es un decir) y pasaban por Zaragotham, cosa que hizo que yo abandonase mi pijamitud holgante y me duchase, afeitase y vistiese, y que QL hiciese una exquisita Quiche Lorraine y una ensalada de frutas y lechuga que nos tomamos los cuatro junto con nuestro común amigo P. y su mujer, con mucho placer y con unas botellitas de Finca Valpiedra Reserva que tenía debidamente conservadas para ocasiones como ésta. Ya hablé de las casualidades que nos vinculan a Cranston y a mí aquí, y aún descubrimos unas cuantas más. En fin, extraordinariamente agradable ocasión con tan magníficos invitados en casa.

Ayer, día dos de enero, regreso al trabajo para constatar que una de las malas noticias que ya refería en la entrada anterior es tan mala como parecía -o peor-. Día de intensidad variable. Cine por la noche, El Laberinto del Fauno, que no está mal, sobre todo por la inteligente imbricación entre la historia mágica y la real (si bien ésta última se expone de manera bastante sesgada, como es por otra parte usual en estos tiempos). La niña actúa de coña. Se puede ver.

Y hoy, día tres, me han quitado por primera vez puntos del carnet. Tres, concretamente. Lo que me lleva a reiterar: me c*** en la muy p******* madre del inefable. Naturalmente, la presunta infracción se ha verificado en una recta con visibilidad de siete kilómetros, con plena luz solar, cielo despejado, calzada seca, a bordo de un coche en estado perfecto y dotado de todos los sistemas de seguridad activa y pasiva imaginables, conducido por una persona perfectamente despierta y alerta que había desayunado con ligereza y lleva sin beber alcohol un montón de horas. No, claro: este Gobierno aberrante e incompetente no trata de recaudar: se trata de prevenir peligros. Mal rayo les parta (y no precisamente a los agentes de la benemérita, que de nada tienen culpa en este desagradable asunto).

A pesar de todo, este año va a ser bueno. He dicho. :-D

... y postnavideña, preneoañera

Lo cierto es que no tengo muchas ganas de escribir. Como quien me conoce sabe, a mí estas fechas tan entrañables me repatean -precisamente- las entrañas; el suceso de ayer -vid comentario infra- ha acabado de amargarme las oraciones. En todo caso, llevo un montón de días sin publicar una entrada, y debo hacerlo hoy por cuadrar el año.

Desde el dieciocho de diciembre, comidas y cenas de empresa, cenas con amigos -buenos, viejos amigos: constatar que ya demasiada gente, y no sé cómo, se ha enterado de que existe Noticias desde Vladivostok-, días en Sevilla pasando la Navidad propiamente dicha con mi familia política -con mucho curro entremezclado, odiosidad de la posibilidad teletrabajadora-, poderosos desayunos con exquisitos molletes rellenos de jamón y una cafetera italiana puesta a mi disposición, algunas malas -terribles- noticias que afectan a personas a quienes aprecio (y alguna excelente para QL y por tanto para mí también).

Y una doble y lamentable constatación:

a) Por supuesto, yo tenía razón, y sólo se ha perdido tiempo, desperdiciado esfuerzos de miembros de los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado e incurrido en graves riesgos, dando alas a una banda mafioso-asesina que estaba contra las cuerdas. El Sr. Presidente del Gobierno es un perfecto incompetente guiado por su incapacidad y su voluntad -ahora frustrada para siempre- de pasar a la Historia como el solucionador del problema etarra.

b) Hasta de gente a quien considero sensata he escuchado las tontadas previsibles en cuanto al efecto del hecho sobre el pepé.

La estadía de la progenie en Sevilla hasta el día de antes de Reyes nos ha proporcionado la posibilidad de enterarnos de alguna cosilla en mi hometown, que este año está particularmente fría y neblinosa, cual Londres de tercera categoría:

a) Scoop es genial e imprescindible.

b) Hay garitos nuevos en Zaragotham que merecen la pena (El Cubo, señaladamente)

Después de un tremendo -y extremadamente grato- chapuzón de ORWELL, leo a Rafael REIG, Manual de Literatura para caníbales, con el que deberíais haceros al punto. Qué gloriosa mala leche, qué ingenio desbordante y qué bueno sería convertirlo en lectura escolar obligatoria. Hace falta ser muy inteligente y bastante culto para escribir ese libro. Como es obvio, me está encantando

En fin, mis muy queridos lectores. Poco más que decir, pues poca es la inspiración -y, para qué omitirlo, el ánimo- de éste su anfitrion. Que lo que yo quería hacer es desearos a todos un muy

FELIZ AÑO 2007

Abrazos para todos, besos para todas.

