Noticias desde Vladivostok

Yintónix

2011-11-11T23:51:00.000+01:00

Antes de que nadie cometa el error de opinar sin muy serios fundamentos, haré algunas indicaciones:

Tengo cuarenta y cinco añazos. Mi copa, mi trago largo de siempre, ha sido el gin tonic (en lo sucesivo, GT).
Aún se servía Finley en los bares cuando empecé con ello.
Falta poco para que se cumpla mi 30º aniversario de bebedor de dicho producto.
Me los he bebido de todos los palos. He sobrevivido al advenimiento de la AB-YEC-TA Nordic Mist (nota mental: tanto como da el coñazo el rojerío con tanta chorrada yankifóbica y esta inadmisible ingerencia por parte de The Coca Cola Company en los asuntos internos importantes -los dipsomaníacos- de los Estados, que es asunto tremendamente serio, no ha recibido las correspondientes manifestaciones ante la Embajada, artículos en el Público y demás mierdas). La Nordic Mist (acertadamente rebautizada por MBO como nórdic miérdez) ha quintaesenciado su indignidad con un producto con aspecto de cristasol que se llama Nordic Mist Blue. Lo puto peor.
He bebido GTs cortísimos en pubs católicos en Belfast, a los que se accedía mediante trinchera, donde la lata de tónica era como una lata pequeña de aceityunas, y servían la ginebra (Gordon's, sin más leches) con cuentagotas.
Experimenté la Fockink (juro que se llamaba así), la MG, la Larios, la Lirios, la Bols de Tarragona (nada de sublimes canecos holandeses) y tantas y tantas otras aberraciones ginebrinas: todas las que podáis imaginar.
La primera botella de Bombay Sapphire que hubo en Zaragotham la traje yo de un diutifrí parisino antes de que se convirtiese en el errado standard que es hoy (no me gusta: prefiero mil veces la Bombay blanca, sin tantas puñetas).
Como es sabido por los lectores de Vladivostok fui profesor de Derecho Internacional, y, en mis clases, me valí del GT para explicar la sistemática colonial-imperial de los british, que es algo muy asimilable si se vale del alcojólico ejemplo en cuestión.
En fin: en mi mueble bar hay siempre ginebras variadas: en este momento, London Gin, Hendrick's, G-Vine, Citadelle, Beefeater, Gordon's y Gin Mare (ay, no: de éste ya no hay. Nos hemos visto obligados a darle fin, con todos los honores, eso sí: gran producto levantino donde los haya: no dejen de probarlo.

Advenida la moda del GT a las tierras patrias, no me he quejado: que me ofrezcan variedad para elaborar un trago que me gusta me parece estupendo. Mi concepción elitista del mundo no es tan gilipollas como para primar sobre mi hedonismo

Lo que si me toca las pelotas un poco es que un niñato ose explicarme nada acerca de el qué, el cómo, el cuánto y el cuándo de los GTs.

A ver si nos entendemos muy claramente: el nombre lo dice todo: GIN-TONIC. Y ya. La proporción canónica es brutal, algo así como un 60%/40%, algo que en estos tiempos no se bebería nadie salvo un alcohólico severo o una señora con dolores específicos que se ampare en el consejo de su madre, tí y abuela, criptodipsómanas todas ellas aunque no lo sepan. Estaba buscando mi Boadas por mor de la precisión en cuanto a la proporción tradicional de los dos productos que componen la copa, pero alguíen lo ha sacado de su sitio. Grrrrrrrrrrrrr.

Bueno, a lo que iba: que eso es un GT y lo demás filfas. Y esa variedad, a mí, no es que me desagrade demasiado, pero no es la mía.

Siempre explico a quien me quiere escuchar que lo que nosotros, todos, hoy en día bebemos, se aproxima bastante más a los Gin Fizz que al GT propiamente dicho, pelotazo éste último que se entiende bastante mejor con un salacoff puesto en la cabeza.

El problema es que el niñato al que me refería supra no tiene ni puta idea de todo esto. El niñato que intenta colocarme que 'el limón en copa, mal, porque rompe la burbuja', o que me sugiere desgasificar la tónica, o que el trago en cuestión ha de beberse forzosamente en copa de coñac (WTF?) debe recibir inmediatamente una descojonación estereofónica en su cara. Por imprudente y por mamón.

Y es que el GT, señores, o, más bien, lo que hoy entendemos como GT, es como el gazpacho: el mejor, el de casa. Y a mí no me da lecciones ni Dios acerca del particular, porque hasta MBO, mi crítica más acerba en todos los ámbitos del humano conocimiento y actuar, se rinde ante mi destreza gintonificadora.

Y además, uno va cambiando sus aficiones al respecto: la receta de mi premium GT de 1998 (y también los hacía cojonudos) no se parece en nada a la de Noviembre de 2011. Que es la siguiente:

Dos cortes de casco de limón
Zumo de medio limón
Zumo de media lima
Una rodaja de pomelo rosa
Una rodaja de limón
Una rodaja de lima
Dedo y medio de Gin Mare
Tónica Schweppes

La cosa debe montarse en un vaso de long drink (o también, en su caso, en una copa de Gran Borgoña), menos canónica pero que recibe bien todo lo señalado, dado que admite unos 500cc de producto. Si hay algo fundamental en el mundo de las cristalerías y de su aplicación práctica es que jamás, JAMÁS, debe emplearse el abyecto tubo, ese invento infernal que pringa al consumidor cuando, inclinado para el consumo, hace que se desmoronen sobre el rostro de aquel los hielos, y que hiere al camarero a traición, cual escorpión, cuando se rompe en la pila, dejando unos a modo de cuchillos ninja de lo más letales.

En fin, el borde del vaso de long drink deberá restregarse convenientemente con la parte blanca del primer corte de limón; seguidamente, deberá ponerse muuuuucho hielo: cinco, seis o siete cubitos gordos y contundentes, entre los cuales, y verticalmente, irán insertándose las rodajas de cítrico: la combinación del naranja, el limón yel verde debe quedar armónicamente organizada. Acto seguido, se vierte como un dedo y medio de gin; se adicionan los zumos de limón y lima y se añade un botellín entero de tónica. Para concluir, el segundo corte de corteza de limón debe exprimirse sobre la copa orientando hacia ella la parte amarilla, de manera que las gotas de agrio aromaticen la copa.

Y ya. Es el GT perfecto here and now. Lo aseguro. Y MBO también.

Enjoy!

P.S.: hecha esta entrada de reingreso, les aseguro que seguidamente me pondré a contarles mi viaje a NYC de esta semana pasada. Qué gran ciudad, pardiez. Aunque creo que eso ya lo dije aquí. O aquí.

Octubre

2011-10-11T20:51:00.000+02:00

Hay un disco de U2 que se llama Octubre. Siempre he pensado que era el peor. Curiosamente, descubrí que es una valoración común. De hecho, me juego algo a que, salvo los muy fans, ninguno sois capaces de citar uno solo de los temas que contiene.

También hay una Revolución de Octubre. Lo más cojonudo es que debería ser 'de Noviembre', pues en el mundo civilizado el calendario juliano dejó de operar en 1582.

Octubre es el mes, en Zaragotham, en que invariablemente empieza a hacer un tiempo chungo. Como en esta tierra somos como somos, en 1613 se decidió que la Fiesta en Honor a la Virgen se celebraría en una fecha tan cojonuda como el doce de octubre, aprovechando lo del descubrimiento y la condición de la Virgen de Patrona. Luego la cosa se fue liando, se decidió lo de la Fiesta de la Raza (Don Alfonso XIII, el abuelito, nada mejor tenía que hacer en 1918, tres mesecillos después de acabar la Gran Guerra), que luego se convirtió en el Día de la Hispanidad a instancias del pobre Maeztu, ese fascista terrorífico (si: cuando se habla de memoria histórica conviene recordar que la sutil animalada que comporta el que a alguien bajo el control de las Cuerpas y Fuerzos -sic- de Seguridad lo saquen, se lo lleven y lo fusilen; las animaladas de los otros fueron de otro tipo, pero eso no les es imputable: es una elemental cuestión jurídica).

En fin, que el doce de octubre, o sea, mañana, es el Día del Pilar, de la Hispanidad, y Fiesta Nacional.

Es tradición en Vladivostok dedicar alguna entrada en este tierno momento del año a poner a parir estos festejos tan populares. Tan tradicional resulta que es casi aburrido (busquen Vdes. si lo desean años anteriores y solácense). Este año la cosa ha sido parecida pero diferente. La Carpa sigue instalada, si bien las cosas han cambiado sutilmente. Y es que hemos tocado allí. El siete de octubre, concretamente. Vamos, en casi-plenas-fiestas. Urghs.

Como es obvio, el acto ha tenido severa crítica por parte de MBO: me ha llamado 'traidor'. Mi amigo Steve, que nos conoce a MBO, a mí y a la Carpa maldita desde hace muchos años, no ha perdido la oportunidad de troncharse. Hiena.

El concierto fue la bomba. Dicho por todo el mundo. Hubo un equipo suficiente, monitoraje con mesa independiente en buena y debida forma y bastante público. Toqué con la Stratocaster, pues, al final, uno siempre regresa a los viejos amores. Y estrenamos algunos temas de Míchel y mios que pronostico que darán mucho juego en el futuro.

Y en ese orden de cosas, también hemos hecho alguna cosilla más. En concreto, y el diecisiete de septiembre, Míchel y yo hicimos esto. Con un acompañante de excepción:

Si, ven Vdes. bien: el guitarra que hace el solo a mitad del tema es Ramón Arroyo, el guitarra de punteos de Los Secretos. Un día grande homenajeando a un Grande que ya no está con nosotros.

Por muchos, muchísimos motivos, en los últimos tiempos tengo muy contadas alegrías. Los eventos retratados en el pictograma fijo y en la grabación de vídeo -aunque tenga un sonido pésimo, pero qué más puede pedírsele a un iPhone- son dos de ellas.

Para concluir, creo que no puedo dejar de mencionar el notorio evento que disfruté este pasado domingo. Cierta joven a quien apreciamos mucho se casaba. Se casaba con un torero. Se casaba con un torero MEXICANO. La de Dios, o sea. Ya pueden imaginar algunas de las aportaciones de México-lindo-y-querido a la ceremonia: ganaderos de Chihuahua con cara de pena porque en la frontera les obligaron a dejar sus pistolones, alguna mozuela de piel canela de buen ver que mejor ni mirar, no fuese a dar lugar la mirada a una liada hostiativa de medianas dimensiones... En fin, muy racial todo, máxime en considerando que el evento tuvo lugar en Sevilla, cuya burguesía como es bien sabido aporta un 'sabor especial' a todo y sobre todo a los eventos sociales. Claro, no pudo faltar el mariachi (que es una cosa que no sé si me da grima o no. No tengo claro esto). Ah, y brindis con reposado antes de comer. Es curioso, meterse análogo latigazo en las Rusias con un frio pelón es algo asumible. En Sevilla, a 30º, es como otra cosa. Y sin embargo entró. Mi cuñado y yo procedimos como los machos (empléese la entonación preceptiva, así como de Sinaloa) y nos lo atizamos sin limoncito, ni sal ni leches, que había que mantener el tirón frente a estos chicos.

Lo bueno es que luego no vomitamos ni nada.

En fin, amigos: sacaremos fuerzas de flaqueza para darle un empujón a Vladivostok y alcanzar una cierta constancia, ahora que he descubierto nuevos y vívidos flancos en la blogosfera. Blogosfera cuyo aplicativo de articulación (a.k.a. elputoblogger) se me ha cargado mi formato anterior y todos mis enlaces, hay que joderse. Y encima ha aplicado este fondo azul-marica-ilusión que no me atrevo a tocar, no sea que se joda todo mucho más. Y para rematar, se me ha llevado por delante mi contador con casi 90.000 entradas, recoños. Eso ha sido lo peor para mi autoestima bloguera. Pero renaceré de mis cenizas cual Ave Fénix...

Los días de Birmania

2011-08-24T20:08:00.004+02:00

Varias son las ocasiones en que a lo largo de la –ahora titubeante- vida de este bló me he referido a Orwell. Orwell es un tipo que me cae francamente bien porque, habiendo tenido en la mano la posibilidad de acomodarse, ha actuado a la contra.

Me pasa parecido con Jünger. En ambos además concurre la condición de excelentes literatos, de esos que me han proporcionado momentos de emoción causados por libros que, en tono menor, se pueden regalar, como en voz baja, indicando ‘estoy seguro de que te gustará’.

Orwell tiene obra muy conocida, claro: Animal farm, como 1984, son lugares comunes de la literatura universal. Por supuesto, considero ambas obras sensacionales. Sin embargo, además de eso, o de Hommage to Catalonia (que es un lugar común de la progresía, que naturalmente no lo ha leido, pero cuyo conocimiento de solapa exige tener conocimiento de su existencia) y de su actitud vital (más british que la ginebra buena o el sistema parlamentario comme il faut, con MPs sólo dependientes de la defensa de los intereses de sus votantes: esa actitud consistente en no casarse con nadie por que si, sea con el sistema métrico decimal, con la conducción por la izquierda, con la excelencia del Imperio Británico o con la de la Comunidad Europea si ésta comporta estandarizar las dimensiones de los gnomos de jardín) están otro puñado de cosas. Y entre ellos, Burmese days.

En estos días de desasosiego posteriores al 29 de julio de 2011 (fecha en que una vez más he comprobado qué escasa relación con el esfuerzo y la dedicación profesional tienen las púrpuras que se obtengan o se pierdan, y cuánta dependencia, más bien, de las succiones efectuadas) he retomado esa novela. La tenía por casa de mis padres, donde empecé su lectura hace como veinte años, y allí quedó a medias leída, perdida y varada.

Curiosamente, el ejemplar que entonces tenía y perdí se intitulaba La marca. Aquí vendría bien una reflexión acerca de la perniciosa costumbre patria de retitular películas y novelas. Abyecta costumbre, peor aún que la de traducirlas o doblarlas.

En fin, orillemos tanto excursus: fui muy feliz cuando a principios de agosto, ya vacando, encontré una copia de la novela con su título correcto en un rincón de esa gloriosa librería cuyo encuentro en una esquina de Islantilla resulta completamente inverosímil y tan grandes servicios presta, verano tras verano.

La novela, cuyo decurso es perfectamente previsible, tiene un protagonista, Mr. Flory, cuyo fin es igualmente previsible. U Po King, su implícito antagonista (y digo implícito pues sólo es su enemigo por persona interpuesta) obtiene el merecido castigo por su maldad pero lo más gracioso es que tal castigo no obedece tanto a una sistemática judeocristiana si no, más bien, a una lógica extremo oriental. Dícese de Burmese Days que Orwell la escribió sobre la base de su experiencia como policía colonial. No cabe duda de que su pormenorizado conocimiento de esa sociedad en particular le facilitó los materiales para construir el decorado (el detallado conocimiento del estado en que queda la piel de leopardo si recibe incorrecto tratamiento sólo puede obedecer a experiencia personal, por poner un ejemplo chusco), pero me atrevería a decir que lo esencial en el tratamiento que reciben de Orwell los nativos, mucho menos cruel que el que administra a los sahibs (a los que destripa sin compasión alguna) obedece a ese hilo de protesta contra la injusticia que se imbrica en toda la obra de nuestro autor, mucho más que a cualquier otra cosa.

Aparte de ponderar esta novela cuya lectura les recomiendo, esta breve nota agosteña tiene como solo objeto mostrar mi aprecio por esos ingleses que son coherentes consigo mismos, como Orwell o como Martin Amis, a quienes no les tiembla la pluma si deben poner en cuestión las cosas, resultándoles completamente ajena, sin perder las maneras, la asquerosa corrección política; sensu contrario, mi absoluta distancia de los paniaguados serviles tipo Paul Preston, quien me ha venido a la memoria hoy al acabar Burmese Days, por constituir la antítesis, el 1/x de lo que Orwell representa; otra de las cosas que leí a lo largo de agosto fue una larga entrevista al referido hispanista-hooligan en que éste ponía a parir la romántica visión que se tiene de los anarquistas en España, visión que, ciertamente, bastante tiene que ver con lo que Orwell dejó escrito, he de reconocer.

Este denuesto prestoniano se debe a la sarta de sandeces que Preston vierte en dicha entrevista y, sospecho, en su panfletazo (que leeré cuando salga en edición popular, pues no pienso gastarme la pastizara que cuesta la lujosa edición de tapa dura que el omnilaureado ha puesto a la venta en primer lugar), todo lo cual se debe a su irredento comunismo. El comunismo es incompatible con muchas cosas (la dignidad entre otras), pero, sobre todo, lo es con la inteligencia.

El corolario de la nota de hoy es en definitiva la nueva demostración de este ultimo aserto, debida a Cayo Lara al invocar ayer la perdida de soberanía que comporta la reforma constitucional que va a haber que hacer para introducir un límite de déficit público. Este señor es tonto. Poco más.

Cerramos así el círculo y este breve boca a boca que he redactado, todo jumping thinking, para reanimar mínimamente Vladivostok.

Concursos de rock

2011-06-03T20:49:00.004+02:00

Aquí la foto tomada el cuatro de mayo de 2011, día del concierto en el Rock and Blues. Creo que ya conté que tocábamos en el III Concurso de grupos: se había seleccionado de entre todos los que habían tocado allí en 2010 a ocho, y había premios con pa$ta para los tres primeros... entre los que no estuvimos nosotros. Ayer estuve en la entrega de trofeos, pues ante todo hay que ser elegante en la derrota, y recogí la placa conmemorativa y el cedé de fotos. Me hizo gracia.

También nos habíamos presentado al concurso Ambar Z Music, donde no pasamos el corte.

No nos habíamos podido presentar, sin embargo, al Concurso PopRock Zaragoza, por nuestra edad. Eso me cabrea altamente.

Todo ello y un comentario de MBO anoche me lleva a pensar que tal vez deberíamos dejar de concurrir a estas cosas. Probablemente, lo suyo es que en tales ocasiones se prime a las bandas más jóvenes, que se les facilite seguir ruta.

Personalmente, es obvio que no espero lucrarme gracias al rock and roll (es obvio y además lo único realista es pensar así: en este milenio, me temo que forrarse con cargo a semejante actividad es tan difícil como que te toque un euromillones de esos). Supongo que el análisis atinado sería más bien el relativo a qué pretendo manteniendo un grupo de rock and roll. Míchel, el otro cantante y guitarra de Los Modos, escribió un breve artículo que forma parte de Tierra de Cierzo un libro que ha publicado el Oregon's Herald y que acompaña al cedé de la película del mismo título. El artículo de Míchel se refiere a qué se experimenta como músico-de-los-gloriosos-ochenta hoy en día. Y no deberíais dejar de leerlo, pues es bastante atinado. Y da contestación a esa pregunta.

En fin, esta entrada tenía como objeto fundamental enseñaros la foto ésa, de la que es autor mi compañero Pablo quien, como es obvio, tiene buena mano para tirar daguerrotipos... incluso con un iPhone.

Ah, no puedo dejar de mencionar que MBO ha devenido gran patinadora y corredora, y pasado mañana hace por segunda vez una carrera de tronío. Espectacular.

P.S.: No dejaré de decir que, finalmente, y si nadie lo remedia sufriremos tripartito izquierdista, aunque, afortundamente, sólo en el Ayuntamiento de Zaragotham. Que Dios nos asista.

Más números, otras letras

2011-05-07T23:34:00.008+02:00

Que no hay modo ni manera de darse al orden, al concierto y a la ciclicidad razonable (una a la semana, qué menos. O cada dos. O una al mes, recoños). En fín: que dado que hoy he sido cooperador necesario en un pic-nic (juro que es cierto: el urbanita de pro que es uno se ha visto abocado a ejercer de coche escoba de una ciclo excursión rematada en un pradito-al-lado-del-Ebro, lo nunca visto) había de contarlo. Pero un poco de cronología, que no es lo único que merece ser relatado, siquiera para mi propio control de bajas.

En anterior entrada mencionaba yo un concierto de Los Modos que iba a celebrarse en la Sala Zeta el 2011-02-11, fecha muy aparente en razón de su palindromicidad parcial. Tocábamos con un grupo de Barcelona, Los Eléctricos, a quienes recomiendo a todos Vdes. encarecidamente. Una bajista excelente, un guitarra sensacional, todo contención a pesar de su inmenso virtuosismo (además de notabilísimo compositor), un batería poderoso y un cantante de esos delgados-con-mucha-personalidad. Me encantaron. Me encantó el concierto, en general, el nuestro y el suyo, salvo por un par de detalles menores: el público fueron OCHO personas y nuestro fee ascendió a... 13.75 EUR. No, no hay error de transcripción.

El siguiente show de Los Modos se ha celebrado el pasado miércoles, cuatro de mayo de 2011, en el Rock and Blues, en el contexto del III Concurso de grupo convocado por dicha sala. Resulta de que, de las cincuenta bandas o así que tocaron el pasado año en la Sala, ésta ha seleccionado a ocho, y entre ellas estamos nosotros. Todo muy bien en términos de autoestima. Lo de tocar en miércoles tiene algunas pegas en cuanto al volumen de la concurrencia, pero no estuvo mal. Lo triste es que, probablemente, será el último concierto que haga con nosotros nuestro batería, Jose, que nos ha abandonado, pasándose a una banda que se llama Decalles. A cambio de eso, pude presentar en público mi nueva adquisición:

Con Vdes., mi nueva Gibson ES339 antique red. No digan que no es preciosa. Suena de miedo, es de una belleza insultante destelleando bajo los focos y feedbackea como debe hacer toda guitarra de bien. Gocé a modo con y de ella sobre el escenario, qué demonios. Dado que la organización puso a un fotógrafo profesional a hacer pictogramas de qualité, estoy casi seguro de que podré colgar algún retrato de esos, donde se evidencie la realidad de mi aserto.

Y bueno; la noche del miércoles fue una especie de oasis en medio de una semana de trabajo desmesurado de ése que le ocupa a uno mañana, tarde y noche (aunque le dé a uno tiempo de escaparse un par de horitas para hacer el ya citado concierto: soy un prodigio de organización). Inmediatamente antes y con ocasión del puente imposible ése que se han inventado para poder remachar la excelencia del trabajo en una España al borde del 25% de desempleo (un saludo al Sr. Chapuzapatero), gocé de un breve viaje a Burdeos, donde pude ponerme púho de ricos caldos.

Salí de aquí un viernes a mediodía, llegué como a las 22.00 directamente a cenar y al día siguiente, a las 10.30, estaba en la primera cata. Y así hasta el lunes: después de rematar el enogastronómico viaje mediante un almuerzo glorioso en el Maher de Cintruénigo (señaladísimo restaurante que no deberán obviar Vdes. si se aventuran en un paseo por esa parte de Navarra) llegué al hogar (acarreando, eso si, un kilo de más que he de liberar).

Con estos antecedentes tan estresantes, comprenderán Vdes. que cuando MBO sugirió hacer en la mañana del sábado un sosegante pic-nic en la campagne yo no me pudiera oponer. Claro, uno tiene sus límites; cuando supe que se trataba de un bic-nic, indiqué que muy bien todo, pero que yo iba de vehículo de asistencia. Vehículo automóvil de asistencia, quiero decir. Como resulta que había invitadas otra quincena de personas y había que acarrear mantas, alimentos, bebidas y toda suerte de implementos necesarios para organizar el evento, la idea no era mala. Y allí que me he ido, cargando hasta arriba el gran apero rodante (Dios me ha iluminado: si no, mi pobre Porsche hubiese devenido barchetta, y nunca mejor dicho). En fin, seamos sintéticos: PICNIC de sábado: uno llega, extiende manteles, come cosas (ricas) hechas en comandita, se rie, bebe un poco de vino, otro poco de cerveza, una cocacola, entonces se pone a caer el cielo, se recoge todo a toda hostia (incluyendo la basura), se traslada como puede a un bar y se bebe un carajillo. Curioso, sips. En bici es un poco más incómodo, la verdad... Mi libro de 2º de EGB que explicaba cómo eran los pic-nics en bici precisaba lo de la tortilla de patata y lo de la guitarra (en efecto, me he llevado una acústica, todo bucólico y juglaresco yo), pero no lo del tormentón terrorífico. Nada que no haya podido resolver luego en casita, tras de adecuada duchita, un gin tonic de Fever Tree y London Gin.

Como ven, la vida sigue más o menos igual, abstracción hecha de la progresión aritmética de los efectos de la adolescencia (eterna) del joven UPMM, que cuenta ya con diecinueve años y está mucho más intragable que cuando tenía quince. La permanencia teen de J. es tan la leche (por no decir algo peor) que casi puede conmigo.

De entre mis lecturas, magro placer de una vida un tanto atropellada, no me atrevería a recomendar gran cosa. Supongo que el sensacional último VARGAS LLOSA, El sueño del celta, pero eso es algo tan antiguo como obvio (no dejen de leerla). Cosa menor y navegativa, La ronda del pirata, una obrita tipo O'Brian cuyo autor, James L. NELSON fue muy ponderado por aquél. La carga de mastelero de juanete mayor, noray y cabrestante en el texto es ligera: no es menester pues, tan apenas, estar todo el rato tirando de diccionario de náutica para poder leerlo.

Un par de panfletillos de filosofía política, La insurrección que viene (debida a un supuesto Comité invisible) e Indignaos (Stéphane HESSEL, con prologo-monserga del pelmazo de SAMPEDRO) me han valido para constatar que el pensamiento progresista (o de ultraizquierda, por qué no decirlo: de entre los dos textos, aquél revindica la excelencia del comunismo, con dos cojones) sigue estando igual de apolillado a pesar de la peste a naftalina que desprende. No lamento haberlos leido y tenerlos. Nada nuevo bajo el sol.

Aquí vendría que ni pintiparado un comentario acerca de la situación política de la Patria, pero estoy tan harto del Zapatos y sus inútiles adláteres; de la posibilidad de que se repita la experiencia tripartitaria en Aragón y en Zaragotham, si bien esta vez los sozis se ajuntarán con los comunistas cachiruleros en lugar de con los comunistas barretineros (además de con los comunistas sin prenda de cabeza regional específica); de la vergüenza del Camps y sobre todo del záforas ése castellonense y aeroportuario cuya mera existencia exige cárcel a gritos tras de esas gafas de sol... estoy tan harto, en definitiva, que prefiero pasar para no contagiarles a Vdes. mi hastío.

Y bueno, una nueva obra de una vieja conocida que, definitivamente, no ha sido llamada por el camino de la narrativa comme il faut más allá de Petra Delicado. Me refiero a Alicia GIMÉNEZ BARTLETT, que se despacha con una Donde nadie te encuentre perfectamente prescindible, en la cual, además, se refiere a Beceite -provincia de Teruel-, como Beseit. Escribiendo, naturalmente, en español. Esas cosas, como es bien sabido me ponen malo, pero ciertamente no crujiría tan severamente la obra por semejante tontada. El problema es que la aventura es completamente inverosímil, los personajes más falsos que Judas y más previsibles que El Gran Wyoming, los diálogos -numerosos- completamente fuera de contexto lógico y cronológico (idénticas las hablas de un periodista barcelonés y de de un campesino turolense, por ejemplo), y demasiada moralina subyacente, muy memoria histórica, aunque menos cargada hacia la progresia. Vamos, que no se me tomen la molestia de conseguirla ni leerla.

Y dicho esto, me retiro a descansar: ya he calzado una entrada verborrágica en condiciones y me lo merezco. Creo.

Vladivostok no se rinde

2011-01-23T18:58:00.006+01:00

Historia antigua y bien conocida es que Zaragotham sufrió dos sitios, y sus ciudadanos patearon con contundencia el trasero de dos altos jerifaltes gabachos. Es también sabido que la Grandeur hizo que se mintiera poderosamente en el Arco de Triunfo consignando el nombre de mi ciudad como victoria del enano cabrón (no, no me refiero a Sarkozy). A la conclusión del segundo sitio, de los 55.000 zaragozanos civiles han muerto 34.000. Se dice pronto. El tifus y el hambre fueron quienes en realidad rindieron a los zaragozanos.

Eso es sólo para dejar claro que, a semejanza de mi ciudad, este mínimo entorno mío tampoco caerá, así se hunda el mundo. Aquí estoy, muerto de sueño y rodeado de remembranza de incomodidades de niveles bajo, medio y alto, pero que les den a todas ellas: a más de manifestar mi resistencia a las incomodidades del mundanal ruïdo, reseño que mañana hay ensayo de Los Modos, que siguen al pie del cañon tocando con suficiente frecuencia como para que su guitarra de punteos (que coincide que soy yo) siga pensando en confesarse más músico que otra cosa, siga anotando en verde ideas para nuevas canciones, y se encuentre muy bien pensando en el próximo 11-02-11 (chula fecha, eh que no?), día del concierto de Los Modos junto con Los Eléctricos en la Sala Zeta.

Sigo amontonando libros que deberíais leer, pero estoy vago al respecto; más me vale, antes que nada, que os recomiende vivamente El Discurso del Rey, el peliculón que he visto en los últimos tiempos. La única duda que me suscita el filme es: ¿nos encanta la escenografía de las películas históricas británicas por su excelentcia, o bien porque han hecho que nuestro gusto asuma como excelente la manera de hacer de los cineastas británicos dedicados a filmar películas históricas? Pienso en esta (que es excelsa), pero pienso en Brideshead revisited y en tantas otras... no sé. En todo caso, esto es un peliculón con dos actorazos que te mueres al frente; de esas películas, además, que evidencia la estupidez del doblaje sistemático.

Bueno, suficiente por esta noche. Estoy por ponerme a poner palabras en grandes mayúsculas, gritos conforme a la netiquette, pero sospecho que sólo recibiría grandes letrazos en tipo 18 ó 20, evidencia del eco de las ausencias circundantes.

Besos, abrazos.

Roma y los Polibanes

2010-08-18T22:20:00.003+02:00

El polibán es a la porcelana sanitaria, sección bañeras, lo que el Multipla (¿o la Multipla?) al mundo del automóvil. Un polibán no es, ciertamente, una bañera, pero tampoco un plato de ducha. Un Multipla (¿o una Multipla?) no es una furgoneta, pero tampoco una berlina (ya puestos, tampoco es un descapotable deportivo). Son… esas cosas de los italianos. Se me ocurren algunos otros ejemplos, y supongo que el más obvio es la Vespa. Los Lancia tampoco se quedan atrás.

