Train day

Otra jornada RENFE en mi vida. He pasado apenas cuatro días en el Sur. Mis frustradas vacaciones se han refrustrado como consecuencia de la decisión de que se reúna el Gran Cónclave de la Asociación Provincial de Asentadores de Plantas de Jardín... el día veintiocho, viernes. El Kapellmaister no puede faltar. El Kapellmaister ha sido, por ello, fulminado por el olímpico desprecio de la bella MBO. Regreso solo al hogar.

Las jornadas RENFE implican alimentación de jornada RENFE, claro. En los primeros tiempos del AVE se comía hasta casi bien; tenían una cierta variedad de vinos, además, todo muy representativo de la diversidad vitivinícola de la Patria. Sin embargo, la calidad de lo servido por la compañía de catering ha periclitado al mismo ritmo que el oropel del material rodante; y si, al fin y al cabo, los AVEs tiene quince años de traca constante -y ha de lucírseles ese pelo- no entiendo por qué, si en tiempos se comía razonablemente, ahora la cosa se ha puesto a niveles tan aeronáuticos, paradójicamente tan bajos.

Siempre he pensado que en la aviación comercial de la era pre-LoCost al cliente le eran dados caramelos, prensa, alimento (nefasto), o bebida (mucha) para distraerlo, con la sola finalidad de evitar que tal cliente, caso de tener pánico volador, montase un pollo Melendi-style. Las LoCost se han cargado entre otras cosas esa cortesía (cortesía pagada a precio de osmio, claro), y sospecho que, como consecuencia, los fabricantes de aeropienso han tenido que encontrar nuevos nichos de mercado (esto me ha quedado muy ECC, lo sé). Bref, que nos han jodido a los que comíamos casi bien en el AVE, y nos han dejado con un Viñas de Vero del año imbebible, un blanco de Rueda completamente desconocido entre malucho y malo, un CVNE vinagretoso y un rosado que me da igual cuál sea; es simple, un caballero jamás bebe rosado.

Lectura del viaje de ida: El sol de los Scorta de Laurent GAUDÉ. Descubrimiento de MBO que merece aplauso por ello. Creo que del mismo autor recién se ha publicado en las Españas Eldorado, que, diría yo, caerá a no mucho tardar. A lo que iba, ígnoto -para mí- autor muy, muy laureado (BuchKlappeKultur) en la Galia. De lo mejor que he leido este año; con su dosis de amargura, tiene otra de sol y de tierra reseca -tan monegrina- que me complica mucho cuando pienso que este tipo es francés. Tiene, al menos, cinco pasajes [páginas 146: definición exacta del aceite; 150, la dicha; 153-154, la trascendencia; 177, brindis de boda; y 228, un hombre de Iglesia, en la segunda edición, octubre 2006, de Salamandra] que sin contener verdades nuevas las tratan con una destreza imponente. Esas seis páginas, sólo, harían que mereciese la pena leerlo. Todo el resto -una saga entretejida de verdades enterradas, y dos dentrellas muy profundamente- no está por debajo.

Son las tres menos cuarto de la tarde. No tardaré mucho en llegar a Zaragotham. En el regreso he ido leyendo a ratos perdidos entre mil llamadas al móvil Ronda nocturna, de Sarah WATERS. De momento no acabo de verla, pero estamos 135/573. Ya contaré. Como debería hablaros de un libro que debería ser lectura obligatoria en la ESO ésa, y más en general de cualquer persona de bien, sobre todo en estos tiempos de zozobra conceptual y miseria intelectual: El Mundo de ayer. Memorias de un europeo, de Stefan ZWEIG. Mucha amargura de aquel que todo fue y que al fin de sus días, desposeido hasta de su Patria, reflexiona sobre apenas cuarenta años de la Historia de Europa. Sensacional. He de decir que luego he leido Carta de una desconocida y me ha parecido algo perfectamente sobrepasado, pastelosillo, de escaso interés. Supongo que en su momento sería otra cosa. Su tiempo, ciertamente, ha pasado.

En fin, pensaba que debería hablar de tantos otros libros que llevo o he llevado entre manos, pero había olvidado lo mucho que me incomoda la sensación de escribir con bolígrafo (un bolígrafo urgente que diría cualquier poetastro pesado; un puto bic de la mesilla, sería más exacto, cogido para anotar cosas en -eso sí- un cuaderno hermoso. Y sigo sin hablar de lo último de A. P.-R. y las cosas de los bicentenarios.

Ah, ¡por cierto! Qué grande es Mr. Sarkozy. Casi tanto como Mlle. Bruni. Qué bonito es el amor. Y a él, pase lo que pase, que le quiten lo bailao. Ea.

Y es que hay pómulos que lo justifican casi todo. No creo que sean menester muchas más explicaciones, n'est-pas?

Está bien: otro año más renunciaré -parcialmente- a mi navitofobia para desearos a todos...

... FELIZ NAVIDAD

y próspero año 2008: un año par, electivo y Expo-sitivo (Zaragothamanamente hablando)!.

(y Gracias a Tamaruca por la imagen:-D )

Asustamiento palomicial

Largos tiempos sin escribir nada en Vladivostok. Para llegar a colgar algo aquí, anoto cosas en mis hermosos cuadernos de apuntar, a veces con tinta verde, a veces con lápices del dos comprados en la Bodleian. Sobrecarga de trabajo, falta de inspiración, presión de la niebla y somnolencia general, combinado todo ello, a mitad del periodo que ha mediado entre el doce de noviembre y hoy con un gripazo importante que me tuvo en la cama dos días. También ha habido un periodo de vacaciones que debería haber comenzado el pasado viernes (no, ayer no: el anterior) y concluir pasado mañana, pero, naturalmente, se fue a hacer gárgaras gracias a cierto haz de contratos de imprescindible firma... ayer viernes. A mitad de puente. Luego la gente se extraña de que los negocios en España van como van. Por cierto, vayan Vdes. agarrándose los machos, que vienen tiempos de fuertes curvas con el peor de los incompetentes de la Historia de España al volante, con un Presupuesto expansionista en momentos de crisis brutal (1992 va a parecer Heidi comparado con la que se viene encima), habiéndose pateado el superávit presupuestario en cuatro años de incompetencia y con el remate, en cuestión de Gasto Público de un buen montón de renuncias pronazi-onanistas (un saludo a los gallegos y a Maleni Álvarez: la evitación de que le aplicasen la Ley de Lynch ha costado otro puñadito de millones) y promesas electoralistas. Qué miedo.

En fin, no quiero hablar de Política: odio aburrir y está todo ya tan dicho, tan visto, y tan sabido (salvo por los cenutrios cuya permanente justificación de zetapé es, exclusivamente, que Ánsar era un facha, etecé). Por ello me abstendré de hacer comentarios a los que colgásteis (muchas gracias a todos) en mi anterior entrada. Eso sí, muchos más aplausos, esta vez al Glorioso, Valeroso Pueblo Venezolano que no ha cedido a las coacciones del dictador. Recordad todos que también a Hitler le votaron mucho. Ahora a ver si le pegan un par de revolcones más y le echan al mar de una Santa vez.

Ésta podría ser una de esas entradas cuya justificación básica es que no pase un mes sin escribir aquí, aunque la verdad es que no sólo es eso. Noviembre y el principio de diciembre han registrado para Hans algunas lecturas recomendables, y otras que no tanto; algún concierto interesante, alguna película que los lectores de Vladivostok no deberían dejar de ver, algún fin de semana perdido en MAD que MBO y yo gozamos sobre la base de un programa perfectamente caótico que, no obstante, dió lugar a gran disfrute de esa ciudad cojonuda en que vivís tantos de vosotros.

Por recordar lo más reciente (ayer, en concreto), La Brújula Dorada. Hay que verla. Nicole Kidman tan-ella-misma, una estética general impecable, diversión y acción. No acabo de ver a Daniel Craig, al que le tengo cierta manía por lo del último Bond (inadmisible), aunque sé que entre las señoras tiene mucho predicamento. Comprendo que el argumento no es muy sostenible, pues la muy hermosa Eva Green sale también en ambos flins y no la tengo acribillada por ello. Y es que un musculitos, por mucho que ponga a las señoras, no puede ser Bond. Bond es un caballero, no un matón de gimnasio que mata a hostias contra un inodoro a un tipo, coño.

La película (y las previsibles secuelas que vendrán) se basan en la trilogía La materia oscura, debida a un tal Philip PULLMAN, cuyos libros se llaman Luces del norte, La daga y El catalejo lacado. Yo no lo sabía, naturalmente, pero los tres libros estaban en los estantes de UPMM -quien los tenía muy bien ponderados- y han sido rápidamente rapiñados para su lectura urgente. MBO ha sido más rápida que yo en esta ocasión, he de reconocerlo. Por cierto, que UPMM demostró ser hijo de quien es cuando, al día siguiente de la reciente Prom party de su colegio, aparecieron en el correo electrónico unas fotos suyas al lado de un par de guapas jovencitas (una de ellas absolutamente Cho de Harry Potter). Hablé con él: "Espero, UPMM, que te comportases como un caballero". Contestó: "Sí, papá: no me quité la chaqueta del smoking en toda la noche". Hans derramó una lágrima de alegría, para qué vamos a ocultarlo.