Chapucería prenavideña

Entre que llamo a teléfonos de esos de "sin-atención-personal-con-musiquilla-coñazo" a que me cuenten cuántos días de vacaciones me quedan después de tanto desafuero, y sabiendo que este sábado me voy en "el tren que va hacia el sur" que decían los nunca suficientemente bien ponderados 091 (Dwalks, apunta: música de categoría del principio al triste fin. Olé García Lapido) trato de hacer una breve remembranza de lo que han sido mis días, hoy, a 18/12/2006, día del cumpleaños de mi querido amigo Michel.

Alatriste: Corsarios de Levante, el último Alatriste ha sido estos días mi lectura (entreverada de otros textos, Orwell siempre presente en estas fechas de cósmica estulticia en cuanto a lo de la memoria histórica, que comentaré poquito por ahí abajo). La compré, sabiendo que muy probablemente me la regalarán ocho o diez veces estas Navidades (urghs!) en mi librería de cabecera de la que ya he hablado aquí: Los Portadores de Sueños, que junto con Antígona y alguna más conforma la última esperanza blanca del sector librero en Zaragotham. Librería-librería: dos chavales que se la han jugado y han montado un negocio de un sector desahuciado por todo el mundo... salvo por los enamorados de los libros. Cuenta, aparte de con todos los materiales necesarios para un biblioadicto como éste su seguro servidor, con una sección de literatura infantil y juvenil que no tiene comparación con ninguna otra en la ciudad. Y aparte de eso, me caen bien, qué coño. Él, hombre discreto y de verbo breve y siempre ponderado me aguanta los coñazos bastante bien. Ella, afectuosa y supongo que responsable de la excelencia de la sección que he citado antes. Grande Los Portadores de Sueños. Si tenéis que comprar libros en Zaragotham, éste es el lugar, en la mínima calle Blancas, frente por frente del Teatro Principal y al lado del Sol, garito muy conveniente para gestiones finitardescas.

El último Alatriste es bueno. Una buena novela, congruente con la serie. Probablemente, muy buena. Es detalladamente historicista, en el sentido de que relata más Historia, y se recrea algo -no mucho- menos en los personajes, ya muy cuajados a estas alturas de la película, excepción hecha de Diego, que se nos está haciendo mayor. El libro es, por cierto, ligeramente más 'gordo': sospecho que a A. P.-R. le han señalar que eso de publicar folletones TAN breves pero TAN caros no es adecuado para Alfaguara, esa editorial tan exquisitamente popular (juás). El Capitán Alatriste cede protagonismo a Balboa y se da la entrada a nuevos personajes que darán, a no dudar, mucho juego en las siguientes entregas de la serie, de las que ya hay tres anunciadas. El libro está, como siempre, formidablemente escrito; incrementa la dosis de amargura por las traiciones de nuestra Patria cruel y no ceja en la exposición de su amor a la misma. Transcribiría algún párrafo, pero no os voy a privar del placer de comprarla y leerla. Allez-si! (Entre paréntesis diré que me cago en todo lo que se menea y muy especialmente en los títulos de bachiller de aquél que se haya llevado de casa mis ejemplares de El Sol de Breda y El Caballero del Jubón Amarillo.)

Movimiento ilimitado el mio de los últimos tiempos, que he empezado a levantarme a horas completamente inadecuadas para caballeros los días que he de viajar (que son unos cuantos al mes). Algunas labores divertidas, otras más peñazo, y mucho toreo de salón de bastante lucimiento por el momento con resultados -aparentemente- adecuados. Tout va bien, por ser sintéticos, en la cosa del algodonal -que diría Wendy- la fabrica de tornillos -que diría Sue- o el Andamio/Mina -que diría yo, según los días-.

En Chez Vladivóstoker-Leónez la cosa se desarrolla de modo diverso. UPFM, nuestra deportista de élite, fuese el pasado güiken a una concentración de baloncesto a jugar a BCN y consiguió con impar destreza resultar lesionada en el primer minuto del primer encuentro: resultado, un esguince de tobillo escayolado por dos semanas y un grito en el teléfono "... pero sobre todo no me vengáis a buscar!!!!". Ello aparte, dos roscos en su calificaciones (intolerable, dado que es la estudiosa d'entre mis hijos), que han quedado netamente ocultos por los siete pencos, siete, de su hermanito mayor. Contentos estamos, como podrá comprender la amable concurrencia. Eso sí, en una alarde de comprensión, sentido común y todas las cosas no hemos abofeteado ni aún gritado a nadie. "La adolescencia es dura", dicen; "Enrolate, verás Mundo", decían también, aunque aquí no venga a cuento. "Ponme otra copa", estoy a punto de decir yo.

