Informática y manada.

Tomo café habitualmente a mitad de mañana con un par de amigos informáticos ellos, A. y D.. En los últimos tiempos, acude también el joven L., estudiante en prácticas con ellos dos, a quien, entre los tres, ilustramos sobre cómo funcionan ciertos aspectos de funcionamiento del mundo real. Tierno él, 23 añitos, haciendo el proyecto fin de carrera. Buen chico. Muy buen chico. Otro rato explicaré cómo le mostramos la excelencia de los huevos-rotos-con-jarra-de-cerveza-de-un-viernes-cualquiera-por-la-mañana, para que pudiese hacerse a la idea de que envejecer puede tener flancos ventajosos.

Esta mañana, sin embargo, he quedado sólo con D. Podrías decir que D. es una especie de self-made man, economista, que ha llegado de puro rebote al departamento de informática de cierta compañía, donde -me consta- se le tiene en gran consideración. Es un tipo que estando en la Facultad hizo mil negocios, ha pasado por bastantes empresas de las que se ha largado, básicamente, por aburrimiento. Es joven, y naturalmente también -de modo ocasional- he de ilustrarle sobre ciertos aspectos del mundo real. Todavía me hago cruces en cuanto a que haya recalado ahí -y siga-, pero supongo que está harto de tumbos, y le compensa la razonable estabilidad de su biotopo laboral actual.

Café con D., pues. Nos sentamos enfrentados en un velador, y queda justo a sus seis horas, y por tanto enfrente de mí, una joven de belleza rara: twenty-something, grandes ojos verdes, labios angelinajoliestyle (salvando las distancias), visage nature (ni un gramo de make-up),una melenita à la garçonne apenas estudiada (juás): no es una súper-belleza, pero tiene ese punto que, de algún modo, hace difícil dejar de mirarla. Lleva un top negro que luce bastante bien. Se lo cuento a D, más o menos en el tono que te cuento: nada de miradas lujuriosas, nada de exhabruptos cro-magnon (que por otra parte no son de mi estilo para nada). Juramentos de D. por su mala ubicación y tal. Todo, en tono muy medido.

En la mesa de la chica en cuestión (mesa de funcionarios: cuando hemos llegado estaban ya, y la mesa estaba llena de tazas agotadas; cuando nos vayamos, seguirán ahí) hay sentado un joven-treintaytantos-camisetaroja-vaqueros-deportivasdetontito(c)Dwalks-alopeciaincipiente-perillita, que ve como miro a la chica.

Se nota ebullir las hormonas, el macho alfa del grupo (en la citada mesa hay como seis chicas y otro tipo además de éste, el "ofendido") se revuelve, se siente agredido, celoso de que alguien se fije en una de "sus hembras". !Me mira mal, el individuo! (alucino, pues es evidente que la chica no es "su chica", pero es que además nada en mi actitud es diferente de la mera curiosidad, o, como mucho, la admiración curiosa de la belleza). Se lo digo a D.

D. se vuelve, mira, remueve el fondo de su taza de nuevo. "Dudo que si se tuviese que escribir nuestra programación como hombres en código máquina ocupase más de cien líneas de código. También es cierto que no creo que la British entera pudiese contener el correspondiente a las chicas".

Asiento. Nos levantamos, pago, nos vamos.

Paternidad

Llego a casa, son las tres y media. Es viernes, pero todavía me quedan cosas que hacer. Probablemente tendré que trabajar –aparte de, por supuesto, esta tarde- también el domingo, dada la semana que se me viene encima, con un par de viajes, un puñado de reuniones y bastantes cosas gordas que aviar antes de que se me coman por los pies.
Lo cierto es que de muy buen humor, dadas las circunstancias, no acabo de estar.
Sale la unidad-progenie-femenina-menor. “Hola, papá !”. UPFm se caracteriza por ser una especie de dibujo animado; hace lo que le da la gana, se nos come por los pies a ambos, no hay Dios que la controle. Y es terca cual mula Francis. Se me cae la baba, claro. Creo que Johnson & Johnson’s no ha descubierto el nicho de mercado “baberos-para-baba-paterna-con-la-niña-de-sus-ojos”, no…

UPFm va con zapatos de tacón. Sí, zapatos de tacón, en concreto los pertenecientes a algún traje de gitana que le regalaría alguien de la familia del sur. Blancos, si (glups). “¿Y eso, UPFm?”. “Nada, papá: es más cómodo, para descansar, por casa”. Joder…
“Papá, ¿puedes ayudarme?” dice UPFm. Leo el problema de matemáticas. Datos facilitados: hay tantos niños en la clase “a”, tantas niñas en la misma clase, hay tantos niños en la clase “b”, tantas niñas en la misma clase, etc, etc. problema de sumas, en definitiva. Ahora bien: cuando se solicitan los resultados… ¿niños significa “niños” o “niños y niñas”? ¿Cómo se le explica a una niña lo de la corrección política?

Mañana la unidad-progenie-masculina-mayor cumple años. Bastantes años, snif “¿Vendrá fulanita, UPMM?” (Si: empieza ya a salir con una chica. La misma siempre, quiero decir) “Grumpfssnufrsmnsssssnó, a la fiesta sólo vienen chicos, si la invito a ella tengo que invitar a mucha más gente, quedaré con ella el próximo fin de semana” (Jó… ¿ya empezamos así?) “¿Qué ha hecho fulanita este verano, UPMM?” “Ah, no sé, creo que me dijo que se había ido a la playa” (Jó… ¿Cómo puede no haberse enterado de nada? ¿No hablan? ¿Se pegan todo el tiempo que están juntos magreándose YA???).

Unidad-progenie-femenina-mayor, mientras, se enfrenta en prudente –y sufrido, me temo- silencio su preadolescencia, hermética cual contenedor de material radiactivo, deslizándose por la casa con la suavidad de un fantasma. Cualquier día tendré que echar mano de las lectoras de este blog, si las hubiere, de edad inferior a veinte años. Cualquiera estaría más cerca de ella que yo. Lo de Marte y Venus es una especie de broma.