Tuvimos el diecisiete de noviembre un buen concierto de Los Escarabajos, una banda de Sevilla que se dedica a hacer versiones de los Beatles, como mis buenos amigos los Green Apples. En esta ocasión hacían una integral basada en el elepé Help (1965), un disco por el que siento auténtica pasión, y que contiene varias joyas de mucho kilate y una canción pequeñita pero que me encanta: I've just seen a face. Por lo demás, la noche del veintitrés tuve la ocasión de acompañar a los Apples tocando Please, please me sobre un escenario que era una especie de puente inesperado entre las dos personalidades perfectamente diferenciadas de Hans: Hans Kapellmeisteren de la Corporación Provincial de Asentadores de Plantas de Jardín /Hans músico de rock'n roll, con ocasión de cierta Convención anual.

La ronda de libros de esta entrega es de lo más heterogénea: el siempre admirable Julio CAMBA con sus Aventuras de una peseta, una de esas recopilaciones de gloriosos artículos de entreguerras del hombre que vivió los últimos trece años de su vida en la habitación 383 del Palace. CAMBA es un puro genio, como ya tengo dicho por aquí, tanto por lo que escribió (ha habido TANTOS grandes periodistas en España que resulta sorprendente ver lo escaso que es leer a alguien digno en un periódico hoy en día) como en su manera -obesa, por ser sintéticos- de ver la vida. Estos textos me recuerdan algo a Enugenio Xammar, por cierto. Para todos aquellos que quieran disfrutar de una manera de escribir que no volverá, o para quienes quieran ver qué se pensaba de los alemanes o de los ingleses en la España de los años veinte (por ejemplo), imprescindible.

Al tirón de un comentario aquí me puse a buscar Cosas por las que discutimos mi chica y yo, de Mil MILLINGTON, por sobre la que se puede pasar sin demasiado comentario (a pesar de que me costó que me la consiguiesen... y es que claro, fue publicada hace tres años y eso en estos tiempos editoriales es como si fuesen tres eones). Resulta gracioso ver que la literatura jocosa (todo un género, en la Pérfida Albión) británica de los últimos, pongamos, quince años, está cortada toda ella -salvo quizá LODGE cuando está inspirado- por el mismo patrón. Han desprovisto de su cafrez al gran SHARPE y a ese esquema le han añadido, casi invariablemente, la esencia de la cosa Bridget Jones. Y a partir de ahí. En fin, lo de "Cosas..." es perfectamente prescindible.

No tan prescindible, aunque no sea para echar muchos cohetes, Mathias ENARD, Manual del perfecto terrorista. Una buena amiga me contó hace no mucho, en un almuerzo repentino, inopinado y francamente formidable que, a su vez, él era buen amigo, buen chaval, buen escritor, un tipo listo. Esto no está mal, pero le espero en la siguiente esquina, que aquí no ha rematado.

No es eso por contra lo que le pasa a En nombre del cerdo, de Pablo TUSSET. El autor de lo del Cruasán -que será un lugar común novelístico para esta generación como lo fue el Gurb en su momento- ha demostrado dos cosas: que es capaz de hacer una excelente novela policíaca 'en serio', con una definición de personajes sensacional, y que sigue sin saber hacer finales. Lo que sucede es que dada la ramplonería general de la novelistica patria en los últimos tiempos, que uno sepa escribir una novela, o sea, Novela conforme Dios manda (al menos en un 98%) es un valor. A pesar de que cague el 2% restante con un final un tanto zaborrero. Ésta la recomiendo vivamente. Entretiene con buenas maneras. Gran novela para el disfrute vacacional navideño.

Para frikis como el que suscribe, dos cosas procedentes de la misma editorial, La Rota, que además tiene criterio estético a la hora de hacer libros; una, La capital de las ruinas de Samuel BECKETT. La otra, que es en realidad de la que quería hablar, Play Strindberg, de Friedrich DÜRRENMATT. No creo que haga falta hablar demasiado de BECKETT, pero DÜRRENMATT es ya otro asunto. De entrada, es suizo, que es algo que yo creo que imprime carácter. La visión más exacta de ese pais, la más real, es la de Mafalda. La Confederación Helvética es un lugar que da un poco de miedo: en rigor, quienes dan un poco de miedo son los suizos. En fin, a lo que iba: el amigo FD tiene una novela sensacional, Justicia, publicada en 1985, que debería leer toda persona de bien, al menos para fundamentar su imagen de Suiza con bases sólidas. Eso me llevó a enganchar el otro día la obra de teatro ésta, Play Strindberg, que tiene su aquél... en tanto teatro contemporáneo. Suficientemente extraña, me gustaría verla en escena, y no sería tan difícil, a pesar de que el fondo torturado de la cosa (de la obra y de la Danza de los Boyardos) me hace pensar que no la sugeriré como obra para representar como función colegial a mis hijas.

Andrea CAMILLERI tiene cosa nueva también, Las ovejas y el pastor, que a mí me ha gustado dentro de un orden (del orden en que se aprecia a un relator histórico canónicamente impecable) y que a MBO le aburrió soberanamente. CAMILLERI es, por lo que he podido saber, una de las bestias negras de Fedeguico, por aquello de que es bastante rojo. No se sí por la aversión federicí o por su rojez, pero estoy dispuesto a leerme todo lo que caiga en mis manos: es un fantástico escritor, qué coño, aunque hable de monjas autoinmoladas para salvar la vida de un Obispo víctima de un atentado. CAMILLERI procede entomológicamente a describir hechos y conclusiones (suyas) y, curiosamente, me recuerda en ese afán a JÜNGER, probablemente el tipo más antipódico en relación con él. En fin, un libro valioso a pesar de carecer de la tensión, entretenimiento, diversión y brillo de los Montalbanos.

Otro habitual de la novela policiaca que nos sirve producto no policiaco es Henning MANKELL, con su recentísima Zapatos italianos, novela que sigue la senda abierta con El cerebro de Kennedy y Profundidades, si bien, contra la tendencia a la inducción al suicidio en tonos gris marengo sembrada por entre dichas novelas, esta vez hay esperanza. Comienza con dureza, naturalmente, pero la acción se va desarrollando de manera que, al final, se constata que el protagonista (prot-agonista) puede entrever un rayo de luz. A mí me gusta como escribe MANKELL. Es un tipo razonablemente austero, que en esta ocasión juega con los tiempos de una manera muy diferente a la que utiliza en otras ocasiones, y el efecto está bien. Léanla.

La cosa policiaca canónica queda sobradamente representada hoy con la excelente última entrega del maestro Ian RANKIN, Nombrar a los muertos. En esta ocasión se mezclan unos muertos con la cosa de la antiglobalización en muy adecuado aderezo. No se priven Vdes. Es buena, como lo anterior suyo, que yo diría que ya he comentado aquí.

Y ahora quedaría hablar de Un día de cólera, de Arturo PÉREZ REVERTE... pero creo que lo vamos a dejar, que esto me está quedando demasiado largo. Como sé que a todos Vdes. se la regalarán y/o se la regalarán a alguien, de momento me abstengo. Para que se hagan una idea del mundo desconexo en el que vivo, ni me había enterado de que APR sacaba cosa nueva... aunque naturalmente, en llegando las Navidades, resultaba -casi- previsible. El Arte no debe estar reñido con la procura existencial y el negocio, qué cojones. No seré yo quien le critique por eso.

En fin, un poco de egofacto: hoy he degustado un rissotto 100% vegetal (pimientos de tres colores, setas de dos tipos, caldo de verduras) absolutamente exquisito, acompañado (y entremezclado de; no se olvide que conviene adicionar algo de blanco en los rissottos) de un Chardonnay Badischer Winzerkeller 2004 de Breisach muy rico y más aleman que las Panzerdivisionen, que ha preparado MBO junto con UPFm; por cierto, que ultimamente Hans también ha registrado el re-descubrimiento de la capacidad de UPFm para la invención terminológica (debe ser que se pega). El otro día por la calle: momento zapatazo en el suelo para asustar a una de las ratas con alas que pueblan Zaragotham gracias a la idiocia de la gente que les echa pan por todas partes. La paloma, que pasa de UPFm: ni caso. Tono lloricoso de mi hija pequeña "Oh, ha fracasado mi asustamiento palomicial...". Grande UPFm.

Majestad: mi aplauso

Ojo: estoy de muy mal humor y esta entrada es MUY políticamente incorrecta. Lo advierto antes de que nadie se enfade.

No soy especialmente monárquico; el mérito de JC consiste en que se las ganó en un momento determinado (quien lo niega es que no tiene ni p*** idea de cómo eran los militares a principio de los 80, y sí: sí que fue importante, mucho más que la suma algebraica de lo que hicieron TODOS los presidentes de las Repúblicas españolas juntos; los últimos, de hecho, sólo la liaron más aún). Sé que es más barato tener a éste que pagar cada cuatro (o cinco, o seis) años un proceso para elegir a un tipo que se dedicará a lo que se dedican todos los políticos en España y será mucho más caro. No creo que haga falta una alta magistratura complementaria diferente de la existente, y, cuando la Monarquía se extinga, optaría por un modelo presidencialista mucho más que por una duplicación (perdón, multiplicación por 19, en lugar de sólo por 18) del gasto público imbécil. Sé que el niño lo va a tener difícil. Me cabrea un ciento pagar las camisas del cocainómano inconveniente ése. Y no parece que Johnnie C. esté en muy buena forma ultimamente.