Hemos gozado ya de la cena de Navidad de la Dependencia #1 para la que trabaja Hans, en la noche del sábado, 16, pasado. Como ya ha comentado Leona -aka MBO- en otro lugar, llegó a la poco apetecible -para ella- celebración, con la cuarta parte de dos botellas de blanco y dos botellas de champagne en vena, lo cual coadyuvó a sobrellevar los embates de la adusta fortuna, concretados en esta ocasión en la parla insensata y de escaso interés de la mujer de unos de los directivos de la entidad, maestraescuela de éstas que el pepé metió en el sistemaeducativo a tirones convirtiéndola en profesora de religión y que ahora han devenido fijos de plantilla sin superar oposición. Una perfecta imbécil, aparte de eso.

Cabreo de cierto alcance el que llevo con la global incompentencia sozi, concretada esta vez en el desastre de las relaciones exteriores (qué carita la de Zapatitos, revolcado por el africano avieso), el nuevo proceso legalizador de extranjeros (pendiente de especificación), la Ley de Fraude Fiscal pergeñada a tirones a pesar de su tremenda importancia, la chapuza de la reforma de la legislación hipotecaria (igualmente pendiente de aprobación, lo que hace augurar cambios en su redacción final, debido al cambalache inaceptable que de modo usual hacen los partidos en estos casos) y la otra norma aberrante, innecesaria y abrejamones de dudoso cierre posterior: la tontucia de la memoria histórica. Ya resulta aburrido darse cuenta de que a ese tontuelo le viene grande el asunto, y cuanto más grande más la defeca. Hace algunas fechas hice un comment a una entrada colgada en otro lugar, y la titular del mismo me recriminó -desde el punto de vista opuesto al mío, sin perjuicio de lo cual lo hizo con cariño- haberlo colgado allí, tardío, a destiempo, donde nadie lo leería. No tengo muy claro que Vladivostok, que es un lugar más bien neutro, sea el sitio adecuado para polemizar acerca de la voluntad de despiste o de pago de favores que subyace a esa norma traida por los pelos y deliberadamente mixtificada por la izquierda toda ella.

Carmen París el pasado martes, 12 en su espectáculo Savia Nueva, con música a cargo de mi amiga y baile a cargo de la compañía de Miguel Ángel Berna. No me interesó especialmente el baile, mezcla de danza clásica española con poderosos dejes gitanos y aires joteros: el bailarín pricipal, el citado Berna, me resulta cargante; la bailarina principal, grosera de formas: bastorra; las cinco bailarinas del cuerpo 'central' de baile, muy solventes, y el cuerpo secundario -todo él-, de dudosas habilidades danzantes (para mi gusto). En fín, yo no sé de danza, pero la sensación es exactamente ésa.

En cuanto a la música de Carmen me parece original e interesante, una propuesta técnicamente osada: el compás de la jota es diferente, bastante incompatible con los ritmos binarios o de cuatro tiempos propios de la música contemporanea, y sin embargo lo logra en buena medida. Mezcla jota con aires mestizos y tropicalillos, con bien de cosa flamenca también. No sería exacto si dijese que me gusta, pero le tengo profundo respeto, pues no tengo argumento técnico alguno que oponerle. Carmen tiene voz poderosa, densa y con múltiples registros, que se maclaba el pasado martes con un piano sensacional (el mejor instrumentista de la noche, compositor de buena parte de la música del espectáculo) y un extraño combo a medias entre la rondalla jotera (Nota marginal: al bandurriero que le dediquen al macramé, por Dios) y el conjunto de cumbia con dobles percusiones, sobre la base de un contrabajo muy competentes.

En fin, queridos, que se acerca la Infausta Navidad. Supongo que os felicitaré con más aplicación más adelante, pero esta semana será de horror y el sábado -como queda dicho- me voy. Así que, en todo caso, sed felices, no os empapucéis demasiado de comercios y bebercios y portáos bien, que si no luego se queda uno sin regalos. Abrazos mil.

El meme de la quinta línea

Mi muy querida Xurri me pasa un meme simple que no me exige gran concentración: coger el libro que tenga más a mano*, buscar la página 123 y entresacar la quinta línea y transcribirla. Fale, mola, sirve para introducir la entrada siguiente:

- Debía tener profundos conocimientos de informática. Además, sus programas no son de última generación. Y eso también es curioso. Si tenía tanto dinero, ¿por qué no se permitía adquirir lo último en software? Sólo se me ocurre una explicación.