Vaya por delante que lo antedicho no es muestra de desprecio ni por las maneras peculiares de diseñar, ni por lo italiano: son italianos los responsables de algunos de los mejores diseños de la historia –y mucho más desde el punto de vista de un enamorado del automóvil como Hans- y hay también otras naciones dadas al diseño peculiar: creo que un sucinto examen de la historia de creaciones de la casa Renault, la observación atenta de los frontales de las locomotoras que meneaban los trenes patrios en los setenta como habían movido los galos en los sesenta y, en fin, un visionado rápido de la imprescindible Mon Oncle evidenciarán que el diseño rarito no es cosa sólo italiana.

Por cierto que no tengo ni idea de si el polibán es invento italiano: sólo sé que al aeropuerto vinieron a buscarnos en un (¿en una?) Multipla y ello fue perfectamente consistente con la observación del referido aparato sanitario en la salle de bain de nuestro apartamento temporal en Roma.

Y es que estamos en Roma, gracias a Ryanair, también conocida como la aerolínea más indigna del universo. Puesto a evocar se me ocurre que la compañía de Michel O'LEARY hace exactamente lo mismo que las navieras basurientas que acarreaban gente al nuevo mundo aprovechándose de su penosa situación económica, lo mismo que los propietarios británicos de clippers que estabulaban seres humanos en la costa de África (debidamente vendidos por árabes, ah, ese pueblo siempre tan respetuoso de los derechos humanos) para llevarlos igualmente a las Américas. En fin, lo hace de modo más descarado, y casi más grosero. No pienso aburrirles a Vdes. con relatos acerca de información engañosa de precios que se incrementan por absolutamente todo (maletas facturadas, pago con cualquier cosa que no sea la tarjeta corporativa de la propia Ryanair...): son todos Vdes. personas viajadas y habrán sufrido en sus carnes tales maneras. Dejémoslo, pues.

A lo que iba -y es éste el motivo de la entrada-: MBO, los UP's y yo estamos en Roma. Conjugada que fue la sospecha de una sinusitis en la mañana del jueves, doce de agosto (recuérdese que Hans SIEMPRE se pone malo en cuanto empiezan las vacaciones), salimos del aeropuerto de Zaragotham (bien!) aterrizando en Ciampino apenas dos horas más tarde.

Y en la mañana del trece me tomé, como primera providencia, un latte de esos que hacen Historia.

Y bueno, que seguiremos informando acerca de la estadía y sus circunstancias. Besos & abrazos

Veraniega

2010-08-07T19:51:00.002+02:00

Que les voy a decir, mis muy queridos y escasos lectores: estoy de vacaciones, dotado de mi sonyvaio, artefacto éste que de usual sólo se emplea para trabajar y que estos días, sin embargo, es aplicado a fines más nobles: ver otros blós, alparcear féisbuques diversos, buscar aquí y allá un overdrive Seymour Duncan de ocasión que me tiene preocupado. Nada de pro, todo de gozo.

Vacacional, como pueden Vdes. imaginar, aparco mi maltratada osamenta en el Dulce Sur de la patria (nota mental, buscar los discos de The Beautiful South al llegar al hogar). Acabé de trabajar el treinta de julio completamente desfondado, mucho más que nunca: o me estoy haciendo mayor, o bien es la resulta lógica de las estadísticas elaboradas por mis padawanes (a quienes encomendé la elaboración de los datos de trabajo real enero-julio 2010). Irrelevante: he llegado a las vacaciones, y con ello a las gambas y a la cervecita de chiringuito con auténtica necesidad. Leo todos los días tres periódicos (apartando de mí el cáliz amargo del 'Estadio Deportivo', un subproducto informativo obsesionado por el Bétis y por la corrupción jurgorística del Hércules, un equipo con nombre de avión y maneras éticas estrictamente levantinas. Duermo bien, pues las noches en Isla Antilla gozan de cierta cantidad de viento oceánico que aportan sosiego y paz.

Leoa un ritmo más lento que el usual: Anatomía de un instante, de Javier CERCAS, ya concluso: tomo que tiene su interés, referido al evento acontecido el 23 de febrero de 1981 y a Don Adolfo Suárez, que evidencia que el autor se lo ha currado buscando información y que, además, pone igualmente de manifiesto que a pesar de su naturaleza bermeja puede llegar a entender -pasmoso, en la Patria- las motivaciones de un militar de ultraderecha más allá del simple denuesto y descalificación. Es de esos libros que se deben recomendar si y sólo si el potencial lector está interesado en la Historia y en la historia. Si no, aburrirá. A MBO, por ejemplo, no se lo recomendaría.

Ahora tengo entre manos otra policiaca nórdica: Grito en el hielo, de Camilla CEDER. No tengo ni idea de si 'Fruset ögonblick' significa eso o si es una de esas tradicionales traducciones 'libres' españolas. Posiblemente es ésa la única pregunta que me sugiere la novela. Y es que, a pesar de ser uno de mis apreciadísimos regalos de cumpleaños (sí, queridos: 44 el pasado 14 de julio) se me ha atragantado, de manera que no puedo, en rigor, valorarla. Me temo que entre los novelistas sueco-noruegos-fineses se ha puesto de moda un modelo novelístico basado en el denuesto de la sociedad socialdemócrata escandinava demasiado centrada en los desastres que la aquejan y en el severo alcoholismo de parte amplia de la población. Ah, y con mucho flashback, que mola. La escritora, btw, tiene diez años menos que yo. Lo mismo es que me irrita constatar que cada vez es más remota la posibilidad de ser un joven escritor de éxito :D.

La tarde se ha agrisado. Después de varios días de sol terrible y calor abrumador, tanto uno como otro se han aligerado,dejando de un feo color manchado el cielo. No todo puede ser, claro, pero fastidia. Voy a regresar a mis livianas labores. Queden Vdes. bien. Aprovechen sus vacaciones o, lo que es mejor, evoquen los disfrutes que les darán cuando les toque disfrutarlas.

Tulsa, Miren Iza, yo

2010-07-23T23:37:00.003+02:00

Y esto lo dejo aquí porque yo lo valgo.

La verdad es que no soy nada moderno ni gafapasta, a pesar de haberme comprado esas gafas que había pensado hace MUCHO tiempo adquirir porque me daban un aire Buddy Holly que siempre va bien para hombres de bien.

Digo esto porque esta noche, en Le Pastis (soit, El Lugar, mayúsculas no casuales) tocaban The Singer not the song y Tulsa. Tulsa reducida a su cantante y líder estético-espiritual, Miren Iza, no más, y ahí he concurrido, a gafapastizarme parcialmente

MBO había pasado la tarde tomando un mojito mientras montaban sonido y me ha indicado al llegar 'la cantante de Tulsa ha hecho una versión de Baby, it's you sensacional'

A la orilla del Ebro, fresquitos y tomando una cerveza (o dos) hemos disfrutado mucho del concierto de Xisco Rojo (líder y formación completa de The singer, not the song) y Tulsa, y, cuando Miren estaba terminando, ha preguntado: "Y ahora ¿qué toco?" Y, claro, MBO y yo hemos saltado como lebreles: "Baby, it's you!!!' Y ha dicho: 'Ah, pero ¿me acompañáis? Que esto tiene coros'. Y claro, no he podido evitarlo. Y he saltado, nuevamente cual lebrel, y me he hecho con el micro, y he acompañado a Miren Iza, como lo hizo Quique Bunbury, sólo que nuestra fuente hoy era mejor que Jeanette (vas a comparar a las Shirelles o a Los Beatles con dicha chicuela, recoños!).

Y MBO, que es mi crítica más leal-y-contundente ha aplaudido con perseverancia y aplicación. Ha quedado bien el juego de voces con esa gran cantante. Considerando los pésimos resultados de las voces en nuestra última y reciente maqueta, esto tiene un efecto lenitivo sobre mi perjudicado ánimo, sobre mi minorada autoestima cantante.

Cosa de la cual dejo aquí constancia, a los efectos oportunos.

Los Héroes del Silencio, Quique, yo.

2010-07-17T19:39:00.008+02:00

Esto lo dejo aquí porque una amiga me ha pedido que hable de ello. No lo he escrito en todos estos años, ni siquiera en el año del retorno, en que todo el mundo hablaba de la prehistoria de La Banda. No por nada: sólo porque, en el fondo, es todo muy poco trascendente.

Estamos en algún momento de finales de 1983 o principios de 1984. Hans se ha incorporado al G.O.M., Grupo Organizador de la I Muestra de Pop Rock y Otros Rollos, evento que se ha de celebrar entre el 23 y el 25 de marzo de 1984 en Zaragotham. Una tarde, sentado en la sede del CIPAJ, que nos deja el garito para asuntos de organización, estoy rellenando fichas de bandas que quieren tocar en la Muestra. Llega, para formalizar su participación junto con Proceso Entrópico, un chaval delgado, pelo corto, con buena facha: como yo, un hijo de la burguesía zaragozana. Algo me cuenta, algo sé de él (y más sabré más tarde, ha sido compañero de amigos míos en otras bandas) y de su pasado en diversos grupos.

Recuerdo el primer momento, en aquellos días, en que me dí cuenta que entre los miembros de las cincuenta bandas que tocaron en La Muestra había de todo, pero había muy poca gente que quería de verdad -y con la debida voluntad y esfuerzo- ser alguien en este tinglao pop. Quique quería ser Bowie ya entonces. Yo tenía 17 y él 16, pero era evidente. Había mucho, mucho saber estar. Esto lo he dicho siempre, no es un análisis ex post facto: quien habla de enchufes o privilegios miente o deja que a sus palabras las dirija la envidia. Quique era y es un tipo aplicado en todos los sentidos como ninguno que he conocido en todos estos años en el contexto del rock'n roll a la hora de obtener lo que desea: más tarde, superada la Muestra, formaremos juntos en Zumo de Vidrio, y veré cómo él, un bajista -con un bajo Ibanez y un ampli Rickenbacker que robarán en su momento en un local tremendo en la Calle Sacramento, en el Gancho- se convierte en el líder de una banda que se desintegrará por la diversidad de voluntades de sus miembros.

Hay fotos de un concierto en Starter con Quique con pelo fucsia y conmigo tocando mi sintetizador Korg Sygma en blanco y negro (un estándar en mi vida sobre los escenarios) y mucha gomina.

De la debacle de Zumo de Vidrio, en navidad de 1984, nacen Los Modos, mi banda, y Héroes del Silencio, la suya, ésta última con mucha más voluntad de éxito, triunfo, futuro en la música. Las bandas siguen en paralelo: me solazo ahora en recuerdos tales como locales compartidos -donde le robaron a Míchel su ampli, por ejemplo, en la Calle Capitán Pina, hoy desaparecida- o aperitivos mano a mano, Quique y yo, en el Café de Levante tomando pimientos rellenos y hablando de filosofía, y dándome razón de que no debía ensayarse los domingos por la mañana: quería ir a Misa al Pilar a primera hora. Que nadie lo saque de quicio, en aquel momento invocaba razones espirituales que jamás puse en entredicho, como tampoco puse en duda su voluntad de revisión de las alternativas espirituales. O Pedro Andréu tomando micebrinas para aguantar ensayos mañana -con los Héroes- y tarde -con Los Modos- casi siete días a la semana. Mientras ellos se disparan como cohetes -Quique, Juan y Pedro Valdivia, que luego se irá para ser médico-, nosotros -Míchel y yo, Jorge y Pedro Andréu, que luego tocará con ellos- nos lo tomamos con más paz y más dosis de Magna Mater: Míchel en Filología, Jorge nos deja muy pronto abriendo el paso a Karl (luego Días de Vino y Rosas), en Geografía; Pedro en la Escuela de Artes; y yo, en mi propia Facultad.

Recuerdo una libreta de espiral en que Quique iba anotando todos los sucesos relevantes para su vida rock'n roll, y debo recordarlo mal porque creo que lo que leía ahí estaba mecanografiado, en cinta negra y roja. Debería preguntarle si eso existe aún. O algo tan tonto como el primer día en que apareció con un micro bueno, un micrófono Shure de los buenos. Quería ser cantante, no instrumentista, y necesitaba eso, un artefacto en que ni se me había pasado por la cabeza (yo también cantaba en mi banda) gastarme una pasta: el dinero era para amplis o para guitarras o para pedales. Los micros los ponían los organizadores, y en el local bastaba con cualquier basurilla. O el día en que me enseño un traje -concierto en Oh! de Bailar- para el show: chaqueta negra con dibujos en azul eléctrico, pantalón azul. Iba a un millón de años luz por delante de nosotros: estoy hablando de algún momento de finales de 1985, eventualmente de 1986. A un millón de años luz de todos. También recuerdo cómo los textos de sus canciones fueron cambiando en los primeros tiempos: corregía sin parar. No me atreveré a decir que yo era menos exigente -puede que fuesen modos diversos de trabajo, más denso y concentrado al principio el mío, más espiral el suyo-, pero sé que jamás dejaba las cosas a medias si no le satisfacían. Por cierto que también recuerdo cómo 'Olvidado', un tema suyo que ya tocábamos en Zumo de Vidrio, tuvo en los primeros tiempos una parte -insustancial- mía.

Otros recuerdos de Los Héroes incluyen, por ejemplo, el hecho de que Juan estuvo tocando durante mucho tiempo (incluso cuando ya estaban empezando a triunfar) su vieja Stagg copia de Stratocaster, una guitarra bastante malucha, y que la primera vez que grabaron para Televisión Española, Regional de Aragón, Juan tocó con una guitarra Ibanez negra preciosa que yo tenía -y aún tengo-, y Joaquín tocó con el bajo Ibanez de Karl, que era también negro. Era lo normal: se compartía el equipo. De hecho, cuando Los Modos volvimos a tocar un montón de años más tarde, Joaquín le dejó su imponente bajo Rickenbacker 4003 negro a Karl, muy en plan Escuadrilla Lafayette, y Pedro nos dejó emplear su local y su batería hasta que retomamos el ritmo.

También recuerdo a la novia de Quique el año aquel, la hermana de un compañero mio del colegio. Nada he vuelto a saber de ella. Me gustaría equivocarme, pero dado que la chica no iba por el camino correcto -desde luego por sus propios merecimientos- tenía algún número en la rifa para acabar mal.

Quique era esforzado y voluntarioso: todos esos seudoproletarios del rock'n' roll que le tildaban y le tildan de hijodepapá no han trabajado ni una millonésima parte de lo que lo hizo él (o más bien ellos: los cuatro) y han acabado siendo mucho más pequeñoburgueses de lo que él fue jamás.

No me gustó -sigue sin gustarme- el nombre de la banda: me recordaba a una banda portuguesa, Hérois do Mar (o así: no sé portugués); hay parte de su material (y es un 'su' de ellos: los temas de los Héroes son de los cuatro) que me interesa, pero no todo desde luego, y es más bien por mis afectos personales que por el tipo de música, sobre todo al final. Fueron (y siguen siendo, claro) excelentes instrumentistas a puro de esfuerzo y dedicación. Los escasísimas ocasiones en que me encuentro a Quique no encuentro ni una brizna de esa arrogancia que le echan en cara. Pedro sigue siendo mi amigo, es -conmigo como con muchos otros por cierto- un hombre bueno siempre dispuesto a ayudar a los viejos camaradas y a jovenes chavales, nuevos músicos, que quieren estar en esto; Joaquín era un chico tímido y sospecho que tantos años de heroicidad no le han quitado esa característica (es, además, exquisitamente correcto). A Juan no le veo hace años, pero dicen de él que está bien, a gusto consigo mismo, y sé de primera mano que su hermano Gonzalo es un sensacional guitarrista, músico, profesor de guitarra.

Mi relación con los Héroes es, evidentemente, muy intrahistórica, aunque los libros hablan de mi como su primer teclista. Lo cierto y verdad es que sé que son grandes tipos y que merecían lo que les pasó, el triunfo de que disfrutaron y las gavelas que al mismo acompañan, sin olvidar que, tal vez, cuando Dios te quiere castigar, te concede lo que deseas. Se merecían el éxito... y el que diga lo contrario no tiene ni idea, miente o deja que a sus palabras las dirija la envidia.

Esto es una BOM-BÁ...

2010-05-23T21:22:00.006+02:00

... que canturreaba un ser aproximadamente humano hace ya unos veranos, creando una incomprensible necesidad de menear las (generalmente desbocadas) posaderas a montones y montones de personas. King África, creo que se llamaba el indeseable.

En fin, no es cuestión de hablar de semejante elemento y aún menos de su producción musical (ignoro si perpetró algo más, aparte de la citada cancioncilla). No. Hoy se trata de hablar en VLADIVOSTOK de la aceleración de la carrera de Los Modos hacia el triunfo, la fama, la fortuna y el blablablá.

Cerrábamos la entrada anterior refiriéndonos al concierto del veinte de marzo en la Sala Modo, y anticipaba, ya que el día 17 de abril volveríamos a tocar en la Sala Zeta. Y así fue. Ese concierto se inscribía en el II Concurso de grupos Sala Zeta, donde nos cruzábamos los sables algo menos de veinte bandas -preseleccionadas-, de entre las cuales resultamos finalistas cuatro: Los Modos, Horas perdidas, Los Impecables y Freak for choice. Así las cosas, y tocando de dos en dos (los Horas perdidas con nosotros, Los Impecables con Freak for choice) llegamos a la final, celebrada en dos partes, días 15 y 22 de Mayo.

Hay que decir que en el referido concurso los premios no estaban mal, y, sobre todo, no había condicionantes tipo 'límite-de-edad-media-del-grupo' (momento de mucha vergüenza cuando Hans se dió cuenta de que Los Modos NO se podían presentar a determinado certamen de este jaez. Recoños).

Bueno, pues eso: que ayer el Jurado se reunión, deliberó, y nos concedió el Segundo Premio. El primero fue para FfCh, una banda un poco tipo Sober o así, algo más cañeros quizás. Es la segunda vez que nos presentamos a un concurso y resultamos finalistas. La otra vez lo fuimos junto con Los Héroes del Silencio, Ferrobós y una banda turolense Acolla de la que sólo se puede decir que eran todos muy feos (y su música absolutamente ininteresante). Era la final regional del Concurso de Radio Cadena (lo que había sido Radio Popular) y si no recuerdo mal, a nivel nacional, lo ganó la banda de entonces de Coque Malla. Recuerdo que nos dieron una copa que -creo- tiene Míchel en casa. Esta vez, la cosa ha sido más, ¿cómo decir?, int€r€$ant€. Estamos más cerca de la grabación de nuevo material de estudio de Los Modos, señores.

Pero esos conciertos han sido sólo dos de los cuatro que Los Modos han efectuado desde el veinte de marzo hasta la fecha. Otro tuvo lugar en La Ley Seca, el pasado jueves día trece de mayo. Fue un concierto agradable, en un sitio muy recomendable, con un propietario, Patxi, más vasco que la hostia y como tal noble, claro y buena gente. Sonamos, según me tienen dicho, bien, ante un público un poco escaso (lo de los jueves noche no acabo yo de verlo). Sonamos bien y estuvimos a gusto. Y como ya estábamos metidos en harina, nos metimos hasta el cuello: el siguiente jueves (día veinte) tocamos en el Hispano.

Me resulta difícil explicar lo que es dicho lugar para lo que no son de Zaragotham. Simplificando, se trata de una sala bastante grande (y por cierto bastante bien sonorizada y con un buen técnico) forrada de maderas oscuras, con sofases en terciopelo (gastado), zonas separaditas con pequeñas cercas de madera labrada... y ese olor. Vamos, lo que viene siendo un cuasi-burdel. En otro tiempo, hace veinte años, era sitio guay. Hoy es terrorífico. Simplemente.

Las noches del local discurren, básicamente, a ritmo de cumbia, merengue y materiales análogos, adobando con tan rítmicos sones los intentos de unos y otras de arrimarse contundentemente, entre que se beben tantos pelotazos como posible sea. Así las cosas... ¿qué coño hace una banda de Power Pop en semejante lugar? Es más, ¿por qué nos hicieron empezar a tocar a las 01.30 de la madrugada?. Temí por mi vida cuando subía al escenario a cortar a guitarrazos distorsionados el ritmo de las cárnicas aproximaciones, realmente. Ahí todo Zeus estaba por pillar cacho (o, más bien, tajo bajo), de modo que ¿qué podíamos aportar?

Creo que el concierto más surrealista que he efectuado en toda mi vida merece un breve relato:

a) Entramos a montar a las 23.30. Local, a las 00.00: vacío. Ni Dios. Cinco camareras, una latina, tres rubias de bote, una eslava. Todas con cara de hastío, salvo una, la rubita de la barra de la derecha, que fue amable. Seis camareros con corbata y chaleco. Intenso aspecto prostibulario.
b) Primeras concurrencias: ellos, nunca por debajo de cincuenta. y algo Ellas, mayormente gordas.
c) Música de fondo: latinidades diversas de toda suerte y jaez.
d) Nosotros: '¿Cuándo empezamos?' La sala:'Esperad que llegue gente'. A las 01.25 nos dejan subir.
e) Entre tanto, el local se ha llenado de tipos imposibles. Entre otros, un tipo gordito de Osuna siego total que se nos pega y cuenta chistes malísimos. También un colectivo con un doble de Evo Morales, vestido con pantalón y camiseta sin mangas blancos que luego bailotearán más o menos pidiendo algo de El Ultimo de La Fila. Pero, SOBRE TODO, en primera fila, pegando mucho bote, una pareja. Él, no menos de 70; ella, no menos de 65 mal llevados, gorda y leopardizada, MUY INTOXICADA etílicamente, que deja su cubata al lado de mi pedalera, con franco riesgo de electrocución (mía) hasta que un camata me salva de una muerte casi cierta.
f) Sensacional la sensación de ir desgranando temas ante la absoluta indolencia de la concurrencia, salvo una señorita a la que llamar jovencita resultaría excesivo, mayormente latina, de grata sonrisa (sin coña) y parciales problemas con la báscula, que sigue los estribillos y baila algo. En la sala, tres amigos. El resto, un piélago de rostros indescifrables pero más bien poco interesados
g) Hicimos un show de 20 temas del que dejamos de tocar No sé qué hacer, el último, porque al final de Medianoche, el penúltimo, grité poderosamente 'Hasta Siempre, Hispano', y a tomar por saco.
h) La única reflexión: los Beatles se foguearon en el Kaiserkeller de Hamburgo, que era exactamente lo mismo sólo que hace 50 años y en alemán...

No pongo fotos porque el apero blogger no me deja hoy, y paso de seguir posponiendo la publicación. Y bueno: seguimos pasándolo bien entre tanta debacle general y particular. Sed buenos.

Ich bin ein berliner

2010-04-03T11:05:00.007+02:00

Bueno, pues ante todo debo informarles de la satisfacción que me produjo el concierto del pasado día veinte de marzo. Media plaza (el Modo es grandote), sonido razonablemente bueno (aunque mi monitor crujía, y eso es muy desagradable, y mi canal de voz estaba un tanto perjudicado; como contrapartida, me fue dicho que mi guitarra sonó muy bonita), satisfacción por la Telecaster (a este concierto lleve la Tele y la Strato, pero no me fue necesario cambiar en ningún momento.

Hicimos un set de veintiún temas, unos cuantos de ellos enlazados entre sí, acortando espacios entre unos y otros. Quedó bien. Estamos ya preparando el siguiente, que se celebrará el día diecisiete de abril, en la Sala Zeta, que es precisamente el lugar en que Los Modos volvieron a la carretera hace apenas diecisiete meses, después de largos años de silencio. En cómputo global quedé (qedamos) satisfecho (s).

Más: desde el sábado veintisiete de marzo hasta el jueves primero de abril estuvimos en Berlín. Berlín es una ciudad que mola. Yo había estado un parde veces, una a principio de los ochenta (tuvimos que pedir visado y cambiar marcos occidentales por marcos orientales para pasar a la zona comunista) y otra en 1991, ya con MBO, cuando la zona oriental estaba todavía sin civilizar (los comunistas apenas reconstruyeron nada de su zona: hubo de llegar el degenerado capitalismo salvaje para hacer lucir de nuevo la belleza de las zonas nobles de la ciudad, que habían quedado, casi todas ellas, en manos de la tiranía estalinófila). Me ha gustado descubrir una ciudad completamente nueva, cuyo centro ya no está donde estaba. La Ku-Damm (la avenida principal de lo que fue la zona occidental) ha pasado a ser un asunto menor, por ejemplo. La zona de Prenzlauer berg, que no conocía y a la que me llevó MBO -inspirada por MaJo: Danke!- me pareció absolutamente sensacional, gratamente paseable, cómoda.

En fin, Berlín es inmensamente grande, más que Londres o París (alrededor de novecientos kilómetros cuadrados, que se dice pronto), y conocerla en profundidad es completamente imposible. En todo caso, les será de utilidad saber que no es especialmente cara y, aunque en invierno te pelas de frio, en este momento del año no se está nada mal.

Fue éste uno de esos viajes debidos a mi condición de Kappelmeister de la Asociación Provincial de Asentadores de Plantas de Jardín, que me -nos- ha llevado, sucesivamente, a Croacia, Rusia y Jordania. Yo es que lo agradezco mucho. El hotel en que nos alojamos tenía su gracia, concretamente una en forma de acuario de sección cilíndrica, unos veinte metros de altura y siete u ocho de radio y un millón de litros en su interior. Lleno de peces, oiga. Un hotel de cojón, ciertamente, ubicado -paradójicamente- en la Karl-Liebnecht Strasse.

Por lo demás, lo cierto es que una agenda relativamente apretada jorobó la posibilidad de ir al Bauhaus Archiv (a pesar de que lo teníamos a cuatro pasos del hotel), y en cuenta de ello vimos un Lager, afortunadamente no de los más contundentes. Visitamos Dresden y Postdam, cada una de las cuales tienen sus virtudes estéticas y conceptuales, si bien la catedral protestante de Dresden exigiría un tratamiento personalizado análogo al que sufrió la ciudad toda ella en febrero de 1945 a manos de la R.A.F. Bebimos litros innúmeros de cerveza de toda suerte, comimos numerosos codillos y salchichas y disfrutamos del restaurante del Reichstag, un lugar al que merece la pena ir. Ha sido un viaje grato y compensado, y muy, pero que muy relajante para mí, que llevo una temporada un poco mala.

El regreso el pasado jueves se remató con una sesión cinematográfica de gran decepción con la última de Roman POLANSKI, El Escritor, que vimos precisamente el jueves pasado. Supongo que basada en algún thrillercillo de esos que publican a puñados, lo cierto es que está hasta arriba de inconsistencias, es plana y, sobre todo, previsible desde el minuto cinco. Señalados esos tres mimbres, poco más que indicar: hablando de cine de este tipo, creo que está todo dicho. Ah, bueno, falta por decir que tampoco se nos deleita la vista ni con vehículos de grata imagen ni con el/los preceptivo/s bollazo/s estratosférico/s, perdiendo así aliciente complementario pero no por ello desdeñable. Más cachondo sería el análisis de paralelismos del personaje que perpetra Pierce BROSNAN (su actor de doblaje es, francamente, nefasto, por cierto) con Mr. Tony BLAIR, el amigo de los Ánsar... :D. Nada que ver con ese gran flín (a pesar del título) Los hombres que miran fíjamente a las cabras. Canela fina. Oro molino. Qué grande CLOONEY, qué grande BRIDGES. A pesar de su muy inconveniente título, no dejen de verla.

Ah, por cierto: el otro día ordené la biblioteca y reubiqué alfabéticamente los sesenta o setenta libros que tenía apartados y amontonaditos de cualquier manera con objeto de tratar de ellos en éste su bló. Anoté de cuáles se trataba por si un día de me va la pinza, pero, francamente, me parece que va a ser que no. Me da una pereza mortal y me da la sensación de que sería un pestiño injustificado. A lo mejor la cuelgo aquí por si alguien tiene interés en ello...

On the road again (take fifth)

2010-03-17T19:14:00.005+01:00

Hola, queridos amigos: un scoop: Los Modos están de nuevo en la carretera. Después de la defección de Javier y Christian después del pasado verano, y de su sustitución por Jose (sic) y Manu en un primer momento, y de la sustitución de éste último por Edu hace apenas un par de meses, la formación que ha de ser definitiva de la banda se presenta.

También se presenta en público mi Fender Telecaster, que va a servir para quitar la carbonilla de muchas orejas atascadas por tantos meses sin power pop de calidad en vena.

No entiendo muy bien los cybermotivos que hacen que el cartelillo del quinto concierto de la nueva era de Los Modos aparezca tan pequeño, pero lo que dice ahí arriba, en definitiva, es que el próximo sábado, 2010-03-20, a las 21.00, tocaremos en la Sala Modo. Después de una temporada ensayando dos veces por semana, a una hora tan terrible como las 22.30 del domingo y del martes, la cosa está debidamente organizada. Apunta maneras. Será un buen concierto: el primero, en principio, de una serie de ellos.

Por lo demás, la vida bien. Bien por los cojones, que se dice en Aragón. No nos inquietemos: pueden Vdes. adquirir El asedio, del maestro PÉREZ REVERTE, novela policiaco-histórica que les proporcionará grandes satisfacciones. Pueden Vdes. asimismo, dedicarse a la práctica del esquí, cuya temporada concluyó para mí el pasado fin de semana con gran satisfacción, como se demuestra seguidamente:

Pueden, en definitiva, buscarse pequeñas esquinas de la vida, refugiados de los embates de la adusta fortuna; pueden, como decía el gran Antonio, buscarse un sitio donde un disco suene fuerte y no puedas ni hablar, y, por ello, y si además quieren Vdes. ver a Hans en estado de gracia, disfrutando de lo grande de estar vivo, les recomiendo que se vengan al concierto del sábado que viene. El resto del tiempo, témome, no acabo de ser compañía grata.

UPFM

2010-02-16T22:30:00.002+01:00

Supongo que el Loco es un tipo bastante cuestionable por bastantes motivos, pero no cabe duda de que tiene bastantes temas bastante buenos, y, personalmente, le tengo ley.

Uno es 'María'.

Hélo, en una versión primitiva, cavernícola: buena.

http://www.youtube.com/watch?v=fdsPifm59Ks

Y aquí su letra.

María puso la radio en el desván,
pues dice que se aburre a su edad.
Sus padres la quieren encerrar
en algun manicomio en su ciudad.
María encuentra algo a faltar.
María está rondando lo fatal.
María necesita hoy nacer otra vez
porque este dia cumple dieciséis.
María se ha parado a escuchar
porque algo extraño suena en aquel bar
le ha dado una patada al corazón
un loco locutor de Rock´n´roll.
Y hoy María ha bajado la radio del desván
y busca como loca, hacer girar el dial
y ha vendido su alma,
ha aprendido a bailar.
Hoy María ya sabe como volar.

Hija mía, mi amor: felices dieciséis. Si hay algo en el cielo, como creo, espero que haga que encuentres algo que te dé una patada al corazón.