Sin embargo, ésta vez, sí que sí.

Llevo un rato pensando cómo manifestar en una sola entrada de mi propio blog mi aplauso por la IMPECABLE intervención (hablo en términos estrictamente técnicos, y no es broma) de S. M. el Rey después de las impertinencias del simio ése, de esa cuadra de inútiles. Navego un poco por la güé y veo que está todo lleno de tipos que, sin tener ni p*** idea ni de Derecho Constitucional ni de Derecho Internacional (Relaciones Internacionales), pero, eso sí, muy concienciados, se ponen a decir la tontada ésa de la cuestionable legitimidad de la Monarquía en España. Dios bendito. Se puede ser republicano (cada uno, en democracia, puede cometer los errores ideológicos que más le convenga: puede hasta votarse a Zaplana, no les digo más), pero conviene no perder el sentido de la realidad. Lo cierto es que en España es incompatible la inteligencia y la pertenencia a esa bandería (la que fundamenta su discurso en nada salvo en que Ánsar es un facha, en que a Juan Carlos no se le votó y en que qué buena es la Ley de la Memoria Histórica y qué majico Zapatero, cuánto se acuerda de su abuelo.)

Señores, que ya vale. Si el Mundo fuese un sitio razonable, la CHICS (Chusma Infame del Cono Sur) -señaladamente, Ortega, Chávez, Morales, y su líder indiscutible, Fidel- estarían ya dedicándose al macramé. No deseo su mal ni cosa parecida: sólo (ingenuo de mí) que se aparten de la cosa pública y la pa$ta de origen fiscal, a la que, como buenos comunistas, se engarzan como tenias a los intestinos. Todo pleno de mierda, en definitiva.

• Ortega, acusado de abusador de niñas, que no tuvo empacho en invocar su inmunidad como diputado del Parlamento (¿WTF?) nicaragüense e incluso la prescripción del delito imputado. Y va y se nos pone purista.



• Evo, sindicalista, el eterno lloriqueante por el 'rasismo', potenciador del cultivo de coca, el que considera al presidente de Irán, Mahmud Ahmadineyad, como "compañero revolucionario y hermano" y se va a jugar al pelotón en lugar de acudir a la Inaguración de las sesiones en que se organizó el cisco. Otro que también va fino.



• Chávez, el peor de todos ellos, porque la naturaleza tardará más en llevársele que a Fidel. En cierta ocasión le definí como combinación de Stalin, Mussolini, y Escrivá de Balaguer. Le temo: tiene, junto con el del jersey, petróleo y la voluntad (y en razón del petroleo, la posibilidad real) de tener un ejército inmenso y muy bien armado. De momento se contenta con tener una especie de SA (Sturmabteilung, la cosa nazi, o sea, no una sociedad anónima) compuesta de tipos más inditos, menos arios y tal, pero igualmente matones, traicioneros, sucios y canallas.



• En cuanto al propio Fidel no hace falta hablar demasiado. Es mucho más listo que los tres oligos precitados, sin duda, pero ciertamente le queda menos, aunque entre medias las ha organizado de a metro.

La política exterior española ha sido siempre bastante cuestionable, pero desde luego con este ZoPenco incompetente ha alcanzado las más altas cotas de miseria e ineficacia. Cada vez que pienso que el muy imbécil se pega el día perdonando la deuda de cada uno de los estados con gobiernos comunistas de Hispanoamérica se me revuelven las tripas, la verdad. En fin: me alegro mucho de que los pilotos del avión a quienes se ha implicado en un presunto delito de tráfico de niños hayan sido sacados del marrón de Chad (gracias al Sr. Presidente... francés, claro, a pesar de las invectivas de La Fashionaria), y me alegro igualmente de que Juan Carlos se haya ganado las lentejas por dos veces en los últimos días: una, aplicando el correctivo que merece al simio; y dos... ¡caramba! ¡Qué coincidencia! ¡también aplicando un correctivo que merece a otro simio!

Soliloquio

Estando como está mi querida suegra recién operada, MBO viaja a Sevilla; lo hizo con ocasión de la intervención hace como un par de semanas, lo ha hecho hoy, hasta el lunes. 'Coñazo de viaje', dice, 'y encima con el desastre de la línea de BCN ni siquiera cumplen su compromiso de puntualidad ni reintegran el importe del billete. Para más INRI, se me ha descargado el I-Pod y no llevo cargador'.

Solo como estoy, después de haber salido del despacho (sesión mañana) a las 17.00 para comer cualquier cosa con mi querido colaborador (que ha aguantado el tirón desde las 08.00 magníficamente), y haberme encerrado en la mina de nuevo a las 17.45, a las 21.00 he decidido ir a la presentación de un libro de poemas: NN, de Julio ESPINOSA GUERRA. No crean mis escasos pero selectos lectores que Hans es un lector habitual de poesía. Creo que ya lo he dicho aquí. La poesía que he leído ha sido muy desordenadamente seleccionada: la función que para los liricófilos tiene la poesía la tiene para mí la música, con la ventaja adicional de que es muchísimo más abstracta, per se, y de que si los textos están bien pergeñados, el placer es doble; esto es una digresión, claro: lo importante es que mi conocimiento de la poesía es torpe e inexperto, incompleto. Desconozco obviedades. Sé que me gustan más los poetas más recientes (siempre que no evoquen 'el semen podrido de los piratas', que escribía cierto cretino al que califiqué -en 1987, creo recordar-, acto seguido, de 'helminto irredento'. Es ése uno de mis más insultos más brillantes en términos de sonoridad, y, sin embargo, no he vuelto a aplicárselo a nadie, por respeto a la memoria de semejante elemento, hoy Inspector de Hacienda, por cierto), y sé que me gustan más porque, quiero pensar, son más conscientes del ridículo de la poesía sensiblera, y además -los buenos- son mejores administrando palabras e imágenes.

NN es una cosa curiosa. Es un texto denso, con mucho Lacan y Derrida par tout. El escritor, un joven chileno, evidentemente un tipo inteligente, cuestiona, o más bien rechaza, la posibilidad de que el lenguaje tenga alguna eficacia en términos de relación con la realidad, cosa que está bien; y seguidamente determina qué es y qué no es poesía... y, me atrevería a decir, con la estructura que plantea le pega dos tiros a la posibilidad de volver a escribir un solo poema. En fín, el verá.

Me voy a permitir transcribir un texto que me ha gustado al margen del contexto en que se inserta: sólo clavo aquí estos cinco versos porque la imagen es hermosa:

Q

Paciencia de una mano

que intenta llenar de canicas

el agujero del tiempo

hasta colapsarlo

de transparencia.

Ésta es la poética del autor, y, así, la cosa es perfecta. Pero, como digo, mi análisis es mucho más pedestre: sospecho que la misma selección de este texto evidencia qué busco yo en los poemas: busco ideas para textos para canciones.

El libro tiene también un poema, R, donde se refiere a los críticos, pero hoy seré bueno y no lo transcribiré. Gloria pura, oigan.

Dicho todo lo anterior: en mi mesilla reposa con la Conferencia sobre ética de WITTGENSTEIN, (innegable curiosidad por ver qué puede decir W. sobre ello), y con otra novela de Joseph WAMBAUGH (si, el autor de Hollywood Station), Los nuevos centuriones, que devoro conforme a mis usos habituales. Ésta es su primera novela (1970), y me gusta mucho; es curioso leer primero la última novela y luego la primera, y constatar cómo ha evolucionado... aunque la esencia es la misma: exactamente la misma. Por ello, ha de ser recomendada a Silvia y a Juan.

Otro libro que debería recomendar aquí es Antes de ser Héroes, de Míchel ROYO. El heróico renacimiento ha tenido muy diversos efectos colaterales: uno, por ejemplo, que El Mar no cesa está en casi todos los hogares burgueses de la Patria. Otro, que dos periodistas de Zaragotham (el ya citado y un señor que se llama Matías) hayan escritos sendos libros acerca de la banda en cuestión. La carrera la ganó Míchel.

La recomendación, claro está, está condicionada por el afecto que el protolector tenga por la banda. O por ver qué aspecto teníamos hace veinte o veintidós años, claro.

Míchel ROYO trabajó en tiempos para El Periódico; el otro es el capo di tutti capi musical en El Heraldo de Oregón, ese gran periódico, ese determinante existencial de la vida en Zaragotham y de toda la Corona de Aragón, sección residuos finiseculares (Nota al margen: los proetarras han exigido añadir a la Gran Patria Vasca Ejea de los Caballeros, casi toda la Rioja y alguna cosa más; por su lado, la Catalunya trionfant que tornará a ser rica y plena muestra voluntad de avanzar por tal camino de riqueza y plenitud gracias a las incorporaciones de la Franja fragatina, caspolina y blablabla. Oregón acabará por ser un estado sin territorio, como en nuestros ejercicios intelectuales de Derecho Internacional).