Leo en Bo Beep una entrada acerca del trabajo de la pareja y esas cosas, aquí. Aparte de algunos comentarios perfectamente demagógicos [uno de ellos me ha irritado mucho, como para no poner comment alguno, porque pontificar desde la barrera es fantástico: se me ocurre que es cojonudo haber estudiado una licenciatura superior con la pasta de papá para luego, con una muy medida cantidad de esfuerzo, sacarte una oposición de auxiliar administrativo en la Universidad, para seguidamente constituirte en liberado de un Sindicato –sería divertido preguntarles a sus compañeros por la solidaridad del Camarada, a la hora de trabajar en serio- hasta que consigues que un tribunal médico te dé la baja (incapacidad total) por mobbing, de manera que la Seguridad Social (todos los demás idiotas) le pague(mos) el no volver a pegar un palo al agua mientras te compras un Mac, un teclado profesional y te vas a vivir en el campo, sí] pienso que hay que ser realista. Las fantasías animadas de ayer y hoy han de quedarse para los dibujos animados. Esto es el mundo real, señores: el esfuerzo personal es algo bueno, no malo, a pesar de lo que nos quieren hacer ver algunos.

Y sin embargo, querría pasar más tiempo (mucho más) con mis hijos. Y con my Beloved-One, ya puestos, pero hoy toca hablar de los primeros. Sé que quiero para ellos, cuando menos, lo que mis padres pusieron a mi disposición (hablo en términos materiales). Quiero proporcionarles la relativa seguridad que se puede pretender en estos días, como yo la disfruté. Y sé que ello, todo ello, es función de mi (de nuestro) esfuerzo personal, importante, cabreante o agotador en ocasiones. Sé, por supuesto, y como alternativa, lo que supone que ser funcionario –sea cual fuere su nivel- en términos de esfuerzo, tiempo y de dinero.

Tal vez me equivoqué en elecciones tomadas, ciertamente, muy pronto. Es tarde para replanteárselo, y además me gusta mucho lo que hago. Espero sin embargo que las riendas de este asunto –el más importante, mis hijos- no se me vayan de las manos, que no me lleguen a echar en cara tantas noches como llegué justito para darles un beso, de tantas noches en que ni tan siquiera llegué para hacerlo. Lo cierto es que yo jamás lo he hecho con mis padres, que es de quienes aprendí qué es la responsabilidad.

Nota de régimen interior

Pero ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡OS HABÉIS DADO CUENTA DE QUE CYBERTORPE MÁXIMUS HA CONSEGUIDO PONER ENLACES DENTRO DE LOS TEXTOS EN BUENA Y DEBIDA FORMA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!???????????????????????

Estoy entusiasma-ddo! (Snörre dixit)

Ahora sólo hace falta que alguien me diga como puedo colgar un archivo sonoro, y así os pondré musiquitas, lalalalalalalá...

Ropajes

Contaba Dwalks cómo, en cierta reunión transnacional que había tenido que sufrir, se constataba la lamentabilidad corbatil generalizada.

My Beloved-One ha regresado hoy de London (England) muy feliz, contando de sus diversos éxitos profesionales y no tan profesionales. Entre estos últimos, es de reseñar el hecho de que, mientras que a los asistentes masculinos a la reunión causa de su viaje les habían endosado una corbata de poliester (poliester!!!!?????), ella había saldado el trámite con un paraguas muy plegable e insertable a volonté en el trolley.

Uno de dichos asistentes masculinos, holandés él pero con residencia en España (en Barcelona, por más señas), manifestaba su descontento al respecto, si bien seguidamente reconocía "Claro, cuando yo llegué de Den Haag, llevaba una colección de corbatas de poliester que fueron todas a la basura cuando me dí cuenta de que aquí [en España] las cosas son diferentes". Claro. Quod erat demonstrandum.


Lo de las corbatas tiene su aquél, pero lo que jamás puede hacer alguien es llevar un cacho plástico infame al cuello (salvo, eventualmente, que sea una soga de un centímetro de espesor que haya ubicado ahí con un nudo corredizo con finalidad autoextintiva: cada uno se suicida como quiere, Hans dixit) . Tampoco es admisible echar un nudo zapatero de cualquier manera: nudo-windsor-siempre. Aghs, me estoy poniendo integrista, y no quería yo eso... cierto es que llevo empleando trajes (básicamente clásicos) y corbatas five days a week desde hace dieciséis o diecisiete años y no le veo ni el problema ni la incomodidad; ni siquiera el aburrimiento: puede uno permitirse incluso leves audacias, guiños para el connaisseur (algunas de las corbatas de Ralph Marlin por poner un caso -dije ALGUNAS-, unos botines de Paul Smith, esas pequeñas cosas).

La cuestión 5/7 implica, eso sí, que la mayor parte de la ropa no formal que tengo me dure ilimitadamente, no sólo porque soy cuidadoso, si no porque puedo ponerme cada polo, cada t-shirt una vez cada tres años o así. Como es natural, están los permanentemente deseados que utilizo más (ciertas cazadoras, camisas determinadas y jerseys de cuello vuelto, que me encantan) pero por supuesto tengo muchísima más ropa de la que sería necesaria (necesaria... qué adjetivo tan absurdo en este contexto). Eso me limita y me obligo a no aplicarme a modo, por ejemplo, aquí. Reconoceréis que apunta maneras.

Estoy viendo que el factor corrector (por lo destructivo) a la duración de my weekend clothes va a ser el elemento masculino de la progenie; contra mi criterio y a pesar de mis observaciones no menos que sardónicas, el joven tiende (conforme a la moda) a mostrar el elástico de los bóxers por encima de la linea de cintura del pantalón. Pues bien, como consecuencia de ello, hoy he descubierto que el MUY CABRÓN estaba utilizando unos bóxers Prada (míos, naturalmente). "Vas cómodo, ¿no, Hans Jr?" "Mnnnnmnnsssí, por qué lo dices?".

En fin. Progenie. Adolescencia. Suicidio. Voy a ver si me tomo algo para olvidar.

Abrazos.

Algo sobre Hans, III. Pasiones. Cómic.

Si, ñoras y ñores. Me encanta el cómic. Hace poco tiempo, en otro foro que nada tiene que ver con éste, tuve que enmendar el error a cierto joven que señalaba que Spirou es mejor que Tintín. Y lo hacía así:

"Vamos a ver, joven padawan. Lo que tu llamas "tradicional" es lo que
llamamos en rigor "Línea clara" o "Escuela Franco-Belga", y ahí caben desde
Tintín -por supuesto-, Blake y Mortimer, -y más en general todos cómics
debidos a dibujantes que salieron de la Escuela Hergé (el ya referido
Jacobs, Bob de Moor, etc)-, hasta los cómics de René Goscinny y
Uderzo, -con Astérix-, o Franquín (y los demás: Spirou fue dibujado por
varios dibujantes, sobre guiones también de diversos autores), y otros mil
más. Te reccomiendo que visites si tienes oportunidad el Museo de la B.D. en
Bruselas. Es muy ilustrativo: hay MILLONES de cómics diferentes.