(El cerebro de Kennedy. Henning MANKELL. Tusquets (Octubre 2006), Colección Andanzas)

* Ha habido truco, claro: tenía un tremendo montón de libros justo al lado cuando he leido la entrada de Xurri, porque pensaba empezar a pergeñar una entrada algo más elaborada. He examinado las quintas líneas de las páginas 125ª de cada uno de ellos -uno, de poemas, no tenía ciento veinticinco páginas: apenas ochenta y ocho, con el índice- y ha sido la primera que tenía cierto sentido per se. De hecho he encontrado una muy buena, como muy colocable -de El León y el Unicornio y otros ensayos, de George ORWELL, Turner 2006, FCE Colección Noema- pero no cumplía estrictamente con las normas del meme, y ya se sabe que para estas cosas yo soy muy riguroso).

'Un susedío...'

R. es un amigo de la casa. Es un gran tipo. Prejubilado de banca -¿cómo pudo R. trabajar en ese sector?- cordialísimo, amable, la antítesis de la tontucia agresivo-comercial que, mis jóvenes amigos, preside estos días.

La tía de R., madrileña ella, una señora muy mayor, ha fallecido recientemente. Tenía un bonito piso cerca de Alcalá, pero llevaba algún tiempo viviendo en una residencia de ancianos, más adecuada dado su estado de salud. R., muy respetuoso, no había querido, a lo largo de la estadía de su tía en la residencia, dar de baja el teléfono. R. era consciente de que difícilmente su tía regresaría a casa, pero le daba bastante pena dar de baja la línea 'por sí acaso'.

Llegado que ha sido el óbito, R. se dirige a la Compañía Telefónica Nacional de España, haciendo uso de la propia linea protocancelable.

R.- "Buenos días, señorita: deseaba dar de baja esta línea de teléfono".
TELEOPERADORA (¿Podríamos llamarla Paulita?).- "Muy bien. Necesito que me de una dirección postal pues tenemos un procedimiento que exige que Vd. rellene ciertos formularios".
R.- "No, señorita, verá. Yo no voy a rellenar formularios, porque la línea no es mía. La titular ha fallecido y el domicilio va a ser desalojado, y habría que retirar también el terminal. Convendría que se encarguen Vdes. de todo ello."
T (P).- "Pero es que tenemos unos procedimientos que exigen que se rellenen los formularios, señor, para lo cual necesito una dirección postal"
R.- "Me temo que no me ha entendido. Hay que dar de baja la línea, pero yo no puedo rellenar los formularios. Como Vd. comprenderá, pueden Vdes. dar de baja la línea ya, o bien esperar a que se devuelva impagado el siguiente recibo, que no podrán reclamar de nadie, con lo cual llegaremos a la misma conclusión: cancelarán Vdes. la línea, sólo que requerirá muchos más esfuerzos y no recuperarán el teléfono. El DNI del titular es xx.xxx.xxx y la cuenta de cargo es xxxx xxxx xx xxxx xxxx xx. Como está Vd. grabando la conversación, le informo de que soy R.X. y mi DNI es el xx.xxx.xxx ¿Sería tan amable de dar las instrucciones para que se dé de baja la línea, por favor?
T (P).- "No, sí yo le entiendo, pero es que tenemos unos procedimientos que exigen que se rellenen los formularios, para lo cual necesito una dirección postal. Tal vez el marido de la titular podría formalizarlos. Necesitamos forzosamente que estén firmados los formularios, ¿sabe?".
R.- "Pues sí, pero coincide que el marido de la titular lleva fallecido quince años. No obstante, como parece que tiene Vd. mucho interés en disponer de una dirección postal, le señalo la de ambos: Madrid, Cementerio de la Almudena, Calle XXX, nicho X y Madrid, Cementerio de la Almudena, Calle WWW, nicho Y"
T (P).- "¿Está Vd. tomándome el pelo, señor?"

Naturalmente, lo he abreviado. Mi amigo R. es un tipo pacienzudo sin límites, que jamás pierde la sonrisa, y aguantó la tonadilla-pingpong de la teleoperadora durante algo así como veinte minutos, hasta que se vió obligado a remitirla a los nichos correspondientes para contactar con los clientes. Mano de Santo, el Camposanto.

Missile week

29.830 visitas llevamos recibidas en esta su casa virtual cuando me pongo a escribir la 136ª entrada. Mira que yo soy poco dado a contabilizar numericamente mis actos y que me dan bastante igual tales cosas, pero eso de llegar a 30.000 como que me hace gracia. Mi escaso rigor en el ritmo de las actualizaciones lo hace difícil, pero... a ver si con ésta. :-D. Soy un crio, lo sé.