Bueno, a lo que íbamos. Como quiera que Matías lleva escribiendo en el Heraldo años acerca de musiquillas (y por cierto, constituido en autoridad al respecto, casi en situación de Maestà), sospecho que ha cogido sus viejos artículos, ha hecho un recorta, pega y colorea, y les ha dado forma de libro; he de comprarlo para confirmar esto, pero como ya he leÍdo alguna cosa suya previa y conozco el procedimiento (que tiene como fruto volúmenes trufaditos de errores y temerarias afirmaciones relativas a cosas que no conoció, o conoció de oidas) me puedo permitir decir lo anterior. Sin embargo, Míchel se ha pegado la panzada padre de entrevistar a montones de los individuos que estuvimos por ahí en esos años dorados (juás). Un muy buen trabajo periodístico con mucha foto, rescatada pacientemente de mucha colección privada. Me lo he pasado muy bien leyéndolo, porque además está muy bien escrito: periodismo de investigación (por pequeña que ésta sea) hecho conforme Dios manda. Me ha gustado mucho que mis hijas lo lean y se sorprendan. Y es que todo padre tiene un pasado y le gusta que su progenie lo conozca. Gracias por eso, Míchel.

Descripción dominical #257

El viernes por la noche tocó Quique González en Zaragotham, en ese sitio abyecto, la Oasis, donde -entre que la progenie de la mesocracia ciudadana (y la mesocracia propiamente dicha) se atonta a golpe de música infumable y consume supuestas esencias colombianas-, cada dos o tres meses hacen un concierto; dentrellos, un par al año son de mi gusto. Acudo y MBO se desmaya, tan mala es la ventilación y tanto (¿tabaco?) fuma el personal. Camareras de desaforada teta sirven 1664 en, aghs, vaso de plástico. Hay niños de veintitantos más altivos de lo que es razonable en un concierto de rock'n roll y niñas xerocopiadas con flequillos como el que hace dos semanas se puso UPFM.

UPFM. Preciosa réplica de Sylvie Vartan, de France Gall, de Gigliola Cinquetti. Tan mod. No le digo nada, no sea que se me frustre al hacerse consciente del eterno retorno. UPFM, que está ahora sentada al piano eléctrico ensayando escalas. Mi niña, con trece años. Ay, Dios mio, la preadolescencia. Qué dolor.

De fondo, Avería y Redención #7 sonando en el blaster de la cocina, donde UPMM desayuna el bizcocho que las niñas hicieron ayer (¿en su honor?). Hoy UPMM regresa a la Gran Bretaña después de sus vacaciones de mid-term. El referido disco de Quique tiene como un 60% de melancolía de 98 octanos que no creo, si mi memoria no me engaña, que sea lo que mejor vaya a irle al ánimo de UPMM. No sé cómo se llama ella, pero sé está exactamente igual que yo hace, pongamos, 25 años; cambiaría tal vez la banda sonora (¿Nacha Pop? ¿Los Modelos? ¿Los Secretos?). Por lo demás, casi lo mismo.

Ayudo a UPFm con su examen de conocimiento del medio (aka Cono; putas ciencias naturales, o sea) y pienso en la setlist de Los Modos (trece temas listos) o en los últimos conciertos disfrutados. The spirits of the night, una banda de versiones a cuyo frente hay un impersonator (muy bueno) de SPRINGSTEEN (cuyo último disco, Magic compré también anteayer, junto con el de su santa esposa, Doña Patti SCIALFA, aka Alfalfa, y el de Quique González cit supra). Muy buenos los Spirits, con el genial Héctor a la batería. O el concierto de los Héroes, del que se ha hablado tanto ya que no merece la pena escribir nada a estas alturas (lo reservo para próxima ocasión, entremezclado con otras cosas). Y el de Quique, qué caramba, ese tipo formidable, ese gran compositor que no debéis desdeñar: cada vez mejor sobre el escenario, sobre todo cuando se pone eléctrico. Y sensacional su banda, la Aristocracia del barrio. Qué excelente concierto, a pesar de que los últimos tres temas los escuchamos desde la puerta para evitar el ya citado desmayo potencial de MBO.

No hablo hoy de libros... salvo apenas los Momentos estelares de la humanidad de ZWEIG), o Una educación incompleta, de WAUGH, o Hornblower y la Atropos, de FORRESTER (por cierto, el autor de La Reina de África). El primero, obvio; el segundo, imprescindible para mí en este momento dado que UPMM está en un internado inglés que nada tiene que ver con el que sufrió uno de mis autores favoritos. Y el tercero, por seguir la tradicón. Ya he hablado de los Hornblower y éste es bueno, a pesar de que MBO sostiene que el protagonista es plano y sus motivaciones demasiado simples. Personalmente, me parece paradigmáticamente inglés. Y me recuerda tanto al Capitán Scott, preciosamente glosado por ZWEIG en lo suyo... Nada más por hoy, domingo de invierno en que afortunadamente ha salido el sol.

Del seis al diez

En fin... las carcajadas mefistofélicas que cerraban mi anterior entrada estaban perfectamente justificadas: tras de una salida "à la Alonso", en que rebasé a cuatro competidores (mi manga de clasificación había sido dedicada a explorar un circuito desconocido, más que a puntuar, de modo que iniciaba desde muy atrás) iba yo bastante tranquilo y bien: superé a algún otro (más por trompo ajeno que por propia habilidad). Hasta que llegó la arcada.

Es esta una gran putada: dos de las cosas que más gustan a Hans son esquiar y conducir karts. En ambas, de vez en cuando, Hans se pone malísimo. A morir.

Y ello fue: en la salida de una curva de 270º que rematé con elegantísimo contravolante (siempre fuí más de Berger que de Senna), noté la náusea. No la sartriana, no (en ese momento estaba exultante, autoconfiado a fondo, pleno de optimismo y de amor por la tracción trasera), si no la más fisiológica del tipo "como no me quite el casco en cinco segundos la cosa va a ser MUY desagradable"

Abrí la visera y traté de alcanzar una recta para tirarme a la derecha, soltar el barbuquejo, arrancarme el casco y vomitar poderosamente (la primera de ocho o diez veces). Y ahí acabó todo, claro: muy triste, la decadencia física de un gran piloto y blablabla.

Bueno: después de eso, que fue el 29 de septiembre, una semana digamos excesivamente otoñal; la sensación del hámster en el molinillo que vengo teniendo se prolonga hasta hoy (con el remate de las Fiestas del Pilar que luego, tal vez, comente), incrementándose día tras día. El clima fluctúa de tempestuoso a otoñal veintigradil. UPMM ha llamado y contado que es feliz. UPFM es UN problema. Y UPFm otro. Y no tengo, no tenemos, ni puta idea de cómo coño darles solución.

Y como esto se está convirtiendo en un Querido Diario (sin candadito), cosa que me incomoda sobremanera, no puedo dejar de contarles lo bueno que estaba el Tondonia Gran Reserva 1985 que nos pimplamos el sábado, cinco (para ir amortiguando los efectos nefastos de Los Pilares). Muy reseñable mi impar destreza al descorcharlo de un solo golpe sin encorches indignos, con su previo deslacrado y todo. O el Urbezo Reserva 10º Aniversario 2000. El primero quizás sea más difícil de conseguir, pero éste último no. En fin, a lo que iba: el sentido exacto del término antítesis se comprende probando primero uno y luego el otro. lo de Nessun Dorma de fondo es opcional, pero claramente mejorante. Rioja es un paradigma... grato, naturalmente: valores seguros, siempre deliciosos. Esos son los vinos de QuietaLeona (y los míos, naturalmente). Cariñena es una verdad objetiva ya con gran futuro, a pesar de la cantidad de incompetentes que no se enteran de nada. Háganse Vdes. con una botella de ese Urbezo, y cuéntenmelo, ssabiendo anticipadamente que tendrán Vdes. el regaliz propio de los vinos de estos tiempos, la -a mi gusto- falta de madera... y una elaboración impecable, honesta, dignísima, que merece más atención que la residual de los críticos a quienes se les llena la boca, hablando de vinos de Aragón, centrándose en Somontanos infames y carísimos.

Más cosas que contar. Estamos, una vez más, de Fiestas Locales en Zaragotham: sufrimos los embates de estas fiestas tan populares y tan ¿nuestras?. Única ventaja: los conciertos. Tocaron, el pasado domingo, Los Secretos y Nacha Pop. Mis lectores habituales saben de mi devoción por ambas bandas, y, creo, de mi presencia en todos los conciertos que han dado en Zaragotham. Ví el último concierto de Enrique -con Los Problemas- antes de morir. Esto no sé si es histórico, la verdad: quizá le viese más tarde en el Oasis, con Los Secretos, pero de algún modo lo tengo grabado junto con el disgusto de que en Sevilla un yonki me arrancase el cargador de cedés del coche llevándose un disco de Los Secretos al fin de semana siguiente de morir Enrique. Vi, decía, a Los Secretos y a Nacha Pop el pasado domingo. MBO se fue al concierto de Melendi (¿?) de manera que lloré en soledad con Chica de Ayer (sobre todo) y con María. Antonio lleva diez años muriéndose, y previamente llevaba diez años viendo a ver si se jodía suficientemente la salud a tal efecto. Siento infinito que un hombre tan brillante se haya escachado así. En honor a la verdad, tocó con dignidad (aunque con la cabeza sobre el mástil, timidez como siempre y desconfianza en sus digitaciones) y cantó con solvencia, y yo me reconcilié con Nacho García Vega, que purga con su afecto paseando a Antonio por España de Gira tantos desafueros funkys. Bueno, lo purga con eso y con la 381 con cuyo empleo digno se me ganó moralmente, no puedo negarlo. Los Secretos lo hicieron cojonudo, como siempre.