Si hay algo soso en este mundo es decir que uno "es de Astérix" -o de
Spirou, ya puestos- por que es "más divertido". Lo bueno del cómic es que no
se traspone la imbecilidad del jurgo (que uno del Real Madrid por fuerza ha
de denostar al Atlético). Es que te pueden gustar todos y la vez, y
disfrutar en cada momento del más adecuado sin demérito de los demás

Sin embargo, técnicamente, no hay comparación: Tintín es el culmen del cómic
universal: ha definido una manera de proceder (perfiles, tintas, pero
también y sobre todo documentación y guiones) sin comparación; ha creado
unos personajes que evolucionan coherentemente a lo largo de casi sesenta
años, sin quedar pasados de moda, incidiendo en la realidad histórica con
una precisión pasmosa; ha superado acusaciones subnormales del la idiocia
progre que le tildaba de criptofascista. En definitiva, es otro nivel. Y eso
no quita nada a los fantásticos Spirou y Fantasio, o a Astérix y Obélix, o a
otros mil que naturalmente no conoces y que siguen la línea más "jocosa", no
la más rigurosa de Tintín o B/M, ni la histórica de Alix, etc, etc, etc.
Todos los cuales ME APASIONAN, también. A la vez. :-D"

En esta linea de publicar mis pasiones, se me ocurre que este post, como digo ya publicado en otro foro, era toda una declaración de principios. Si. En medio de las obras que se están perpetrando en el domicilio de Hans ha habido que empezar a guardar en cajas los "Cairos" (el estudio se convierte en dormitorio de progenie femenina, urghs) y he podido echar un ojo a cómix que me apasionan. "Así fue la guerra de trincheras": eso es dominar el claroscuro, desde luego.

Algo sobre Hans, II. Pasiones: la música pop española

Resulta obvio que me gusta la música.

Y, naturalmente, tengo un especial aprecio a la música pop española.

Mis devociones me relacionan estrictamente con mi edad: viví los tiempos de la nueva ola y chupé Nacha Pop, Mamá, Secretos, Modelos, Episodio, Pistones, 091, Brighton 64, Elegantes, Negativos, Kamenbert, y otras cien mil bandas más en vivo y en directo y en grabado y todo lo que se os pueda ocurrir sin descanso ni desmayo alguno. Mi colección de plásticos del producto es de lo más notable. Naturalmente, mi modo de hacer música está bastante determinado por esas cosas, por más que trate de empaparlo de otras influencias que tal vez comente otro rato. Y, aparte de eso, me encanta. Me encanta objetivamente, no por nostalgia de otros tiempos y etecé. Sigo pensando que no se ha vuelto a hacer tanta buena música a la vez, y no sólo en Madrid. En 1985 se organizó (y yo estuve en aquella organización) un macroconcierto con un montón de bandas todas de ZAZ, tocando durante tres días. Y me consta que no era el único lugar. Nosotros quedamos finalistas en algún concurso de los miles que hubo organizados por Radios, y tal. Había mucho y muy bueno, ciertamente.

Digo que mis devociones están vinculadas a mi edad. O eso creía yo; alguien como Juan me demuestra que se puede tener -casi- mi edad y estar perfectamente al día. Tendría que mirar qué grupos patrios digamos "presentables-como-actuales" me gustan: veamos.

Cooper (porque es el grupo de Alex de Los Flechazos, luego no sé si vale);
Los Winnerys (aunque suenen como recién grabados en 1965... mmm);
Luego están La Habitación Roja (que no me gustan tanto como para ponerlo en un topten, la verdad);
Art School (que sí, pero son los Jam revisitados... no sé yo);
Los Protones: bien (salvo el inglés);
Nosoträsh... bueno, no está mal;
Australian Blonde... uf, esto es casi viejo ya, (y otra vez lo del inglés);
Circodelia. Bueno, tienen su aquél.
Pereza. No. Un primer buen tema, pero son como unos Pecos de la Nueva Era. paso.
El Canto del Loco. La versión rebelde de La Oreja de van Gogh, supongo. El sector femenino de la progenie se inclina por LODVG; el masculino, por ECDL. Reconozco que tienen, eso si, un tema "Insoportable" que me resulta muy sugestivo, pero vamos, tampoco pa' echar cohetes. Jodieron el "Crash" mediante versioneado con aplicación digna de más altas tareas. Creo que el cantante tiene un Porsche. Esos son los que dan mala fama a la marca, desde luego.
La Granja -que me encantan- son estrictamente banda de los ochenta, así que tampoco; Y estoy repasando de memoria los treinta últimos discos comprados y he olvidado los demás grupos españoles de quienes compré material por probatina. Perfectamente prescindible, cuando menos olvidables.
Cierto es que compro lo de Amaral por esprit de corps (aunque Juan no es un guitarra formidable, jamás lo fue, a pesar de lo que ahora van diciendo por ahí, y aunque la niña Amaral se parece en algunas ocasiones demasiado a María Ostiz), pero no compro lo de Quique B (que es en teoría más sugestivo, pero no me acaba de interesar).
Paso del "Niño Gusano" o de "Muy poca gente", que también son de por aquí (siempre hubo mucha scena pop/rock en Zaz).

Y es que me repatea, en general, que canten en inglés, porque no es si no una cuestión de vagancia. Hacer textos dignos en castellano es MUCHO más difícil que en inglés; primero, porque el inglés por acentuación, longitud de las palabras y pronunciabilidad se adapta mejor al r'n r. Y segundo, porque si sueltas una macro parida no se nota tanto.

Dicho todo lo anterior, lo mejor que he oido en los últimos años (y tuve suerte de comprar el primer disco ya en el 98, cuando salió) es Quique González. Si no lo conoces, procede. Y si lo conoces, piensa, la próxima vez que escuches "La Ciudad del Viento" cúal ciudad es esa. ;-D

Domingo.

"Esta mañana he de escapar del sol/
taparé mis ojos con la almohada/
El mundo gira a mi alrededor/
Hoy no me apetece nada/
el periódico, el café, sonreir..."

Esa es la primera estrofa de "Domingo", que escribió Michel hace lo menos dieciséis años, y a la que organicé adecuadamente la música. El tema tenía su rabia, por cierto, que no puedo transmitir así.