Gente indigna

2010-02-13T17:41:00.004+01:00

Para que nadie se enfade: esta entrada es deliberadamente virulenta y muy poco políticamente correcta. Es lo que hay: voy a hablar de gente que, encaramada -por motivos espúreos- a altares que ni intelectual ni artísticamente merecen, osan hablar, revestidos de púrpuras incomprensibles, de aquello que ni entienden ni entenderán jamás, ellos, acostumbrados a brumas más bien cochambrosas. La cosa va de Garzón.

Cada vez que compro o leo El País (acto casi diario), los más carpetovetónicos de mis amigos me miran mal, como con dudas. Hay algo turbio e inconveniente en ello, y así se lo hago saber: hay que conocer la opinión de quien en principio no piensa como tú, pues lo mismo te sacan de algún error, les digo, y lo hago con convicción aunque para mis adentros sé que dicho medio ha radicalizado su postura cada vez que han pintado bastos en el reparto de prebendas; que pertenece a uno de los grupos empresariales más opacos de España; que, en fin, Cebrián está en la Academia por motivos incomprensibles, motivos análogos a los que hacen que Teddy Bautista sea Presidente de la S.G.A.E., un poner, o que alguien preste la más mínima atención a un payaso como Ramoncín.

En la actual tesitura, con el actual Gobierno (el peor de la Historia de España, recuerden, con la excepción de la gobernación debida a Fernando VII) recibiendo hostias a todas las caras con total merecimiento, se ve al citado medio culeando para mantener el chollo (q. e. d.) lo cual le lleva entre otras cosas a dar alas a dos tipos indignos: José Saramago y Julián Casanova.

Saramago se hizo con un Nobel como tantos, éste no es más casual que otros; pienso, por ejemplo, en Benavente: puestos a elegir escritores españoles creo que disponían de elenco suficiente y de mayor enjundia. Es a mis ojos autor de muy escaso interés, pero ése es mi problema. Que Esperancita (¿es cierta la historia?) se liase pensando en la Señora Mago, Doña Sara, notable pintora en alguna entrevista le hizo grato a los oidos de parte de los antiesperancitistas (soy uno de ellos, pero no de esa parte). Saramago es lo que es, en fin, y basta para tener cierto criterio leerle periódicamente en sus artículos en prensa, y, si uno está fuertecito, en lo del Ensayo sobre la ceguera (en fin...). Lo que pasa es que es declaradamente comunista. Un comunista es un tipo que admite que el fin (una teórica 'Justicia universal') justifica los medios (la articulación de una dictadura del proletariado, el exterminio de la burguesía, la utilización de la mentira, la tortura y la violación de los derechos humanos, la falta de respeto por la palabra dada, etc., etc.). No me consta que ningún comunista pase vergüenza por llevar la hoz y el martillo cuando le peta, cuando dicho símbolo es infinitamente más ofensivo para la dignidad humana que la cruz gamada si nos limitamos a contabilizar el número de asesinados a su amparo. La brutalidad nazi viene a ser en términos numéricos una centésima parte de su homóloga comunista. Cada vez que alguien ondea el trapo rojo con la mierda ésa en el ángulo superior izquierdo me da ganas de vomitar.

En cuanto a Casanova, qué decir. Turolense historiador discípulo del brillantísimo (ése sí) Dr. Carreras en la Universidad de Zaragoza (notorio comunista, también), héte aquí que en 2008 fue elegido, a propuesta de las partes (los familiares de desaparecidos y las asociaciones para la recuperación de la memoria histórica denunciantes), miembro del grupo de expertos encargado de búsqueda de fosas comunes y la identificación de las víctimas en el sumario contra los crímenes del franquismo promovido por el juez... guess who? Garzón. Baltasar Garzón. Como es bien sabido de mis lectores, me interesa la Historia, y sobre todo la del Siglo XX y ciertamente la de mi Patria. Naturalmente he leido algo del sujeto aparte de sus numerosos y bien retribuidos artículos en El País: en concreto, un peculiar manual de contabilidad de muertos, La memoria oculta, cuya idea es localizar fosas comunes y dar razón de las brutalidades de la guerra civil (sólo, naturalmente, las del lado rebelde, faccioso, fascista). Naturalmente, el trabajo de campo no lo hizo él, lo hicieron estudiantes suyos (alguno de los cuales, por cierto, no está citado como coautor: aquellos que eran 'políticamente inadecuados' y por ello cuestionadores del fondo de tamaño volumen). Además de todo lo dicho, el referenciado se cree guapo, listo y brillante. Conste. Ah, y publica a chorro, creo que ya se ha dicho, en El País.

Saramago osa, hoy, en El País (página 17), perpetrar un articulillo: Ni leyes ni justicia. Colección de lugares comunes acerca de las (hipotéticas) virtudes de Don Baltasar, llega a la colosal impertinencia de decir lo siguiente: El juez Baltasar Garzón que, víctima del despecho de algunos de sus pares, demasiado complacientes con el fascismo que perdura tras el nombre de la Falange Española y de sus acólitos, vive bajo la amenaza de una inhabilitación (...) Faltando Baltasar Garzón, suponiendo que se llegue a ese punto, será la conciencia de la parte más sana de la sociedad española la que exija la revocación de la Ley de Amnistía y que prosigan las investigaciones que permitirán poner la verdad en el lugar donde estaba faltando.

Aparte del nefasto castellano del de Azinhaga (Portugal), el patético Saramago olvida que España es un Estado de Derecho; que Garzón es (por propia elección: deliberadamente ha evitado elevarse al nivel de resolución de la jurisdicción penal, pues, manteniéndose en el de instrucción, puede seguir jugando a los súper-héroes. Huelebraguetas, les llamarían en alguna novela negra de tercera) juez INSTRUCTOR, y por cierto técnicamente nefasto: examine V., Sr. Saramago, los innumerables revolcones que se ha llevado por hacer las cosas MAL, MUY MAL, CHAPUCERAMENTE MAL como consecuencia de la mayor importancia que le daba a salir en la foto con el abrigo camel sobre los hombros con cara de estreñimiento parcial. Esa tendencia a la chapuza ha tenido un importante coste en términos de condenas de delincuentes y económico. Un juez, Don José, es algo mucho más serio. El Derecho es algo mucho más serio que el pataleo idiota de bocazas de ultraizquierda, pues es la garantía de una vida digna y en orden. Y Garzón, sépalo V., es un instructor NEFASTO. Aunque a V. le guste mucho que juegue a los buscaminas con tumbas. Ah, por cierto: la parte más sana de la sociedad española, la mía (no la suya: sospecho que a V. lo que le gustaría es hacer una saca en mi casa y que me pegasen un tiro en la nuca) no tiene ningún interés en poner a disposición de los comunistas historia antigua ni, sobre todo, a pagar subvenciones para más pesebreros de ultraizquierda. En fin, que Garzón no podía iniciar las actuaciones en cuestión al amparo de la Ley. La Ley, señores, no la pretensión de algunos sin respaldo legal.

Casanova, más descarado (recuérdese su nombramiento en la Comisión Garzón), intitula lo suyo Jubilar a Garzón por investigar crímenes (página 31 de El País de 2010-02-13). Ah, los encantos de la defensa del pesebrecillo comisionario. No, Julián. Baltasar se ha jugado su mega-chollo de juez estrella por incompetente, por pretender hacer lo que no está habilitado para hacer al amparo de la Ley vigente. No es la última proyección oscura que el franquismo nos lanza más de treinta años después de su muerte oficial, como señalas. No es déficit de educación democrática, como igualmente pretendes. Mira, verás: lo único cierto y verdad es que si el franquismo hubiese sido una dictadura tan, tan terrible, tú no hubiéses medrado contundentemente en la Universidad franquista: estarías muerto de un tiro en la nuca o trabajando en una oficinilla de auxiliar administrativo. Eres comunista de siempre, y lo fuiste en la Universidad, y no parece que os diesen muchas palízas ni nada, ¿no?. Pues ahora reléete, glorioso Tovarich: según tú, debe aprenderse de la Segunda República, un régimen ... que en cualquiera de los casos ... merece un puesto de honor en la historia de la política del siglo XX español ... Nada hizo la transición a la democracia por recuperar su lado más positivo, el de sus leyes, reformas, sueños y esperanzas, metiendo en un mismo saco a la República, la guerra y la dictadura, un pasado trágico que convenía olvidar. Y nuevamente no, Julián. El gobierno del Frente Popular fue una dictadura de ultraizquierda que partía de la base de la necesidad de exterminar a la burguesía. Y ya. Con la inmensa necedad de no saber dónde se metían (una guerra abocada a una derrota irremediable), y con la dúplice torpeza de enebrarse con la Rusia estalinista (ese paraíso excelso a vuestros ojos, claro). No se me ocurre justificar a Paca la Culona (tipo indigno donde los haya, gobernante nauseabundo y brutal, hijoputa sin apenas parangón) pero aborrezco los intentos de los que como tú pretenden enseñar a la gente joven que apenas ha leído nada una historia FALSA, sesgada, parcial. La solución democrática de la tabula rasa de 1978 me parece una alternativa posibilista. Tu propuesta no es, en absoluto, mejor. No sé qué finalidad, salvo el revanchismo bien retribuido, tiene recomenzar el análisis de TODO (espero que alcance no sólo a las animaladas fascistas, si no también la brutalidad sindical, las glorias de Negrín, Largo Caballero y tanto dignísimo mandatario de la República, esa cornucopia de mieles). No sé cómo tienes la desfachatez de pretender que todo se resume en un déficit de educación democrática y, como consecuencia de él, en la persistencia en el falseamiento de la historia, en no haber sabido poner en marcha políticas públicas de memoria para aprender de ese pasado. Salvo, claro, que los que enganchéis ese chollo con cargo a Presupuestos Generales del Estado (y de las CC.AA.) para implementar semejantes políticas públicas seáis no sólo comunistas si no también gente que pueda hablar de vuestras checas, de vuestras sacas, de vuestras quemas de conventos, de vuestras contubernios con la URSS, etc., etc.

Iros a hacer gárgaras, pero sobre todo no olvidéis que a vuestro amiguete, de nombre manifiestamente monárquico -siquiera en versión mágica- le ha perdido, a más de su incompetencia, su soberbia, su ilimitada soberbia, aderezada con una falsa creencia de intangibilidad. Cuando uno hace judicaturas (me refiero a la oposición) debe saber que lo hace para, caso de aprobar, ejercer un puesto importantísimo, grave y discreto, muy discreto, y no para salir en la tele o en las cardiorrevistas cada día. Si le gusta eso, Garzón debería haber, no sé, tratado de amancebarse con la Obregón o postularse para Gran Hermano u Operación Triunfo, aunque no sé yo si da el perfil (lo digo por su ostensible obesidad, claro). No tratar de ser Juez. Va a tener lo que merece en Derecho. Si no, algo falla.

H.H. (O, tal vez, I.H.V.M.M.)

2010-01-09T11:26:00.005+01:00

Ya saben Vdes. que H.H. son las iniciales del saludo de ciertos chicos que, aquejados de cierto antisemitismo y aficionados a las cruces gamadas, cuando se ponen crípticos, escriben '88'.

Hoy, Domus Hansis es H.H., pero no por ese motivo, sino porque ha devenido Hormonal Hell, o, tal vez, I. H. V. M. M.: Infierno Hormonal-Vírico de Mucho Miedo. Acrostático que es uno, oiga.

Dieciocho, quince y doce son edades complicadas, no sólo para los pacientes -que 'adolescente' viene de adolescere, no conviene olvidarlo- si no también y sobre todo para los progenitores. La sucursal de Domus Hansis en Benasque, que es donde pasamos el 80% del pasado invierno y pensábamos hacer lo mismo este año, se ha presentado como un lugar ventajoso, inmediatamente después de nochevieja, para constatar el cabreo cósmico erga omnes del mayorcito UPMM (fluctuante entre la faringítis febricular y la resaca, con una traca final en formato de gran potada a mitad de cena con amigos), la lasitud decadente de la pequeñita UPFm (en formato 'me la suda todo') y la complicada actitud de mi querida UPFM que, ella si, administra con dureza sus quince años, pobre mía. Todo ello rematado a lo largo de los días siguientes, posteriores al dos de enero, con la invasión de una gripe muy incómoda que ha acabado afectando al 100% de los moradores. El día de Reyes, por ser exactos, los progenitores de UPMM, UPFM y UPFm, que coincide que somos MBO y yo, nos pegamos el día en la camita. De hecho, MBO sigue 'que sí, que no'.

Entre tanto, me he visto a mi mismo caminando por la calle mirando a izquierda y derecha para prevenir encuentros, pues, en mis manos un Cuore para mi doliente medianita y un Mortadelo y Filemón para la pobre pequeñita, no es cuestión de que le vean a uno con productos de semejante calado intelectual.

Contra la tradición de esta familia, el fin de año fue un desastre; como quiera que corona un año bastante nefasto, prefiero pensar que con tal 'chis-pún' concluimos un periodo bajista y ahora empieza uno alcista. Optimista que es uno, y tal.

Como siempre, múltiples lecturas (vid infra), aunque mayormente he dedicado el tiempo libre de que he dispuesto desde nochevieja para, como decía, poner orden en el estudio (léase: tirar a la basura toneladas de puñetitas y enrollar innúmeros cables) y trastear con mis nuevos juguetes. Señaladamente, éste:

Les presento mi nuevo apero, una Fender Telecaster American Standard obsequiada por Sus Majestades de Oriente. Esta noche tiembla Troya en el ensayo.

Sé que soy debitoris de recomendaciones librarias, pero me da una pereza mortal, y no por falta de material sugerible (ya les hablé del estante lleno de libros pendientes de clasificar alfabéticamente hasta que los comente aquí), si no más bien por que casi nada de lo último que he leido me ha causado excesivo placer: podría, empero, hablarles de dos cosas: por una parte, de El cuarto oscuro de Damocles, una novela de 1958 debida a Willem Frederik HERMANS. Tengo que esforzarme mucho para recodar autores holandeses que haya leido: hago una revisión rapida en 360º de mi biblioteca y la tricolor horizontal luce poquísimo. Nada, así, a primera vista, salvo Cees NOOTEBOOM. Parece que este señor -que yo desconocía en absoluto, por supuesto- es uno de los grandes escritores de la segunda mitad del siglo XX que ostentaron (faltó en 1995) dicha nacionalidad. Parece, igualmente, que Tusquets ha decidido dar difusión a su obra en España. La novela a que me refiero, en fin, es una cosa un tanto extraña, que concluye con un epílogo consistente en la transcripción de un pasaje de las Investigaciones filosóficas de Ludwig WITTGENSTEIN, cosa que creo que para bastantes de Vdes. será suficientemente significativa. Partiendo de que lo que yo iba a leerme era una novela negra, ambientada en los tiempos de la Ocupación y con cierto dilema moral, me encontré un artefacto hilvanado con no mucha destreza, sin demasiado ritmo, de anecdotario flojillo y protagonista cargante. Los personajes no se desenvuelven bien y yo diría que hay incluso alguna inconsistencia en los hechos de partida y la irresolución final (para entendernos, Dorbeck se identifica como Jagtman en la página 39, y ese hecho es demasiado significativo como para no tomarlo en consideración en el embrollo de mil pares de cojones que estructura las cien páginas que van de la 283 a la 383). En resumen: como soy español y por tanto hijo de la Patria que tantos dolores causó a las Provincias Holandesas (aquí vendría lo del Duque de Alba y blablablá) es posible que los holandeses me sean acreedores culturales y deba cada tanto de pagar el correspondiente diezmo compensatorio. Con la lectura de este libro he satisfecho unas doscientas cuotas.

Por otra, de una colección de relatos, a priori de obligada lectura para bitelmaníacos, 22 escarabajos. Antología hispánica del cuento Beatle, pero lo cierto es que el libro, que prometía, no cumple con las expectativas generadas. De entrada, el antologuista se ve obligado a cascarse una paja mental de alto voltaje y veintidós páginas en forma de introducción donde explaya con sobrada pedantería y escasa originalidad la evolución de la poética en los Fab Four (vamos: que los primeros textos eran muy simples y monotemáticos y los últimos más densos y sugestivos). La antología comprende relatos de once españoles y aportaciones de un muy medido cincuenta por ciento de hispanoamericanos muy, muy hispanoamericanos. Los veintidós relatos son de calidad y acierto variable, pero de entre ellos destacaré el estupendo Compota de manzana, de la sensacional Patricia ESTEBAN ERLÉS (háganse como puedan con su Abierto para fantoches, aunque sólo sea por disfrutar de la descripción omisiva de la protagonista de Ada Neuman y la genialidad en la descripción de la hijoputez de La más bella del baile) y en menor medida Rock in the Andes de Fernando IWASAKI (que en todo caso no me convence tanto como otras cosas del mismo autor, y que además tiene un tinte Brycecheniquiano muy intenso). El primero es brillante per se, pero, además, porque respeta lo que a mi juicio debe ser el programa de partida de semejante antología: el eje sobre el que ha de girar el relato es precisamente el objeto de la antología: en el caso, los de Liverpool.

En fin, queridos: que estamos en 2010. Que feliz año. Y que antes de irme a ensayar voy a cenar algo teniendo como banda sonora la edición especial de THE BEATLES que me han traido los Reyes, también.

Diciembre

2009-12-12T14:02:00.017+01:00

En si mismo, Diciembre no es un mal mes, al menos durante la primera quincena. Siempre hay un puente sensacional al principio (que he pasado con mi hija pequeña, esguinceada ella), en él suele empezar la temporada de esquí (que este año, si no cambia mucho, será de esquí náutico: poca nieve remojada por abundantes lluvias y temperaturas medias sobre cero), y, si las semanas 'caen' bien, permite organizar el trabajo sin llegar al 31 con la lengua fuera (El Ministerio de Magia ha dictado hace tres días una Resolución que me obligará a romperme los cuernos hasta fin de año, sabiendo desde ya que será imposible llevar el asunto a buen puerto, con consecuencias innúmeras, todas desagradables).

Como es bien sabido en buena parte de la blogosfera, MBO ha pasado cinco semanas sabáticas en NYC, y regresó hace apenas dos. Escribió un diario de viaje sensacional que creo que ojea cada tanto para comprobar que no fue un sueño. Yo sueño a su través: es bastante improbable que pueda disfrutar de algo tan sensacional en mi vida. 'Las cosas son como son', que digo yo en cierto tema (El Espejo: váyanse a nuestro MySpace si quieren escucharla).

Entre tanto, anduve tales treinta y tantos días administrando las dos bombas hormonales (UPFM y UPFm) y el elemento complementario 'mayor de edad' (UPMM) sin demasiado desdoro para la dignidad de Domus Hansis. Será difícil, qué coño, muy difícil no soñar con las tres sílabas de la palabra dieciséis. Salí algún que otro día con viejos amigos, ví algún concierto de interés y conseguí -conseguimos Míchel y yo, por ser exactos- sustituir a Javier y a Christian, batería y bajista de Los Modos, defectivos en razón de otros proyectos. Sustituidos que fueron, respectivamente, por Jose (sic: no falta la tilde) y Manu, éste último nos dejó colgando hace una semana, y vamos locos buscando nuevo bajista. Considerando que la nueva trayectoria de Los Modos arranca hace apenas quince meses, es lo cierto que TRES bajistas son demasiados. Creo que al próximo que entre le hago firmar un compromiso so pena de emasculación, o algo así.

Estamos a punto de embarcarnos en la segunda quincena de Diciembre, momento del año especialmente odioso para los navitófobos, el Presidente de cuya Asociación Mundial soy yo. Odioso en general por exceso de calorías ingeridas, por exceso de alegría de plexiglás, por saturación de almuerzos-y-cenas de hermandad que quizás en cualquiera de los otros meses me apetecería. Voy buscando un sitio 'donde un disco suene fuerte y no pueda ni hablar' (no es mío, es del llorado Antonio Vega). Odioso en particular, porque soy un tipo bastante correoso, pero estoy, exactamente, al borde del colapso. Aquí queda, en confianza. Ni más ni menos. En tal status, sumergirme en la Navidad es, estrictamente, lo peor.

Como soy un hombre y soy simple, en una primera aproximación debería resolver las cosas de modo simple, así que he valorado alguna alternativa.

Esa es la primera de ellas: simple, excusable, de fácil gestión (ya la he estado probando, de suyo, y me convence por todos los conceptos).

Sin embargo, cuando lo pienso en serio, basta con mirar a la rubia y a lo que aparece en mi ventana (que es la foto de ahí arriba del todo) y así me sale pensar que en realidad no tengo derecho alguno a protestar. Suena baboso, lo sé. Pero, qué quieren, es lo que hay. Hoy, en particular, día quince de diciembre (diga lo que diga el boggerapero), más a más.

Por lo demás, y aunque no me encuentro a mi mismo, creo que hablé ya por aquí de La Elegancia del Erizo, de Muriel BARBERY. Hoy hemos ido a ver El Erizo, película basada en la novela, que creo que puedo recomendar sin dar mucha más indicación (dado el riesgo de spoiler). Diré que los dibujos, aportación extraña a la novela, justifican por si solos la recomendación de este drama, hermoso, estético y consecuente.

Y por ser congruente debería hablarles de libros. ¿Saben Vdes. que en mi biblioteca, ordenada alfabéticamente con trabajo de chinos, hay dos estantes dedicados exclusivamente a dejar los libros que, aún no ubicados en su lugar correspondiente, esperan ser comentados en Vladivostok?. Muchos libros. La tristeza -apenas: diré, más bien, algo así como la nostalgia o aún mejor esa lasitud dejada que, de seguro, conocen Vdes.- hace imposible la tarea de hablar de como cincuenta libros. así que al tirón cojo dos. Curiosamente, se entremezclan por el contexto ideológico que los fundamenta: El lector, de Bernhard SCHLINK y Lo seco y lo húmedo, de Jonathan LITTELL. A éste último le conocen Vdes. bien, sin duda. Al primero, probablemente, no. Eso es irrelevante. En esta nueva era de absoluta estulticia no es realmente importante. Pero he de reconocer que hablar de esto, que es serio, me exigiría en este momento estar en situación adecuada. No tengo ánimos (aunque lo haré, de veras: hay muchas cosas de las que hablar ahí). Como contrapartida estaba a punto de dar noticia a Vdes. de escritores escandinavos, y, señaladamente -los demás son escritores de novela negra/policiaca, y entre nosotros los adictos es un tema invariablemente reciclable- acerca de Cocka Hola Company, una perpetración a cargo de Matias FALDBAKKEN, un material perfectamente homologable con las piezas de Irvine WELSH pero sin tanta trastienda omnicomprensiva y 'admisible'. Coño, quiero decir que éste último administra sexo, drogas y rock'n roll de un modo más burguesamente tragable. O no, qué hostias. Tal vez sea que que es interiorizable que un anglosajón ('brit', irlandés) sea conceptualmente un guarro, pero que lo sea un escandinavo (y, aún más, una escandinava) no. Ni de coña. Y de ahí arranca el tinglao. Un puro desafuero, con una carga de profundidad sociológico (puagh) - sicológico (uarghs) - intelectual (pukin') de mucho voltaje. Y merecible, I swear.

Descansen. Lean. Confíen en que Hans está, todavía, ahí. Abrazos.

Esteeeeeee...

2009-10-26T21:19:00.002+01:00

Ok. Esta vez casi pasa de castaño oscuro pero antes de que venza el plazo máximo que me concedo para publicar algo con 'completitud' os dejo esa tira del genial Entrialgo ahí. Aunque no sea yo de mucha red social, el escasísimo tiempo que puedo dedicar al cybersolaz en los últimos tiempos se vuelca, más bien, en tareas de perfil bajo (algún comment en algún blog, alguna chorrada en féisbuc, a pesar de mi escasa querencia por éste último).

Ah, bueno: importante es dejar aquí noticia de que MBO se ha ido de periodo sabático (cinco semanas, señores, a partir de hace nueve días) a NYC, y me encuentro al frente de la Nave 'Domus Hansis', con éxito hasta el momento (crucemos los dedos). Ello comporta ciertas dificultades espacio-temporales innegables, pero creo que podré sacar adelante alguna entrada digna en plazo no muy largo. Al menos podré hablar de como treinta libros o así, de los cuales no menos de un 80% son de lo más recomendable. Y de algún flin, también. De momento, no puedo dejar de señalar que me fuí a ver Katyn, película basada en hechos perfectamente conocidos para mí, pero quizá no para otros, que merece la pena ver, sabiendo eso sí de su dramatismo y de su condición polaca, que es cosa que siempre grava mucho la manera de ver el cine en particular y la cosmovisión en general, máxime cuando la BSO es Penderecki. Todo el rato. Sin descanso ni desmayo alguno. Y eso duele, I swear.

Sean Vdes. buenos y no rompan nada. Seguiremos informando.

Ah, l'été...

2009-09-01T00:16:00.005+02:00

Verano, ese periodo del año en que se disfrutan las vacaciones. Oh, cuán gozosos momentos...

... en su caso (joder).

Digamos que una vez más la actualización de este su bló se ha demorado eones. No me tomo la molestia de justificarme: soy un puto desastre, lo sé. Eso sí, así como otros años he aprovechado la tradicional molicie estival y los tiempos vacacionales para publicar algo, este año no ha podido ser.

Programaba para mis adentros una entrada (con potencialidad -a corto y medio- de expansión en varias subentradas posteriores) ordenada a aclarar a mi ya casi inexistente audiencia mi transtienda espiritual-musical: esto es, hablar de mis músicas, de aquellas bandas que son referencia obligada si se habla de Hans como músico. Había reflexionado acerca de cómo agruparlas, en qué orden se hablaría de unas y otras cosas, cómo evitaría replicar al insigne HORNBY. En fin, que lo tenía claro: como quiera que, además, el yutube ése facilita la ejemplificación, iba a ser incluso didáctico para todos Vdes.

Acariciaba pues -se ve- un blogoproyecto ambicioso en estos tiempos de desidia bloguera generalizada, que, en concreto, se ejecutaría en las tardes francesas de agosto. Hasta ese momento, moderadas tomas de sol en playa y piscina onubense (Islantilla, por más señas), bien de gambas y fino, alguna película (ciertamente Enemigos Públicos, que ví mucho más tarde y mucho más al norte de lo planeado, como explicaré infra).

Pero no. No pudo ser, como verán Vdes. seguidamente.

Hay que decir, también, que este 2009 (al menos sus primeros siete meses, hasta el mismo día 2009-07-31) ha sido año de mucha sobrecarga para Hans. Muchísima. Es norma de la casa no dar la brasa con mis labores en tanto Kapellmeister de una de las Asociaciones Provinciales de Asentadores de Plantas de Jardín, pero lo cierto es que la absorción por aquélla de otra de las existentes -eso, entre otros muchos motivos, entre los que se incluyen ciertos efectos de la crisis esa que el mentiroso subnormal quiere solventar subiendo los impuestos- ha dado bastante mal y ello es elemento necesario para comprender el status prevacacional de Hans.

En síntesis: que estaba muy, pero que muy cansado y necesitaba vacaciones como agua de mayo. O de agosto, por ser más exactos: empezaba el mismísimo día 31.

Así, a priori, mis vacaciones partían de una base ambiciosa, muy europea, muy poco yanky: tres semanas como tres soles; la primera, en el hermoso Sur de la Patria; la segunda y la tercera, en Aix-en-Provence, bellísima localidad de la Provenza francesa (como su propio nombre indica) en que, siguiendo el modelo oxoniano de Chez Hans, seguiríamos cursos de francés, cada uno de los cinco a su nivel. Cualquier Kapelmeister equivalente a mí pero ejerciente en, pongamos Boston (Mass.) se tiraría de los pelos de envidia con veintiún días de holganza.

Pero claro, debemos considerar que toda la primera semana la pasé en casa de mi suegra, que el propio día 1º de agosto procedió a causarse un esguince doble; a pesar de su insistencia de ella, la pobre, que nos empujaba montada en sus muletas para que nos fuésemos, hubimos de quedarnos a dar apoyo moral y físico, eso sí, a 44 grados a la sombra y sin playa en un radio de 120 km. alrededor. En honor a la verdad, las sesiones de lectura fueron largas y provechosas, así que en ese sentido no se estuvo mal: varios Camilleri, varios Mendozas, varios Connolly, y algunas cosillas más que tal vez comente en otro momento. Esa fue, pues, mi primera semana de vacaciones. O mejor, de nocaciones.

En fin, en que hubo llegado el findesemana nos regresamos a Zaragotham para el preceptivo cambio de maletas y re-salida dirección Aix, donde llegamos después de comernos una cantidad importante del pastel de bouchon que los sábados preparan para la concurrencia en la Languedocciene. Para apenas setecientos kilómetros, algo así como diez horas de coche.

Hay dos escuelas para explicar los vértigos estratosféricos que sufrí a partir del mismo día que llegué a la Galia: la tesis del stress (causa de mi 'sindrome vertiginoso' a decir a la primera médico francesa que me atendió) y la tesis de la sobreconducción (causa del diagnóstico, más preciso según parece, de mi otorrinolaringólogo español, 'vértigo posicional paroxístico benigno'). Cualquiera de los dos títulos de enfermedad son de lo más sugestivos: lo de 'vertiginoso', a mí, me pone un puñao, la verdad. Tal sugestividad no oculta la severa putada que comporta tener vértigos en vacaciones. Copón.

La suerte es que el alojamiento en Aix había sido buscado con cuidado, y se trataba de una bonita edificación en dos alturas, con toques loft, con buen gusto, amplia y cómoda (lo siento, sé que hay fotos por casa pero no tengo manera de acceder a ellas). No sé cómo lo hubiese pasado si me hubiese tenido que pegar una semana entera sin salir de casa en un chamizo infame, pues esa fue mi segunda semana de nocaciones. Casi toda ella en la cama, btw. En honor a la verdad, pude -en medio de vértigos espeluznantes- dormir bien, así que en ese sentido no estuvo mal (¿de qué me suena esta frase?).

En fin, cuando llegó la tercera semana, los vértigos habían remitido -parcialmente- de manera que, al menos, podía asistir a mi curso y reforzar mi autoestima francoparlante sin excesivo sufrimiento, hasta el mediodía. Luego ya, en general, me moría (aunque un día pudimos hacer una excursioncita de 25 kilómetros o así), pero bueno, no me quejaré. Admitiré que he tenido una tercera semana de ¿vacaciones?.