Anoche martes, 9, y siguiendo la ronda de conciertos, nos fuimos a ver Rod Stewart. La crítica del concierto, aquí. Las sensaciones de los asistentes (todos: mucha vibración): la puta bomba, de verdad. Lo que no dice la crítica que transcribo es que el coro de tres negritas era de lo mejor: tres mujeres de verdad con las curvas de las mujeres de verdad: la antítesis de la estulticia anoréxica. Y qué voces; tampoco dice que la saxofonista (técnicamente impresionante) era mujer, como la joven que tocaba la mandolina y el violín o la usuaria de la steel guitar. Muy buenas músicos todas. Un batería sensacional junto con un percusionista de altísimo voltaje, más un teclas de primera categoría y dos potentísimos guitarristas -excelso el solista, con una Strato igualita que la mía, btw- acompañaron a un tipo que se lo currró a modo y se hizo casi treinta temas conforme Dios manda. Un grandísimo concierto en que el Pabellón Príncipe Felipe, habitualmente una mierda insonorizable, sonó de coña gracias al esfuerzo de técnicos y equipo de alto nivel. Vamos, que muy bien. A pesar de que, después de pimplarnos tres litritos de cervezuela entre MBO y yo, esta mañana el despertar haya sido un poquito duro.

Abrazos a todos. Otro día hablo de lecturas ;-D. Entretanto, trataré de sobrevivir a la Carpa del Ternasco que me han instalado debajo de casa en sustitución de la Carpa de La Revista. Ahora disfruto de molestia tanto auditiva como olfativa asegurada full time: vamos mejorando. Snif.

Traca!

Ufs. Viernes ya y sin haber contado los jailais del pasado güiken. También estaría con la duda de si procede contar lo de la procedencia de regalar a las hijas adolescentes la primera Epilady o relatar un capítulo notable de Chapuzmanía a cargo de Hans, ese gran bricoleur (pena de foto de la table de plancha adecuadamente reparada).

Pero bueno, vayamos al sábado pasado. Uno mantiene con la cosa de las bodas una relación ambivalente: como toda fiesta, potencialmente, me apetecen. Como toda aglomeración de gente indeterminada, me repelen. Las hay puramente sociales; las hay próximas. Las hay, en definitiva, buenas y malas, y ello es función, por supuesto de la concurrencia, pero también del entorno (en el que queda englobado, naturalmente, el comercio y el bebercio).

La burguesía zaragothamana casa a su prole, básicamente, en cuatro o cinco iglesias, y celebra los subsiguientes banquetes en cuatro o cinco lugares (tres o cuatro hoteles, precisaré). Hay bodas-tipo que he repetido como veinte veces (no exagero: en nuestro segundo año de casados acudimos a trece bodas o así). Bueno, que me voy: el pasado sábado tuvimos una boda de una colaboradora de MBO. Con viento de Levante y cielo entregris, y despidiéndonos de UPFM y UPFm al grito "Que os enseñen la patita por debajo de la puerta antes de entrar!" (grito que apenas encubría los alaridos de satisfacción de las muy delincuentes), partimos. Ah, sí: eran las 10.30 de la madrugada de un sábado. Joder.

Ceremonia: oficiante, un ocho bien despachado; discurso meloso de 'su muy mejor amiga', un uno con cinco, siendo generoso. Soprano, un nueve con todo merecimiento; Coro Rociero a la salida (parece que a la contrayente le motiva la cosa sureña), no califico por obvios motivos.

El Gran Hotel es uno de los cuatro o cinco sitios que decía antes, el de más rancio abolengo. Es un lugar muy ligado a la familia de Hans, pero no me extenderé en ello. Lo cierto es que sus aperitivos nunca decepcionan: una apuesta sobre seguro; una brochetita de pularda con una sala remotamente amostazada y con una cuarta de limón fue novedad muy aplaudida. Y un propio haciendo mojitos de pequeña dimensión. Además de eso, naturalmente, las tan celebradas croquetitas y las pechuguitas de pollo villeroy que vienen siendo degustado por generaciones y generaciones de zaragothamanos con gran placer. La hostia, qué superado todo, pero qué bueno -también- todo. BTW, un recuerdo en este momento granhotelado a Cranston Snord, el más grande de los blogger-sin-blog con quien disfruté de un muy grato desayuno en su momento en sus salones.

En fin, que no quiero enrollarme: después de desaforado almuerzo de cinco platos y dos postres después de una hora de aperitivos (esta civilización se va a la mierda, amigos, pero fallecerá de sobrenutrición exquisita) se verificó esa práctica tan bien conocida: como se sabe, toda boda es un potencial espacio de caza, y mi muy querido amigo y colaborador C., en la cosa danzante, disparó a todo lo que se movía y muy especialmente a la morena hermana de la rubia novia (casada y con prole, y en presencia de su Santo de ella). No: no hubo hondonadas de hostias.

Descubrí por otra parte que -esto es Zaragotham, hermanos- otra colaboradora de MBO está ennoviada con un antiguo condiscípulo mío de La Compañía, un estupendo joven, que atiende por B., con quien hablé de lo divino, lo humano, y cómo hemos cambiado que dirían los Presuntos Implicados, y tal y tal, y en general tuvimos una amena mañana-tarde-noche, que acabó (Olé!) a las 22.00. Gran fiesta, y qué bien dormimos, oiga.

Todo eso conforma el pasado sábado, pero no conviene olvidar que previamente hubo un viernes, que también tiene su importancia en términos históricos si se vincula al domingo. El viernes, decía, hubo un concierto en el antiguo KWM de Shepherd & Bush, y el domingo ensayo de los Modos. Todo está entrelazado, claro: todo forma un conjunto, dado que quizás hayamos llegado a la síntesis y, por fín, tengamos un batería y un bajista (aunque ellos no lo sepan aún, claro) pues, en efecto, mi querido y más arriba citado B. no deja de ser quien le vendió la primera batería (una Honsuy infame) a Pedro Andreu, aka el batería de los Modos, aka el Batería de los Héroes del Silencio. Y Jorge, el bajista de los Shepherd & Bush es un hombre con un Jazz Bass y eso es siempre una muy buena señal. Por concluir con lo del concierto del viernes, también tocaron unos tales Silent, pesadísimos (aunque muy técnicos) que nos hicieron largarnos al séptimo tema (habiendo concedido el beneficio de la duda durante tres) y otros tales Will Spector, a quienes no llegamos a escuchar.

En fin: a efectos de conformación de la futura banda, confiemos en las buenas artes de Michel & Hans (oraciones). Por cierto: Michel & Hans ya tienen montados diez temas. Y a lo largo de esta semana he llegado al íntimo convencimiento de que That's Enterntainment debería ser el décimo primero. Sigan atentos a sus pantallas, queridos amigos.

Elmore LEONARD: Persecución mortal (v.o., Killshot)No sé si hablé en su momento de Almas paganas (que no era nada del otro jueves pero tenía su cierta infraestructura). Esto que comento hoy, otra policiaca pelín tarantiniana minus two, aunque no está nada mal. Tiene un personaje interesante (ella), uno obvio (él), otro plano (el egresado de la academia del FBI-con-dos-neuronas) y dos comparsas brutales y previsibles. Es un poco como 'Sólo ante el peligro': probablemente la anécdota es demasiado previsible, y lo que es (sería) chulo es el desarrollo. No está mal. De primeras le dí un 6.5/10. Hoy le doy un 7/10.

Resto de la semana hasta hoy (en que he preparado una cena suave para las pacientes del hospital en que se ha convertido mi casa): mil millones de milongas y horas de trabajo, y, sorprendentemente, al hilo de un 'Plan de Conciliación', una conferencia de Amando de Miguel. Muy curioso, qué duda cabe. Previas las oportunas instrucciones, no ha hablado absolutamente nada de política, cosa que le honra dado el contexto. Y es curioso, dado la que está cayendo. Pero como es viernes por la noche y no quiero incordiar, lo dejo aquí yo también. A pesar de la Ley de Presupuestos. Enjoy a nice week end. Yo me voy a descansar, que mañana tengo unas carreras y he de demostrar mi ilimitada pericia al volante (pffffffffffffffffffjwahwahjwahkjwah!!!!!!).

Tercer finde de septiembre

QuietaLeona regresó ayer de Indonesia (2º raid) y a las 21.00 estaba durmiendo. Es lo que pasa cuando una se ha levantado mil horas antes y ido ha desayunando, cual hobbit, cuatro veces: una en origen y otras tres a razón de una por vuelo, mientras perseguía al sol. O el sol la perseguía a ella, más bien: al fin y al cabo, es la luz de donde el sol la toma :).

Fuése el sábado: le dejé en la estación con lagrimita (ella y yo). No NOS apetecía nada ese viaje cuya realización obedecía 50% a su responsabilidad profesional y 50% a su terquedad que la hace aparecer, a veces, como más de mi tierra que de la suya. Sospecho que los amarillos se han llevado lo suyo. Negociar con QuietaLeona de mal gas. Jo.