En fin , estoy tirado en la cama, con el teclado puesto de cualquier manera, haciendo como según parece hacen los grandes frikis-geeks. Al menos en teoria. Digo que en teoría, porque ¡joder qué cosa más rematadamente incómoda!. Hace falta estar muy enfermo para utilizar esto -el pepecé- de este modo regularmente. Como han empezado las obras y el estudio está desmontado, tengo el pepecé en mi dormitorio. Tengo encendida la tele (esa tele que probablemente se ha encendido siete veces desde que entró en esta casa; mi beloved-one siempre dice "¿qué hace esto aquí?" Y es que, efectivamente, su función principal es servir de mueble auxiliar para dejar los boxers, los calcetines o la corbata mientras me visto) con la Interlagos. Noblesse oblige, supongo. Y sí, Fernando va a ser Campeón del Mundo, no doubt. Este mundo se está volviendo loco. Un Renol ha machacado a un Ferrari. En lo sucesivo podrá decirse "La Efeuno es asín". Como er jurgo. Una pena lo del F2005. Pena de Le Mans 24-heures-style, claro

My beloved-one se ha ido esta mañana a London y me he quedado con la progenie junto con una resaca de espoleta retardada (luego lo explico), todo a un tiempo. A pesar de que ha hecho todo el día un tiempo feucho (uno de esos "días amarillos como gotas de limón", que decía yo, también hace como quince años. Si, el tema era bueno pero algún tiempo después de escribirlo y montarlo me dí cuenta lo mucho que se parecía a "No me imagino", de mis queridos Hermanos Urquijo) hace veinte minutos el sol ha pegado un zarpazo entre las nubes de sirimiri. Ahora, veo por el ventanal de mi habitación un atardecer pirotécnico que me reconcilia en parte con esta tarde de domingo.

Ayer por la noche cenamos con la Vieja Guardia. Nos conocemos desde hace veinticinco años, pero hacía días que no nos juntábamos todos. Fue agradable, muy agradable. Lo único puñetero ha sido el efecto de un sospechoso gin-tonic en la mañana de hoy. Considerando que sólo tomé el vino de la cena (en fin: mi corrección me impidió emnmendar la plana de quien tomó la decisión -equivocada- al respecto, obligándonos a beber unos de esos Riojas de circunstancias cuya inexistencia no supondría ningún problema para el mundo del tinto), un poquillo de Islay y el susodicho pelotazo, sólo caben dos alternativas: o me estoy haciendo realmente viejo, o realmente me aplicaron una garrafón contundentísimo. Me cago, ciertamente, en la putísima madre del tabernero delincuente, coño. Que me cobren lo que quieran (ya lo hacen, por supuesto), pero que no me tengan perjudicado toda la mañana. Y eso que el sitio es de los que me gustan. Perdón: me gustaba. Cabrones...

Nada de pro.

Eso es lo que tengo la sensación de estar haciendo ultimamente. Estoy básicamente cansado, como laxo: es un estado que se prodiga -curiosamente- cuando uno tiene más cosas que hacer. El final del verano no ha sido nada bueno en ese sentido, pero, además, se ha echado encima un frio excesivo para el mediado septiembre. Zaragotham, como es sabido, carece de otoño y primavera, y sin embargo siempre hay como un par de semanillas en cada intersticio que permiten que el desembarco en la vida de todos los días no sea tan cruel.

Hace mucho tiempo, examinando -juzgando- una situación conflictiva en que se encontraba determinada persona, me ví sorprendido por el hecho de que, abrumado por sus innumerables errores en cierto ámbito, dicha persona había optado por una absoluta lasitud, resignada, indolente. Inacción. Resignación ante el desastre y las consecuencias que para él se seguirían.

No lo comprendí. No lo comprendo, de hecho. Sin embargo, en días como estos, no me resulta tan ajeno; claro que todavía camino por el lado responsable (no me abandono) pero supongo que si a esta situación nauseabundamente indolente se le añadiese depresión, mala conciencia por algo gordo, responsabilidades desbordadas... no tengo tan claro que fuese así.

Todo esto tiene que ver con la fragilidad de las situaciones placenteras, que abona la tesis de tomar rápidamente la flor del día, no sea que venga el Katrina y lo joda todo. Eso se aviene mal con una línea de actuación más bien prudente, más bien austera -en cierto sentido-, más bien cauta... que en principio reivindico como propia. La antítesis, he de decirlo, del pensamiento blogosférico. Supongo.

El regreso de la progenie al colegio (con esa especie de estupidez bachi-bazouk por cierto, consistente en que cada uno entre a una hora, y además por la tarde no tengan clases) tampoco coadyuva a un mejor ánimo, pues hace presente el único miedo real que un adulto puede tener: el que trae causa del sufrimiento de los hijos. Aunque sean dolores pequeños en realidad, se nos clavan como cristales de escaparate en las plantas de los pies.

Me releo. Lo voy a dejar así, sólo como piedra millar de un estado de ánimo que espero vire a estribor y a mejor pronto.

Iba a llamar esta entrada "Los mil tonos del gris", que es el título provisional de un tema que llevo tres meses tratando de terminar de componer, sin éxito. Pero no lo haré: me gusta demasiado la conjunción de esas cinco palabras como para derrocharlas en el título de una entrada que tan poco me gusta.

Los británicos. ¿Cómo es posible que no les comprendamos?

Si, la imagen es de Venezia, porque si hay un lugar en que la incomprensión del resto del mundo para con los británicos se manifiesta de un modo más elocuente es Italia. Y, que nadie lo dude, malgré les touristes, Venezia sigue siendo el lugar más hermoso de Italia. Quien no se haya enterado es que se ha quedado en un radio de cien metros a contar de la Piazza San Marcos. Y, por ello, se merece su túrbida visión. Soit, que se joda.

En los pasados meses, he viajado a Italia, como también a Londres. En concreto,estaba ahí el día del bombazo.

Sería insensato a estas alturas hacer reivindicación de la excelencia social de los británicos. Les admiro, sin duda, pero desde mucho antes del momento en que ví su proceder acto seguido de un puñado de cobardías integristas musulmanas. Blood, sweat and tears, you know. Con mi amada, en el puente de Londres, al atardecer lluvioso de aquel día, hablábamos de que su forma de ver el mundo nada tiene que ver con la de los demás. Joder: SIGUEN CONDUCIENDO POR LA IZQUIERDA, Y EL SISTEMA DE MEDIDAS IMPERIAL VA DESAPARECIENDO MUY POCO A POCO!!!!.

Ayer fui a ver "La Importancia de Llamarse Ernesto".

Que Wilde es un genio integral es una obviedad. Que es autor de algunas de las ocurrencias más brillantes de la Historia, que nos ha abastecido de citas lucidas (y lúcidas) a toda suerte de intelectualoides, pedantes y primates secundarios de toda especie -incluso a tipos manifiestamente brillantes a su vez-, es otra.