Llegamos el domingo a Zaragotham, después de paso fulgurante por Cadaqués para degustar la preceptiva paella del Ix (la mejor del Mediterráneo, digan lo que digan los valencianos). El lunes trabajaba. Fue enfundarme un traje y anudarme una corbata, et voilà, s'ayez, c'est finis. Como Hans es I-DIO-TA (ya lo decían Los Ronaldos), llegado que fue el martes ya estaba ferpectamente. Como una rosa. Cagandome en todo, pero como una rosa.

Ah, bueno, y ví, ya en Zaragotham, la película ésa que decía por ahí arriba. Qué cuidada ambientación, qué atrezzo exquisito, qué decorados impecables, qué banda sonora -original, audaz, brillante-, qué rigor técnico... y qué mierda la norma americana que fuerza que las películas duren casi dos horas y media para contar historias que se resolverían en 80 ó 90 minutos con toda dignidad, y sólo por motivos de taquillajes. Esa es la losa de la película. Por lo demás es buena.

Así que eso: he tenido unas vacaciones propias de Kapelmeister de Asociación Provincial de Asentadores de Plantas de Jardín con ejercicio en, pongamos, Boston (Massachussets). Pero sin tanto $, claro.

Espero que las suyas de Vdes. hayan sido más dignas. Las vacaciones, digo. Besos & abrazos a todos.

Lo que faltaba: Coppola como Almodóvar

2009-07-03T10:21:00.007+02:00

La publicación de esta entrada se ha demorado excesivamente: primero esperé la publicación de Millenium III, pues ando pergeñando una reflexión sobre la literatura negra escandinava, y publicar eso haciendo caso omiso de la edición de La Novela Más Esperada (mayúsculas no casuales) era absolutamente impropio y poco riguroso; publicóse, adquiríla (el propio 18 de junio. El primero de Zaragotham, no lo duden), leíla a todo gas.

Luego cierto crítico escachó la novela ventilándola en un artículo del Oregon's Herald tan petulante como inexacto. Lo primero es disculpable: al fin, el referido crítico tiene virtudes notables y conocimiento literario [aunque a veces, me temo, le guíen motivos espúreos: en la presentación de cierto libro: 'Vengo sólo a ver al presentador; la novela no me interesa'. Y es cierto, el presentador en cuestión es admirado autor y brillante comentarista de quien ya se ha hablado aquí. Sólo que el autor -cuya PRIMERA novela ha sido directamente publicada por Tusquets: supongo que ya comprendenden la causa del mosqueo del aquí criticado crítico, también escritor- de la novela es un buen amigo de quien hablaré en otro momento].

Lo segundo, en fín, lo de la inexactitud, no. En rigor, lo menos disculpable es empeñarse en hacer crítica literaria de un género que no gusta -y probablemente no se conoce o bien no se ha aprehendido debidamente-, sobre todo cuando se es vehemente. Es como si a mí me ponen a hacer crítica de discos de jotas o así. Es conveniente un tanto de contención, y sobre todo no dedicarse a aquéllo de lo que uno no sabe.

Eso me machacó el comentario, me desactivó la pulsión (vista una crítica mal realizada uno tiende a relativizar su legitimidad crítica, creo), de modo que pospongo el coñazo analítico policiaco nórdico, y sintetizaré: Millenium III, a.k.a. La Reina en el Palacio de las corrientes de aire (título merluzo donde los haya, btw) de Stieg LARSSON es una excelente novela; ciertamente maniquea y tal vez de demasiado final feliz, y demasiado sesgada conforme a los gustos ideológicos del autor: vamos, que en España nadie sería tan consciente de la trascendencia de su escritura en la defensa de las esencias de la Democracia (en este caso escaniana) y mediría tanto sus palabras. De tan 'cuidadoso' a veces resulta ridículo. Lo que pasa es que tiene un flanquillo thriller político que, por desconocido (intestinos de la cosa pública escandinava) me ha interesado. Y está diestramente escrita, y mantiene la tensión. Es a veces, como las anteriores, un tanto morosa, pero es perfecta novela de verano. Ah, por cierto: 864 paginicas de vellón.

Volviendo a la justificación de la mora entradil, señalo que esperé a disponer de fotos del IV concierto de la gira 'El reton-no de Los Modos'. Pero de momento sigue siendo que no. El concierto, que se celebró en EL PRIOR CAVERN el pasado 27 de Junio de 2009 no estuvo mal: incorporamos cuatro temas propios nuevos (dos mios, dos de Míchel) y una imprescindibile versión -dadas las circunstancias- de La Chica de Ayer bastante lucida. El problema fue el sonido de ese lugar que es siempre malo y esta vez fue peor. Da lo mismo: en septiembre volveremos al apetecible ARENA, y ahí será mejor.

Y, bueno, ayer noche ví la película que causa esta publicación. Mira que vamos poco al cine, lamentablemente. Sin embargo ayer gocé de una tarde vagucia (increible: hacía muchos meses que no 'libraba' por la tarde) y rematamos la jugada yéndonos a los Renoir. Y fuimos a sufrir TETRO. Simplificaré de nuevo: vaya puto pestiño. Vaya basura. Qué tristeza que el Gran COPPOLA, a quien debemos obrones como El Padrino, Apocalypse Now o Cotton Club (y tantas otras 'obras menores', y productor, además de American Graffiti) acabe copiando al puñetero manchego, deviniendo igualmente somnífero diseñador de vivencias de ciencia ficción. Curiosa la presencia de la VERDÚ (que nunca me ha puesto mucho, pero a la que ví un tanto desmejoradilla) y la de Carmen MAURA, ejerciendo de Carmen MAURA, exactamente igual que en cualquier pestiño almodovarí. Vincent GALLO recabó el apoyo estético de MBO (estos con cara de malo perturbadillo suelen gustarle).

No negaré la gracia de las inserciones de filmes alemanes de los cincuenta, pero fuera de eso y de alguna intervención causante de risas de alguna secundaria cómica (cuantificación del placer, como dos minutos y medio en total) sólo me queda daros un consejo de amigo: no perdáis tiempo ni dinero en este patinazo del Maestro. La clasificación estricta sería MDC: mala-de-cojones.

Acabando un mayo incómodo.

2009-05-28T19:42:00.007+02:00

Grande la incomodidad de los últimos tiempos.

UPMM (recuérdese: Unidad Progenie Masculina Mayor) ha recibido -simultáneamente a la victoria del Barça en no sé que absurdos eventos balompédicos- sus calificaciones de fin de 2º de Bachillerato (para los de mi generación, COU), habiendo obtenido un bacarrá notable: se lo han picado EN TODO (salvo en francés y inglés, y esto último me hace alegrarme por él, porque si también se lo calzan en dicha disciplina, procedo a su castración sin anestesia) lo cual implica que repite curso.

Laboralmente sigo dirigiendo el circo de cinco pistas, si bien con funciones simultáneas de domador de leones, funambulista y a veces hasta de payaso (con escasa gracia).

Como contrapartida a tanta desazón, tengo cierta vida socialite divertida: véase anteayer la presentación de la Marca Zaragotham, festejo y postfestejo en que MBO y yo nos lo pasamos bastante bien con Javier, el batería de Los MODOS, y con grandes risas también con nuestros amigos Luis, Elisa y Eugenia, ésta última fotógrafo de revistas de papel couché, con quienes creo que coincidiré esta noche en evento análogo. También, ayer, en la presentación del último libro de Andrés TRAPIELLO en Los Portadores..., en que hubo oportunidad de saludar al joven Maestro Daniel GASCÓN, un tipo cuya constancia y nivel me pasma (y así se le hizo saber). El libro de TRAPIELLO será oportunamente comentado en esta sede, que a nadie le quepa duda (de momento está en manos de MBO, y claro...).

Al hilo de esto, señalaré que enjugo también el dolor animi leyendo cuanto puedo; eso sí, cosas de virulencia variable para quitarme la mala hostia con que llego a casa cada noche. No lecturas maratonianas, he de reconocer: caigo sobre el lecho descuajeringado, a pesar de la belleza de los anocheceres pirotécnicos que disfrutamos como lienzo en el ventanal de nustro dormitorio, y apenas me da para cinco o seis paginillas. Y, entre que me derrumbo, libro en cara, anoto mentalmente que algo deberá ser comentado en 'Vladivostok', que, qué caramba, debe sobrevivir, aunque sólo sea para que la joven Maine no me tilde de dejao, y no menos, por soportar adecuadamente los embates del adusto-y-poco-grácil féisbuc. Qué poco me gusta ese cyberapero, recoños.

Lo primero que debo traer hoy aquí es El hombre del traje gris, de Sloan WILSON, una obra a la que he llegado de puritita rebotadera como contaré seguidamente. La cosa suena un poco al 'maldito hombre del abrigo gris', a que se referían Los Nikis, si no fuese porque la novela no trata de un traficante de drogas pedófilo si no, más bien, de un puritito middle-class hero.

En fin, hablar de una novela escrita en 1955 a la altura de 2009 tiene su cierto sentido si operamos sobre la base de un análisis de inversos, de 1/x. Todo expectativas frente a todo crisis y decadencia y blablablá. Pero bueno, como decía, ha llegado a mis manos por pura casualidad: leía el otro día el Diccionario del Dandi de Giuseppe SCARAFFIA; me asaltó una duda en materia de corbatas, me fuí a buscar la solución a cierto Manual del Perfecto Caballero que hace muchos años (¡veinte, qué joder!) me regaló cierta joven, y ahí saltó una cita de WILSON. Hora y media más tarde, me encontré -por supuesto, en Los Portadores de Sueños- con que su libro El hombre del traje gris, inédito en España desde mediados de los cincuenta, había sido reeditado. Curiosidades, causalidades, casualidades. La compré, claro, lo leí, y creo que deberíais hacer lo propio, por más que sea un texto que hable de otro tiempo y otro lugar, entendiendo tiempo y lugar como referentes de un Universo diferente, que nada tiene que ver con el nuestro: da lo mismo que sea NYC ,1955: podría ser el Planeta Vulcano en el año 6215 d.C. La trama tiene el encanto de evidenciar que las cosas pueden acabar bien, por ejemplo, y eso es muy infrecuente en la novelística del principio del siglo XXI. Conviene prestar cierta atención al epílogo que el propio autor clava al final del libro, como siempre adorablemente bien editado por Libros del Asteroide.

Por lo demás, la obra de John CONNOLLY es la nueva adicción de Hans en literatura de género. Cayó en mis manos, en primer lugar, Los hombres de la guadaña, recién publicada por TUSQUETS, que se ha hecho con el material del sujeto para España. Una vez inoculado el virus de la serie Detective Charlie Parker (pues tal es el protagonista de los novelas a que aquí hago mención), empecé a hacerme con el resto del material. Paradójicamente, en mi primera adquisición Bird tiene una intervención relativamente residual, y son sus dos adláteres, Louis y Angel quienes protagonizan el producto. La segunda cosa que leí fue El poder de las tinieblas. Ahora vivo en Perfil asesino. Y quedan un montoncito más con las que iré haciéndome próximamente. La advertencia para todos los lectores de Vladivostok es que en CONNOLLY hay una cantidad de brutalidad por encima de la media. No se espere elegante novela policiaca de reflexión intelectual: aquí lo que hay es un conocimiento aproffondi del boquete que dejará -un poner- el disparo de un revólver Model S&W 500 en el lateral izquierdo del cráneo de una anciana de 67 años, por ejemplo. Es notorio lo mucho que sabe de chatarra homicida el autor irlandés, a fé mía. Como también de entomología, por qué no decirlo, a la vista de la citada Perfil asesino, hasta un punto ligeramente denteroso, he de reconocer. Pero que estos árboles no nos impidan ver el bosque: el amigo es un excelente diseñador de tramas, y, aunque el orden en que estoy leyendo lo suyo no es el correcto (aparentemente, debería haber leido antes Todo lo que muere, pero no he podido hacerme con ella todavía) ya sé qué es lo que mueve al Detective Parker cuando la cosa se pone jodida. Y, qué deciros, me gusta el modo en que CONNOLLY se asoma al lado oscuro.

De lados oscuros puede ir la cosa también cuando me asomo a Wernher von Braun, Entre el águila y la esvástica. Un libro muy interesante debido a un ingeniero aeronáutico (¡alucinad! ¡ni una formulita ni una ecuación en todo el tomo!), Javier CASADO. No creo que haga falta presentar al biografiado , el tipo que diseñó las V2, el tipo que se inventó los lanzadores de las misiones Apolo. Un tipo que entró en las grandes ligas con apenas veinte años, que a los treinta había creado los ya citados cohetes, y que consiguió con treinta y tres que los yankis montasen un cisco bastante mediano para llevárselo -junto con casi todo su equipo, ojo- a los USA, tan grande era su prestigio intelectual. Un sensacional creador de equipos, un puritito líder, que sufrió naturalmente la obvia persecución por criptonazi a lo largo de toda su vida. Los datos que pone a disposición CASADO en su texto me hacen pensar que sin justificación.

¿Fue Von Braun otro de esos alemanes que pasaron la guerra en el metro de Berlín (un saludo a Billy WILDER y a One, two, three...)? Creo que no: diría que es más exacto señalar que, en cierto modo como Leni RIEFENSTAHL, von Braun es un tipo que, jovencísimo, pudo ver su obra ejecutada a una escala que jamás podría haber imaginado, dando así alas al peor de los locos asesinos de la Historia. ¿Fueron, uno y otra, nazis? Insisto, pienso que ninguno de los dos miente cuando dice que no lo fue. Creo que cada uno en su estilo y campo fueron auténticos genios y lo hubiesen sido de todos modos en cualquier otro entorno.

Y con esta liviana reflexión procedo a dar por concluida la entrada y a vertirme hacia el fin de semana, a ver si supero los traumas de la vie-de-tous-les-jours. Recopón. Que os divirtáis. Sed buenos y no rompáis nada.

Antonio Vega

2009-05-13T19:08:00.003+02:00

Como es sabido de todos ya, ayer falleció Antonio Vega.

Echando un ojo a la güé me he encontrado exactamente las obviedades previsibles. Muchas. Por supuesto, he constatado la desfachatez usual de la plana mayor gubernamental apuntandose al carro (fúnebre), y he leido algún comentario afectuoso e inteligente que comprendo bien: Álvaro, Nacho o, curioso, Nacho Cano. Cuando la Lolita Flores (el artículo es deliberadamente despreciativo) ha osado comparar al Maestro con su propio hermano he sentido una cierta náusea: lo único que tuvieron en común realmente es la heroina. Nada más. Aunque fueran amigos, nada se le pegó al segundo del primero, sin duda.

No es muy fácil explicar, a estas alturas del partido, y con tanta deformación como ha sufrido el fenómeno, qué fue la Movida para quienes, a la distancia que suponía vivir en provincias, la vivimos siquiera en parte. No me refiero a las cosas más de colorines, a los meneos de culo de Almodóvar & McNamara, ni al entonces Alcalde de Madrid jugando a tener sesenta años menos, ni a nada más -ni a nada menos- que a la Música: todas aquellas bandas, todos aquellos discos, todas aquellas canciones. Música con una mayúscula, con una capitalina marmórea.

Esa es exactamente la Música que conforma la banda sonora de mi vida. Y si tuviese que elegir de entre todos al Mejor Grupo, al mejor por sus textos, por su destreza instrumental, por sus directos, por su competencia compositora, sabría sin ningún género de dudas a cuál elegir. Por supuesto que hay muchísimas canciones de Secretos, de Mamá, de Elegantes, de Pistones, de tantos otros que son muy importantes para mí, pero sé -como sabemos todos los músicos- que de entre todos ellos, en los primeros ochenta sólo había una banda de esa talla.

Y esa banda es Nacha Pop, mi copia de cuyo primer disco (lleno de joyas -y entre ellas, Chica de Ayer-) si se coge por los bordes, configura una espiral que se desmonta hacia el suelo de tantas veces como lo hice girar. Y en Nacha había un genio estratosférico apoyado por un adlater leal y buena gente, pero que no le llegaba al tacón (entre otras cosas por su turbia afición por el funky). El genio, el tímido genio, era, evidentemente, Antonio Vega. Si alguien es capaz de componer (un poner: son mil) 'Una décima de segundo' pasa, de inmediato, de la Historia a la Leyenda.

Antonio era un cantante cuya voz tenía un color increíble: trato de ser heredero desafortunado de su estilo, que no ciertamente de su brillantez; además, era un guitarra sensacional, un virtuoso tremendo con la virtud de dibujar hermosas filigranas sonoras sin necesidad de caer en horteradas rococó de esas tan gratas, por ejemplo, a los jevis. Y qué decir de sus textos; Antonio explicó una vez hace muchos años que sus letras -sus sensacionales letras- procedían de relatos que escribía. Esa manera de quintaesenciar, de destilar textos -por otra parte muy breves- y musicarlos ha sido una inspiración para mí, salvando evidentemente las distancias. Cada vez que alguien me ha dicho: "Me gusta. Tiene un aire a Nacha Pop" después de escuchar algún tema mío que, lo sé, lo tiene, me he sentido orgullosísimo.

Por supuesto, en su momento, y en cuanto pude, fuí al Penta. Soy poco de peregrinaciones pero esa, en algún momento del final de los ochenta, era imprescindible. Y por supuesto, y de modo análogo, el hecho de que Antonio se haya ido por fín hace igualmente imprescindible que le llore en silencio y escriba esto, por cursi que resulte.

No quiero hoy dejarme llevar por la verborragia. Sería irrespetuoso. Tampoco pondré fotos. Todos tenemos memoria de cómo había sido Antonio Vega, y cómo se encontraba en los últimos tiempos. Buscad pues, por favor, un par de canciones o tres del Maestro (en la red, entre vuestros cedés, o, como yo, entre vinilos) y escuchadlas. Y comprobad, así, cómo se fundamenta la trascendencia de un músico. Como se hormigonan los cimientos de la Eternidad.

R.I.P. Antonio Vega Tallés, 1957-2009

Jordania

2009-05-01T10:47:00.007+02:00

Nuestro primer -y último, asumo- taxista jordano bebe café, fuma, habla por el móvil, conduce y se caga en los muertos de todo lo que se menea en derredor, todo a la vez. Es meritorio, ciertamente. Avanzamos por la que, en una primer aproximación, es la ciudad más fea que he visto en mi vida: Ammán. En una segunda, no: TODAS las ciudades jordanas que he visto, salvo partes muy concretas de Aqaba quizás, son aún más feas.

Jordania, un pais desastroso cuya arquitectura 'moderna' (un decir) acabaría con los nervios de cualquier persona con mínimo criterio estético, la población es amable, los niños encantadores, la cerveza accesible, la comida rica, los pistachos sensacionales, y, ante y sobre todo, un pais que tiene Petra dentro. Sólo eso justifica el viaje. Luego se tiene lo de pasear por el desierto en los muy destruidos jeeps de los beduinos (ah, el encanto de los Land Cruiser Mk. 1: ¿cómo coño aguantan en manos de esos cafres?), lo de los hoteles-para-infieles cómodos, gratos y con playa privada y gimnasio equipado con máquinas pitufo-size, y la marranada esa de pringarse de lodos después de comprobar que, en efecto en el Mar Muerto se flota más y mejor, y el culo se te sale p'afuera si te pones cara abajo. Eso, como generalidades.

Siendo concretos, ya saben los amables-y-escasos (y ahora más con la decadencia de la blogosfera) lectores de Vladivostok que el Comité Central de la Asociación Provincial de Agrupaciones de Asentadores de Plantas de Jardía -y con él su Kapellmeister, que coincide que soy yo- tienen un viaje-de-trabajo (wtf?) al infinito y más allá, y este año fue Jordania, cosa muy satisfactoria dado que MBO se tenía que poner morena para la boda de MBO's-bro' (3rd) que se celebró en 2009-04-18. Soit, que nos fuimos de Semana Santa a Tierra de Infieles. Un no parar nuestra vida, señores, un no parar.

El viaje de ida, para qué negarlo, comenzó torcido, Si bien es cierto que la salida de Zaragotham se había fijado a la muy civilizada hora de las 11.30 -siendo además todo el mundo extremadamente puntual- hacia las 13.00 nuestro guía, pálido el semblante, confirmaba que nuestro cómodo vuelo de las 17.30 se suspendía, y que volaríamos... en fín, cuando tocase, o a trozos, o vía Sebastopol, Zimbabwe o Frankfurt-am-Main.

No fue tan grave: sólo salimos a las 04.45, habiendo previamente cenado en un sitio adecuado en BCN (Cal Pintxo, en concreto), y de cojón.

No aburriré con relatos pormenorizados: sospecho que el viaje tipo a Jordania se parece bastante al nuestro: llegamos a Ammán, fuimos al Monte Nebo y a la fortaleza cruzada de Kerak, al día siguiente visitamos ampliamente Petra (que, insisto, es EL lugar), nuestro siguiente día fue en el Desierto de Wadi-Rum haciendo el cafre por las dunas (si: el desierto de Lawrence de Arabia; y sí, al regreso releí fragmentos contextuantes de Los siete pilares de la sabiduría; la holganza desaforada y con cruceritos en Aqaba y alrededores nos dió para dos días más; a continuación fuimos al Mar Muerto y rematamos en Jerash, impresionantísima, imponente, hermosa, probablemente la ciudad romana en mejor estado que he visto jamás (y recuérdese que uno viene de Zaragotham), y en Ammán (interés cero). No os aburriré, insisto: las cosas señaladas merecen todas la pena, pero sobre todo Petra, Aqaba y Jerash.

Es de citar nuestro guía local, Mohammed (¿como no?), un elemento de lo más contundente: ah, qué cariño en sus palabras en relación con el Estado de Facto de Israel y los territorios palestinos invadidos por Israel, etc. Me recordó tanto otras situaciones con cierto guía croata...

En fin, queridos, que Jordania, esa soit dissant Monarquía Hachemita (trad.: dictadura teocrática) mantiene el buen orden de las calles con cantidades industriales de policia de todas clases, incluyendo tipos con uniforme mimetizado comando y M16 de la versión más reciente. Ni un robo, ni una incomodidad aparente, nada. A las casas, sin embargo, parece que les hayan dejado las melenas engominadas y sin cortar.

Hoy no hablo de libros. Tanto tiempo ha pasado que he perdido la cuenta y la referencia de cosas que debería haberos recomendado. Sólo debo decir que se va programando el cuatro bolo de la gira 'El reton-no de Los Modos'. Y que esta tarde he ido al cine a ver 'Déjame entrar' (un seis y medio sobre diez siendo generoso) del mismo modo que el fin de semana pasado disfruté con mis dos UPF's de 'La montaña embrujada' (pasable: merecerá un sietecillo).

Seguiremos informando.

2009, Marciana

2009-03-23T20:29:00.004+01:00

Y bueno, eso: el tercer concierto de la gira ‘El reton-no de Los modos’ fue el mejor por sonido interior (constatación personal), exterior (constatación de nuestros ‘fanses’) y actitud (constatación de MBO y de la propia banda).

El set list fue el siguiente

1 La ventana del amor
2 Please please me
3 No sé qué hacer
4 Ojos de perdida
5 Medianoche
6 All I’ve got to do
7 Actitud
8 Chicas tontas
9 La calle del ritmo
10 The Monsters
11 Luna de verano
12 Ráfagas
13 Modos
14 Cansados de llorar
15 Nada más
16 Mil tonos del gris
17 Te perseguiré
18 Eres vulgar
19 Chica Pop
20 Espejo

Bises fueron Medianoche, Actitud y Nada más, y volví a vivir ese momento idílico de la constatación de la naturaleza pesetera (qué mal queda ‘eurera’) de los dueños de garito. Da igual: a pesar de la cutrendad implícita de regatear 30 EUR del mínimo comprometido amparándose en lo mucho que bebemos (¿?), el lugar -el Arena Rock en ZAZ, quiero decir- tiene un sonido excelente y, francamente, eso es lo único que me importa, en este sentido, en este momento de mi vida rock’n roll.

Más. Vigésimo quinto aniversario de nuestra salida del Colegio. Gran risa ver las fotos de algunos compañeros de los diecisiete. Pánico al pensar en si ‘eso me va pasando a mí; consuelo: de momento ni obesidad mórbida ni alopecia me aquejan... y como dijo mi hermosa-y-hoy-divorciada (canelo, él) amiga Ana, ‘sólo eso os hace realmente viejos’.

Otro aniversario: la Unidad familiar independiente se fundó hace, anteayer, dieciete años. Constancia quede de la celebración de los 6210 días de felicidad en cuestión.

Viejos conocidos también en la cosa de la lectura:

· Pablo TUSSET: Sakamura, Corrales y los muertos rientes, libro éste que me llevé, un poco avergonzado, de Los Portadores de Sueños, a la vez que POPism (vid infra). Es gracioso constatar que ciertos juegos jocosos de la transición pueden seguir empleándose (cierto, en clave ideológica diferente) en 2009: cfr. Fernando VIZCAÍNO CASAS. Aparte, un gusto por a escatología que me incomoda bastante. Dicho todo lo anterior, cierto es que puede hacer llover alguna risa tonta de tarde de domingo. Por supuesto, no llega ni al tacón a lo del Cruasán.

· Alicia JIMÉNEZ BARTLETT: El silencio de los claustros. A ver: esta chica mantiene sus problemas y sus proyecciones en la pobre Petra Delicado. Al fin, el anticlericalismo comecuras es algo -a pesar de las invectivas de los zapatitos’ boys y de los columnistas pesebreros del País- un tanto trasnochado. Vamos, que ya cansa. La historietita tiene un pasar, pero no más: puede esperarse tranquilamente a que salga en bolsillo. Una pena que el subinspector, que es un personaje que me cae bastante mejor que la agria Delicado, se me esté poniendo pelma-y-zen.

· Arnaldur INDRIDASON: La mujer de verde. este no es nuevo per se. Lo de los nórdicos es –cosa bien sabida- un poco jodido. A mi lo de Stigg LARSSON me ha gustado razonablemente (a MBO, por ejemplo, no, narsoluto): creo que fui el primer comprador en Zaragotham de lo de la gasolina, la segunda entrega del invento. Ahora bien, eso me llevó a engaño. Si bien MANKELL (y me refiero al Mankell-no-Wallander) me hacía entrever un mundo gris de envejecimientos cardiópatas, obesos, severamente crónico en cualquiera de sus patologías, este tipo, el tal INDRIDASON, se pasa tres pueblos: el único destino sensato en Islandia, a la vista de la descripción que de su sociedad –y Realidad, en general- vierte el sujeto en su novela es un suicidio razonablemente dulce, y ya.

Aparte de todo eso, textos de filosofía (what the fuck?) mod, donde se nos menciona con afecto dispar: el último, el muy notable Ahora! No mañana, un estudio de los tiempos exactos en que Los Modos nacieron, escrito por un tipo de mi edad (+/-) con sentido común y muy buen gusto. Un diez para Pablo MARTÍNEZ VAQUERO, un crítico con suficiente capacidad autocrítica que, además, ha analizado el momento perfecto, la superposición de los tiempos de la nueva ola y el renacer mod, constatando la grata (para todos, salvo para los superpuristas) mixtificación permanente que fue la realidad mod hacia 1985. En este renglón cabría asimismo lo de POPism, un texto memorial debido a Warhol de esos que la Scena leerá (si puede, sabe y se entera) con delectación.

¿Cómo no referirme, para concluir, a los veintitrés días de esquí y dos huesos filales rotos? ¿Cómo no referirme al estratosférico cabreo que arrastro como consecuencia de TANTA adolescencia? Joder, que nosotros NO éramos tan, tan cabrones (proclamo).

El reton-no (3)

2009-02-25T12:24:00.005+01:00

Hay veces en que pienso que el reton-no de Los Modos (y, en menor medida, la temporada de esquí) se está llevando por delante 'Noticias desde Vladivostok'.

No es exacto. Mucha más culpa tiene la situación ésa de que, ahora, no es bon ton hablar. Tiene su gracia: el indeseable inútil que nos gobierna mintió deliberadamente acerca de ella para sacar adelante su segundo (y no menos nefasto) mandato y, una vez que ya es imposible orillarla, se generaliza la sensación de que ya vale de hablar de ella. En fin, sólo diré que sólo estamos al principio del principio, a pesar de que la crisis (huy, lo que he dicho!) no tiene existencia por expresa renuncia a verbalizarla de todos nosotros.

Todos dicen que a los Kappelmeisteren de Asociaciones Provinciales de Asentadores de plantas de Jardín nos dan mucho trabajo este tipo de situaciones. De mierda, añadiría yo: mucho trabajo de mierda.

Supongo que es eso lo que hace tan imprescindibles los güikens, ninguno de los cuales, desde Navidad, he pasado en Zaragotham (salvo el del concierto de finales de enero). Diecisiete jornadas esquiatorias y un brazo filial fracturado es el balance del periodo. La mencionada rotura se debe al hecho de que UPFM esquía realmente muy bien, pero con la osadía e inconsciencia de los quince años, sin darse cuenta de que una no puede ir siempre enchufada, máxime cuando la nieve no es la adecuada, puesto que en tal caso, y si una se lleva por delante a un señor de unos 120 kilos de peso, lo más probable es que se rompa algo. Pobre UPFM, se ha jugado la mejor temporada de que tengo memoria al romperse cúbito Y radio.

En fin, y cada domingo por la tarde, ensayo (por razones reseñadas infra).

El poco tiempo restante se distribuye en un rechazo ya directamente radical de la televisión y en segundos arrancados, minutos perdidos y horas -tan apenas- de lectura ansiosa de tantas y tantas cosas: entre otras mil, Rompepistas, de Kiko AMAT, -una novela parcialmente generacional que describe bastante atinadamente cosas que me pillan un poco lejos pero que está bien-; Mate Jaque, de Javier PASTOR, -una curiosidad que cogí de Los Portadores de Sueños seducido porque una amiga, escritora de altísimo nivel, me dijo que la voz narrativa del autor le recordaba a la mía- y, sobre y ante todo, la im-pres-cin-dible Lo que arraiga en el hueso, de Robertson DAVIES, un escritor canadiense al que, como ya dije en su momento, desconocía en términos absolutos y que es de lo más brillante; esta quinta obra (es decir, la quinta que he leído) es a mi juicio el culmen del invento y he gozado con ella como hacía días que no me pasaba: recomendabilísima para fundamentar debates sobre Arte. Bravo triple por los Libros del Asteroide, compañía que a su gusto excelente en la selección de obra añade un cuidado exquisito en la edición.