De Rodríguez, pues, por segunda vez, de sábado noche a miércoles. Si bien es cierto que la estadía de UPMM a lo largo de este año en Windermere ha desequilibrado Domus Hansis (falta el segundo varón, y claro...), también es cierto que mis dos niñas me han cuidado, me han dado algún cariñito, me han preparado la cena cuando llegaba a casa trizifacto a cenar (y que nadie venga con hostias de sexismo: habitualmente es al revés, se la hago yo a ellas).

Pocos hechos significativos estos cuatro días, salvo que el sábado noche, que no fuí al show pinchante de Iván (DJ Payá) como prevenía, dado que perpetré mi propio show de mi mismo en The Cavern, garito de gran prestancia del cual creo que ya he hablado por aquí, en que se celebró el segundo homenaje a Guille Martín. Tocó gente interesante, y entre ellos Gonzo ALONSO y Juan AMARAL. Y, como la otra vez, fue también una especie de fiesta de amigos, sólo que era más fácil acceder al escenario, y por ello Michel y yo acabamos subiendo a tocar Apuesta por el Rock'n Roll, All I've got to do y Please, Please Me, temas de mucho motivar en cuya interpretación dimos lo mejor de nosotros, que dice ahora todo Dios. Muy contento me quedé, muy bien me lo pasé. No había bebido ni una copa antes de tocar (serían las 01.30). Al bajar, me pusieron una cerveza en la mano y a partir de ahí la cosa se complicó: es sabido que, si no hay Schweppes para los Gintóxix, uno tiende a beber coke light, pero es menester quitarle la acidez con un poquito de Jack Daniels, y ya se sabe. No mucho, no gran cosa. Lo cierto es que no sé yo por qué, y sin embargo pasa siempre: uno puede tener mucha attitude, pero, al final, la cabra tira al monte y el juerguista a la juerga... y yo llegué a casa a las 06.00. Eso sí, mis niñas fueron tan adorables que me llamaron a las 11.00 a recordarme que les llevase los bañadores a casa de sus abuelos, que se los habían dejado. Ay. Qué se le va a hacer.

Una mención triste: he descubierto que mi querida Ibanez acústica tiene una grieta profunda en el clavijero, que augura un negro destino para ella. Qué lástima. :(

Lecturas: pocas nuevas, que tengo mucho, mucho trabajo, y estas pocas muy evasivas: un nuevo Sharpe, La fuga de Sharpe, con el que, como siempre me lo he pasado muy bien. Incluso si la novela histórica no os vuelve locos, lo cierto es que esta serie es muy entretenida. Perfecto material de relax, aventurosillo y tal. De lo más recomendable.

Por cierto, que reexaminando este bló recientemente me he dado cuenta de lo poco que se habla de música de otros. Creo que deberé reformularme el asunto y ponerme un poco más pelma en la loa de los clásicos (que será lo único que pueda hacer, visto esto, que me demuestra que ya no sé nada: de todos los temas que se mencionan, sólo conozco el Love Will Tear Us Apart, de puro obvio, Snif.). De momento, señalo que en resonancia mental, que diría Xurri, voy de The PIPETTES a Los ZODIACS pasando por la CREEDENCE CLEARWATER REVIVAL.

Abrazos a todos.

Programa para la acción antes de la caida del Muro (I)

Queridos amigos,

Entre papeles de otra era he encontrado este documento: el programa de La Escuela del Fagüeño, también conocida como la 'Célula revolucionaria básica'. Tres individuos, éramos. Supongo que ninguno nos vemos, a estas alturas, reflejados. O no mucho. O no tanto. O a la mejor un poco. O sí: bastante. Yo qué sé.

No se lo voy a preguntar a ellos: al fin y al cabo hemos mutado en tipos con casi veinte años más (en todos los sentidos). Lo que sucede es que hay una parte (II), que no escribí yo, pero que procede también de esos tiempos, en la que se prevenía que, al fin, no íbamos a cambiar tanto. Lo mismo un día de estos la cuelgo.

En fin: transcribo textual y sin censura (salvo la sustitución de los nombres de los dramatis personae por iniciales por cierto no coincidentes con las que Vdes. podrían suponer, y la omisión de los últimos seis parágrafos, que eran demasiado personales o más bien in-interesantes ad extra) un palimpsesto: nuestro programa. 1988. Y lo transcribo porque recién apareció por éste su bló alguien -oh, sorpresa- que conoce, al menos, a dos de los elementos concurrentes. Uno, yo. El otro, alguien que además de amigo -de los dos- fue Profesor (¿maestro?) suyo. Un homenaje a él, a ella. Abramos el catafalco.

1.- No principio de no contradicción: Dogma (cuádruple raíz del principio de razón suficiente).

2.- Ser falsamente triviales:

a) SURF: La defensa del eterno verano en las sociedades posindustriales.

b) El Grupo de Rock'n roll como unidad ideológica: la sola actividad éticamente valiosa cuando la inactividad es el valor aceptado.

3.- Aristarquismo con fuerte contenido antiaristocrático. La Virtú. Ortega y el hombre selecto. Jonathan Richman: Sobriedad, elegancia y "Pero tú, ¿qué te has creido?". "Materiales" para una actitud naïf.

4.- Incorporación de LO SOCIAL. Billy BRAGG. ¿Qué pasa con los mineros? ¿Quieren los rusos la guerra?

5.- La DIALÉCTICA SOBRE CALIFORNIA: una tensión existencial. H. vs. M, moderando F. "California es una horterada" vs. "La última utopía posible". "Bonzo goes to..." vs. "Surf city, here we go". Y más tarde, ¿Brecht o D'Ors?. ¿Tiene Jünger la culpa de los 8 millones?.

6.- M. o la MANIQUEIZACIÓN del Mundo: una revisión de esa excelente idea que era el INDICE: planteamientos para una lista de Buenos y Malos. Las BESTIAS PARDAS.

7.- Levellers & Diggers; superación de la reivindicación por la New Left, con adecuada depuración calvinista.

7bis.- CARNAP, el CÍRCULO DE VIENA y el Principio de FALSABILIDAD como bestias pardas paradigmáticas: Canto (¿del cisne?) por la Metafísica.

8.- Cortázar y Morelli: una lectura crítica: de cómo la Maga nos demostró que somos unos pedantes (Cuadro y demás).

9.- Theorie und Praxis del ANARCA (si se llega a un acuerdo en el punto 5, último inciso).

10.- De cómo hacer coherentes a nuestros héroes modernos (Bragg, Richman) con el pop "puro" de F. Tensión dialéctica superficialidad-ideología y Filosofía-Amor. Mención especial de Antonio VEGA. ¿Qué tiene que ver el soul con todo esto?. Las negritas y la superación del racismo.

11. Evelyn WAUGH, para mejor liarla: tensión "BLACK MISCHIEF"-"BRIDESHEAD REVISITED". Qué cultos "semos" (que leimos a SHARPE mucho antes de "BONFIRE OF VANITIES", que leemos a HEIDEGGER hasta en alemán, que conocemos plenamente a DESCARTES... y seguimos sin comernos nada.

12.- Una revisión de las VANGUARDIAS HISTÓRICAS. Fascismo y Marxismo. De cómo la liaron. Casualidades del '27. Causalidades del '27.

13.- ARQUITECTURA Y MORALIDAD como título maravilloso de disco. Conflictos de forma y fondo. Problemas de ética y estética. ¿Cómo llegar a una síntesis honrosa?

14. Sobrietas renacentista revisada.

15.- De cómo M. se inventó lo que es la posmodernidad, de como F se leyó dos libros, un artículo y 4 revistas de arquitectura (y se quedó como estaba), de cómo H. habló de pensamiento blando muy avant la lettre (pero tampoco se enteró de mucho al parecer) y de cómo todos ellos están buscando (¿desesperadamente?) una iluminación.

SECCIÓN METODOLOGÍA FRUSTRANTE

16.- VOLKSAUFKLARUNG und WELTANSCHAUUNG: media docena de razones para poder, una junto a otra, las dos palabras más largas e impresionantes que sé escribir en alemán (razones todas mucho más gratuítas que otra cosa)

17.- TEORÍA DE LA FRASE: cómo conseguir construir argumentaciones de todo tipo y sobre cualquier materia sólo con frases. Nada de ideas, nada de tesis: Viva la frase!.

18.- TEORÍA DEL TÓPICO: cómo conseguir introducir en cualquier trabajo o escrito todos esos topicazos que tanto conoce: especial colaboración de M. y otros.

19.- EL DESIERTO YA ESTÁ AQUÍ. Una utopía verde.

20.- SOCIOLOGISMO BARATO aplicado. El mangoneo de las estadísticas y datos pretendidamente científicos como mejor convenga. FUNDAMENTACIONES ENDEBLES. Cómo probar que el PSOE tiene la culpa de todo.

Como decía más arriba, había seis parágrafos más bajo el epígrafe HANDCRAFTS & WORKSHOPS, pero refieren a cosas muy intrahistóricas y cronodeterminadas que aquí y hoy no tienen interés alguno.

Aquí quedan: un tercio de todo eso era Hans en 1988. Acababan de operarme de una cosa bastante gorda, recuerdo ahora. En fin, en realidad nada era demasiado nuevo, y echo en falta alguno de los leit motiv del momento...

Debería colgarlo, exactamente, dentro de un año, como homenaje, como vigésimo aniversario, snif. Paso: váyase V. a saber qué habrá pasado para entonces. De momento, me gustaría saber qué puede pensar alguien, desde fuera, de todo esto. Hagan juego, señores...