Sin embargo, es lo cierto que su martirio -pues no es otra cosa lo de la Cárcel de Reading- no ha sido reivindicado por quien de un modo más contundente debería haberlo hecho. Wilde es agraviado, ofendido y martirizado precisamente por defender su buen nombre. ¿Es, tal vez, precisamente esto lo que no le ha hecho acreedor de la defensa o reivindicación que le sería suponible? Wilde es un hombre coherente consigo mismo, que defiende básicamente, desde el punto de vista de la excelencia (el suyo) un determinado deber ser, que excluye la cutrez. Y esto es extremadamente ofensivo.

Wilde fue un tipo decente, que no tuvo empacho en enamorarse de quien consideró oportuno, y no admitió, bajo ningún concepto, que algo que él consideraba limpio, noble, excelente, fuera arrastrado por el fango por chusma infame. A pesar de que dicha chusma tuviese título. Le jodieron vivo, pero que nadie se equivoque: lo hicieron por ser alguien que consideraba un deber no dejarse imponer basuras, de esas que hoy se dirían "políticamente correctas".

Tengo un profundo respeto por Oscar Wilde. No puedo recomendar la película que vi ayer, y no por falta de una ambientación adecuada (es excelsa), por que los actores no estuviesen a la altura (lo estaban). No puede recomendarla por que LIDLLE exige una rapidez que no es dable en el cine. La peli dura 90 minutos. Debería durar treinta, pues sólo de ese modo luciría la brillantez increible del Maestro Wilde, y sólo así los diálogos chispean iluminando el absurdo de la Inglaterra Victoriana. God save the Queen.

SE ACTIVA EL CONTROL DE ENTRADAS

De orden del Alto Mando Blogero de "Noticias desde Vladivostok" se hace saber que se ha acordado implementar el expresado control, pues el blog ha sufrido sus dos primeros ataques de spam, de manera que, para no tener que andar borrando basura con nombre de fiambre especiado, la propia vagancia del titular obliga a la referida instalación.

Lo que se publica para general conocimiento en la Inmortal Ciudad de Zaragotham, a dieciséis días del mes de Septiembre del año del Señor de 2005, Día de los Santos Cornelio y Cipriano.

Cosas que hacer en Zaragotham cuando estás...

...atosigado. La cosa básica en tal caso es, naturalmente, irse.

El W.-E. ha tenido dos partes claramente diferenciadas. La primera podría definirse como matrimonial-barcelonesa. La segunda, la prolongación del dólor-automóbilis.

Parte "1" ó "a": B/B/C (modalidad primera b) in BCN

Casábase la hermana pequeña de unos muy-amigos de mis padres cuyo hijo mayor fue probablemente, en términos cronológicos, mi primer amigo. Un gran tipo, como también el padre, ambos la antítesis de mí mismo, al menos en cuanto a parte de la concepción estética de la vida (asunto menor; el aliño indumentario les da bastante lo mismo), así como en cuanto a la informática: el padre es de esos Ingenieros Industriales que de puro genios empezaron a trabajar de verdad en ordenadores en 1970; el hijo, teleco y Arquitecto-de-sistemas (sea eso lo que sea) de alto voltaje en cierta gran corporación del sector. Se fueron de España algunos años y cuando regresaron tuvieron a bien hacerlo a tan bella ciudad.

Y la cosa, claro, fue en BCN. Pospongo la cosa del coche a la parte dos o b. Lo cierto es que salimos de Zaragotham con la progenie a las 18.00 y llegamos a la Civittá Condale relativamente pronto, lo suficiente como para ir prontito a cenar a un sitio en el Paseo (Passeig) de Gracia (Gràcia) llamado "Fernández" (Fernández, supongo. Aunque esa tilde me inquieta...) dado que el Tragaluz estaba lleno hasta las trancas, según nos dijo la amable joven de recepción del Hotel. Y cenamos bien, y luego -una vez la progenie tragó con quedarse en el Hotel sin excesivo escándalo- pudimos quedar con unos amigos, que nos llevaron al Budda y luego a una terracita, "Berlín", creo. Bien, salvo eso de que a la hora en punto que constituye el límite de la licencia te echen a tomar por saco aunque recién hayas pedido un gin tonic pelín cristasolesco. Como parfois me sucede en BCN, me sentí un tanto superado. Como algo pasado de moda, no sé cómo explicarlo. Pero en fín, ya se sabe, ciudad más fashion, más vanguardista, soy un chico de provincias and so on.

Al día siguiente los jóvenes se casaron en horario de mañana, por lo militar y en ceremonia oficiada por el Señor Trías, cuyo discurso fue digno, ciertamente (los alegatos de ceremonia civil a cargo de munícipe diverso oscilan entre la cita textual del Código Civil -exceso de síntesis, poca personalización- o la puritita emulación de la Curia desproveyendo al discurso de religiosidad y recargándolo de barroquidad-marca-ACME).

Seguidamente, y por una carreterita que me hizo lamentar no conducir el Apero si no estar siendo teletransportado en autocar fletado ad hoc por los novios, nos llevaron a alguna parte de ese hermoso montecillo que rodea BCN por el lado que no es el mar. ¿Collserola, pot-sé?. Y qué jodidamente bonito es BCN. Qué hermosura. Por cierto que se cayó el cielo, y por cierto que a mi Amada se la llevaron los demonios, pues el tacón es escasamente compatible con estos excesos de natura por doquier. Máxime si se trata de natura húmeda.

Por la noche fuimos a tomar copas a un local cuyo nombre soy incapaz de recordar.

Al día siguiente tenía yo la intención de efectuar sucinta visita barcelonesa en favor de la progenie, para que fuese viendo hoja verde. No pudo ser, como se verá en la parte dos ó b, de modo que nos limitamos a ver La Pedrera y a huir dirección Zaragotham donde llegamos y me terminé "Yo soy Charlotte Simmons", la última de Tom Wolfe que comentaré en el lugar oportuno.

Parte "2" ó "b" Prolongatio dolor automovilis.

Ya ha quedado dicho en este blog lo de que a Hans le apasiona la cosa automóvil.

De suyo, el sujeto conocido como Hans tiene tres vinículos:

a) El apero. Así es conocido el coche personal de Hans que su Amada no quiere coger jamás y cuya consecución fue tarea de diplomacia...¿qué digo florentina? florentino-veneciana-británica!. Dicho coche es además implícita arma arrojadiza dentro de un orden (y es "dentro de un orden" pues ella al final ha de reconocer que autorizó la adquisición) cuando Hans se desmanda desde el punto de vista de la Presidencia. El coche personal de Hans es un capricho, reconozcámoslo. Hermosísimo capricho, adviértoles. Hablaré de él algún día.

b) El compacto pre-concurrencia de la progenie. Un Audi A3. Hans & Beloved One tenían en tiempos un deportivo chiquitito, se hostiaron por culpa de otro y se compraron (en 1997) el compacto más seguro que había entonces. Sigue en manos de los referenciados. Éste protagoniza parte de la historia de hoy.

c) La berlina consecuencia de la concurrencia de la progenie. Un Alfa 166. Para quienes no sean aficionados a los coches, era indudablemente la más hermosa (como buen italiano) de las berlinas medias-grandes en el mercado en 2000, que es cuando se compró.