Iba a mencionar lateralmente el asunto de féisbuc, pero ya estamos todos saturados de las reflexiones al respecto, creo yo. Como es obvio, sigo prefiriendo el blog como vehículo: la verborragia lo exige, y la inmediatez feisbuquera tiene como contrapartida la enojosa sinteticidad forzada. Si, tengo un féisbuc. No, no acaba de convencerme. No, no es culpable de las telarañas de 'Vladivostok'. De esas es culpable, sobre todo, la reiteración del día tras día tras día tras día, que se me lleva por delante, que me hace perder notas que nacen casi para extraviarse. MBO ha hallado, empero, en FB una herramienta de cybersocialización muy de su gusto: se puede perpetrar desde la Blackberry en tiempos perdidos, exige poco tiempo seguido y permite seguir conectada globalmente con familia & amigos del Mundo Real (tm) con gran comodidad. Para MBO es perfecto.

Y bueno, Los Modos. Ya se anticipaba en la entrada anterior lo del concierto del 24 de enero en el Cavern. Otros deberan opinar -aunque dada la pérdida de lectores de Vladivostok forzada por la ausencia del anfitrión no tengo muy claro que vaya a haber quien hable al respecto- pero yo debo decir que me lo pasé bastante bien, aunque el sonido no fue todo lo bueno que yo esperaba.

Llevé al set tanto la Gibson como la Rick. Sólo utilicé la Les Paul que sonó bien, realmente bien, y comprobé que no se puede simultanear su uso con el de la Rickenbacker. Dudo que a mis escasos-pero-brillantísimos lectores habituales le interese demasiado este ex cursus tecnicoide, pero bueno, puede ser interesante para eventuales visitantes ajenos. Resulta que la potencia de salida de las toasters de la Rickenbacker 1997 no es ni la mitad que la de las humbuckers de la Gibson Les Paul Classic. Ello obliga a forzar mucho el ampli cuando se emplea aquélla y bajarlo cuando se emplea ésta, lo que es un inconveniente, pues el ajuste de los niveles de mesa (y por tanto de sonido exterior, el que escucha el público) se hace sobre la base de un volumen del amplificador. Esto es así, al menos en el mundo del Pub-Rock. Cuando además se está tocando con un ampli de válvulas más bien pequeño, de 20w., la cosa empeora.

En fin: creo que he dado con la solución en Arde Madrid -tienda que me enseñó el Gran Escriña, el líder de los Insanity Wave-, que es ésta.

Espero no equivocarme porque el próximo concierto se hará con sólo la Rickenbacker. Osadía sin límites la de Hans. Esperemos que la pasión por la estética -no debe olvidarse que es la guitarra más bonita del mundo- no malbarate el show.

Por cierto, creo que no os había dicho que ese próximo concierto será el

Viernes 2009-02-27, 22.00 horas, ARENA ROCK (Plaza de Utrillas, s/n, Zaragotham).

Los Modos en directo.

Entrada gratuíta.

Hemos retocado el repertorio, que incluye ahora una versión power del gran Nada más de José María GRANADOS.

Quedáis, pues, informados todos, queridos, y me encantará veros por ahí.

Segundo concierto de la Gira 'El Regreso'!

2009-01-19T20:14:00.005+01:00

Otra vez con tiempos interentráticos inadmisibles. Qué se le va a hacer. Estoy absolutamente saturado de trabajo (y hoy, encima, con dolor de muelas, afortundamente en proceso de remisión). Mi escaso tiempo libre se dedica a la lectura compulsiva (nota mental, comentar las últimas novedades en una entrada que no tarde más de un mes en ser publicada) y cada fin de semana nos vamos a esquiar (algo bueno había de tener este frio pelón: la de 2008-2009 está siendo la cojo-temporada: ocho días, ocho, hasta el día de hoy de esquí de primera clase en Cerler), regresando el domingo pronto, de modo que puedo rematar ensayando con el grupo, lo que nos lleva al asunto de esta microentrada informativa de circunstancias:

LOS MODOS live Zaragotham el próximo 24 de enero de 2009, a las 00.15, en el Cavern-Prior. Entrada libre.

Será un placer veros otra vez a quienes acudísteis al concierto de la Zeta el 1º de noviembre de 2008, y un placer aún mayor conocer a quienes todavía no nos conocen. Tocaremos con nuestro nuevo bajista transilvano, Christian, una sensacional adquisición para la banda. Hemos incorporado alguna cosa nueva (entre otras cosas, en concreto, Mil tonos del gris, un tema que me ha costado madurar y redondear, pero que ha quedado realmente bien para mi gusto).

Quienes no podáis estar este sábado, debéis saber que el viernes, 27 de febrero de 2009 haremos un tercer concierto en el Arena Rock de Zaragotham.

Como noticias adicionales relativas a Los Modos, debe reseñarse también que no hemos resultado clasificados en el Muévete en Directo, un concurso de grupos que se celebra anualmente en Zaragotham, cosa que no nos altera lo más mínimo: se trata de seguir trabajando: la próxima vez saldrá mejor.

P.S.: Ahora que lo pienso yo, que soy un desastre, no he escrito nada acerca de las navidades, no os he felicitado el nuevo año, no he hablado de la última pinícula de Bond, ese film 'no-Bond' que tanto motiva a las Damas (la mejor crítica: ésta), ni de mi nueva i-pod touch (regalo de Los Reyes Magos). Ufs. Perezón.

Tampoco he hablado de lo de Gaza (al menos, no aquí). Ni del subnormal profundo de Solbes, opinando ayer en prensa, ni de los de la Memoria Histórica (¿?). Creo que ya no lo haré. Entre otras cosas, porque este año una de mis new's years resolutions es poner coto a la iracundia. Besos y abrazos.

Drei hundert (y alguna cosa más)

2008-12-27T12:49:00.005+01:00

(Nota previa: sé perfectamente que este blog lleva dormitando desde hace casi dos meses. Sé que se imponía, pues, una entrada de mayor calado: algo más profundo, reflexivo, trascendente. En algún momento del principio de diciembre empecé con ella, pero quedará inédito, pues sería ya ucronía inadmisible. Y en cuanto a pergeñar en esta mañana sabatina algo de semejante naturaleza... los cojones. No me sale. So...)

Cierto es que en los últimos tiempos he visto revolotear revisiones de una parte no desdeñable mi devocionario estético de los dieciocho: el mundo del cómic. Y, en concreto, dos: Niebla sobre el puente de Tolbiac y La Marca Amarilla. Quienes tengan mi edad (o así) y sepan qué es la Línea Clara recordarán uno de los proyectos editoriales más ambiciosos, conseguidos (durante apenas treinta números) y fallidos (a partir de entonces) del principio de los ochenta: la revista CAIRO y la Editorial Norma.

Como ya saben -siquiera a medias- buena parte de mis lectores, mi trastienda 'pop' (que no deja de ser una parte importante de mi arquitrabe intelectual) tiene mucha resaca del principio de los Ochenta. Haber tenido 17 años en 1983 es una cosa muy práctica para un conveniente constructo Nueva Ola: he visto en directo a Los Pistones, Los Secretos, Nacha Pop, Los Elegantes, Aviador Dro, todo lo cual me hizo, más tarde, ver a La Granja o a Los Flechazos y tantos otros en el momento adecuado. He oido todos sus temas, junto a los de mi grupo en una radio de las de la eclosión de la Frecuencia Modulada (esto los más jóvenes no pueden entenderlo en absoluto, claro). Vienna ha sido una de las lentas de la discoteca de tarde de viernes. He organizado un gran concierto de varios días, con muchísimas bandas locales y alienas, de esos con algo de financiación pública, mucho trabajo colectivo y ningún maletín entrecruzado. En fin, he sido lector empedernido de cómics. Pero ojo: no es cosa mía: a principio de los ochenta hubo miles de personas como yo en cuanto a todo lo dicho. No soy, en ese sentido, demasiado original.

A mí, que siempre me sorprendieron -por sinsustancia- las lealtades inalterables, permanentes, -y un tanto esquizofrénicas precisamente por eso- en la cosa del jurgo (la gente es del Betis o del Sevilla, o del Madrid o del Barça, o de la Real o del Bilbao para siempre) no me sorprenden en absoluto en cosas de más calado: los Beatles o los Rolling, mods o rockers, Fender o Gibson, carne o pescado. Bloody Mary o Dry Martini. Debe ser porque en este sentido la cosa no es maniquea: yo digo sí a todo... aunque opte más bien por un lado que por el otro de cada una de tales dicotomías. Eso sí, dependiendo de los días. O no. Como ven, como siempre, mil tonos del gris.

Y (me) pasa también con el cómic. Había -y hay- cosa europea y cosa yanky. Había línea clara, y había cómix Marvel. Había Cairo o Víbora.

Y, fíjense Vdes., Hans fue siempre de Cairo. No está escrita todavía la Historia de ese proyecto frustrado. Supongo que era jodido hacer un 'neotebeo' y publicar proclamas de neorrenacentismo. Lo único cierto es que la revista fue sensacional mientras se mantuvo firme en cuanto a sus presupuestos estético-filosóficos (y sí, señores, sí: estoy hablando de una revista de cómic que tenía de eso) y se fue a hacer gárgaras en cuanto los abandonó y se viborizó.

Por eso me ha sorprendido tanto, tanto, en este momento tan neoochentero de mi vida (nota para la reflexión: igual para la vida de todos. Piensen en 1981, piensen en crisis severas. Den Vdes. gracias a Dios de que haya muchos menos asesinatos terroristas, eso sí) que publiquen la novela en que se basó el genial Tardí para dibujar el cómic del mismo nombre que se publicó a partir del primer número de CAIRO. Material polar con deje anarquista muy fino, la serie negra parisina. No la había leido pero el otro día, tras de devorarla, saqué de mi recién recontruída biblioteca (nota mental: hablar de ello próximamente en Vladivostok) los ejemplares de la revista para gozar su descripción gráfica. Una inversión: la evocación de escenas provocada por la lectura se había producido en blanco y negro. Exactamente como el cómic, que sigo recordando más de veinte años después.

En cuanto a la sensacional aventura de Blake y Mortimer, la Marca Amarilla, me he enterado de que Alex de La Iglesia va a hacerla película

Me preocupa un poco, pues al De La Iglesia le veo yo un tanto más viboríano que lineaclaresco. Pero le daré una oportunidad.

A lo que desde luego no se puede dar oportunidad alguna es al pelma de Frank Miller. Ayer por la noche, para ser coherente con el espíritu navideño (o mi interpretación del mismo), busqué inspiración en las hazañas de Leónidas frente a Jerjes viendo 300. Sí, sé que la peli tiene ya un montón de meses, pero qué se le va a hacer.

En fin, que vaya basura, y que cuánto mal ha hecho Enya (la cosa más pelma de la música posterior al dodecafonismo) y Matrix. ¿Es imprescindible hacer cámara lenta, e inmediatamente cámara acelerada, cuando una lanza atraviesa el cuello de un tío? ¿Hace falta que de fondo suenen los arrullos-coñazo de voces polifónicas lloriqueantes?.

Bueno, que Feliz Navidad y feliz año 2009, por si no me da por escribir algo antes de acabar el año.

On the road again

2008-11-03T18:57:00.007+01:00

Jailais sobre el concierto. Hay quien lo ha pedido expresamente en comment a la entrada anterior, y hay quien me lo pidió a la misma salida del show (será que me describo mejor por escrito, tal vez).

Digamos que las últimas cinco o seis ocasiones en que me he subido a un escenario ha sido en condiciones de provisionalidad: en algún concierto de los Green Apples versioneando algo de los Fab Four, alguna fiesta... La última ocasión en que sonaron Los Modos como debe ser fue hace cinco o seis años, en una especie de homenaje a los ochenta con presencia de un montón de grupos, cuando nos juntamos con Karl y con un batería que nos presentaron para la ocasión, e hicimos cuatro de los viejos temas. Stage inmenso y quince o veinte mil vatios, buenos amplis y equipo de escenario, focos en condiciones y una sala muy grande (y bastante vacía, para qué negarlo).

En fin, que me enrollo. Llegó el sábado pasado, llegó la tarde del sábado pasado, y después de adecuada siesta (ya ven Vdes. qué nivel de sosiego vital. Y es que Hans tiene la Contención del Samurai. Esta chorrada tan fina de la CdS me la saqué de la manga hace un tiempo, la repito como un mantra y causa el ostensible cachondeo de mis más allegados) llegaron las seis, hora de montar el equipo y probar sonido.

Para los de fuera, conviene indicar que la Zeta es una sala que tiene su aquél: tiene un tamaño razonable, un escenario en que cuatro tipos caben bien y pueden pegar los saltos de ritual,

un equipo de sonido tirando a flojo, y un set de monitores bastante patético que apenas se oye: uno canta a ciegas, no sé cómo explicarlo, y no resulta muy agradable. Pero bueno, hay que vivir con esas cosas.

El montaje fue razonablemente rápido y razonablemente eficaz, y en apenas dos horas estaba todo en su sitio y comprobado el sonido, de manera que pudimos valernos del Matarraña, un restaurante muy conveniente para cenar algo antes del show. Ahí ví cómo Michel empezaba a ponerse pelín nervioso, cómo Javier coqueteaba elegante y diestramente con la camarera (agraciada morenita que nos besó -castamente- a todos cuando le regalamos una chapa del grupo, cual si fuésemos starsinthesky), cómo Pedro mantenía su usual perfil bajo de bluesman de lujo y cómo nos tomábamos unos carajillos de whisky, que es una bebida muy adecuada en estas circunstancias de presión y temperatura.

Entramos al local a las 22.00, con ya mucha gente en la Sala, y me dirigí directamente a colgarme la Gibson Les Paul, mi elección hexacórdica para esa noche. En cuanto a la otra elección imprescindible, el set-list fue el siguiente:

1 La ventana del amor
2 Modos
3 La calle del ritmo
4 Ráfagas/So Lonely
5 Please, please me
6 Te perseguiré
7 Luna de verano
8 All I’ve got to do
9 Actitud
10 The Monsters
11 Sweet home Chicago
12 Cansados de llorar
13 Chicas tontas
14 My Sharona
15 Ojos de perdida
16 Eres vulgar
17 Chica Pop
18 El espejo
Bis1 No sé qué hacer
Bis2 Medianoche

Seis versiones sobre veinte temas, que es una proporción prudente. Casi 90 minutos de show.

Para conocimiento de los que me preguntaron: nos quedamos contentos con la actuación. Me consta que las voces quedaron dignamente ensambladas y los pequeños patinazos de interpretación que hubo fueron de fácil corrección, de esos que uno percibe desde dentro, pero no tanto desde fuera. Cada punteo poco fino, eso sí, me sigue rebotando en la cabeza acompañado de la palabra ‘torpe’.

Contentos también con la gente, para la que, me fue dicho, el concierto resultó un poco corto. Cierto es que había mucho público muy leal a priori (es lo que tiene tener buenos amigos), que sobrellevaron el sonido no muy fino de la sala. De hecho, entre los invitados de excepción se encontraba la nunca suficientemente admirada Cayetana Altovoltaje, lamentablemente desaparecida (de momento) de la blogosfera, que acudió desde su (remota) residencia actual junto con un joven que movió a interesada lujuria a varias de mis amigas. En fin, a pesar del referido sonido la cosa se mantuvo bastante bien hasta que llegamos, justo, al ecuador del concierto: la versión de The Monsters, un instrumental con deje garajero que siempre me ha gustado mucho y que empleamos como sonido de base para presentar a la banda. Justo, justo en ese momento, después de haber presentado yo a mis tres compañeros, y cuando iba yo a ser el presentado (empezaba yo el punteo correspondiente), mi amplificador decidió dejar de sonar. A cero. Nada. Justo entonces. Justo a mitad. Vamos, como cuando Fernando Alonso rompe a treinta metros de la bandera a cuadros. Sólo que mi homónimo no es capaz de parar mientras el resto de su escudería sigue rodando, desmontar el motor y montar uno nuevo y seguir corriendo, que es lo que hice yo, que ya tengo una experiencia y me había llevado un ampli de reserva, que monté sobre la propia marcha mientras entre Javier, Pedro y Míchel mantenían la nave en marcha. Sinmarc 4050 -español, de transistores, de 1983-, uno, Hughes & Kettner Tube Edition -alemán, de válvulas, de 2006-, cero. Patético, pero cierto. Segunda vez que me pasa con el mismo cacharro. Última, claro: lo repararé y lo venderé.

Las sorpresas de la noche para el público que conoce a Los Modos desde 1985 fueron tanto la fuerza y expresividad de Javier, nuestro nuevo batería, que procede de palos muy poco pop y aporta por ello miles de matices de luxe, cuanto la potente voz de nuestro nuevo bajista, Pedro, tanto en Sweet Home, Chicago como en My Sharona (que quedó especialmente bien). Aquél es un tema que queda fuera de nuestro canon, pero muy lucido. Éste último es, simplemente, una cuestión generacional.

Y qué más contar. Que fue muy divertido, que acabamos contentos, y que el Triunfo (en el sentido de celebración de la llegada de los generales romanos victoriosos a la metrópoli) se prolongó hasta las cinco de la mañana. Y que nunca hay suficiente rock'n roll. Y que quiero volver a tocar live. Ya. Ya mismo. Donde sea. Acepto sugerencias. Desde hoy. Arghs.

Concierto de Los Modos. Zaragoza, Sala Zeta, 2008-11-01, 21.30, entrada libre.

We're gonna have a party-party

2008-10-23T09:56:00.003+02:00

A ver. Que sé que les tengo a todos Vdes. un tanto abandonados, pero tengo justificación. Y que, como dicen, una imagen vale más que mil palabras. So...

Para todos aquellos que estéis en Zaragotham en esa fecha, ya sabéis dónde debéis acudir. Y los que no, que se ubiquen virtualmente en MySpace, donde encontrarán, además de tres modo-éxitos de ayer y siempre (Medianoche, No sé qué hacer y Cansados de llorar) tres primicias recién grabadas: Modos, El Espejo y Chica pop.

Enjoy!

Reconsideración de la música gafapástica

2008-09-22T21:22:00.007+02:00

Hace unas fechas la nunca suficientemente bien ponderada Gachas me requería para hacer un comentario de textos acerca de cierto tipo de musicuelas (canciones, intérpretes) que han afectado de manera severa a mucha gente de treinta y cinco para arriba. Se lo debo, pero esto viene bastante bien hilado con el petitum.

Como resulta que Hans está re-lanzado y escucha abudantemente Radio 3*, y MBO, además, se baja cosas de la mula, y oye músicas editadas hace menos de una década , y ya hablamos de grupos gafapasta y de música de modernos de mierda con total desenvoltura, decidimos que nos íbamos a ver al Sr. Chinarro el pasado viernes, que vino a Zaragotham. Todo arrojo, nosotros, puesto que yo recordaba difusamente haber oido alguna cosa -algo de unos tímidos, por ejemplo- y MBO no le había escuchado jamás. Sr. Chinarro. Pop Indie, a decir de los folletos de publicidad de la promotora del evento.

La promotora, sí. La cosa se perpetró a instancias de y en uno de los recintos propiedad de la Obra Social de la CAI. CAI significa Caja de Ahorros de la Inmaculada, hoy Caja Inmaculada. Inmaculada no refiere a la ausencia de mancha o mácula en la gestión crediticia de la Entidad; la referencia es, precisamente, a la Virgen, a la Virgen María, figura de no desdeñable importancia para los católicos, como bien saben todos Vdes. (hasta los más ateos de entre Vdes., coño, que éste es un país serio, y las novias que se casan en el Juzgado o en el Ayuntamiento de Zaragotham pasan a dejarle el ramo a la Virgen del Pilar). Y es que la CAI tiene sus orígenes en la Acción Social Católica, estructura la explicación de cuya contextura ideológica sería un poco complicada de sintetizar en un blog ameno, desenvuelto y dicharachero como éste. Valga decir que las oficinas de la CAI son, básicamente, naranja-y-marrón. No sé si me explico.

Lo del sábado por la tarde (el concierto fue a una hora tan poco pop como las nueve y media), como ven, pues, apuntaba maneras surrealistas. De entrada, al referido salón se accedía previo pago de quince euros (ocho para los clientes de la CAI, circunstancia que no concurre ni en Hans ni en MBO) y ulterior franqueo del paso por una señora, empleada de la referida entidad de crédito sin duda, a quien, visto su torpe aliño indumentario sólo puedo calificar -pobre mujer, esto no es insulto si no mera constatación- de 'rancia'. Acto seguido uno se tropezaba con un señor de mediana edad (ya no cumpliría los cincuenta), ostensiblemente alopécico, que, embutido en traje-de-tergal-de-empleado-de-caja-de-ahorros, saludaba con una efusividad muy de Acción Católica a Antonio-y-Antonio. Si: dos Antonios: uno, el propio Sr. Chinarro. El otro, un chelista que le acompañaba. Finalmente, uno pasaba a la Sala a sentarse. Oh, aberratio aberrationis en términos pop. Eso sí, muy adecuado para el jubilado -evidentemente, ex-empleado de la Entidad- y señora que asistían al evento, con ciertas dudas, qué duda cabe.

Y es que el concierto fue un dúo de guitarra española y chelo acompañando la sola voz del repetido Sr. Voz que desgranaba versos bien traidos, ingeniosos, hermosamente encabalgados, diestramente escritos, sobre músicas muy, muy simples, aderezadas con un mínimo rasgueo escasamente sofisticado de guitarra, todo ello dormitando sobre el colchón del chelo (sensacionalmente tocado, eso si).

Porque, digámoslo claro, Hans y MBO se fueron el sábado por la tarde a lo que viene siendo un concierto de puritito cantautor. Aute, Labordeta, Paco Ibáñez... y el Sr. Chinarro. Con dos cojones. Pop Indie, lo llaman ahora.

En definitiva, esto es lo que esperábamos:

Y esto, lo que encontramos:

Coñas aparte, el concierto nos gustó. Na' que ver con lo esperado, pero gustó.

____

* En honor a la verdad, esto lo he hecho siempre. No es de ahora, empecé a escuchar el Diario Pop ('Baila con tu robot...') o 'Esto no es Hawai...!' hace como veinticinco años.

A petición del amable público...

2008-09-19T08:45:00.003+02:00

... y reiterando que la página contiene sólo material añejo, que está en revisión, en obras, que no me gusta la decoración (como tampoco el naranja cutre de este bló, pero qué le vamos a hacer, la cybertorpeza es siempre un limitante)...

http://www.myspace.com/losmodoszaragoza

Disfruten Vdes. de un poco de música clásica: retornen por un instante a los ochenta. Con Vdes., Los Modos.

¿Caprichoso, yo?

2008-09-15T20:09:00.005+02:00

El pasado fin de semana (es decir, no ayer-y-antier, si no el anterior. Vamos, los días seis y siete) fue una cosa un tanto mixta; la noche del viernes transcurrió desaforada y frívolamente. No puedo contar con detalle esto último: cuando alguien con suficiente ascendiente sobre mí vió como empezaba a anotar en una libretilla detallitos para una posterior redacción, fuí fulgurantemente censurado. Hubo chicas divertidas y juguetonas -even dangerous- y un joven, en particular, sumamente ¿cómo decir? atractivo a decir de las féminas juzgadoras. La cosa terminó bien y sin daños para ninguno de los afectados, he de decir.

Al día siguiente nos fuimos a MAD a una boda. El programa de la operación era brillante: AVE a la hora de comer, llegar, minisiesta, ceremonia en una capillita de Las Rozas talmente que si estuviese en el Corn Belt en los USA (sensacional el coro gospel, btw), cena y copas en el propio hotel en que descansábamos. El domingo el plan era parecido pero al revés (comiendo de nuevo en el AVE y sesteando at home).

A pesar de la trasnochada, el tal domingo nos levantamos con renovadas fuerzas, tan renovadas que me estalló un vaso (llamado a contener zumo de naranja natural) en la mano, lo que sirvió para teñir el suelo del buffet de rojo y para que hubiésemos de pasar parte de la mañana dominical en el Gregorio Marañón, manteniendo yo un intercambio de opiniones con la médico de guardia, que concluyó con mi palma de la mano izquierda (nota del autor: soy zurdo) repujada con dos puntos de color azul. Muy fashion. Cuando llegamos a Zaragotham aquella tarde mi hijo aprovechó para salir de su general mutismo y señalar 'parece que, en efecto, el gimnasio te está sirviendo para algo, pero cuida, no sigas escachando vasos'. Hiena.

La semana pasada (es decir, la que concluyó ayer) transcurrió entre que toreaba consecuencias desaforadas de esa no-crisis (a decir del demoníaco Zapatitos) que estamos sufriendo, y dió en concluir mediante un fin de semana no desdeñable. El sábado tarde y noche lo pasamos en La Expo (bebiendo más de lo razonable, he de reconocer. Conforme a mi norma de comportamiento, no deben beberse cocktails antes del anochecer; sin embargo, a las ocho y cuarto estábamos tomando Negronis y Martinis en la terracita de Italia, escuchando a un excelente cuarteto de Jazz), viendo a Calamaro (ahí la cosa pasó a cerveza. Cerveza nepalí. Lo juro) y rematando en el Pabellón de México (margaritas, los demás, y reposado con sangrita y lima, yo).

Y bueno, como ayer por la mañana me quitaron los puntos, y como carpe diem (con dos), decidí que era imprescindible. Mis hijos me tildaron de caprichoso. Los muy perros. Yo sólo sé que me alegro de no haber perdido la movilidad de la siniestra, de manera que, ad celebrationem causa, ha sido inevitable hacerme con ella.

Justo de ese color, justo de ese modelo. Y suena de cojones. Y qué ensayo, ayer tarde, con el nuevo apero. Que lo sepan Vdes.: no tardaré en en colgar la dirección del correspondiente MySpace, en el cual figurarán pormenorizadamente detallados lugar, hora y fecha del bolo del regreso de Los Modos.

Cuídenseme.

Ah, las libertades en Cuba...

2008-08-29T21:28:00.006+02:00

Esto es, jurídicamente, una de las cosas más sensacionales que he visto en mi vida: Gorki AGUILA, cantante de la banda cubana de Punk Rock también cubana PORNO PARA RICARDO (la web está capada hoy, por cierto; otro enlace de interés aquí) fue detenido en su momento e iba a ser juzgado hoy por peligrosidad social predelictiva. Supérenme ese concepto tan fino. Parece que la cosa se debe a que la referida banda tiene, entre otros, un bonito tema llamado El coma andante, y eso parece ser una cosa muy mala en términos de riesgo para la sociedad comunista y la Revolución y todas esas cosas. Cuatro añitos de trena pueden clavarle al pobre Gorki.

Eso sí, los eternos pelmazos (Pablo MILANÉS y Silvio RODRÍGUEZ, que -justo es reconocerlo- tanto material proporcionaron para el canturreo guitarril de anocheceres posadolescentes) no han querido manifestarse al respecto.

La verdad es que el asunto me hace pensar: ¿qué les hubiese pasado a los HOMBRES G, con su aleccionador tema Matar a Castro? ¿Ablación de genitales en la plaza pública y reclusión de por vida con trabajos forzados?

Ahí dejo formulada la pregunta. Me voy con MBO a cenar a las Playas del Ebro, mit zwei. Pasen un buen fin de semana.

Una de Pérez- Reverte

2008-08-27T12:13:00.007+02:00

De todos es conocido mi aprecio por A. P.-R. y por la mayor parte de su obra; creo que ya tengo dicho que los domingos mi lectura de periódicos suele iniciarse por la de su columna en El Semanal del Oregon's Herald. Algún amiguete periodista me dijo alguna vez que, a título personal, es una persona poco conveniente. No juzgo a la persona, no le conozco. Sólo pondero su obra, y lo que he visto de ella (que es todo lo que tiene forma de libro y un porcentaje importante de sus artículos de prensa) me satisface. En particular, coincido bastante con su visión de La Patria, de mis compatriotas y de los políticos. Y con alguna cosa más. Por ejemplo, con la reflejada en este texto que tomo de Dura Lex). Me he permitido remarcar en negrita los puntos a mi juicio más relevantes del asunto. Sólo puedo lamentar que A. P.-R. haya dejado de tocar lo nauseabundo de la manipulación política que los nazionanistas hacen del problema del lenguaje (problema que no existe en la calle), ni refiere el desperdicio de recursos que supone primar artificialmente el uso -y la enseñanza forzada- de los idiomas diferenciales, ni la discriminación funcionarial -en las oposiciones para acceso de médicos a Osakidetza, el servicio vasco de salud, puntúa más saber batúa que ser Doctor en Medicina; fuente, aquí- .

Pero bueno, todo esto es menor: mi pesimismo general en cuanto a las cosas de la Patria, a la peor calidad de la cosa pública globalmente considerada, mi abominación por que respecta al Estado de las Autonomías se vuelve más y más gris cuando veo la que se viene encima económicamente hablando. Y encima, en manos de esta colección. Oh, Dios mio...

Mi propio manifiesto (I). Por Arturo Pérez Reverte

A ciertos amigos les ha extrañado que el arriba firmante, que presume de cazar solo, se adhiriese al Manifiesto de la Lengua Común. Y no me sorprende. Nunca antes firmé manifiesto alguno. Cuando leí éste por primera vez, ya publicado, ni siquiera me satisfizo cómo estaba escrito. Pero era el que había, y yo estaba de acuerdo en lo sustancial. Así que mandé mi firma. Otros lo hicieron, y ha sido instructivo comprobar cómo en la movida posterior algún ilustre se ha retractado de modo más bien rastrero. Ése no es mi caso: sostengo lo que firmé. No porque estime que el manifiesto consiga nada, claro. Lo hice porque lo creí mi obligación. Por fastidiar, más que nada. Y en eso sigo.

No es verdad que en España corra peligro la lengua castellana, conocida como español en todo el mundo. Al contrario. En el País Vasco, Galicia y Cataluña, la gente se relaciona con normalidad en dos idiomas. Basta con observar lo que los libreros de allí, nacionalistas o no, tienen en los escaparates. O viajar por los Estados Unidos con las orejas limpias. El español, lengua potente, se come el mundo sin pelar. Quien no lo domine, allá él. No sólo pierde una herramienta admirable, sino también cuanto ese idioma dejó en la memoria escrita de la Humanidad. Reducirlo todo a mero símbolo de imposición nacional sobre lenguas minoritarias es hacer excesivo honor al nacionalismo extremo español, tan analfabeto como el autonómico. Esta lengua es universal, enorme, generosa, compartida por razas diversas mucho más allá de las catetas reducciones chauvinistas.