Animalada: seis años más tarde.

Ok: here y aquí.

Hoy es un día, supongo, para tratar de recordar qué estaba haciendo uno.

Personalmente, llegué a mi casa, y, aunque no es muy habitual, encendí la tele.

No pensé que fuese una película, pero sí que era un accidente.

Más tarde, aquella tarde, pensé que, con nueve añitos de desfase, a éste le habían dado la puntilla definitiva (por bocazas. Lo de que era un bocas lo pensaba ya en 1992, en todo caso).

Nada ha sido igual desde 2001. De hecho, todo ha sido peor. Mucho peor. Que nadie se engañe: a pesar de que sería imbécil/brutal considerar que el Mundo Árabe está a favor de los atentados 911 (y de todo el haz precedente de atentados yankífobos de los grupos terroristas de fundamento islámico, que son innumerables, y entre los cuales podría encuadrarse, por qué no decirlo, el atentado del once de marzo de 2004... salvo que uno crea en las teorías contradictorias fedeguiquenses) sería muy ingenuo pensar que a los desheredados que habitan en esa parte miserable/petrodolarizada del mundo les son indiferentes tales atentados: la no-indiferencia va desde la media sonrisa de 'se lo merecen' a las oraciones por los 'mártires' pasando por el encouragement a los hijos para viajar rápidamente al paraíso.

No creo que sea el momento de referirme al tratamiento del asunto de Israel: en este punto no coincido con el pensamiento políticamente correcto, pero no quiero hablar de ello ahora. Lo cierto es que -y aquí hablo como internacionalista- el 911 determinó la desaparición -o, cuando menos, un golpe durísimo- de la manera de definir las relaciones internacionales, que, qué caramba, iba por buen camino, dentro de un orden. Admitiendo el peso de las Altas Instituciones Internacionales, las cosas iban a ir mejor.

Y sin embargo, una vez liquidado el equilibrio del terror bilateral (o, como pensaría un yanky-tipo, el juego claro buenos/malos), bienvenidos al espanto de la perfecta indeterminación; una vez casi liquidados los terrorismos regionales, saludos a la definitiva irracionalidad; una vez consolidado un modelo de definición de la relación ciudadano-Estado en el mundo civilizado, vuelta atrás, gracias a los titulares de un horror ejercible en todo momento y lugar frente a quienes no se puede oponer nada si defendemos, precisamente, esa definición de la relación.

Y mientras tanto, el Zapatos viviendo en los Mundos de Yupi y soñando en la Alianza de Civilizaciones. Con M6 falseando resultados electorales al otro lado de un charco de catorce kilómetros de ancho. Fastuoso.

Term start

En fin: UPMM ya está en Windermere. El sitio ése de la 'afoto', sips. Gracias a una reunión parecida a esa que me obligó a regresar de mis vacaciones el domingo, 19 de agosto, mi dilecto primogénito se fue a la referida localidad con MBO el día 3, el lunes pasado. Snif. Me consta que el viaje fue ligeramente peregrino, pero en todo caso, de lo que mi amada me decía, deduzco que MONARCH, 1-RYANAIR, 0. MBO no tuvo que morderle el ojo ni nada a la gente de la compañía para embarcar dos maletones, dos, de veinte kilos each. Perdón: uno de ellos, sólo de 18.5: 'una lástima, -decía MBO- aún podría haber cargado algunas cosas más'. No se me ocurre cuáles, pero bueno. Lo que no se puede discutir es que, probablemente, MBO es la única persona capaz de reformular un viaje en tren desde Manchester a Windermere sobre la marcha con unas imposiciones de tiempo tan exigentes. A pesar de la cosa ferroviaria británica, como es sabido jodida por la Thatcher, who didn't fancy it at all.

Como es natural, y dadas las fechas de aniversario de UPMM, el sábado inmediato anterior a su partida el joven celebró su fiesta de despedida/cumpleaños, con su carne a la brasa de la parrilla que mis queridos padres han instalado junto a su piscina, cosa que convino bastante a los jóvenes y voraces invitados de mi hijo. Grande, eso de descubrir que estos chicos ya van teniendo una edad y un predicamento, yo, que les he visto crecer. Snif (2). Incluso cuando le tiraban tejos de baja intensidad a UPFM, que se negó en redondo a irse la primera de la fiestecilla a casa (p'a ratos: iba a irse, la plus belle du bal, renunciando así a tanta admiración adolescente. Jojojojojojo).

En fin... y que he estado yo muy triste, coño. Hoy, por fin, UPMM se ha dignado hacer uso de ese segundo teléfono móvil británico que se llevó para contarnos que todo va bien, que come bien (¿?) a pesar de la escasez de verdura, que las clases de física y química son con prácticas de laboratorio y que ayer estuvo navegando. Es posible que temas recurrentes en Vladivostok en los próximos tiempos sean Windermere, St. Anne's, las cosas de sus 250 alumnos o su si es-no es Hogwarts, o del 'Jefe ' de su casa y monitor de Deportes (Militar licenciado del Ejército Británico. Uno no puede evitar pensar en un tipo de pelo ralo, poderoso e hirsuto bigote, dirigiéndose a sus discípulos que, adecuadamente embarrados, se arrastran bajo fuego cruzado por una pista americana: 'caballeros, me temo que no están ustedes procediendo suficientemente rápido. Quizás los señores desean disfrutar otra vuelta a la pista', con apenas contenida mala leche) O no. Depende de lo que UPMM cuente [potencialmente muy poco, dado su status adolescente-silente(redundancia)]. De momento, del speech de la Jefa de Estudios, algo grande: 'Esto es un colegio y por tanto el estudio y la docencia son cosas muy importantes, pero, en realidad, lo que queremos es ayudarles a descubrir su pasión, porque una vida vivida sin pasión es menos vida'. No se me ocurre nada mejor que hacer con tipos de dieciséis años. Y con uno muy concreto, qué caramba.

UPFm empieza mañana el curso y anda de una mala leche apenas compatible con su reducido tamaño. UPFM, elevada por ausencia de su hermano a la condición de 'hermana mayor', con sus correspondientes privilegios de mando, camina rozagante por la casa puteando en cuanto puede a la peque. MBO y yo ahogamos las penas tomando black velvets, el cocktail del verano 2007, y dormimos como lirones (¿qué nos han dado?) Nuestro propio curso empieza poderoso: una vez más, tengo trabajo para cuatro como yo y plazos numerosos que finan, si o si, esta semana. Y muy pocas ganas de torear el 75% de ellos. Y MBO, con toda posibilidad, deberá regresar a Indonesia la que viene (cosa que me jode un ciento).

La lectura de las otras tres novelas de la tetralogía Berlin Noir de Philip KERR, protagonizadas por Bernie Gunther, ha sido compañía en estos primeros días de septiembre que, a pesar de soleados, han tenido un algo grisáceo: Violetas de marzo, Pálido criminal y Réquiem alemán me han gustado más que la última parte, la primera que leí (Unos por otros, de la que ya hablé). Y me han gustado más, no sólo porque estas tres están traducidas con mayor destreza por una tal Isabel Merino, si no porque los argumentos, perfectamente independientes entre sí, resultan más atractivos. Además, evidencian un fenomenal conocimiento de la política interior alemana de entreguerras (aunque Réquiem alemán ubique su acción una vez terminada la guerra e invadida la Gran Alemania por los ivanes); sólo la precisión histórica de que hacen gala merece que se les preste un poco de atención.

Otro material: El secreto de Christine, de Benjamin BLACK. Por lo que leo, el tal BLACK es un conocidísimo (no para mí, desde luego) y largamente galardonado escritor irlandés, John BANVILLE. Confieso mi absoluta ignorancia: jamás había oido hablar de él. Parece ser que nuestro escritor ha dedicado tirarse a la novela negra, y da a imprenta esto (Título original: Christine Falls. Con dos cojones, los de Alfaguara, una vez más). A caballo entre Dublín y Boston, una historia sórdida de tráfico de niños neonatos no deseados, reubicados en el Nuevo Mundo en internados de los que saldrán para convertirse en pastores y monjas de la Iglesia (católica, naturalmente), adobada con su dosis de parricidio ocultador de deshonras, alcoholismo (supongo que esto es un estándar si uno escribe acerca de Irlanda) , organización mafiosoide de base católica, -cómo no- y tono gris rata. Me recuerda un poco algo de novela americana- más-que-negra, HIMES, probablemente, de ésa que describe sordideces en que el aspecto policíaco es una mera excusa. La novela expone, y, salvo la obvia catolifobia que rige por fuerza el desarrollo literario en cualquier pais esencialmente católico (¿no les suena?) no critica mucho. Y, afortunadamente entre tanta sordidez sofisticada, el Inspector cansado de tontadas da la de cal en cuanto a que los malos se van a llevar la del pulpo, gracias a ciertos documentos salvados por el médico borrachín y autotorturado. Eso sí, en la última página. No sería exacto decir que no me ha gustado, pero no la recomendaría. Hay mucho material de este tipo escrito hace cincuenta años, la verdad.