Y ahí empieza la historia. Como buen italiano -también- el Alfa está costándole los higadillos a Hans; en unos tres meses cascaron los frenos, cascó el colector de escape, el caudalímetro, y más recientemente el embrague y el volante de inercia. Todo eso sonará a chino al no aficionado. Baste con decir que que todo eso se joda con esos años y con 120.000 klicks recién cumplidos es una animalada. Máxime cuando va por el medio kilo largo (sin contar con las ocho bujías y las correas de distribución, que le tocaba cambiar). Lo puñetero, además, es que ENCIMA DE TENER TRES COCHES, este W.-E. hemos tenido que irnos en el vehículo b), pues no me habían encontrado no se qué pieza el viernes en la mattina "así que, Don Hans, tememos que el coche no estará para la tarde", dijo, atenta, Toñi (que es como se llama la recepcionista del tashé).

A las 18.00, como digo, salimos de Zaragotham en el Audi. A las 18.15, llamada al móvil. "Don Hans, puede V. pasar a recoger su 166, ya está perfecto". Blasfemias íntimas. "Pues me temo que no va a poder ser... ". Cabreo de la progenie y la Presidencia: "¿Por qué no has llamado antes?" Y yo, claro, había llamado antes, pero... "demasiado" antes. Joder.

Bueno, no pasa nada.Llegamos a BCN y todo se desarrollo según descrito supra, peeeeeeeeeeeeeero...

... pero el domingo por la mañana, el cabrón del Audi se ha quedado sin batería. Joder. En fin, por no alargar, consigo que un taxista baje al parking del hotel, me enganche las pinzas, me permita ponerlo en marcha, me cobre 20.00 EUR (pelín aprovechado, pero en fin...) y pueda regresar a ZAZ. Naturalmente, con el plan visitativobarcelonés mandado a Sodoma, y con la implícita crítica de los mios. Urghs.

Como uno es cauto, aparque el coche de manera que pudiese enchufarle de nuevo pinzas... y menos mal. Esta mañana, La Presidencia trató de ponerlo en marcha y claro, no. Juramentos -bueno, no, que es muy correcta- telefónicos y toda la tarde perdida, pues he tenido que coger el Apero, traerlo del otro garaje, enchufarlo, poner en marcha el AUDI, cambiarlos de sitio, llevar el AUDI a poner una batería, acercarme a la ITV a buscar un documento del otro coche, pasar la ITV del AUDI y llegar tarde a recoger el ALFA del taller. De manera que ahora, como en las sillas musicales, ninguno de los tres coches está en su plaza de parking correspondiente, así que mañana, otra vez, a dar vueltitas...

Me gustan los coches, si, pero a veces, JODEEEEEEEEEEEEEEEEEERRRRRRRR...

Algo sobre Hans I (o "Por qué me cago en la puta madre del Director General de Tráfico")

Para conocer -en el supuesto de que ello tenga algún interés para alguien- a Hans, debe tomarse en consideración el hecho de que es un apasionado de los automóviles. Con locura. En nuestro club de la materia eso se define como tener "gasolina en las venas".

Un ejemplo de ello se evidenciará cuando, algún día, cuente contaré los jeribeques dialécticos y manejos, más propios de las más fina diplomacia florentina que de una relación matrimonial normal (¿o tal vez no? jurljurl), mediante los que Hans llegó a convencer a Su Amada de la imprescindibilidad de disponer de cierto vehículo.

Esa sería la parte amable del asunto. "A éste le gustan los coches".

Pero hay más. El expresado vehículo es de esos que habilitan a ciertas repelentes para decirme "Hans, tu no puedes hablar de los radares ni de los límites de velocidad".

Los cojones. LOS COJONES. Aquí es cuando se me hincha la vena (infrecuentísimo: soy más bien hombre pacífico, poco dado a los desafueros histéricos) y me sale el español desaforado que TODOS tenemos dentro. A mí, que no me gusta el fútbol, que soy de lo menos competitivo, que amo mis libros y mis discos tras de mis gafas... arghs, a mí me da ganas de escachar a alguien.

¿Hay todavía alguien en España que se crea que lo de los radares y el límite a 120 en las autovías servirá para algo? ¿Nadie ha constatado que el desaforado número de accidentes se produce sobre todo en puntos negros de carreteras tercermundistas, o previa alcoholización en las fiestas locales -un poner-, o por carreteras en pésimo estado? ¿Cuánto ha cobrado la Agencia de Publicidad por el nauseabundo anuncio que me tilda de genocida? ¿Y al Pere ese de los huevos, Director de la DGT, lo parieron a pedos, o cómo es esto? ¿A que la pa$ta de las absurdas multas de velocidad NO IRÁ A ARREGLAR CARRETERAS y puntos negros? ¿A que -gracias a la corrección política- no se publica la estadística de accidentes debidos a conductores inmigrantes con carnets de origen no español convalidado sin re-examen(mahgrebíes, europeo-orientales...)?

Xurri hablaba de cómo el término "democracia" se ha desteñido, de tanto mal uso. Pues bien: NO TODOS somos iguales conduciendo, tampoco. Si uno considera que para conducir debe estar "bien dormido", sano, no beber, procurar no hacerlo después de comer, con el coche en perfecto estado de revista y preparación -un número de años y kilómetros sensato-, y se ha conducido como trescientos mil kilómetros a lo largo y ancho de Europa... a lo mejor no debe aplicársele el mismo rasero que a un señor que hace tres mil klicks al año para ir a la playa en un r9 de hace 20 años con la ITV pasada por enchufe, habiéndose tomado dos carajillos de garrafón. O, simplemente, con TANTA GENTE QUE TIENE PÁNICO A CONDUCIR Y SIN EMBARGO LO HACE.

Como véis, también puedo ser un grosero . No me enorgullece. Sobre todo, porque de lo que quería hablar es de que me gusta conducir. Me gustan los coches. :-D

Reflexiones: Ortega, el individualismo, la creación, la blogosfera.