La cuestión es otra. Firmé porque estoy harto de cagaditas de rata en el arroz. Detesto cualquier nacionalismo radical: lo mismo el de arriba España que el de viva mi pueblo y su patrona. Durante toda mi vida he viajado y leído libros. También vi llenarse muchas fosas comunes a causa del fanatismo, la incultura y la ruindad. En mis novelas históricas intento siempre, con humor o amargura, devolver las cosas a su sitio y centrarme donde debo: en el torpe, cruel y desconcertado ser humano. Pero hay un nacionalismo en el que milito sin complejos: el de la lengua que comparto, no sólo con los españoles, sino con 450 millones de personas capaces, si se lo proponen, de leer el Quijote en su escritura original. Amo esa lengua-nación con pasión extrema. Cuando me hicieron académico de la RAE acepté batirme por ella cuando fuera necesario. Y eso hago ahora. Que se mueran los feos.

Quien afirme que el bilingüismo es normal en las autonomías españolas con lengua propia, miente por la gola. La calle es bilingüe, por supuesto. Ahí no hay problemas de convivencia, porque la gente no es imbécil ni malvada, ni tiene la poca vergüenza de nuestra clase política. La Administración, la Sanidad, la Educación, son otra cosa. En algunos lugares no se puede escolarizar a los niños también en lengua española. Ojo. No digo escolarizar sólo en lengua española, sino en un sistema equilibrado. Bilingüe. Ocurre, además, que todo ciudadano español necesita allí el idioma local para ejercer ciertos derechos sin exponerse a una multa, una desatención o un insulto. Métanse en una página de Internet de la Generalidad sin saber catalán, por ejemplo. De cumplirse el propósito nacionalista, quien dentro de un par de generaciones pretenda moverse en instancias oficiales por todo el territorio español, deberá apañárselas en cuatro idiomas como mínimo. Eso es un disparate. Según la Constitución, que está por encima de estatutos y de pasteleos, cualquier español tiene derecho a usar la lengua que desee, pero sólo está obligado a conocer una: el castellano. Lengua común por una razón práctica: en España la hablamos todos. Las otras, no. Son respetabilísimas, pero no comunes. Serán sólo locales, autonómicas o como queramos llamarlas, mientras los países o naciones que las hablan no consigan su independencia. Cuando eso ocurra, cualquier español tendrá la obligación, la necesidad y el gusto, supongo, de conocerlas si viaja o se instala allí. En el extranjero. Pero todavía no es el caso.

Y aquí me tienen. Desestabilizando la cohesión social. Fanático de la lengua del Imperio, ya saben. Tufillo franquista: esa palabra clave, vademécum de los golfos y los imbéciles. La puta España del amigo Rubianes. Etcétera. Así que hoy, con su permiso, yo también me cisco en las patrias grandes y en las chicas, en las lenguas –incluida la mía– y en las banderas, sean las que sean, cuando se usan como camuflaje de la poca vergüenza. Porque no es la lengua, naturalmente. Ése es el pretexto. De lo que se trata es de adoctrinar a las nuevas generaciones en la mezquindad de la parcelita. Léanse los libros de texto, maldita sea. Algunos incluso están en español. Lo que más revienta son dos cosas: que nos tomen por tontos, y la peña de golfos que, por simple toma y daca, les sigue la corriente. Pero de ellos hablaremos la semana que viene.

1179

2008-08-16T20:57:00.005+02:00

El guarismo intitulante corresponde al número de páginas de cierto producto literarioide que me he chupado en estos días.

Mis veranos, en los últimos años, suelen vestirse, siquiera parcialmente, del azul del Atlántico, un azul teñido del sabor rosáceo de las gambas de Huelva y de la languidez de lecturas sesteadas.

La saturación del sprint final juliano ha hecho que esa 'parte de mis vacaciones' pase a ser, al menos de momento 'casi la totalidad de mis vacaciones'. En el fluir pues de esta clase de tiempo flojo Hans se dedica, cómo no, a leer en cantidades industriales, item más. Por tanto, un prius de las vacaciones es saquear alguna librería. De la razzia de ese viernes, uno de agosto se siguió la adquisición de unas cuantas novelas (Lorenzo SILVA, La niebla y la doncella, Noviembre sin violetas y La Isla del fin de la suerte; Bernard CORNWELL, El triunfo de Sharpe) y un par de libros no ficción: Habíamos ganado la guerra, de Esther TUSQUETS -unas a modo de memorias de esta señora, relativas a sus primeros años, que, a pesar de que estilisticamente es un tanto torpe, lucen un contenido muy interesante; a destacar los datos sobre la Falange de mediados de los cincuenta- y Hazañas y chapuzas bélicas, de Gary BRECHER, un libro francamente interesante, muy poco políticamente correcto, muy documentado y un tanto gamberro que gustará a todos los aficionados a la cosa militar. Por cierto, que éste se lo debo a Jesús Hernández.

Ya es conocido en este foro mi gusto por la serie del Fusilero Sharpe. Creo que en Gran Bretaña se llegó a rodar una serie de televisión con guiones basados en tales novelas. Considerando lo cuidadosos que son los ingleses con las películas históricas y el aprecio especial que tienen por las primeras dos décadas del XIX estoy seguro que merecerá la pena ver los capítulos en cuestión. De momento no las he conseguido, sin embargo.

Por lo demás, convendrá antes o después dedicar algún comentario más cuidadoso al Sr. SILVA, que desde luego tiene todo el arte cuando escribe material de la serie Bevilaqua. Si buscáis policiaca patria de buena calidad, héla aquí.

En fin, el material que he citado me duró apenas una semana. El tochazo a que me refiero en el título, empero, no es ninguno de los volúmenes que he referido por ahí arriba. No. Debo anticipar que cayó en tres sentadas; una de iniciación, unas 150 paginillas, y otra de remate, las treinta o cuarente últimas. El resto corresponde a una noche en blanco. Y es que este tipo de productos tienen, cómo negarlo, su puntillo, y el tiempo es mucho más desperdiciable en vacaciones. Va a ser como una especie de quarterpounder with cheese, supongo. Quién no cae de cuando en cuando.

En fin, a lo que iba: éste es peor. El antecedente del tochazo lo leí, recién publicado en España, hace casi veinte años, después de sufrir una severa operación: regalo hecho para aligerar la convalecencia, aquél lo leí con gusto, y sigo pensando que es ingenioso y está francamente bien trabado. Éste de hoy, no. Es, insisto, un tocho, sin más. Entretiene de aquellas maneras, pero mucho menos, de veras, que cualquiera de las novelas antes citadas. Copia, sin más, el 'alma' de su 'primera parte', pero carece de su gracia, y abusa, para tramarse, de esa especie de 'doble contramarcha' que aplica a sus protagonistas: reitera sistemáticamente una estructura consistente en que después de un tiempo de penurias profundas, les 'salen' un par de cosas bien, 'levantan cabeza', y acto seguido, el destino, a través del Malo-Malísimo de Manual les aplica un severo correctivo: un buen hostión, bien canalla. Y eso, una y otra vez, encabalgando capítulos. El M-M M, por cierto, suele ser un secundario esbozado con escasa diligencia de nombre absurdo: por ejemplo, Philemon.

Y es que si, señores, si. Me he chapuzado de pueblo y me he tragado Un mundo sin fin, de Ken FOLLET y ahora puedo decirlo con conocimiento de causa: Ahórrense el esfuerzo.

De Ciudad Real al 'Ángel Azul'

2008-07-18T14:32:00.005+02:00

No sé si le pasa a todo el mundo. Cuando salgo de casa por la mañana se me activa una especie de selector mental de canciones random y hace que suene un tema. Hoy ha sido Marliese, una canción de FISCHER Z, banda a la que -de seguro- no conocerá ni el 15% de mis lectores usuales (básicamente, por una cuestión de edad), canción que invariablemente me lleva a Frau Dietrich, que es una señora que -como es natural y propio para un hombre de bien- siempre me ha gustado mucho.

Y no sé por qué hoy también se me ha cruzado en el camino el bló de Almodóvar. A Peeeeeeeeeeedro no le tenía yo especial simpatía, pero la cosa quedó bien definida cuando constaté su absoluta indecencia ética a través de sus manifestaciones el día del bombazo de la estación de Atocha (todavía estoy esperando que la progresía razonable (¿?) le aplique el correctivo que merece).

Hoy aún es peor la cosa. Ser indigno como es, hoy espeta esto:

Sin la luz con la que Von Sternberg iluminó el rostro de Marlene, Marlene nunca hubiera sido la Dietrich, se habría quedado en una chica socarrona tirando a gordita.

Hoy no se trata de hacer una valoración ética de Almodóvar, quien, siendo crudos, podríamos definir éticamente por lo que fue siempre: una marica* mala de Calzada de Calatrava. A efectos de un tal juicio -ético, insisto- sería por cierto irrelevante que haya hecho algunas buenas películas hace ya bastantes años. Aquí quiero simplemente ponderar su capacidad de percepción estética. ¿Puede ser el gran gurú de la sensibilidad española quien espeta semejante aberración? ¿O simplemente nos encontramos con un telepredicador socarroncete-plano-y-gordo (paradójicamente) de lo hispanocutre?.

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* Y vaya por delante que su orientación sexual (como la de todo el mundo, por cierto) me resulta absolutamente irrelevante. Una marica mala es un tipo muy concreto de persona en la que lo menos importante es de quién se enamora o con quién practica sexo.

Orgullo y perjuicio

2008-07-17T14:20:00.007+02:00

Para explicar lo del orgullo debe señalarse que sabido es que todo Mod es por esencia hombre orgulloso de sí. También está dicho que del orgullo y del recuerdo todo lo que puede salir es bueno (1).

Así que este su anfitrión estuvo anoche en el concierto de Paul WELLER. WELLER, The Modfather, el líder de The JAM, uno de mis grupos favoritos de todos los tiempos, el líder de STYLE COUNCIL, una de las bandas más elegantes que navegaron por los ochenta, autor de algunas de las mejores canciones power pop de la historia y tipo de notable honestidad (sin perjuicio de ser mayormente bermejuelo), que, además lleva los cincuenta tacos con mucha donosura, dejó las cosas claras: el puto amo del escenario, a pesar de que no se prodigó con muchos temas de su antigua banda. Sólo Eton Rifles, que es un auténtico himno generacional.

El concierto se celebró en el Anfiteatro de la Expo (obsérvese que todavía no se había mencionado en Vladivostok el Suceso Del Año de la Inmortal Ciudad) en una noche estupenda y con buena temperatura. Además de que el concierto fue grato por sí mismo, me lo pasé bien porque fuí a verlo con Ludwig, mi querido hermano. Mano a mano. Previamente nos pasamos por cierta sidrería donde nos embutimos un muy conveniente chuletoncito fileteado, unos chipirones a la andaluza y unas anchoas en hielo, regadas con una botella de Roda I del 2001 (el recopón). Una cena completamente Montignac, ça se voit. De ese modo enjaezados, entramos al concierto, siendo rápidamente conscientes de que formábamos parte del 5% de personas que sabían a qué iban ahí. El otro 95% no tenía ni puta idea de quién era el rubio del escenario, pero vamos, todo el mundo estaba muy contento, y había borrachos de esos que se atan la cazadora a la cintura y bailan con grandes aspavientos, movimientos espasmódicos y gran riesgo de acometimiento a quienes les rodean.

La cosa es que el concierto se regó de cerveza. Con intensidad.

Y luego no hubo más remedio que pasarse por el Blue Note y tomarse un Gin & Tonic de Citadelle (una ginebra muy bien ponderada en los medios sobre la que, de momento, me reservo la opinión) y terminar de arreglar el mundo, y concluir que en realidad deberíamos habernos dedicado ambos al rock'n roll. Ludwig es un buen teclista y un no desdeñable guitarrista. Un chico Telecaster, no sé si me explico, que debe a su hermano mayor -que coincide que soy yo- su Fender Telecaster, su primera réplica de Tele y su guitarra acústica, mi preciosa Fender Catalina negra que le regalé cuando me fuí de casa de mis padres.

En fin, que para explicar lo del perjuicio no hace falta evocar a Jane AUSTEN. Basta con señalar que esta mañana se me han puesto de punta las consumiciones de ayer, y he recordado que antier cumplí 42 (cosa que celebré -hablando de todo un poco- cenando en el pabellón de Francia de la Expo y cantando La Marsellaise. Y sí, Iván, si: algo afrancesados si que es uno...). Y que hay que ir teniendo medida si al día siguiente es día de hacienda.

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(1) Los FLECHAZOS, No voy a cambiar

XLII

2008-07-14T10:00:00.005+02:00

Y no tengo más que decir.

Salvo que, a pesar de esta edad provecta en la que entro en el día de hoy, mi vida sigue pletórica.

Espero disponer de algo de tiempo para contarles a todos Vdes. que leo Las Benévolas (la puta bomba. Tal vez la mejor novela que he leido en los últimos diez años o así), que voy casi cada día al gimnasio para evitar matar a alguien (alguien inconcreto, no piensen Vdes.), que Zaragotham es una sucursal climática del Aleph (tenemos todos los días todos los climas yuxtapuestos: el copón). Que he recibido un galardón de las manos de las nunca suficientemente bien ponderadas Sue & Copycat, que me ha hecho mucha ilusión. Que tengo una página de cuaderno por casa llena de anotaciones de cosas que contar en el bló.

Y que, dadas las circunstancias, y una vez más, convendrá empezar a ensayar la posición de los touaregs en el desierto cuando llega la tormenta de arena. Es una recomendación que les hace su amigo Hans. Aunque también puede uno tomárselo como Juan, como una oportunidad.

Mediando junio.

2008-06-15T22:24:00.005+02:00

Mis augustos padres, en Polonia (centroeuropa, no estespaña); mi hermano en el deefe, dando una conferencia sobre lo cojonudo del modelo que ha implementado en su empresa. Yo, en Albacete.

La referida ciudad está en el medio de ninguna parte. Imagino que si uno es valenciano, la cosa le resulta próxima. Yo tuve que reflexionar para hacer la traza de mi ruta. Traza a mano, claro: los info-aperos te mandan todos por MAD o por Valencia.

Y es que en España hay más sitios aparte de MAD, BCN, Sevilla, Valencia o Zaragotham. Muchos más, a los que no se accede a través de los radios de rueda REDIA, si no mediante capilares de tela de araña; ejemplo, Albacete. Hay una ruta de una belleza casi dolorosa -retened el nombre, rincón de Ademuz- que va desde Zaragotham a Teruel y sigue hacia el Sur, a cuchillo, por entre llanos y cortados montunos, hasta llegar a Albacete.

Cojo el coche grande y familiar. MBO ha manifestado su cierto temor por las lluvias torrenciales que pueden llevarse el cochecillo negro de techo de tela por delante.

Maripuri, el navegador, persevera en las opciones más conservadoras, coñazo y autovíicas. Yo me resisto y me meto por rincones que me hacen echar de menos al cochecillo: bien de curva contundente a negociar acelerando. Dos toneladas, por más sobrecargadas de caballos que vayan, no son lo mismo. Tengo sensación de Pegaso de tres ejes.

Pero eso es lo que no hay: camiones por las carreteras. Una vez más, los perserverantes delitos de coacciones de algunos camioneros han conseguido que, para que tales camioneros consigan sus objetivos, otros hayan de ver sus derechos pisoteados. Y es que 'piquete' es sinónimo de 'amontonamiento de hijosdeputa'.

Cada vez que llego a una ciudad como Albacete ratifico mi tesis de visión aeronáutico-hormiguesca. Cuando montéis en un avión, no dejéis, en el momento inmediato posterior al despegue, de mirar al suelo, a los coches que se empequeñecen a toda velocidad, a las personas que en dos segundos mutarán en menos-que-hormigas. Y pensad que todos y cada uno de ellos alberga en sí una cosmovisión, un conjunto de valores, pasiones, deseos y aversiones. Como los vuestros. Todos ellos. Cada uno de ellos.

Y es que hay un error conceptual de partida que es muy frecuente entre nosotros, los privilegiados, consistente en pensar que sólo existe nuestro punto de vista. Que lo demás son los cutres que ven el tomate, los guarros de camiseta sin tirantes e Ibiza amarillo tedeí, las gordas que arrastran bolsos por los hospitales públicos, y que esa gente da plano en el encefalograma.

Ojo, que esto no es tolerancia cutre, buen rollito zapaterí. Por supuesto que es un desastre que el pésimo gusto, la incultura, la zafiedad estén generalizadas. Que debería generalizarse un modelo mejor (el nuestro, naturalmente). Pero así y todo...

La tolerancia no implica tragar semejante mierda. Tampoco tiene que ver con lo que hacen los sozis ('No piensas como yo, luego no te hago ni puto caso: me importa una mierda'). Se trata de intentar examinar qué demonios piensan, contrastar y en un debate franco y honesto (partiendo de la premisa de la 'no-superioridad', del 'tal-vez-tenga-razón') llegar a convencer.

Se llama dialéctica, pero claro, exige un esfuerzo de la hostia.

A ver si es que estamos un poco equivocados. Aunque sólo sea por estadística. Es probable que este análisis tan tonto me haga respetar, todavía, algo, al género humano.

Como digo, no parece que Albacete tenga especial interés general. Hay millones de bares, sitios de tapas, garitos de noche. Se come con contundencia y sin matices (ni interés).

El edificio de la Cámara de Comercio es precioso: lo que fue el chalet de una familia de posibles que se fué a tomar por saco después del suicidio del patriarca.
Mi viaje es laboral (kind of, en realidad).

Sesiones científicas de interés, cierto. Visitamos en el tiempo restante una bodega, Los Aljibes, cuyo producto apunta maneras. Todo el equipo -la enóloga, los comerciales, la gente de organización- son jóvenes, inteligentes y guapos. El director es uno de esos hijos de millonario que demuestran que dicha condición, en sí, no quita mérito alguno: el tipo, que no tiene treinta años, es encantador, educado, elegante, preparado y formado debidamente, extraordinariamente amable e implicado -con esfuerzo importantísimo- en la gestión de una de las bodegas mejor organizadas que he visto hace muchos, muchos días. Con viñedos de uva originalísima -quién coño iba a decir que había Viognier en Albacete, quién esperaba ese Cabernet Franc-, que en este momento, después de la lluvia, lucen un verde demoledor: qué belleza, por Dios; paseamos por la explotación en un arrastre de cuatro caballos. Que además hace aceite en las almazaras colindantes; con su yeguada. Todo suena, tal como lo cuento, como capricho de rico. No. Algo sé de ese tipo de explotaciones; espero que les vaya de miedo, pero, además, dudo bastante que no funcione adecuadamente; vamos, que les dé dinero, que es lo que debe ser.

Me tuesto al sol de Castilla mientras degusto los caldos de la casa con placer.

Me cuentan, en mi reunión de Kapellmeisteren de Asociaciones Provinciales de Criadores de Plantas de Jardín, de las últimas cabronadas que el sector ha perpetrado entre algunos de mis antiguos compañeros. Me jode mucho, pero sé que 'no se vayan todavía, aún hay más'. Aparte de esto, el momento es grato. Viejos camaradas, nuevos amigos, el tono afectuoso que llevamos manteniendo doce años ya.

Me llevo como libro para los tiempos perdidos Todavía no me quieres, de Johnathan LETHEM, que podéis, con toda tranquilidad, dejar abandonado en el montón de la librería cuando os tiente con su portada poderosamente rosa.

Echo en falta a mi familia, y no se me ocurre llamar por teléfono.

Regreso y me precipito en un domingo inmediato anterior a una semana infernal, en que el ensayo de Los Modos tendrá lugar el martes a las 22.00, y en que espero que el Zapatos no explique a Trichet qué debe hacer -cada opinión del gran estadista nos cuesta un disgusto gordo y cuantificable- , ni tampoco cuchichee con La Sónsoles mientras suena el Himno Nacional. Indeseable. Asqueroso. Que seas rojo (advertencia, le estoy citando) no te permite que faltes al respeto. Como tampoco te disculpa la torpeza de haberte quedado apoltronado mientras pasaba la bandera de los Estados Unidos. Por cierto, incompetente: esto no te lo perdonó Bush, pero tampoco te lo perdonará Obama, la Clinton, Mc Cain. Nadie en los USA, gran estadista.

"... que Vladivostok no se rinde"

2008-06-04T12:46:00.008+02:00

No: no me he muerto, ni he cerrado el blog (a diferencia de tantos de esos que lucen en la columna derecha). Tampoco es que mi vida haya devenido tan sosa que no haya pasado nada en estos (glups) más de dos meses sin actualizar. Ni que la segunda parte del viaje a Las Rusias fuese tan aburrida que nada haya que contar. No. Tampoco es que haya estado sin leer cosas de interés. Lo que pasa es que:

a) estoy absolutamente hasta arriba de trabajo. Sí, lo sé: la excusa es cutre; pero es que, además...
b) ...Los Modos están de nuevo en la carretera, con batería y bajo nuevos (espero poder colgar algo de material sonoro decente a pesar de maquetero a no mucho tardar), y
c) ... estoy yendo al gimnasio de manera regular. Sí, pueden creerlo.

Y no crean, durante estos (glups) más de dos meses se me han ido ocurriendo cosillas que colgar, pero siempre los borradores quedaban sepultados bajo montones de papeles de toda naturaleza. Eso pasó con las notas de Moscú, por ejemplo. A saber andestán.

Hubo anécdotas reseñables en ese viaje, sí. Tal como cuando MBO y Hans se van a tomar una copa a un bar absolutamente sensacional (en la decoración, en la concurrencia -señaladamente la femenina, y me remito a lo señalado en un comment en la anterior entrada-, en la música durante la primera media hora).
Hans pide, de acuerdo con su costumbre dada la hora que es, un Dry Martini
- How d'you like it, Sir?
- Very, very Dry, please.

El barman no especifica la costumbre de la casa de realizarlo directamente "à la 007". Es decir, con Vodka. Con ese jodido vodka ruso que es lo más parecido al alcohol de quemar que un ser humano pueda beberse.

Hans se lo pimpla, claro, pero al pedir el segundo no olvida indicar "Not that dry, in fact. Bit softer, please" con manifiesto cachondeo de MBO, que no se apiada de la garganta flameante de su esposo (que coincide que soy yo).

He descubierto a un escritor que desconocía y que me ha tenido enganchado cual yonki a sus libros. Espero que sigan publicando su material. Entretanto, les encarezco que se hagan Vdes., de inmediato, con la Trilogía de Deptford, y disfrutéis como he hecho yo. El nombre es Robertson DAVIES: no lo olvidéis.

He escuchado músicas relativamente nuevas, yo, aferrado de usual a mis iconos pop de décadas casi olvidadas. De momento, Las Charades, lo nuevo de Lula, el sensacional disco de Insanity Wave. Comprad Late Night Shift, que es un disco fenomenal. No olvidéis a esta banda si os gusta el power pop de raiz más americana que brit. Los Insanity cantan en un inglés excelente y a pesar de ello (es sabido que lo de que un grupo español cante en inglés es algo que a mí, a priori, me repatea los hígados) me encantan. Además tienen el muy buen sentido de grabar en serio, en sitios serios, producidos en serio y con muy, muy, muy buen gusto en producción (estoy harto de producciones malas o simplemente valencianas, a puro de superponer violines infames). Todo ello hace que, por el momento y para mí, Late night shift sea el mejor disco power pop español del año 2008.

Y ello a diferencia del último de Paul COLLINS. Me temo que el maestro, después de Flying High, se ha precipitado en sacar nuevo disco, y ha patinado fuertemente. Ribbon of Gold es, simplemente, un disco vulgar, del montón. Y me jode decirlo, porque su autor -que me cae muy bien- lo es también del disco que comentaba hace un par de años y medio y me parece sensacional. Qué le vamos a hacer, no es fácil componer tantas canciones buenas. Nos quedaremos con el anterior y con tantas otras grandes canciones que el Maestro Collins nos ha proporcionado en el pasado y esperaremos que vuelva a hacerlo en la conciencia de que los genios pueden caer y renacer de sus cenizas.

He visto la película de Indiana con manifiesta decepción (¿será que somos más viejos, o será, simplemente, que la pelicula es flojísima? ¿Cómo pueden ser tan burdos como para recurrir a chapuzas extraterrestres? Qué lamentable). En fin: MBO dijo que la película evidencia la gran crueldad de Natura: Indy (perdón, Harrison FORD) sigue teniendo un pasara sus sesenta y tantos, pero Karen ALLEN está manifiestamente perjudicada tractu tempore. Y hube de replicarle -tal vez adoleciendo de cierta falta de caballerosidad para con la referida actriz- que la ALLEN jamás ha sido, a ojos masculinos, un bollazo, a diferencia de Indy (Perdón, FORD), que SIEMPRE lo fue a ojos femeninos. Diré que el debate, en rigor, podrá tener lugar dentro de veinte años o así, pero tomando como referencia la niña Blanchett que, esa sí, está para mojar pan. Pan soviético, para mojar en vodka (y así se cierra el círculo de esta entrada :D).

Ah, no, que no puedo cerrar la entrada sin mencionar que, con el objeto de que pueda dar cumplimiento a mi plan health&beauty summer 2008, MBO me ha regalado unas Nike Shox Experience Azules muy efectivas. Como estas. Casi enrojezco de exhibir mis gymvergüenzas, he de reconocerlo, pero por otra parte me enorgullezco de mis treinta minutos de elíptica, mi masoquismo maquinero con bien de kilos en carga, mis tablas de abdominales homicidas, y todo ello no menos de tres veces por semana. Esta esquizofrenia espiritual va a acabar conmigo. Al menos puedo mirar a Dwalks a la cara

Bueno: vuelvo a la mina. Sólo quería que no se olvidasen de mi. Sólo quería no olvidarme yo mismo de que tengo un bló y ello conlleva una dosis de poder, y todo poder lleva aparejada una responsabilidad y blablabla.

P.S.: Cuán inmateriales, las vacaciones, urghs. ¿Existirán?
P.S. #2: ¿Tendré lectores todavía? No volveré a pegarme más de dos meses (glups) sin actualizar, que el público se merece una atención y un respeto, y por ello una continuidad.

Rocket to Russia (Rusia, I)

2008-03-30T20:47:00.020+02:00

Si, debería hablar de cosas mil antes de hablar del Transiberiano live. Libros, músicas, conciertos. Hasta conversaciones con el muy querido Dwalks acerca de calzado deportivo, o búsquedas, encuentros y desencuentros de bajistas, baterías y bolos para Los Modos. Todos esos sucedidos, dommage, quedarán archivados en la trastienda, pero no pasa nada. Xurri, que me cuida y ejercita sus legítimos derechos, reinvidica un relato. Y como anfitrión vuestro que soy, os debo un relato, y os lo voy a dar.

Día I. Sábado, 15, marzo de 2008.- Después de una noche agitada (urgencia de un equipaje sin concluir, qué me llevo, qué me llevo) me levanto de un bote, percibiendo un desaforado aroma a plástico quemado. A MBO, buscando la excelencia organizadora, se le ha ido la mano con un cacharrete al baño maría, pero no pasa nada. Justo después de comer, salimos -en bus: urghs!- hacia Madrid, hacia la T4. Este su anfitrión, pelín provinciano, aún no había volado desde dicho lugar, gloria de la aeroportuaria patria. Previamente, dejamos a las niñas estacionadas y predirigidas hacia sus respectivos destinos de semanasanta (sic). Salimos. Volar desde MAD en lugar de hacerlo desde Zaragotham es un coñazo que comprende los tiempos perdidos debidos al tacógrafo del chófer portador ZAZ-MAD. Al fin, y siendo las 24.00, despegamos. Aterrizaremos en Moscú-DOMODEDOVO como cinco horas más tarde, es decir, a las 07.00 del domingo hora local, más o menos, para seguidamente tomar un Tupolev 154 (momentos de mucho miedo: la gloriosa aviación civil soviética periclita a toda hostia, generando una relación inversamente proporcional entre sus antiguos logros proletarios y su actual peligro aeronáutico) hacia San Petersburgo. Es nuestra primera aproximación a las esencias de la Madre Rusia. O no: previamente, en Domodedovo, hemos comprobado que es imposible conseguir la optimización capitalista del café, c'est-a-dire: en habiendo cinco tías al otro lado de la barra, una supervisa el cobro, otra cobra, otra supervisa el manejo de la cafetera (medio de producción antiguamente colectivizado, hoy perteneciente a una franquicia, pero, al fin y a la postre, es lo mismo), otra maneja dicha cafetera y otra divide lo que produce ésta última entre dos tazas y le añade leche para generar capuccinos: dos cada tres minutos. Los pasteles de frutas, infames. Que no os mientan, fijo que los melocotones y las frambuesas de las pastas de hojaldre de Domodedovo se criaron en huertos al lado de Chernobil. Y, si no, lo cierto es que les sobran toneladas de azúcar radiactiva en todo caso.

Día II.- Domingo, 16, Marzo de 2008.- Como digo, hemos aterrizado en Domodedovo y volamos a San Petersburgo. Yo es que no paso miedo en los aviones, sean estos los que fueren, pero MBO señala que preferiría no volver a experimentar la turbia sensación que produce la flaccidez de las butacas soviéticas. Bueno: tomamos en San Petersburgo en un aeropuerto lleno de pistas rebosantes de helicópteros de dos palas de esos que salpican mi imaginario de la Guerra Fría y de una nevada no menos engarzada en dicho imaginario. Estamos, naturalmente, pulverizados, de modo que MBO se va a descansar. Entre tanto, almorzaré en el buffet del Hotel, asumiendo desde ese momento que, del mismo modo que viene habiendo dos Españas, hay dos Rusias. Al menos. Y una de ellas comprende buffets con trios de Jazz y caviar a volonté. Una vez concluyo mi copa de champagne recojo a MBO y nos vamos de visita. Como quiera que la temperatura va descendiendo a velocidad de vértigo, opto por recomendar a mi niña que se compre un morrión de húsar que en los próximos días va a ser muy prestacional. Aderezada con su largo abrigo rojo, la Leona va a ser la más hermosa de las turistas que visiten San Petersburgo y Moscú esta Semana Santa, a pesar de que vaya acompañada de un tipo con poderoso chaquetón de cuero, gorro de forro polar 'gris-gasolinero' y guantes 'Stalingrado 1942' igualmente contundentes. En esta primera tarde descubriremos lo que es el arte ruso del XVIII, con la Iglesia de la Sangre Derramada (que es ésta de la foto a la izquierda), frente a cuya fachada veremos una manifestación monárquica con los correspondientes estandartes blancos, negros y amarillos. Y es que, señores, en la Rusia del 2008 hay permanentes reinvindicaciones monárquicas (cuando no estalinistas, glups!) y los templos están hasta arriba de gente que ora con el debido recogimiento y respeto.