Antes de que alguien lo pregunte: no, no nos vamos de megapuente la semana que entra, esa semana que justifica a los foranos para calumniar a la Patria y las costumbres laborales de los españoles, 'escasamente trabajadores' en razón de esa semana perdida y enterrada que contiene, cada año, el Puente de la Inmaculada Constitución. Y eso a menos de tres semanas del periodo en que con menos constancia se trabaja en España, las Navidades: sea por cenas de amigos, aperitivos de empresa, tripoteras latu sensu, resaca variada, o directamente por el disfrute de fiestas laborales establecidas (y para más coña no las mismas en todos lados: San Esteban en Barcelona, sí; en Madrid o Zaragotham, no) es evidente que durante la última semana del año, la media de prestación laboral del trabajador patrio disminuye sgnificativamente. Y ahí es cuando los alemanes empiezan a decir que si "España, Fiesta, Fiesta" y todo eso. Naturalmente, ello no impide que no asuman su condición de cuadra de vagos cabeza cuadradas, irresolutivos e ineficientes, cuya única ¿virtud en el trabajo es el rigor en cuanto al respeto de la hora fijada convencionalmente para el uso por parte del trabajador 25.wx.263 de la letrina nº2 de la hilera JZ).

Iba a ponerme a hablar del gilipollas del Director de Escuela Pública de Zaragotham que ha prohibido la celebración del tradicional festival navideño en su centro, pero no merece la pena. Creo que incluso aquellos de entre vosotros que sois agnósticos -o, más diré, apóstatas- habréis de reconocer que tal cosa es una perfecta gilipollez. En España, un pais dado a absorber las tradiciones más estúpidas (Halloween en los últimos años es un buen ejemplo), cargarse una que además tiene el efecto beneficioso (y divertido) para los niños de hacer funciones, fiestas, merendolas y etecé es completamente artificioso. De verdad, la progresía imbécil es una nota de la potencial naturaleza humana que me pone enfermo, por no decir algo más gordo.

Volviendo a lo de la Inmaculada Constitución, quería decir yo que la costumbre puenteatoria hard (vid infra) es en todo caso escasamente presentable. Pero bueno, es igual, por que lo de Missile Week no iba por la semana que viene si no por la semana pasada. Y es que, como ya advertí oportunamente, la cosa iba a ser movidita.

La semana empezó con dos jornaditas en cierta población del Campo de Borja (precisamente! vean Vdes. mi anterior entrada para comprender mi aprecio por esas tierras) donde se impartió la tercera sesión del prestigioso Curso de Formación Para Ser Un Ejecutivo Completamente Cojonudo (ECC), del que creo recordar que ya he hablado por aquí. No tendré el mal gusto de hablarles del contenido del curso, naturalmente, pero un momento significativo del mismo fue la visita a Bodegas Borsao (véase, de nuevo, la entrada inmediata anterior a ésta).

No sé si tienen Vdes. costumbre de visitar bodegas, entendiendo como tal el sitio donde se elabora, no donde se vende el vino, pero en general pasa lo mismo cuando se tiene la oportunidad: íbamos quince personas, la mayor parte de las cuales no tienen demasiada relación con el mundillo, y sin embargo a todo el mundo le pareció muy interesante el montaje. Aunque organicé la visita en el último momento y fuimos a última hora de la tarde, el enólogo se quedó para pasearnos, y, como siempre, da gusto oir hablar a alguien enamorado de su trabajo. Por supuesto que Borsao no es una de esas poderosísimas y millonarias bodegas de la Rioja que pueden encargarle una nueva sede a Frank GEHRY, pero si que es una organización de buenas dimensiones con instalaciones modernas y pulquérrimas. Naturalmente, aproveché para llenar el exiguo maletero delantero del apero con cajas de tinto, que ayer estrené. El Borsao Reserva 2001 está muy rico, puedo asegurarlo.

Y bueno, como quiera que el viernes pasado (el 23) se publicó mi nombramiento de Grosse Kappelmeister di tutti Kappelmeisteren, del que ya hablé, pues esta semana he pasado miércoles y jueves tomando contacto con la situación en las nuevas dependencias. Marejadilla a fuerte marejada como fondo del momento de desempeño, pero podremos con ello (aunque no va a ser fácil, es claro). De momento, casi mi primera actuación como ECC en la nueva situaçao ha sido autorizar el disfrute del puente completo (nueve días de vacaciones, oiga: toma ya costumbre puenteatoria hard) para alguno de mis neocolaboradores. Jé. El viernes, nuevamente, aterricé en mi despacho de siempre -que mantengo-, cuya mesa parecía Verdún; administré los debidos cariñitos y aprecios al joven-y-voluntarioso-aunque-todavía-verde-becario, recibí visitas una tras otra, y mi pobre Carmen empezó a contarme los desafueros de la semana a las 15.00. A las 16.05 llegaba yo a casa a comer. Pero vamos, podremos con ello. Amos, hombre. Será por voluntá (sic). El próximo lunes, en todo caso, va a ser un hito en esta nueva etapa. Ya se los (sic) contaré.