Esta entrada es un paradigma negativo de rigor intelectual, aviso. De hecho, no tiene nada que ver con mi proceder habitual (suelo ser más riguroso). Pongámonos pues todos en Viena, en 1919, cuando después de una guerra realmente destructora, todos andaban viendo a ver qué podían hacer, avec ses mondes tete aux pieds. Oh, también ese es tema que ha de ser evocado en este lugar, otro día.

El pasaje que transcribo más abajo me ha hecho evocar, por una parte, dos debates que tuve en cierto foro (ajeno a la blogosfera, claro). Por otra, mis propios escarceos por la blogosfera.

Uno alcanzaba a Don José Ortega y Gasset.

Otro, a la indeseable infición de la política en campos que han de serle ajenos. En el caso del debate que refiero, en particular, se trataba del Derecho. Hoy querría hablar más de la creación, de la creación artística.

Ortega, es sabido, tiene inmensas virtudes como filósofo que no se trata de glosar aquí. Lo cierto es que quienes admiramos al Maestro no podremos dejar de percibir un perfume -que ya conocemos- en la manera de proceder de la blogosfera. Esa atomización en los temas, tratados mediante pequeños "bocados", que sigue sin embargo una lógica, un sistema subyacente, todo ello tan propio de los blogs "buenos", se parece mucho a El Espectador, por ejemplo.

Puede que no tenga mucho sentido hablar de El Espectador a estas alturas, pero desde luego si que es imprescindible seguir leyendo, recomendando y aún encareciendo la lectura de La Rebelión de las masas. En un mundo básicamente idiotizado, la idea fuerza de "hombre selecto" o más rigurosamente "de persona selecta", y no por corrección política si no por ajustarnos a la realidad, (que por cierto nada tiene que ver con los untermënschen nietzschianos o nsdap-eros), es imprescindible, es deseable, es necesaria.

Los peores presagios de Don José no alcanzaban a proyectar una imagen tan horrible como la que se presenta hoy: los modelos triunfitescos, "famosoideo"-moldeados... Arghs. Y luego las cósmicas idioteces que uno puede llegar a leer, porque CUALQUIERA opina, y, lo que es peor, CUALQUIERA TIENE UN FORO UNIVERSAL para hacer llegar sus aberraciones a todo el mundo. No me quejo del hecho de que exista ese foro universal. Me quejo de que se haya puesto a disposición de todo el mundo, antes de que todo el mundo haya aprendido a pensar.

¿Eres capaz de darme el nombre de cinco pensadores o incluso simplemente de cinco personas cuyo proceder sea digno de constituir un modelo, desde su propia individualidad? Esto no es naturalmente una imputación para quien me lea. Habrá de todo, y desde luego la pregunta la hago desde el escepticismo: no es pregunta con trampa, para "pillarte, porque no sabes". Lo que se cuestiona es desde luego la presencia pública de tales personas, pero, implícitamente, también su escasez.

Individualismo, pues. Si, claro, en esas estábamos.

Mi lectura de mesilla de cama [ando demasiado cargado como para leer poco más que quince minutillos antes de desparramarme en la cama. Anteayer me acosté a las 04.30 y estaba en danza a las 08.00, para concluir el día a las 23.00 trabajando con otra persona que lucía unas ojeras comparables a las mías. Mal, vamos mal.] del momento, el Roth de "Me casé con un comunista", me ha aportado un pasaje que está bastante relacionado con los dos debates a que me refería más arriba: el Maestro Ortega (y me ciño ahora a lo explicado en "La Rebelión...") y la indeseabilidad de que, en este caso, el Arte se pudra de política. Y otro más, claro ;-D

"¿El arte como un arma? (...) ¿El arte como el reflejo de adoptar la postura correcta en todo? ¿El arte como el abogado de las cosas buenas? ¿Quién te ha enseñado todo esto? ¿Quién te ha enseñado que el arte consiste en eslóganes? ¿Quién te ha enseñado que el arte está al servicio del pueblo? El arte está al servicio del arte, y de lo contrario, no existe arte que merezca la atención de nadie. ¿Cuál es el motivo para escribir literatura seria (...)? ¿Desarmar a los enemigos del control de precios? El motivo para escribir literatura seria es escribir literatura seria. ¿Quieres rebelarte contra la sociedad? Te diré cómo debes hacerlo: escribe bien. (...) Nada tiene un efecto más siniestro en el arte que el deseo de un artista de demostrar lo bueno que es. ¡La terrible tentación del idealismo! (...) has de conseguir un dominio estético de todo lo que te impulsa a escribir en primer lugar: !tu indignación, tu política, tu pesadumbre, tu amor! (...) La gente cede con demasiada facilidad y finge sus sentimientos. Quieren tener sentimientos enseguida, y los de escandalizado y conmovido son los más fáciles, así como los más estúpidos."

Debe huirse de los modos de masas. Debe huirse de politizar. Debe huirse, también, de la vacuidad de teñir de sentimentalismos fáciles las manifestaciones -creaciones- artísticas. Y -digo yo- las intelectuales, también. Y -ah, joder- la blogosfera. Q.E.D. Y el que esté libre de pecado...

¿Le importa todo esto a alguien?

LO JISE! LO JISE! LO JISE!

Pues si, blogosféricos ferroviarios. Lo jise. Mentiría como un bellaco de Sebastopol si dijese que lo jise yo solo. Xurri me dió las instrucciones (ahora lo veo claro: leidas relajadamente, de lo más precisas... para un ser cyber-normal, claro) y, finalmente, después de aplicar cuidadosamente el método prueba-error unas cuantas veces, lo conseguí.

Sé que para la inmensa mayoría de vosotros esta explosión de júbilo es una exageración injustificada. "Va' tontada!", pensaréis "Por qué poca cosa se emociona el pringao éste". Pues sí. Definitivamente, sí. Cada victoria frente al maldito cyberapero es una victoria cósmica para Hans. Joder, que yo siempre (cuando probablemente vosotros que tanto os estáis riendo de mi emoción desbordante en este momento estabais en 1º de egb) fui Hombre-Mac -he tenido como cinco- y al final y para mi desgracia hube de sucumbir a la basura puertiventánica por imperativo categórico (laboral, obviamente).

Y cuando, encima, he osado toquitear el (mal llamado por mí, lo sé) código máquina, y deducir yo solito que reescribiendo algo no lo rompo todo si no que, más aún, lo ajusto a mi gusto... qué más puedo decir.

Ahora falta lo de las palabritas mágicas que llevan de aquí p'alla. Cuando logre eso-que es lo más importante-, así como lo de colorear un poco más lucidamente (este naranjito queda demasiado '82, y ya sabéis que a mí, lo del jurgo...), tener contadores y un par más de esas puñetitas que tanto lucimiento dan a vuestros sofisticadísimos blogs, seré faliz (por lo que respecta a "Noticias desde Vladivostok", claro).