Día III.- Lunes, 17, Marzo de 2008.- Visitamos tanto el Palacio de Catalina II (ése de ahí a la izquierda) como el Palacio de Pablo, un Zar un poco 'malteado' :D. Sintetizando mucho, éste quedaría como el día en que se nos exhibió la justificación de la Revolución. Éste es un pensamiento vulgarísimo: para simplificar mucho, debe decirse que todo en Rusia es excesivo, desaforado, brutal, y ello incluye las edificaciones de los siglos XVIII y XIX a la mayor gloria del Zar (o la Zarina) de turno, las perpetraciones del Realismo Soviético de entre 1917 y 1953 y la reconstrucción de templos post-perestroika. Así las cosas, es obvio que los Palacios de Invierno y Verano de los Zares habían de, forzosamente, dar lugar a una revolución absolutamente bestial. Esa noche cenamos en el Restaurante favorito de Putin cuando visita San Petersburgo. En dos palabras: tablao cosaco, o sea. Descubro que en Rusia se cena con Vodka. Atención al dato: no es que uno se tome una copita al concluir la colación: es que la acompaña toda ella con vodka, a taponazos, uno tras otro. Uno puede acabar muy siego, pero la ventaja es que es alcojol de buena resaca. Curioso.

Día IV.- Martes, 18, Marzo de 2008.- A estas alturas del viaje, MBO y yo estamos orondos. Estos viajes organizados se caracterizan por sobrenutrir al Santísimo Advenimiento; juntando esto con circunstancias precedentes, Hans empieza a pensar que se verá obligado a desmontar un mito a su regreso a Zaragotham (esto tiene que ver con las conversaciones con Dwalks). En fin: desayunos con diez clases diferentes de miel, cincuenta tipos de pastelillos, ahumados innúmeros, una especie de Sekt ruso (muy digno) y casi cualquier cosa que a uno se le pueda pasar por la cabeza. Hoy, Palacio Yussupov. Conocía de residencias con embarcadero, y aún con helipuerto, pero no se me alcanza qué puede tener uno en su casa más allá de un teatro con sus palquitos y todo, con tanta profundidad de escenario cuanta longitud de patio. Alucinante. Por no hablar de una biblioteca que, a no dudar, coincide con Mi Biblioteca Ideal (mayúsculas no casuales). El Palacio luce también unas escenas de la liquidación de Rasputín a base de figuras de cera, de mucho lucimiento y bastante arcada (es lo que tiene la cosa Tussaud's). Por la tarde (reverencia y arrodillamiento) visita al Hermitage. Probablemente, sólo vistar ese museo justifica una visita a Las Rusias, o, más precisamente, a San Petersburgo. Digo esto porque MBO sostiene que esta última ciudad sí le gusta, pero Moscú no: nada. La Leona le tiene cierta aversión a las ciudades desaforadas: Moscú, Berlín... y sin embargo, gusta de Londres o NYC. Es curioso, pero también tiene su lógica. No es un asunto de enormidad. Es una cuestión de inasibilidad, de tensión ambiental aguda, que se produce en aquellas pero no en estas dos últimas. A mí, sin embargo, siguen resultandome sugerentes, pero lo que no son es hermosas.

En fin, no hablo del Hermitage. La colección es espeluznante, tremebunda, inconmensurable. Reconozco que no soy nada original, pero siempre he pensado que los grandes museos, y en especial las grandes pinacotecas, deben visitarse a tiro hecho, es decir, seleccionar 'algo' y olvidarse de todo lo demás. Lo jodido en el Hermitage es que todo lo demás es una cantidad desaforada de maravillas. Digamos que es asunto a considerar que la colección de Impresionistas que se disfruta en él -que era nuestro tiro hecho- está a la altura del Musée d'Orsay (podéis jurarlo), y no menos importante es el hecho de que está constituida por las dos colecciones de sendos comerciantes que en 1917 la 'cedieron' gustosamente a los soviets a cambio de salir con vida de Rusia. Tres tipos, oiga, que se lo habían comprado directamente, en muchos casos, a los propios artistas antes de concluir el siglo XIX. Alucinante. Un saludo a Serguei Schukin y a los hermanos Mijail e Ivan Morozov por su aguda visión... y su generosidad revolucionaria.

Día V.- Miércoles, 19 de marzo de 2008.- Este será nuestro último día en San Petersburgo, y visitaremos la Fortaleza de Pedro y Pablo, donde están sepultados tooooodos, toditos los Zares de la Dinastía Romanov, y ad lateres de cierto nivel; muy de destacar la destrucción del mito de Anastassia; me alegré de que UPFm no estuviese en la visita. Para compensar tanto desafuero mítico-imperial, recorrimos el Aurora, a pesar de los compañeros de viaje, que no tenían interés alguno en visitar tan espirituoso lugar... compañeros que, por otra parte, dormitaron a pierna suelta entre que, después de visitar un museo de instrumentos musicales impresionante, un cuarteto de cámara nos amenizara el post almuerzo con material tan agradable como poco exigente (Kleine Nacht Musik y cosas así). Pero, desde luego, qué bien se toca en Rusia. Vale para estos chicos, vale para la arpista de los desayunos, vale para el pianista de Jazz que nos acompañó en alguna cena. El nivel de los músicos es sensacional. En fin: esa noche tomamos el transiberiano, o, para ser más rigurosos, el Krásnaya Strelá ( Flecha Roja). Pero eso, y la visita de Moscú, será contado en su momento...

¿Queda algún lugar para los ancianos?

2008-03-05T21:11:00.006+01:00

No cabe duda de que la paternidad lleva aparejadas muchas cosas, y no son las menos importantes la neta reducción del número de semanas de esquí al año y el número de sesiones de cine por semana. De cine adulto, al menos en teoría, pues MBO y yo a veces somos un poco audaces y llevamos a las niñas -un poner- a ver Los Crímenes de Oxford. Pero bueno, la cosa tiende a ser más bien Cars o Los increíbles (dos peliculas que a Hans le encantaron, btw).

Si hay una película que no constituye cine infantil, desde luego, es No country for old men. La hostia: fue sensacional, anoche, ver cómo TODOS los espectadores del cine pegaban (pegábamos) un bote con cada nuevo asesinato brutal a cargo del sicópata Bardem, que, he de señalarlo, hace un papel excelente. Como Tommy Lee Jones, como Woody Harrelson , como el soldador (un tal Josh Brolin, según saco de IMDB), la suegra pelma o Carla Jean. Y es que la película tiene, sobre y ante todo, un cuerpo de actores destacabilísimo, y que me hayan oscarizado al hijo de la tiparraca más impresentable de la vida pública española no debería empañar el hecho de que, en NCfOM, se actúa muy, pero que muy bien. Como tampoco puede dejarse de decirse en voz muy alta que Javier Bardem lo hace muy, pero que muy bien. También tiene una fotografía estupenda, táctil, arenosa. Y una ambientación en 1980 que transmite a la perfección el desastre conceptual de los USA Carterianos, unos USA que no habían digerido Viet-Nam aún y cuyos ciudadanos llevarían al poder a los conservadores al año siguiente (el 20/01/1981 Reagan se hizo con el poder omnímodo) y con ello dispararían el más falso de los fines de la Historia.

NCfOM es una película, en términos absolutos, desesperanzada; no suelo leer críticas de cine, pero me juego algo a que ese adjetivo me lo habrán empleado mucho en las publicaciones correspondientes.

Los Coen son la puta bomba, y esto es un hecho, pero, pensando en su obra que podríamos llamar semipoliciaca, hay que partir de que NCfOM no es ni Fargo ni The Ladykillers, ni por asomo. En F. (grande Buscemi, grande la MacDormand) hay humor negro (negrísimo), en The Ladykillers hay puritito jashondeo con castigo divino incorporado. En NCfOM no hay NADA de eso. No hay más que relaciones causa efecto desde el primer momento: es claro quién, cómo y por qué va a morir. Notable el momento de dignidad de la chica antes de ser asesinada, por cierto.

No conozco la novela, aunque diría que si al autor. Yo creo que no la compraré: la intensidad de las imágenes de la película me haría andar buscando las arrogas del rostro de Tommy Lee Jones, la chulería texana de Woody Harrelson o el tono cobre sucio del rostro tanto mexicano baleado por entre las páginas.

A la salida de la sala, MBO me arrastró a un bar a beber. Resultó absolutamente imprescindible tomarse un gin-tonic (o más bien un gin-tóxic, dado que en el Bacharach se les había acabado la tónica Schweppes).

Deberíais ir a verla sin género de dudas, pero llevaos todos por delante que es muy bruta y muy cruda.

En otro orden de cosas, diré que después de terminar con el panfletillo de Cussler a que me refería en la entrada anterior (perfectamente prescindible) he comenzado la lectura de Todo bajo el sol, la última de Matilde ASENSI. Llevo cien paginillas y, qué puedo decir, es una muestra de oficio... en fin, una muestra del oficio según lo entiende esta señora, cuya íntegra bibliografía, por cierto, está en mis manos. Yo no sé si es que su nombre ha generado en mí un prejuicio, y no quiero ser injusto, de modo que callaré, salvo para decir que la tendencia salgariana, tan propia de quienes se documentan al escribir como si preparasen un examen (tendencia que les obliga a exhibir el fruto de su esfuerzo con tanto exceso como defecto de naturalidad), es MUY fuerte en M. A.. En todo caso, la de cal: mal no está. Sobre todo, quiero ver cómo hacer evolucionar a determinado personaje en lo que, ya, empieza a perfilarse como una novela de aventuras. Seguiremos informando.

TENSIÓMETRO (o “Dé-ba-te, II”)

2008-03-04T18:10:00.007+01:00

Tres de marzo de 2008. Son las 21.30. Llego a casa, abro el portafolios y saco Saber perder, de David TRUEBA, así como Madrugadas, libro de un amigo mío recién publicado (nota mental: hacer entrada del bló hablando de libros de amigos y conocidos, que en los últimos tiempos se prodigan) y un autógrafo de Pep GUARDIOLA estampado sobre una bolsa de los Portadores de Sueños (que es donde tuvo lugar el acto).

Meto, a cambio, mi nuevo Vaio, junto con el módem USB que me vendió Laura la semana pasada para poder estar permanentemente conectado (me siento de lo más moderno: casi a punto de abandonar la cybertorpeza, oiga), el multiplicador de puertos USB (¿os dáis cuenta, qué nivel de solvencia técnica?) que compré en la FNAC a la vez que La Piedra Sagrada (Clive CUSSLER. Thriller irrelevante de los de llevarse a esquiar) y el último de Mercedes ASENSI, esa chica/señora/escritora que no sé yo muy bien definir: entre maruja ilustrada y protoescritora de thrillers con flanco histórico/intelestuá/filosófico. No la critico con crueldad, ojo: es que no sé dónde encajarla (a martillazos).

También me hice ese día con El hueso y la carne de Tarik y la Fábrica de Colores y un disco de las Charades, un producto muy conveniente por lo que respecta a armonías de voces que me ha sorprendido mucho. Debería hablar algo de música moderna española, dado que en los últimos tiempos estoy empezando a recuperar la fe, aún a golpes de bandas medio punk-pop como Lula.

Por aquello de las cosas a las que me dedico profesionalmente en la vida de ahí afuera y los estreses que sufro, hace algún tiempo me fue recomendado por facultativo que me hiciese con un tensiómetro, con el que periódicamente verifico mi estado tensional (yo mismo mismamente sin el concurso de nadie). Efectúo esta noche tres tomas. Primera, relajado, pensado el grato acto del que recién he llegado: la puesta en sociedad de un libro inteligente escrito por un tipo inteligente presentado por tres tipos inteligentes, qué gozada: 124/73. Segunda: reflexión: hoy es tres de marzo; esta noche es el putísimo debate: 138/73. Última toma, pensando en blanco y a toda velocidad por Marmotas en Cerler. Placer, relax. 123/72.

Corolario: el debate, a pesar de lo que dije la semana pasada, lo va a ver Rita La Cantaora. Lo político me es una pasión, qué hostias, como sabe cualquiera que me conozca, pero entreveo que es una pasión malsana, a la vista de lo que se vive en España hoy en día, a la vista de sus protagonistas y personajes secundarios, a la vista de lo lejos que me veo a veces obligado a llegar en mi pulsión dialéctica y en mi amor por ir a la contra del pensamiento dominante de hoy. Hoy, pues, que le den.: prefiero mantener mi 12/7.

Como contrapartida, y según decía más arriba, mi primer momento tensiómetro: Luis Alegre, Daniel Gascón y Pep Guardiola presentan la nueva novela de David Trueba. Como MBO estuvo a punto de decirle al autor –pero no lo hizo, somos gente civilizada y lo mismo se consideraba una grosería- cuando fue a recabar su autógrafo al final del acto, yo a David Trueba le admiro por su inteligencia-condición de buen escritor y, no menos, por haberse casado con Ariadna Gil, que no deja de ser una musa para cualquier persona de bien.

La presentación fue una formidable articulación de ingenio a tres (bueno, a cuatro: el propio Trueba coadyuvó a su autopresentación con gracejo y destreza); yo, que como mis lectores saben bien soy antijurgorístico, disfruté constatando que un jurgorista, y más en concreto el susodicho Guardiola (perdón: futbolista) puede ser un tipo sensato, con buen gusto, con sentido común, incluso considerando su condición de taxista circunstancial. El muy joven Gascón pronunció muy sensatas palabras asimismo. En fin, que muy bien. Además, no sólo se recabó la firma de Trueba en su último libro (que MBO ha hecho suyo a efectos de primera lectura), si no también una del Sr. Guardiola para UPMM, que –creo- es muy del Barça (no sé si eso es bueno, malo o regular).

Todo el acto me recordó un momento anterior a la última glaciación en un garito que frecuentaban Luis Alegre y David Trueba, el Bambalinas, en Zaragotham, local que era también el local de parroquia (muy à la Cheers) de la panda de mi hermano, que por cierto tiene justo la edad de Trueba y que por cierto siempre estuvo secretamente enamorado de la joven Ariadna Gil, a la sazón hermana de los Gil de Brighton 64 (para la comprensión de todo esto, referenciémonos al pasado mod de Hans). En el Bambalinas la panda de amigos de mi hermano estaban siempre a punto de darle dos tortas a Jorge Sanz, que siempre fue un poco chulito madrileño con las niñas que, ilusionadas, se acercaban a pedirle un autógrafo. Digo chulito porque no creo que mida más de 1.52. El muy mierdas.

En fin, que debería hablaros de mi fin de semana en la nieve o de la llamada de mi hijo que, desde Windermere, conseguía sacarme de la ofensiva combinada de la hora de cenar de las tres jóvenes arpías que pueblan mi casa y se conchaban para fustigarme, contándome el acto efectuado por la Royal Navy en el Colegio para conseguir reclutamientos ("Papá: zapatos blancos, medias blancas hasta la rodilla, pantalón corto blanco: qué pinta llevaban"), cosas todas mucho más interesantes que el puto debate que, según creo, fue un coñazo. Perdón: otro coñazo.

Hale, que vaya bien. Mañana miércoles es fiesta en Zaragotham, de manera que tendré opciones para nuevas tomas equilibradas de tensión. Fijo.

De-ba-té (I)

2008-02-26T08:26:00.005+01:00

Brevitas brevitatis para un sucinto análisis de este incidente menor de esta lamentable campaña electoral.

Zetapé parecía un monigote del guiñol del Plus.

Rajoy, un teleñeco (un si es no es con el monstruo de las galletas).

Campo Vidal (un viejo conocido en mi tierra) se ganó las lentejas respetando ad nauseam el protocolo encorsetante pactado (¿Qué coño? ¡Esculpido en granito!) para que ninguno de los boxeadores sufriesen nada ex ante facto.

Yo, que en el fondo soy un romántico, erré y me quedé frente a la tele mientras MBO me espetaba con tonillo de jashondeo 'Ahí te quedas, Rey'. Grande la Leona. Pardillo que soy.

Zetapé no dijo nada (aparte de unas cuantas trolas numéricas y una cierta cantidad de ese aderezo de ilusión y fantasía que tan bien conocemos) y eludió las preguntas incómodas del otro. Además, se me puso nerviosito e interrumpió a Friky muchas, muchas veces. Habló, por ejemplo, de Alianza Popular, un dato significativo de la vida política española de 2008 sin ningún genero de dudas.

En cuanto a Rajoy, eso tan de redacción colegial de 'la niña' que profirió al cierre (como también la lectura del inicio, con la mirada extraviada hacia el noroeste ¿?) fue patético de mucha pateticidad, sin duda. Cuando UPFM lee así en alta voz le afeo las formas, oiga.

El pepé lleva el tortazo electoral ya de serie, y eso no lo evita ni Wojtyla (sólo una cosa lo evitaría, en rigor, y no la deseo ni yo ni ninguna persona de bien). Dicho esto: tal tortazo no obedecerá a la actuación zapatil de ayer noche: Zapatos quedó como un perfecto patán; perdón: como el perfecto patán que es. Pero bueno, si Friky, perdón, Rajoy, ha decidido echarse en manos del sector meapilero y neoliberal-duro de su partido (un saludo especial a Esperancita), y lucir al Duo Sacapuntas de la Impresentabilidad Extra-High Range (Acebes-Zaplana) él sabrá: ha optado, deberá arrostrar las consecuencias.

El debate, en todo caso, no fue si no un puto coñazo con todas las letras. Si llego a tragarme la Segunda Parte el próximo lunes será únicamente en beneficio de Vdes., mis muy queridos -aunque escasos, siempre brillantes- lectores.

Mención aparte merecen los periolistos que estaban haciendo comentarios en TVE1 y en Cuatro: sectarios, partidistas, cutres... Maria Antonia 'Jabba-The-Hutt' Iglesias es -ontológicamente- acreedora de arcada directa per se, pero si encima habla ya ni te cuento. O la Redactora Jefe del Periódico de Cataluña. O Ernesto 'objetividades-inexistentes' Ekáizer, ese gran hispanoamericano cuyo objetivo vital es definir el deber ser de España (con dos cojones y un periódico de ultraizquierda como arma). Y como redondeo, colofón y copete: Miguel Ángel Rodríguez, ese hombre de acrisolada neutralidad. La de Dios. Y en cuanto a Pio-pa-pio García Escudero y a Jesús 'Chuloputing' Caldera, mejor no hablar: qué cosa más triste, de verdad.

Con esas dos alternativas... ¿quién le explica a una chica de catorce años o a un chaval de dieciséis lo fantástico de este sistema?. Ni Educación para la Convivencia ni leches

Triste, muy triste. Y aburrido, muy, muy aburrido.

Cualquier mediodía

2008-02-08T13:06:00.001+01:00

Un nuevo descubrimiento entre que Los Portadores de Sueños me facilitan las dos últimas novelas de la serie Petra Delicado: la serie del Teniente Jaritos debida a Petros MARKARIS: Noticias de la noche.

Quienes vayáis leyendo Vladivostok habréis visto que en los últimos dos años se ha hablado por aquí de mucha novela negra de muy diverso origen, pero es la primera vez que hablo de un autor griego. Y no será la última, pues, a pesar de que a este hombre le han publicado más bien mal (reeditan ésta su primera novela inmediatamente a continuación de la última, etecé: muy patrio todo).

El momento histórico, más o menos actual. Nuestro hombre: Kostas Jaritos, comisario de homicidios de Atenas, se enfrenta al asesinato de una pareja de inmigrantes (que vayan a hablarles de racismo a los griegos en relación con los albanos), primero, y de dos periodistas (léase como opuesto a periodistos) después. Tenemos prota antiheróico y terco, vieja escuela podríamos decir, con flanco sensible. También el calor obvio y el sol y el cielo. Pero, ¡ojo!, tenemos fondo histórico de la Dictadura de los Coroneles, que es un negociado muy poco estudiado en Las Españas, y tenemos helenifastfood cutre en forma de suvlaki, y tenemos -¿cómo no?- corrupción, pero por amor, eso sí, por amor a Yanna Karayorgui, la primera plumilla asesinada. También la sorpresa de ver que en el caso de que se asesine a un periodista en Atenas, el Comisario actuante es recibido por el Ministro del ramo. Encantos de los estados de once millones de habitantes de los que tres y medio viven en la capital, supongo. La novela es atractiva y absorbente e, indudablemente, bien traducida por Doña Ersi Marina Samará Spiliotopulu, cosa que se agradece.

Si yo estuviese en vuestra piel, me haría con ella.

La novela, griega, solar y calurosa, me hace pensar en otras cosas.

Mi tierra chica, Zaragotham, se caracteriza climáticamente por dos cosas fundamentales; la primera y principal, el cierzo, un viento tremebundo que se puede llevar volando –literalmente- a cualquier persona de peso inferior a sesenta kilogramos de peso que, caminando, trate de virar desde el Paseo de Sagasta a la Gran Vía en la llamada ‘esquina del Jodo’ (el exabrupto trae causa, precisamente, de lo que se dice cuando se llega a ella en una noche de invierno y el viento entre que se te lleva y te quita la respiración, de puro helado. La segunda, su límpido cielo azul, brillante, casi deslumbrante, debido con toda probabilidad al propio viento.

En esta cambioclimática primavera, la cosa se alía con unos gratos diecisiete graditos al sol. Ello ha fundamentado, por ejemplo, que MBO comiese anteayer en una terracita un muy significado bacalhau dourado que estaba, a su decir, buenísimo. También dio lugar a que ayer, a mediodía, acompañado de mi post-becario padawan (de quien creo que no he hablado todavía por aquí, pero que resulta ser hombre probo y de prometedor futuro) nos fuésemos a tomar un café al Paseo de la Independencia.

Algo que es importante para comprender la esencia de la mentalidad del habitante-tipo de Zaragotham de toda la vida es la muy zaragothamana costumbre de zaragocear. Es curioso, dado el agresivo clima de mi ciudad (quien aguanta la gama de temperaturas de Zaragotham puede aguantar en casi cualquier parte del mundo) lo mucho que nos gusta ‘pasear por el Paseo’ (sic). Eso es zaragocear. A MBO le sigue sorprendiendo. Naturalmente, cualquier 'paseo por el Paseo' comporta saludar a una media de treinta personas. Y es que, por grande que pretenda ser mi ciudad -casi 655.000 habitantes; la quinta de España-, esto sigue siendo un pueblo. Como -salvo MAD y BCN- todas las ciudades de España.

Bueno, que me desvío; a la búsqueda de una mesita de terraza estamos cuando encontramos que, frente a cierto bar a mitad de Independencia, hay una guapa chica, alta, espigada, ropa sport, pelo ultracorto y rostro afilado refugiado tras unas Ray-Ban Aviator de cristales de espejo, con aspecto de estar esperando a alguien. No se trata de una niña: es una mujer hecha y derecha, treinta y cinco, cuarenta años. También hay una terraza, y en ella una mesa en trámite de desocuparse que tomamos, rápidamente, mi Padawan y yo. Una vez sentado, percibo en la guapa chica un imperceptible gesto de censura mediante movimiento de ceja. Igualmente veo como el camarero desamontona una mesa y toma una silla sobrante de otra que hay al lado y la monta para la joven. Ahora comprendo la irritación de Yanna (que es como forzosamente ha de llamarse), claro, y hago aprecio de la levedad de su gesto. Llamo al camarero: ‘Por favor, dile a la señorita que nos disculpe y que si acepta que le invitemos al café’. Va. La joven sonríe, mira en mi dirección. Regresa el camarero. ‘Oye, ya se lo he dicho, pero no sé qué habrá entendido, por que no es española’. Gasp. En fin, caben dos alternativas: o bien la sonrisa es la que precede a la tormenta y Hans va a ser abofeteado (aunque sea sólo mediante mero desprecio al cretino) por la joven, so acusación de machista infame, o bien su castellano no es tan malo y ha quedado claro que se trataba de un desagravio por la grosería cometida.

Sigo hablando con mi Padawan de unas cosas de trabajo cuando la joven termina su café, se levanta, se acerca, y, sonriendo de nuevo, se quita las gafas.

Una vez mi pobre padawan ha quedado deslumbrado por sus grandes ojos verdes de ciencia ficción (diría que ha estado a punto de caerse de culo), ella me mira y dice, con marcado acento francés: “Muchas gracias por el café”. “Un plaisir, n’a pas de quoi”, contesto, semilevantándome de la mesa, lo justo por no hablar sentado.

Mientras Yanna se va sonrio para mis adentros. Y es que a los padawanes hay que enseñarles a proceder y dirigirles por el camino del bien en todos los ámbitos de la humana existencia... ¿no creen?

P.S.: Creo que debería yo hablarles a Vdes. con cierto detalle de Los crímenes de Oxford y, sobre todo, de Un funeral de muerte, que son los dos últimos flins que hemos visto -el primero, en familia-, y alguna cosa habría de apuntarse en Vladivostok. Pero esto se hace largo. Baste, pues, que les diga que la segunda deberán verla Vdes. en cuanto puedan: es grande. La primera... muy buena producción, oigan; más previsible, imposible; las referencias culturetas son de risa (una filosofía de bachiller bastará para adelantarse a todas las menciones)... y luego, pues en fin, lo del niño este que en cualquier momento va a saltar soltando 'mi tesssoooooroooooo...'. Escasamente verosímil. En cuanto a la Watling -cuya destreza actoral es, ¿cómo decir? ¿un tanto limitada?- lamento señalar que su enseñanza de tetas resultamente completamente innecesaria. Supongo que es menester para, así, obtener en los USA el tan deseable estigma de película-europea-y-audaz. No podrá negarse, empero, que resulta entretenidilla, eso sí. Así que si no tienen nada mejor que bajarse de la inten-né esa...

Jodida dejadez de enero...

2008-02-04T19:30:00.001+01:00

Leo los blogs circundantes. La gente mantiene un cierto tono de actualizaciones, no exagerado pero constante. Dejo algunos comentarios por aquí y por allá, y en cierto modo entre que me avergüenzo de lo dejao que puedo llegar a ser, y también me lamento de lo plana que, tantas veces, es mi vida, voy quitándome la espinita blogger. Se derrumban sin embargo algunos de mis favoritos: así, Warrior Bush. ATT me abronca por dejadez (por dos veces, cielos inmensos). Esto no es, esto no es...

No quiero, como tengo ya dicho, hablar de trabajo (menudo coñazo para terceros, qué inadmisible indiscreción en general); pretendo evitar hablar de política, y apenas lo consigo (aunque cuando lo hago Quieta, Leona me afea mi conducta). Y mira que habría que hablar de la torpeza rajoyíaca, carajo.

Al final, quedan briznas de existencia, algo de guitarreo y libros, muchos libros. Y algún concierto, claro. Pocos: Zaragotham tampoco es MAD, de modo que entre La Casa del Loco, La Lata de Bombillas y la Sala Zeta discurre nuestra vida Live ZAZ. Hace no mucho, los Fountains of Wayne, con un Chris Collingwood manifiestamente perjudicado que no podía siquiera hablar. Cantó el bajista Adam Schlesinger, dejando a Chris como guitarra de ritmos (con una Grestch G6122SP Country Classic preciosa) eficaz pero, para qué negarlo, segundón. Antes, un par de bandas: los Layabouts y Jet Lag.

Libros mil, as usual, pero muy de reseñar la relectura de A sangre fría (que me recuerda que CAPOTE es un genio absoluto, y que debería ser obligatorio leer esto para cualquiera que quiera saber qué es la narrativa, qué la pena de muerte, qué el periodismo) y la lectura de las cinco primeras novelas de Petra Delicado, debida a Alicia GIMÉNEZ BARTLETT. La sugerencia proviene de la siempre grande Xurri, cuyo aprecio por dicha serie novelística me hizo tirarme en plancha a encargarla en su totalidad (llevo cinco, me queda la última por conseguir). Parece que hace unos años hubo una serie televisiva basada en las novelas cuya protagonista era… Ana Belén. Esa señora es, en términos absolutos, la antítesis de la Inspectora Delicado, puedo jurarlo. Lo de los encargados de casting en España es la leche. La serie comienza con Ritos de muerte, con toda evidencia una novela de primeriza en lo policíaco, y va mejorando ostensiblemente con Día de perros (1997) Mensajeros de la oscuridad (1999) Muertos de papel (2000) y Serpientes en el paraíso (2002) . Me ha gustado leerlas todas seguidas, como en una suerte de cata vertical de vinos en que se puede ir comprobando los matices que el tiempo da al material. Y ésta (la serie, la autora) ha ganado. A pesar del nombre de la Inspectora (me da grima), a pesar de haber sido televisivamente desvirtuada por tan inadecuada protagonista.

En otro orden de cosas, o más bien en otra dimensión, Fima, de Amos OZ. Avanzo con cierta lentitud por él, y creo que sólo cabe el debate sobre la obra con alguien que previamente haya tomado contacto con ella y con él. Digamos que Fima es una especie de Horatius O'Reilly (joder, que vulgaridad de cita ¿cabe una referencia más manida para hacer mención de un friki gordinflón un tanto guarro?... estoy acabado, definitivamente) en versión hebreo no sionista sobre fondo de masacre de palestinos y concepción de sex buddy por caridad (de ellas). Lo que tiene de interés es la descripción del pensamiento de izquierda israelí, que es algo que conozco muy de lejos y muy superficialmente. Lo que no veo es a dónde coño quiere llegar, y cuando llevo unas doscientas páginas de una novela y estoy así no me siento a gusto. En fin, perseveraremos.

Volviendo al rock’n’roll, ésta vez en su modalidad intrahistoria, es de relatar que el pasado veintinueve de diciembre (joder! Más de un mes!), mientras Quieta Leona estaba en el Sur, Michel y yo hicimos un tema con los Green Apples en el Cavern. MBO, mi crítica más acre, me previene: “no informes del youtube ése: suena a nenas de colegio cantando mal”. Lo cierto es que alguien había al lado del cámara que canturreaba desafinando cosa fina. Nosotros no éramos, que no desafinamos, oiga. Puede ser que se nos caiga la guitarra, pero eso es otra cosa, caramba.

Por otra parte, hemos empezado a probar baterías (resultado: cero de momento). Oooootra vez, vaya coñazo. El otro día sufrimos a un semifriqui que tocaba muy, pero que muy mal... yo no sé cómo es posible que alguien ya con una edad vaya por la vida tocando así de mal. Era una nefastitud propia de los 16, no adecuada a los treinta y tantos del tipo... En fín, que se le va a hacer. Por lo demás, y probablemente debido al asqueroso amplificador Crate GT 212 que hay en la sala de ensayos donde, últimamente, estamos perpetrando, no acabo de encontrar el sonido que busco y me jode ilimitadamente. Como contrapartida de todo lo anterior, este pasado finde, día tres de febrero de 2008, hemos encontrado al bajista que llevábamos tiempo buscando: alibricias y pan de Madagascar, que diría Awake.