Por lo demás, sepan Vdes. que este su anfitrión escribe esta entradita en una nublada mañana de sábado, al amor del calor del hogar: UPFM prepara un bizcocho de chocolate en la cocina después de haber llegado con MBO (gracias a la paciencia de ésta última) a una entente cordiale razonable (en los últimos tiempos ha habido poderosas tensiones en Chez Hans debido a las acciones y omisiones de mi bella hija medianita). MBO, a su vez se ha ido a visitar la Aljafería con UPFm y nuestro resident cousin; UPMM se ha ido a perder un partido de jurgo de muy buen humor... Luego nos iremos a tomar un arrocito al Tapelia, que me han hablando muy bien de él, y esta noche nos juntaremos con la grandísima Carmen PARÍS, después de su ensayo, para irnos a ver tocar a unos amigos comunes. Picacadilly Jim del gran WODEHOUSE está en mi mesilla: mis lecturas sintonizan bien con un espíritu ligero y despreocupado.

Como Vdes. podrán comprender, me la trae al pairo toda suerte de oropeles y tontifacundias del mundo pofesioná.

Aderezo de falsa promesa

Creo que resulta obvio que el alcohol puede conducir a una vida depravada. Pero sólo a un idiota se le ocurriría culpar de ello al alcohol. A un idiota o a un sociólogo. Claro que a este último si no se le ocurre culpar al alcohol, acabará culpando a la sociedad que, naturalmente, es la coartada última de semejantes chorizos profesionales.

También el ajedrez puede conducir a una vida depravada. Y cualquier ascensorista puede ocultar bajo su uniforme el corazón de un sanguinario escabechador de niños crudos. Y el simpático casquero del mercado de la Prosperidad, que me vende el hígado para mis gatos, puede tener entre las cejas el proyecto de un hachazo en la sesera de su muy santa esposa (...)

El alcohol es tan inocente como el revólver con el que mataron a Lincoln o la espada con la que le rebanaron la cabeza a Holofernes...

Eduardo CHAMORRO, Galería de borrachos

Bueno, pues muy bien. Anoche salimos. Ayer, sábado a la noche, después de un día de turismo por Zaragotham que relataré más adelante, y para compensar una noche de viernes en que TODO (y no el principio de) el Plan fue (snif) un concierto de Les Luthiers y unas tapas en el glorioso El Rincón, salimos. Anoche salimos y bebimos, para ser más precisos. Siete elementos (tres matrimonios y el cincuenta por ciento femenino y free of children de otro) quedamos en las Bodegas Almau donde nos ventilamos una botella de Fagus (pueden Vdes. catar el 2001, que no es mala cosa, si bien no vale lo que cuesta. El estacazo que se van a pegar las bodegas de las DD.OO. emergentes va a ser notable si siguen pretendiendo prestigiar sus caldos selectos, sus 'Alta Expresión' a base de incrementar estratosféricamente su precio. ¿Es sensato pagar un Toro cualquiera a precio de Reserva Especial de Vega Sicilia, por más que el propietario de la bodega salga en el papel couché?); pasamos al siguiente, el siempre amable Vinos Nicolás, donde nos pimplamos tres botellas de Borsao. Aderezamos la cosa, bien es cierto, con una que otra tablita de ibéricos, quesos y algunas fritangas tabernarias, pero tales excesos de devoción por el Campo de Borja sólo condujeron a la ingesta, en un local antaño joyería, hoy garito (notable mutación) de un número que no puedo recordar de Gin Tonics de Schweppes y Bombay normal con su limoncito-limoncito en copa de borgoña.

Vamos, que esta mañana me he levantado con un clavo considerable.

El concierto de Les Luthiers fue absolutamente glorioso. Salvo el último tema, en clave de rap (curioso, pensé que estos señores se iban a descoyuntar con tanto movimiento) lo demás era conocido (el espectáculo es un refrito, como ellos mismos dicen) y nos lo pasamos muy bien. Yo ya les había visto en directo, pero no me canso nunca de hacerlo. La única tristeza, como digo, es que regresamos a casa prontísimo. Como compensación, el paseo de regreso, descapotado a través de una noche insultántemente cálida para estar a veintitantos de noviembre, con fondo musical de Circodelia, esa banda cuyos textos me hacen pensar en mis lectores blogger de entre veintiocho y treinta y tres (hacen apología de un tipo de juerga que yo no llegué a conocer, y tienen unos textos muy inspirados).