Contrapartida sorprendente, en la lectura de cuya página 113 estoy en este momento: La interpretación del asesinato, de Jed RUBENFELD. 1909: Freud llega a los Estados Unidos y se tropieza con un asesinato con tortura previa y una 'tentativa-de', cuya víctima, amnésica, no puede hablar, 'evidentemente' (ejem) afectada por la neurosis correspondiente. La cosa promete. El autor es un jurista yanky (definido, al decir de la solapilla, como 'El escritor de temas jurídicos más elegante de su generación'), licenciado en Harvard con una tesis sobre Freud y estudios avanzados sobre Shakespeare. Yo diría que el autor ha dibujado un prota que es él mismo, con apenas dos brochazos para disimularlo, y me parece bien. Y hasta el momento, el orgulloso constitucionalista usano me está satisfaciendo adecuadamente. Éste sí que lo recomendaría, oigan... aunque me quedan 420 páginas para decepcionarme, claro. Así que me callo, por el momento.

Que empiecen Vdes. bien su curso.

Empiezan a acortar las tardes.

Iba yo a comenzar esta última entrada del verano, snif, clavando una estupidez estadística en virtud de la cual resulta que un 29,16% de todos mis lectores han estado en Oxford. El argumento era tan perfectamente peregrino como todos los que soportan las serpientes de verano de naturaleza económica, y, como a pesar de haber regresado de vacaciones hace ya casi diez días, me siento hombre de bien, les voy a ahorrar a los lectores de Vladivostok tanto la descripción de esa peazo chorrada como el clavar un pestiño acerca de hedge funds o riesgos sub prime. Eso sí: por favor, que empiecen a fusilar periodistas-salmón. Dios santo.

Dicho lo anterior: si, queridos amigos: como a algún genio se le ocurrió que era imprescindible, disfruté de un formidable reunión el día 20, a cuyas efectos hube de regresar el domingo 19 a Zaragotham, donde he estado al rodriguesco modo, eso sí sin salir ni una sola noche entre semana: apenas un día al cine (El ultimátum de Bourne. Nada destacable) y una salida mínima el sábado: fui a ver tocar a cuatro tipos emparejados dos a dos al Páramo, y seguidamente me acerqué al Tiger Lily a ver pinchar al gran Iván. El domingo, 26, me levanté a las 08.30, preparé un pollo al curry y un gazpacho absolutamente imponentes y me quedé esperando a que llegasen MBO y la progenie, que regresaban de la playa.

En fin: que Oxford es bastante más que la Union Jack, que está limpio y sin pintadas, que a partir del viernes se venden pelotazos y alcojoles hasta en los kioskos de pipas (pero a qué precio…) para el mejor cocimiento del personal, que por otra parte, y en general, se comporta con corrección. No olvidan dirigirse a ti como Sir o Madam, según proceda, y todo ello sin perjuicio del grado de inclinación que en relación con la sobria verticalidad tengan adoptado. Que hay decenas de Colleges, pero sólo dos Universidades. Que no sé cómo sobrevive la gente, dado el precio a que se vende la puritita comida, glups, si uno desea comer algo de verdura y/o fruta. Que la calle no huele tanto a esa grasaza alimentaria (¿?) tan británica a las horas de cenar (tanto, dije). Que hay librerías imponentes muy esquilmables, vid infra. Que se pasa mucha envidia y que, en otras circunstancias, por Júpiter, me vendría a ese ciclo de Historia de los Conflictos (un term) y sería muy feliz.

Nuestros profesores son periodistas o bibliotecarias: gente de acento perfecto-perfecto, que corrigen la indeseable yankeidad entreverada por culpa de tanto flim. Culpa del imperio periclitante, u know. Por la tarde vienen a casa donde tomamos el té mientras hablamos de teletrabajo, organización de oficinas, economía, conciencia cultural y estereotipos. Ellos toman obleitas choc’late&mint.

Luego hacemos nuestros deberes, mientras bebemos Stella o Foster’s según pille día galófilo o no. Triste: Inglaterra, tierra de grandes cervezas, ha perdido la batalla, de manera que en los bares, en cuanto pueden, te sirven una aberración italiana que no le llega a la altura del tacón a las ricas ales, bitters, o mi muy querida Guinness, recias cervezonas todas ellas, nutritivas del copón, adecuadas para pueblos con una cuarta de vikingos… frente a meadillas italianas (Nastro Azzurro, recordad: no os dejéis servir eso jamás), mejicanas o yankis.

Me he estado acostando muy pronto: hace años que no estaba durmiendo a las 22.30. La cosa laboral me ha incordiado muy poco estas vacaciones. Lo agradezco. Leo, como siempre, un montón, item más. Aparte de las cosas que tenía en curso despacho Middlesex (Jeffrey EUGENIDES) citada, admirada y comentada con largueza en la blogosfera. Gracias por la recomendación. Me ha gustado, no doubt, aunque me quedaré con la duda de si está un pelín overrated, y es que me convenció en un 70%, digamos: cierto, es glorioso el principio griego-de-Asia-Menor, pero ¿será un pelín cargante, tal vez, lo de síndrome de deficiencia de 5-alfa reductasa y efectos inducidos?. Es estupendo el plantamiento acerca de los flancos arquitectónicos de la casa (Middlesex, precisamente), la descripción de los Estados Unidos en ese momento histórico, pero ¿no resulta inverosímil, casi deslabazado, el asunto de la estafa del pope-cuñado?. Probablemente sea cierto lo del héroe que se tropieza con su destino inevitable, y diré que la novela es jodidamente griega, mucho más que americana. Eso sí, no puedo estar de acuerdo con lo de las asiáticas. Cada uno administra como quiere esas cosas, y no creo tener motivo críptico alguno.

Unos por otros, de Philip KERR, una de las policiacas peor traducidas que he leido en el último lustro, y no exagero nada: vaya cuadra de maulas los traductores (tres en comandita), a pesar de lo cual resulta recomendabilísima, al punto que, habiendo descubierto que se trata del remate de una tetralogía, he encargado –y ya he recibido- las otras tres. Y es que Bernie Günther es un buen personaje, y mezclar policiaca, Alemania y periodo 2WW (e inmediato posterior) es garantía de que Hans se sentirá atraido. Terminé, también, con el tocho de RUTHERFURD, casi 1.500 páginas, como dije, y satisfacción del deber cumplido, con más nuevos flancos de reflexión en cuanto a la Historia del Reino Unido. Eso: Britain, no England.

Cabreo al regresar, como siempre, me temo, con Ryanair. Ciertas destrezas profesionales muy aplicables en estos casos (‘Di lo que convenga, pero, siempre, con aplomo demoledor’), aliñado con mi inglés de negociación recién afilado y la mala hostia que se me pone según en qué casos fueron el adecuado aliño para que el niñato de facturación de la compañía en Stansted comprendiese que no era buena idea joderme a las ocho y media de la mañana. Y menos si llevaba a la espalda, como equipaje de cabina:

• A concise history of the Spanish Civil War, de Paul PRESTON.
• European dictatorship, 1918-1945.
• Europe between the Wars.
• The Age of Extremes (1914-1994).
• The British Empire (1815-1914).
• End of Empires: european decolonisation, 1919-1981.
• Decolonisation .
• Making cars at Cowley.

Ese material fue el resultado de las razzias libreriescas. Aparte, dos de los tres libros que la gran Cayetana Altovoltaje que regaló: Mientras ellas duermen (Javier MARIAS) y Fast Food Nation, que me había terminado en el periplo oxoniano.

Si el cabrón llega a emperrarse más en incordiarme, le civilizo de una vez por todas a base de libros. En la cabeza.

Llegada a ZAZ y soledad de una semana, en que, con ese material que cito más arriba (hasta con lo de Cowley, aunque sea una historia de la fábrica Morris Garaje) pergeño –ratifico, más bien- algunas tesis a las que vengo dando forma hace tiempo en cuanto al Imperio y la proyección del modelo, y la situación diferencial de los Imperios (todos: incluso Hispanoamérica, claro). Y es que basta con que me intenten tomar el pelo con talantes y buenos rollitos para que apetezca mucho demoler al demagogo/aficionado bocazas.

Obrita menor que leí con gusto: El Baile, de Irene NÉMIROVSKY. Y tocho histórico con doble carga, Mendizábal, el caballero nato, de un tal Julian GRANADOS, que va lenta, pero va.

UPMM se va el próximo lunes a estudiar a Windermere y disfrutamos los últimos días juntos. Nos reimos: cuando no está con la ira adolescente, lo pasamos muy bien. Todo el tiempo oxoniano ha sido estupendo, la verdad: toda una experiencia valiosa, en que él ha tomado la medida a estar viviendo-en-inglés y se ha quitado la inquietud, creo. MBO y yo, claro, empezamos a aflorar la cierta pena de no verle este año, pero sé, sabemos, que es una súper-oportunidad para él.

Now Drinking: Taberner 2005. Vinos de la tierra de Cádiz. Tinto. Masticable y denso. Invernal, más bien, glicérico a modo (un milímetro de espesor debe tener la capa que queda a cada trago. Luego dicen de los cariñenas). Sorprendente, no lo duden.

En fin, que enfrento el fin de semana previo al desembarco de todos ellos, entristecido, cómo no , por el acortamiento de los días. Urghs. En cuanto a vosotros, mis queridos cyberamigos, bien regresados todos a las Tierras de España y a esta esquina de la blogosfera.