Me siento igual que Manolito ganando a Migue, el hermano de Mafalda al tres en raya. :-D

De nuevo a la titular de Post-its arrojados a la papelera: gracias.

Causalidades y casualidades.

Hace muchos años escribí una especie de programa de actuaciones para lo que ahora se llamaría un "colectivo. Supongo que podría colgarlo hoy, si encontrase aún algún ejemplar de aquello. Pero recuerdo que una de las entradas era "Casualidades del 27/Causalidades del 27". Tal vez algún día desarrolle algo de eso aquí...

... Hoy, simplemente, quiero despedir el día y el W.-E. con la idea de que los rumbos de nuestra vida (¿acaso no es esto un libro de bitácora?) son señalados, la mayor parte de las veces, por una pura casualidad. Por una mirada en un semáforo. Por una llamada de teléfono no atendida personalmente. Por un vacío creado por un tercero sobre quien no has podido ejercer ninguna influencia. Y eso vale para lo estrictamente personal, para lo profesional...

Desde ese punto de vista, estoy razonablemente satisfecho con mi visión básicamente optimista, a la vez que -sirva la palabra, aunque no es la óptima: estoy cansado para pensar en otra más "exacta"- conformado. Aunque desde luego tengo claro que en mi situación es fácil ser conformado. No debe serlo tanto siendo un pingüino emperador.

Buenas noches.

Choc'late story

Si, sé que es una obviedad, pero Charlie y la fábrica de chocolate es gloriosa, sensacional, y Tim Burton (again) está que se sale. Vé de cabeza: te gustará sin duda ninguna ("Willy Wonka, Willy Wonka, nianonianonianoniáaaaaaaaaaa...") sea cual fuere tu edad (chek'd 8+ ;-D). Ahora, eso sí: no quiero ni pensar lo que puede ser ser Tim Burton: no sé si sus sueños felices formidables compensarán el horror de sus pesadillas...

Por cierto, cumplió años el pasado 25 de agosto (born 1958).

Acerca de pringaos que hablan de España, I.: Dan Brown.

Dan Brown es, como todos sabemos, el yanki que perpetró, para consumo entusiasta de undernormales (vid infra), Angeles y demonios y El Código da Vinci.

Bien sabéis -ya he confesado al respecto- que no tengo problemas en leer thrillers: me gustan mucho, entretienen mucho, y a mín en particular desde los remotos tiempos en que cada w.-e. me iba en tren a Madrid.

Lo de Brown, sin embargo, es infame. Hablo después de haber consumido mucho de este tipo de producto: sólo puedo decir que es muy, muy malo. Está pésimamente narrado, los personajes son de dibujos animados, no hay rigor ninguno (que es lo menos que se puede pedir)... Este elemento casi hace que Tom Clancy (el segundo peor del género) merezca el Nobel de Literatura (Si se lo dieron a Benavente, bien puede llevárselo un escritor de esto).

Además de las dos basuras citadas hay una precedente que el elemento (Brown) escribió, según parece, antes: se trata de Fortaleza Digital.

En ella osa hablar de España, y se sueltan perlas en cuanto a la sanidad pública española tales como

"La clínica de la Seguridad Social era como un siniestro set montado para una película de terror de Hollywood. El aire olía a orina... Una mujer sangrando... Una pareja joven llorando...Una niña rezando... Becker llegó al final del oscuro vestíbulo.La puerta de su izquierda estaba ligeramente entreabierta y la abrió. Estaba completamente vacío, excepto una anciana marchita, desnuda en un catre, peleándose con su calientacamas»

Para redondear, hablando de la Giralda:

«Las escaleras eran empinadas, aquí habían muerto turistas. Esto no era América, no había señalizaciones de seguridad, ni pasamanos, ni avisos sobre pólizas de seguros. Esto era España. Si uno era lo suficientemente estúpido para caerse, era tu propia culpa, independientemente de quién construyó las escaleras».

Juro por Dios que no deseo ningún mal, ojalá no hubiese habido ningún muerto ni herido... pero ¿cómo coño este mamón habla así, siendo americano, ciudadano de un pais donde el caos está a la vuelta de la esquina, donde la gente muere inatendida pues NO hay sanidad pública fuera de medicare (que no alcanza ni al mínimo de poner una tirita,), donde, si viene un huracán (hoy) mejor no pensar en qué puede pasar, donde si absuelven a un encartado (LA) se organiza la mundial, donde puede tener lugar un avío electoral que parece España en 1880, dando lugar a la reelección de un borderline semejante? Qué vergüenza. QUE VERGÜENZA.

Dan Brown, sin embargo, ha creado su público en Europa a base de hablar del Opus Dei, organización que desde la orilla exterior del catolicismo es mirada con asco, y desde la interior con severas reservas.

Personalmente, creo sinceramente que mejor, no. No me gusta la Obra. Digo "Mejor no", y lo señalo como concepto, y no como agresión a las personas que en ella se encuadran (quienes estáis fuera jamás comprenderéis de qué va que alguien, uno de los buenos -no "trepas"- de esa organización, de modo sincero, rece por vuestra Salvación). Tengo claro que desde fuera hay cosas que no se entienden, de manera que se mezcla todo: Papado, Iglesia-Institución, Iglesia-Conjunto de Personas, Jesuítas, Opus, Teología de la Liberación, Taizé, etc, etc, etc.

Pero cada "extraño" que goza de Brown sólo porque pone a parir al Opus se equivoca. No porque el Opus no sea digno de tal "puesta a parir". Simplemente, porque lo suyo es una basura, literariamente hablando, y estamos mezclando churras con merinas.

Siguiente capítulo: "Henry Kamen y CDC como táctica de mantenimiento vital".

Vino, vino, vino: más vino por favor...

... póngasele, claro, la musiquilla-soniquete de "Cine, cine" de Aute.

Antes de que se me olvide, debo dejar -¿no es esto, al fin y al cabo, un libro de bitácora?- el vino que, de entre los que traje de Italia el pasado agosto, se lleva la palma (hasta el momento: relativismo estético, dame el nombre exacto de las cosas). Tengo que tratar de organizar su importación, pues la relación precio calidad y el hecho de ser más seco que lo que son los Gewürtztraminer patrios le hace acreedor de mi deseo:
Huckenstein Gewürtztraminer 2004. Kellerei S. Magdalena - Gries. Cantina Produttori Bolzano (Südtirol - Alto Adige. DOC)