Estos días está viviendo en casa un primo hermano de MBO por motivos laborales, y habíamos concluido que era buena cosa, la mañana del sábado, dar un garbeo turístico junto con la progenie por Zaragotham para que el joven primo fuese ubicándose (creo que va a vivir en la Inmortal Ciudad por una buena temporada). Anduvimos por aquí y por allá, nos adherimos a una visita insérsica de la Seo (la segunda Catedral de Zaragoza, que es en realidad un par de millones de veces más hermosa que la del Pilar) , visitamos el casi recién abierto Palacio en que se ubica la Real Maestranza de Caballería de Zaragoza (precioso), subimos al Torreón de la Zuda, echamos un ojo a las Murallas Romanas y nos asomamos al Mercado Central, un edificio realizado a finales del XIX en el estilo de la primera arquitectura del hierro... Vamos, hicimos ese paseo que uno nunca hace por su ciudad salvo si vienen visitas. Comimos en la Creperie Flor, que es el sitio al que llevé a MBO la primera vez que vino a Zaragotham, todavía en status 'Friend' (al menos desde su punto de vista: desde el mio hacía meses que había devenido la mujer de mi vida para siempre jamás) y al que seguimos yendo mano a mano o en compañía de la progenie, pues a todos satisface grandemente. La tarde fue de sesteo contundente, nos fuimos a dar un paseo los dos y finalmente llegó la hora de salir.

No deja de ser curioso que, a pesar de que llovía, de que nos apetecía cero salir, de que en realidad íbamos porque hacía tiempo que no veíamos a algunos de los convocados, la cosa se lió. Y acabamos regresando al hogar a las 04.00 AM o así.

Y claro, el despegar de mis ojos hinchados ha sido acompañado del musitar de la promesa más incumplida de la Historia (no-vuelvo-a-beber) y de la loa a ese gran hombre, ese científico de mente privilegiada, ese inmejorable químico, ese benefactor de la Humanidad: el creador del Alka-Seltzer.

Besos a todas y abrazos a todos, y que la semana que empieza os sea favorable. Yo voy a estar de maniobras de aquí p'allá (joder), pero no dejaré de asomarme por estas dependencias (y por las vuestras).

De miércoles...

Joder, qué complicada puede llegar a ser la vida moderna en las ciudades de provincias, aunque vosotros, mis fieles blogger capitalinos, no lo creáis. En realidad, la frase debería ser "Qué complicada puede llegar a ser la vida", punto final.

La condición de padres de adolescentes nos ha liado abundantemente la existencia en los últimos días, pero vamos sobrellevándolo. La cosa laboral se nos complica a ambos (QL & yo) abundantemente por momentos. Me sé de alguna guapa chica que duerme un poco malamente, y en Chez Vladivóstoker-Leónez se habla ya del famoso Circo de Quince Pistas, cuya Dirección corre a cargo del dúo titular que Vdes. ya pueden imaginarse... Para no decir sólo lo malo, y en honor a la verdad, he de señalar que UPMM se ha comportado de modo razonablemente adulto a la hora de gestionar alguna de las crisis hogareñas. Mini-punto para él.

Leo a WODEHOUSE, que es un tipo que sosiega mucho, sea cual sea el nivel de tensión. Aparcados están Hannah ARENDT y ZWEIG (aunque insisto, no obedece a que no me guste o interese, si no al hecho de que mi cabeza necesita sosiego simple, no elucubración). Me desentiendo también tripartitos trapicheantes, y, más en general, de políticas, corrupciones, o de la inadmisibilidad moral de la actitud del Fiscal General del Estado, que ni tiene vergüenza ni la ha conocido: lamento mucho haber escuchado esta mañana la radio. De tan vergonzante el actuar del elemento Conde-Pumpido, ni tan siquiera las ondas más netamente pro gubernamentales han podido darle cobertura, refugio o escondrijo noticiario.

El fin de semana pasado fue un cierto no parar: por primera vez en mi vida (y, en fin, alguna experiencia tengo) asistí a tres conciertos diferentes en tres garitos diferentes en una sola noche: VAN MORRISON, en la Sala Multiusos de Zaragotham; Paco SIMÓN y otro guitarrista (yanky él) tocando rythm'n blues en la Sala Zeta; y los PÁNICO SPEED, una banda Mod de Madrid, en El Prior. Todo en la misma noche del 18/11. Como ya os contaba, ese fin de semana era el vigésimo aniversario de la Primera Concentración Mod, y ya sabéis que los mods son muy de poner garitillos de vender chapas, y pósters y fotos de anteriores eventos por todos lados. Había en la puerta -claro- una Vespa de 1967 o así, en ese azul-marica-ilusión tan originario. Hubo, tras del concierto, una pequeña exhibición (el proyector de filminas ha dado paso al retroproyector con pecé portátil) de fotos de acontecimientos madrileños, zaragothamanos y purple weekends desde 1986, y me sorprendió que no hubiese foto alguna de Los MODOS. En un momento determinado, pidiendo una cerveza en la barra se me acercó una cara remotamente conocida y me dijo: "Yo te conozco: tú eres Hans, el guitarra de Los Modos". Le contesté que sí, claro, y me dijo: "He conseguido una foto vuestra chulísima buscando en los archivos, pero claro, no la he podido poner". Me sorprendió. "Y eso?", le pregunto. "¿No recuerdas lo que gritásteis por el micro al final del concierto? Dijísteis "NO SOMOS MODS, SOMOS LOS MODOS".

Quedé alucinado. El purismo sectario se mantiene VEINTE AÑOS DESPUÉS, y los sucesores de aquellos jóvenes (jóvenes del '86 que no sé dónde habrán ido a parar: ahí no estaban, aunque cierto es que el día del concierto de los Who ví a alguno de ellos) aún recordaban nuestra manifestación de independencia en relación con la tribu (Michel, que ya a los 21 era muy amante de los titulares, pronunció aquella frase para dejar claro que bueno es lo bueno, pero en fin...). La frase salió en la prensa ("Esa frase tan llena de oes", que dijo el gran Miguel MENA) y a nosotros casi nos pegaron, pero como frase era cojonuda.

En fin, que hemos sido censurados veinte años después por no haber hecho gala del debido rigor identitario. Qué maravilla. No sé qué hacer con la parka.

En cuanto a los conciertos: VAN MORRISON es un sociópata indeseable e intratable, pero vamos, todo eso ya es cosa conocida. Con ocasión de su anterior visita a Zaragotham se hizo acompañar de una banda mucho más 'negra', más soul, con unas coristas de color (negro) significativamente más macizas que las dos señoras de mediana edad, rubias y blanquecinas y poco bailonas que remataban un combo muy, muy 'blanco', cuasi countryoso, practicamente carente de metales pero dotado tanto de un violín como de una inédita steel-guitar (tocada btw por una joven de pelo rizado que también le daba al banjo). A los organizadores del evento no se les ocurrió cosa mejor que poner sillas en la sala y cerrar la venta de cerveza diez minutos antes de la actuación que duró, exactamente, noventa minutos. Ni bises ni leches. Concluyó con un Gloria muy apañado cuya ejecución dejó a mitad en manos de la banda, largándose sin más trámite ni despedida alguna.

Por lo que respecta a PÁNICO SPEED, yo me acordaba de ellos porque tocaron en la misma concentración que nosotros. Y claro, se han convertido en unos chicos mayorcitos. Siguen siendo un poco ininteresantes, la verdad. Yo creo que cantante y bajista siguen siendo los mismos (técnicamente ninguna objeción), y no han cambiado gran cosa, salvo que les acompaña uno de los guitarras de ritmo más ineficientes que he visto en los últimos eones. Diría yo que tenía el volumen al cero para que no molestase su sonido, pero no pude ver tan de cerca el ampli. Nada de mucho interés, a pesar de la relativa afinidad espiritual y de alguna versión digna que hicieron.

Y en cuanto al concierto de los dos guitarristas de rythm'n blues de entre medias que mencionaba antes, pues la verdad es que cojonudos y con mucho feeling. Cada vez me gustan más, la verdad, los conciertos pequeñitos donde banda y público están cerca (y me gusta desde los dos lados del escenario). Lamentablemente llegamos un poco tarde.

Esta semana están Les Luthiers en Zaragotham, y, de hecho, he de reconocer que cierta prestigiosísima y muy querida blogger ha venido a la Inmortal Ciudad a verlos hoy, de manera que mañana comeremos juntos con gran satisfacción. De hecho, y aunque ella no lo sepa, comeremos en Casa Hermógenes, lugar excelso de la Ciudad del que creo haber hablado ya aquí.. En fin, el viernes noche tenemos entrada para ver a los geniales argentinos (regalada por cierto con ocasión de nuestro cumpleaños: si, si, fue adquirida en JUNIO pasado) , así que tengo la seguridad de que acabaré la semana laboral de muy buen humor.

En fin, que todo sigue. Besos & Abrazos.