Hay pequeñas anecdotillas que salpimentan mis días-de-todos-los-días: UPFm diciéndome: ‘Snif, me has decepcionado: un papá no lleva botas Dolce & Gabbana’ mientras su hermana mayor UPFM rapiña las etiquetas que cuelgan de las cajas para pegarla en su carpeta escolar. Cielos, y lo digo tanto por el reproche de (a) como por la actuación de (b). Me quedo con la primera, la verdad, y en todo caso Cfr. Xurri, aquí. Para mis apreciadas y admiradas Tamaruca y Mila: dos pares, color negro y color cuero oscuro. No he conseguido encontrar foto en la güé, pero vamos, un palmo de caña, con una hebilla en la cara exterior de ésta, con laterales elásticos, puntera parcialmente cuadrada y tacón recto. Impecables para un roto (versión rock’n’roll de Hans) o un descosío (versión Kappelmeister de Hans). También sería de relatar la circunstancia en virtud de la cual esta noche tendré que ver a ver cómo le explico a Quieta, Leona qué hace esa edición de El Libro de Mormón en nuestro dormitorio. O la relativa a esa otra en que -todavía me estoy preguntando cómo- con ocasión del Motor Show Festival, acabé con otro piloto de Porsche en casa, junto a su novia -totalmente borracha- cantando canciones de Fito y los Fittipaldis entre otros. Lo grande fue el muy sucinto comentario de UPFM a la mañana siguiente: "Papá: a esa señora que cuando berreaba a los Beatles ayer por la noche decía eso de 'Soy una crack cantando en inglés', le pasaba algo muy raro, ¿no?".

Y bueno, es otra entrada inconsistente, lo sé, pero está escrita con la esperanza de, a su través, haber exorcizado al fantasma del pánico frente a la hoja en blanco. Si no, es que, emulando a los más arriba citados, me cierro el bló, oiga. Por cierto, no puedo meter aquí unos temas de los Modos que he conseguido pasar a soporte digital y que tal vez fuesen de interés del respetable, pero para cuya difusión -como ya saben mis escasísimos lectores- mi torpeza constituye barrera insalvable. ¿Alguna ayudita, bitte?.

P.S.: Con suerte, en mes y medio estaremos viajando en el transiberiano y todo esto puede llegar a ganar sentido estético.

Train day

2007-12-27T18:20:00.000+01:00

Otra jornada RENFE en mi vida. He pasado apenas cuatro días en el Sur. Mis frustradas vacaciones se han refrustrado como consecuencia de la decisión de que se reúna el Gran Cónclave de la Asociación Provincial de Asentadores de Plantas de Jardín... el día veintiocho, viernes. El Kapellmaister no puede faltar. El Kapellmaister ha sido, por ello, fulminado por el olímpico desprecio de la bella MBO. Regreso solo al hogar.

Las jornadas RENFE implican alimentación de jornada RENFE, claro. En los primeros tiempos del AVE se comía hasta casi bien; tenían una cierta variedad de vinos, además, todo muy representativo de la diversidad vitivinícola de la Patria. Sin embargo, la calidad de lo servido por la compañía de catering ha periclitado al mismo ritmo que el oropel del material rodante; y si, al fin y al cabo, los AVEs tiene quince años de traca constante -y ha de lucírseles ese pelo- no entiendo por qué, si en tiempos se comía razonablemente, ahora la cosa se ha puesto a niveles tan aeronáuticos, paradójicamente tan bajos.

Siempre he pensado que en la aviación comercial de la era pre-LoCost al cliente le eran dados caramelos, prensa, alimento (nefasto), o bebida (mucha) para distraerlo, con la sola finalidad de evitar que tal cliente, caso de tener pánico volador, montase un pollo Melendi-style. Las LoCost se han cargado entre otras cosas esa cortesía (cortesía pagada a precio de osmio, claro), y sospecho que, como consecuencia, los fabricantes de aeropienso han tenido que encontrar nuevos nichos de mercado (esto me ha quedado muy ECC, lo sé). Bref, que nos han jodido a los que comíamos casi bien en el AVE, y nos han dejado con un Viñas de Vero del año imbebible, un blanco de Rueda completamente desconocido entre malucho y malo, un CVNE vinagretoso y un rosado que me da igual cuál sea; es simple, un caballero jamás bebe rosado.

Lectura del viaje de ida: El sol de los Scorta de Laurent GAUDÉ. Descubrimiento de MBO que merece aplauso por ello. Creo que del mismo autor recién se ha publicado en las Españas Eldorado, que, diría yo, caerá a no mucho tardar. A lo que iba, ígnoto -para mí- autor muy, muy laureado (BuchKlappeKultur) en la Galia. De lo mejor que he leido este año; con su dosis de amargura, tiene otra de sol y de tierra reseca -tan monegrina- que me complica mucho cuando pienso que este tipo es francés. Tiene, al menos, cinco pasajes [páginas 146: definición exacta del aceite; 150, la dicha; 153-154, la trascendencia; 177, brindis de boda; y 228, un hombre de Iglesia, en la segunda edición, octubre 2006, de Salamandra] que sin contener verdades nuevas las tratan con una destreza imponente. Esas seis páginas, sólo, harían que mereciese la pena leerlo. Todo el resto -una saga entretejida de verdades enterradas, y dos dentrellas muy profundamente- no está por debajo.

Son las tres menos cuarto de la tarde. No tardaré mucho en llegar a Zaragotham. En el regreso he ido leyendo a ratos perdidos entre mil llamadas al móvil Ronda nocturna, de Sarah WATERS. De momento no acabo de verla, pero estamos 135/573. Ya contaré. Como debería hablaros de un libro que debería ser lectura obligatoria en la ESO ésa, y más en general de cualquer persona de bien, sobre todo en estos tiempos de zozobra conceptual y miseria intelectual: El Mundo de ayer. Memorias de un europeo, de Stefan ZWEIG. Mucha amargura de aquel que todo fue y que al fin de sus días, desposeido hasta de su Patria, reflexiona sobre apenas cuarenta años de la Historia de Europa. Sensacional. He de decir que luego he leido Carta de una desconocida y me ha parecido algo perfectamente sobrepasado, pastelosillo, de escaso interés. Supongo que en su momento sería otra cosa. Su tiempo, ciertamente, ha pasado.

En fin, pensaba que debería hablar de tantos otros libros que llevo o he llevado entre manos, pero había olvidado lo mucho que me incomoda la sensación de escribir con bolígrafo (un bolígrafo urgente que diría cualquier poetastro pesado; un puto bic de la mesilla, sería más exacto, cogido para anotar cosas en -eso sí- un cuaderno hermoso. Y sigo sin hablar de lo último de A. P.-R. y las cosas de los bicentenarios.

Ah, ¡por cierto! Qué grande es Mr. Sarkozy. Casi tanto como Mlle. Bruni. Qué bonito es el amor. Y a él, pase lo que pase, que le quiten lo bailao. Ea.

Y es que hay pómulos que lo justifican casi todo. No creo que sean menester muchas más explicaciones, n'est-pas?

2007-12-24T11:47:00.001+01:00

Está bien: otro año más renunciaré -parcialmente- a mi navitofobia para desearos a todos...

... FELIZ NAVIDAD

y próspero año 2008: un año par, electivo y Expo-sitivo (Zaragothamanamente hablando)!.

(y Gracias a Tamaruca por la imagen:-D )

Asustamiento palomicial

2007-12-08T11:40:00.000+01:00

Largos tiempos sin escribir nada en Vladivostok. Para llegar a colgar algo aquí, anoto cosas en mis hermosos cuadernos de apuntar, a veces con tinta verde, a veces con lápices del dos comprados en la Bodleian. Sobrecarga de trabajo, falta de inspiración, presión de la niebla y somnolencia general, combinado todo ello, a mitad del periodo que ha mediado entre el doce de noviembre y hoy con un gripazo importante que me tuvo en la cama dos días. También ha habido un periodo de vacaciones que debería haber comenzado el pasado viernes (no, ayer no: el anterior) y concluir pasado mañana, pero, naturalmente, se fue a hacer gárgaras gracias a cierto haz de contratos de imprescindible firma... ayer viernes. A mitad de puente. Luego la gente se extraña de que los negocios en España van como van. Por cierto, vayan Vdes. agarrándose los machos, que vienen tiempos de fuertes curvas con el peor de los incompetentes de la Historia de España al volante, con un Presupuesto expansionista en momentos de crisis brutal (1992 va a parecer Heidi comparado con la que se viene encima), habiéndose pateado el superávit presupuestario en cuatro años de incompetencia y con el remate, en cuestión de Gasto Público de un buen montón de renuncias pronazi-onanistas (un saludo a los gallegos y a Maleni Álvarez: la evitación de que le aplicasen la Ley de Lynch ha costado otro puñadito de millones) y promesas electoralistas. Qué miedo.

En fin, no quiero hablar de Política: odio aburrir y está todo ya tan dicho, tan visto, y tan sabido (salvo por los cenutrios cuya permanente justificación de zetapé es, exclusivamente, que Ánsar era un facha, etecé). Por ello me abstendré de hacer comentarios a los que colgásteis (muchas gracias a todos) en mi anterior entrada. Eso sí, muchos más aplausos, esta vez al Glorioso, Valeroso Pueblo Venezolano que no ha cedido a las coacciones del dictador. Recordad todos que también a Hitler le votaron mucho. Ahora a ver si le pegan un par de revolcones más y le echan al mar de una Santa vez.

Ésta podría ser una de esas entradas cuya justificación básica es que no pase un mes sin escribir aquí, aunque la verdad es que no sólo es eso. Noviembre y el principio de diciembre han registrado para Hans algunas lecturas recomendables, y otras que no tanto; algún concierto interesante, alguna película que los lectores de Vladivostok no deberían dejar de ver, algún fin de semana perdido en MAD que MBO y yo gozamos sobre la base de un programa perfectamente caótico que, no obstante, dió lugar a gran disfrute de esa ciudad cojonuda en que vivís tantos de vosotros.

Por recordar lo más reciente (ayer, en concreto), La Brújula Dorada. Hay que verla. Nicole Kidman tan-ella-misma, una estética general impecable, diversión y acción. No acabo de ver a Daniel Craig, al que le tengo cierta manía por lo del último Bond (inadmisible), aunque sé que entre las señoras tiene mucho predicamento. Comprendo que el argumento no es muy sostenible, pues la muy hermosa Eva Green sale también en ambos flins y no la tengo acribillada por ello. Y es que un musculitos, por mucho que ponga a las señoras, no puede ser Bond. Bond es un caballero, no un matón de gimnasio que mata a hostias contra un inodoro a un tipo, coño.

La película (y las previsibles secuelas que vendrán) se basan en la trilogía La materia oscura, debida a un tal Philip PULLMAN, cuyos libros se llaman Luces del norte, La daga y El catalejo lacado. Yo no lo sabía, naturalmente, pero los tres libros estaban en los estantes de UPMM -quien los tenía muy bien ponderados- y han sido rápidamente rapiñados para su lectura urgente. MBO ha sido más rápida que yo en esta ocasión, he de reconocerlo. Por cierto, que UPMM demostró ser hijo de quien es cuando, al día siguiente de la reciente Prom party de su colegio, aparecieron en el correo electrónico unas fotos suyas al lado de un par de guapas jovencitas (una de ellas absolutamente Cho de Harry Potter). Hablé con él: "Espero, UPMM, que te comportases como un caballero". Contestó: "Sí, papá: no me quité la chaqueta del smoking en toda la noche". Hans derramó una lágrima de alegría, para qué vamos a ocultarlo.

Tuvimos el diecisiete de noviembre un buen concierto de Los Escarabajos, una banda de Sevilla que se dedica a hacer versiones de los Beatles, como mis buenos amigos los Green Apples. En esta ocasión hacían una integral basada en el elepé Help (1965), un disco por el que siento auténtica pasión, y que contiene varias joyas de mucho kilate y una canción pequeñita pero que me encanta: I've just seen a face. Por lo demás, la noche del veintitrés tuve la ocasión de acompañar a los Apples tocando Please, please me sobre un escenario que era una especie de puente inesperado entre las dos personalidades perfectamente diferenciadas de Hans: Hans Kapellmeisteren de la Corporación Provincial de Asentadores de Plantas de Jardín /Hans músico de rock'n roll, con ocasión de cierta Convención anual.

La ronda de libros de esta entrega es de lo más heterogénea: el siempre admirable Julio CAMBA con sus Aventuras de una peseta, una de esas recopilaciones de gloriosos artículos de entreguerras del hombre que vivió los últimos trece años de su vida en la habitación 383 del Palace. CAMBA es un puro genio, como ya tengo dicho por aquí, tanto por lo que escribió (ha habido TANTOS grandes periodistas en España que resulta sorprendente ver lo escaso que es leer a alguien digno en un periódico hoy en día) como en su manera -obesa, por ser sintéticos- de ver la vida. Estos textos me recuerdan algo a Enugenio Xammar, por cierto. Para todos aquellos que quieran disfrutar de una manera de escribir que no volverá, o para quienes quieran ver qué se pensaba de los alemanes o de los ingleses en la España de los años veinte (por ejemplo), imprescindible.

Al tirón de un comentario aquí me puse a buscar Cosas por las que discutimos mi chica y yo, de Mil MILLINGTON, por sobre la que se puede pasar sin demasiado comentario (a pesar de que me costó que me la consiguiesen... y es que claro, fue publicada hace tres años y eso en estos tiempos editoriales es como si fuesen tres eones). Resulta gracioso ver que la literatura jocosa (todo un género, en la Pérfida Albión) británica de los últimos, pongamos, quince años, está cortada toda ella -salvo quizá LODGE cuando está inspirado- por el mismo patrón. Han desprovisto de su cafrez al gran SHARPE y a ese esquema le han añadido, casi invariablemente, la esencia de la cosa Bridget Jones. Y a partir de ahí. En fin, lo de "Cosas..." es perfectamente prescindible.

No tan prescindible, aunque no sea para echar muchos cohetes, Mathias ENARD, Manual del perfecto terrorista. Una buena amiga me contó hace no mucho, en un almuerzo repentino, inopinado y francamente formidable que, a su vez, él era buen amigo, buen chaval, buen escritor, un tipo listo. Esto no está mal, pero le espero en la siguiente esquina, que aquí no ha rematado.

No es eso por contra lo que le pasa a En nombre del cerdo, de Pablo TUSSET. El autor de lo del Cruasán -que será un lugar común novelístico para esta generación como lo fue el Gurb en su momento- ha demostrado dos cosas: que es capaz de hacer una excelente novela policíaca 'en serio', con una definición de personajes sensacional, y que sigue sin saber hacer finales. Lo que sucede es que dada la ramplonería general de la novelistica patria en los últimos tiempos, que uno sepa escribir una novela, o sea, Novela conforme Dios manda (al menos en un 98%) es un valor. A pesar de que cague el 2% restante con un final un tanto zaborrero. Ésta la recomiendo vivamente. Entretiene con buenas maneras. Gran novela para el disfrute vacacional navideño.

Para frikis como el que suscribe, dos cosas procedentes de la misma editorial, La Rota, que además tiene criterio estético a la hora de hacer libros; una, La capital de las ruinas de Samuel BECKETT. La otra, que es en realidad de la que quería hablar, Play Strindberg, de Friedrich DÜRRENMATT. No creo que haga falta hablar demasiado de BECKETT, pero DÜRRENMATT es ya otro asunto. De entrada, es suizo, que es algo que yo creo que imprime carácter. La visión más exacta de ese pais, la más real, es la de Mafalda. La Confederación Helvética es un lugar que da un poco de miedo: en rigor, quienes dan un poco de miedo son los suizos. En fin, a lo que iba: el amigo FD tiene una novela sensacional, Justicia, publicada en 1985, que debería leer toda persona de bien, al menos para fundamentar su imagen de Suiza con bases sólidas. Eso me llevó a enganchar el otro día la obra de teatro ésta, Play Strindberg, que tiene su aquél... en tanto teatro contemporáneo. Suficientemente extraña, me gustaría verla en escena, y no sería tan difícil, a pesar de que el fondo torturado de la cosa (de la obra y de la Danza de los Boyardos) me hace pensar que no la sugeriré como obra para representar como función colegial a mis hijas.

Andrea CAMILLERI tiene cosa nueva también, Las ovejas y el pastor, que a mí me ha gustado dentro de un orden (del orden en que se aprecia a un relator histórico canónicamente impecable) y que a MBO le aburrió soberanamente. CAMILLERI es, por lo que he podido saber, una de las bestias negras de Fedeguico, por aquello de que es bastante rojo. No se sí por la aversión federicí o por su rojez, pero estoy dispuesto a leerme todo lo que caiga en mis manos: es un fantástico escritor, qué coño, aunque hable de monjas autoinmoladas para salvar la vida de un Obispo víctima de un atentado. CAMILLERI procede entomológicamente a describir hechos y conclusiones (suyas) y, curiosamente, me recuerda en ese afán a JÜNGER, probablemente el tipo más antipódico en relación con él. En fin, un libro valioso a pesar de carecer de la tensión, entretenimiento, diversión y brillo de los Montalbanos.

Otro habitual de la novela policiaca que nos sirve producto no policiaco es Henning MANKELL, con su recentísima Zapatos italianos, novela que sigue la senda abierta con El cerebro de Kennedy y Profundidades, si bien, contra la tendencia a la inducción al suicidio en tonos gris marengo sembrada por entre dichas novelas, esta vez hay esperanza. Comienza con dureza, naturalmente, pero la acción se va desarrollando de manera que, al final, se constata que el protagonista (prot-agonista) puede entrever un rayo de luz. A mí me gusta como escribe MANKELL. Es un tipo razonablemente austero, que en esta ocasión juega con los tiempos de una manera muy diferente a la que utiliza en otras ocasiones, y el efecto está bien. Léanla.

La cosa policiaca canónica queda sobradamente representada hoy con la excelente última entrega del maestro Ian RANKIN, Nombrar a los muertos. En esta ocasión se mezclan unos muertos con la cosa de la antiglobalización en muy adecuado aderezo. No se priven Vdes. Es buena, como lo anterior suyo, que yo diría que ya he comentado aquí.

Y ahora quedaría hablar de Un día de cólera, de Arturo PÉREZ REVERTE... pero creo que lo vamos a dejar, que esto me está quedando demasiado largo. Como sé que a todos Vdes. se la regalarán y/o se la regalarán a alguien, de momento me abstengo. Para que se hagan una idea del mundo desconexo en el que vivo, ni me había enterado de que APR sacaba cosa nueva... aunque naturalmente, en llegando las Navidades, resultaba -casi- previsible. El Arte no debe estar reñido con la procura existencial y el negocio, qué cojones. No seré yo quien le critique por eso.

En fin, un poco de egofacto: hoy he degustado un rissotto 100% vegetal (pimientos de tres colores, setas de dos tipos, caldo de verduras) absolutamente exquisito, acompañado (y entremezclado de; no se olvide que conviene adicionar algo de blanco en los rissottos) de un Chardonnay Badischer Winzerkeller 2004 de Breisach muy rico y más aleman que las Panzerdivisionen, que ha preparado MBO junto con UPFm; por cierto, que ultimamente Hans también ha registrado el re-descubrimiento de la capacidad de UPFm para la invención terminológica (debe ser que se pega). El otro día por la calle: momento zapatazo en el suelo para asustar a una de las ratas con alas que pueblan Zaragotham gracias a la idiocia de la gente que les echa pan por todas partes. La paloma, que pasa de UPFm: ni caso. Tono lloricoso de mi hija pequeña "Oh, ha fracasado mi asustamiento palomicial...". Grande UPFm.

Majestad: mi aplauso

2007-11-11T22:58:00.000+01:00

Ojo: estoy de muy mal humor y esta entrada es MUY políticamente incorrecta. Lo advierto antes de que nadie se enfade.

No soy especialmente monárquico; el mérito de JC consiste en que se las ganó en un momento determinado (quien lo niega es que no tiene ni p*** idea de cómo eran los militares a principio de los 80, y sí: sí que fue importante, mucho más que la suma algebraica de lo que hicieron TODOS los presidentes de las Repúblicas españolas juntos; los últimos, de hecho, sólo la liaron más aún). Sé que es más barato tener a éste que pagar cada cuatro (o cinco, o seis) años un proceso para elegir a un tipo que se dedicará a lo que se dedican todos los políticos en España y será mucho más caro. No creo que haga falta una alta magistratura complementaria diferente de la existente, y, cuando la Monarquía se extinga, optaría por un modelo presidencialista mucho más que por una duplicación (perdón, multiplicación por 19, en lugar de sólo por 18) del gasto público imbécil. Sé que el niño lo va a tener difícil. Me cabrea un ciento pagar las camisas del cocainómano inconveniente ése. Y no parece que Johnnie C. esté en muy buena forma ultimamente.

Sin embargo, ésta vez, sí que sí.

Llevo un rato pensando cómo manifestar en una sola entrada de mi propio blog mi aplauso por la IMPECABLE intervención (hablo en términos estrictamente técnicos, y no es broma) de S. M. el Rey después de las impertinencias del simio ése, de esa cuadra de inútiles. Navego un poco por la güé y veo que está todo lleno de tipos que, sin tener ni p*** idea ni de Derecho Constitucional ni de Derecho Internacional (Relaciones Internacionales), pero, eso sí, muy concienciados, se ponen a decir la tontada ésa de la cuestionable legitimidad de la Monarquía en España. Dios bendito. Se puede ser republicano (cada uno, en democracia, puede cometer los errores ideológicos que más le convenga: puede hasta votarse a Zaplana, no les digo más), pero conviene no perder el sentido de la realidad. Lo cierto es que en España es incompatible la inteligencia y la pertenencia a esa bandería (la que fundamenta su discurso en nada salvo en que Ánsar es un facha, en que a Juan Carlos no se le votó y en que qué buena es la Ley de la Memoria Histórica y qué majico Zapatero, cuánto se acuerda de su abuelo.)

Señores, que ya vale. Si el Mundo fuese un sitio razonable, la CHICS (Chusma Infame del Cono Sur) -señaladamente, Ortega, Chávez, Morales, y su líder indiscutible, Fidel- estarían ya dedicándose al macramé. No deseo su mal ni cosa parecida: sólo (ingenuo de mí) que se aparten de la cosa pública y la pa$ta de origen fiscal, a la que, como buenos comunistas, se engarzan como tenias a los intestinos. Todo pleno de mierda, en definitiva.

Ortega, acusado de abusador de niñas, que no tuvo empacho en invocar su inmunidad como diputado del Parlamento (¿WTF?) nicaragüense e incluso la prescripción del delito imputado. Y va y se nos pone purista.

Evo, sindicalista, el eterno lloriqueante por el 'rasismo', potenciador del cultivo de coca, el que considera al presidente de Irán, Mahmud Ahmadineyad, como "compañero revolucionario y hermano" y se va a jugar al pelotón en lugar de acudir a la Inaguración de las sesiones en que se organizó el cisco. Otro que también va fino.

Chávez, el peor de todos ellos, porque la naturaleza tardará más en llevársele que a Fidel. En cierta ocasión le definí como combinación de Stalin, Mussolini, y Escrivá de Balaguer. Le temo: tiene, junto con el del jersey, petróleo y la voluntad (y en razón del petroleo, la posibilidad real) de tener un ejército inmenso y muy bien armado. De momento se contenta con tener una especie de SA (Sturmabteilung, la cosa nazi, o sea, no una sociedad anónima) compuesta de tipos más inditos, menos arios y tal, pero igualmente matones, traicioneros, sucios y canallas.

En cuanto al propio Fidel no hace falta hablar demasiado. Es mucho más listo que los tres oligos precitados, sin duda, pero ciertamente le queda menos, aunque entre medias las ha organizado de a metro.

La política exterior española ha sido siempre bastante cuestionable, pero desde luego con este ZoPenco incompetente ha alcanzado las más altas cotas de miseria e ineficacia. Cada vez que pienso que el muy imbécil se pega el día perdonando la deuda de cada uno de los estados con gobiernos comunistas de Hispanoamérica se me revuelven las tripas, la verdad. En fin: me alegro mucho de que los pilotos del avión a quienes se ha implicado en un presunto delito de tráfico de niños hayan sido sacados del marrón de Chad (gracias al Sr. Presidente... francés, claro, a pesar de las invectivas de La Fashionaria), y me alegro igualmente de que Juan Carlos se haya ganado las lentejas por dos veces en los últimos días: una, aplicando el correctivo que merece al simio; y dos... ¡caramba! ¡Qué coincidencia! ¡también aplicando un correctivo que merece a otro simio!

Soliloquio

2007-11-09T22:32:00.001+01:00

Estando como está mi querida suegra recién operada, MBO viaja a Sevilla; lo hizo con ocasión de la intervención hace como un par de semanas, lo ha hecho hoy, hasta el lunes. 'Coñazo de viaje', dice, 'y encima con el desastre de la línea de BCN ni siquiera cumplen su compromiso de puntualidad ni reintegran el importe del billete. Para más INRI, se me ha descargado el I-Pod y no llevo cargador'.

Solo como estoy, después de haber salido del despacho (sesión mañana) a las 17.00 para comer cualquier cosa con mi querido colaborador (que ha aguantado el tirón desde las 08.00 magníficamente), y haberme encerrado en la mina de nuevo a las 17.45, a las 21.00 he decidido ir a la presentación de un libro de poemas: NN, de Julio ESPINOSA GUERRA. No crean mis escasos pero selectos lectores que Hans es un lector habitual de poesía. Creo que ya lo he dicho aquí. La poesía que he leído ha sido muy desordenadamente seleccionada: la función que para los liricófilos tiene la poesía la tiene para mí la música, con la ventaja adicional de que es muchísimo más abstracta, per se, y de que si los textos están bien pergeñados, el placer es doble; esto es una digresión, claro: lo importante es que mi conocimiento de la poesía es torpe e inexperto, incompleto. Desconozco obviedades. Sé que me gustan más los poetas más recientes (siempre que no evoquen 'el semen podrido de los piratas', que escribía cierto cretino al que califiqué -en 1987, creo recordar-, acto seguido, de 'helminto irredento'. Es ése uno de mis más insultos más brillantes en términos de sonoridad, y, sin embargo, no he vuelto a aplicárselo a nadie, por respeto a la memoria de semejante elemento, hoy Inspector de Hacienda, por cierto), y sé que me gustan más porque, quiero pensar, son más conscientes del ridículo de la poesía sensiblera, y además -los buenos- son mejores administrando palabras e imágenes.

NN es una cosa curiosa. Es un texto denso, con mucho Lacan y Derrida par tout. El escritor, un joven chileno, evidentemente un tipo inteligente, cuestiona, o más bien rechaza, la posibilidad de que el lenguaje tenga alguna eficacia en términos de relación con la realidad, cosa que está bien; y seguidamente determina qué es y qué no es poesía... y, me atrevería a decir, con la estructura que plantea le pega dos tiros a la posibilidad de volver a escribir un solo poema. En fín, el verá.

Me voy a permitir transcribir un texto que me ha gustado al margen del contexto en que se inserta: sólo clavo aquí estos cinco versos porque la imagen es hermosa:

Paciencia de una mano

que intenta llenar de canicas

el agujero del tiempo

hasta colapsarlo

de transparencia.

Ésta es la poética del autor, y, así, la cosa es perfecta. Pero, como digo, mi análisis es mucho más pedestre: sospecho que la misma selección de este texto evidencia qué busco yo en los poemas: busco ideas para textos para canciones.

El libro tiene también un poema, R, donde se refiere a los críticos, pero hoy seré bueno y no lo transcribiré. Gloria pura, oigan.

Dicho todo lo anterior: en mi mesilla reposa con la Conferencia sobre ética de WITTGENSTEIN, (innegable curiosidad por ver qué puede decir W. sobre ello), y con otra novela de Joseph WAMBAUGH (si, el autor de Hollywood Station), Los nuevos centuriones, que devoro conforme a mis usos habituales. Ésta es su primera novela (1970), y me gusta mucho; es curioso leer primero la última novela y luego la primera, y constatar cómo ha evolucionado... aunque la esencia es la misma: exactamente la misma. Por ello, ha de ser recomendada a Silvia y a Juan.

Otro libro que debería recomendar aquí es Antes de ser Héroes, de Míchel ROYO. El heróico renacimiento ha tenido muy diversos efectos colaterales: uno, por ejemplo, que El Mar no cesa está en casi todos los hogares burgueses de la Patria. Otro, que dos periodistas de Zaragotham (el ya citado y un señor que se llama Matías) hayan escritos sendos libros acerca de la banda en cuestión. La carrera la ganó Míchel.

La recomendación, claro está, está condicionada por el afecto que el protolector tenga por la banda. O por ver qué aspecto teníamos hace veinte o veintidós años, claro.

Míchel ROYO trabajó en tiempos para El Periódico; el otro es el capo di tutti capi musical en El Heraldo de Oregón, ese gran periódico, ese determinante existencial de la vida en Zaragotham y de toda la Corona de Aragón, sección residuos finiseculares (Nota al margen: los proetarras han exigido añadir a la Gran Patria Vasca Ejea de los Caballeros, casi toda la Rioja y alguna cosa más; por su lado, la Catalunya trionfant que tornará a ser rica y plena muestra voluntad de avanzar por tal camino de riqueza y plenitud gracias a las incorporaciones de la Franja fragatina, caspolina y blablabla. Oregón acabará por ser un estado sin territorio, como en nuestros ejercicios intelectuales de Derecho Internacional).

Bueno, a lo que íbamos. Como quiera que Matías lleva escribiendo en el Heraldo años acerca de musiquillas (y por cierto, constituido en autoridad al respecto, casi en situación de Maestà), sospecho que ha cogido sus viejos artículos, ha hecho un recorta, pega y colorea, y les ha dado forma de libro; he de comprarlo para confirmar esto, pero como ya he leÍdo alguna cosa suya previa y conozco el procedimiento (que tiene como fruto volúmenes trufaditos de errores y temerarias afirmaciones relativas a cosas que no conoció, o conoció de oidas) me puedo permitir decir lo anterior. Sin embargo, Míchel se ha pegado la panzada padre de entrevistar a montones de los individuos que estuvimos por ahí en esos años dorados (juás). Un muy buen trabajo periodístico con mucha foto, rescatada pacientemente de mucha colección privada. Me lo he pasado muy bien leyéndolo, porque además está muy bien escrito: periodismo de investigación (por pequeña que ésta sea) hecho conforme Dios manda. Me ha gustado mucho que mis hijas lo lean y se sorprendan. Y es que todo padre tiene un pasado y le gusta que su progenie lo conozca. Gracias por eso, Míchel.

Descripción dominical #257

2007-11-04T20:55:00.000+01:00

El viernes por la noche tocó Quique González en Zaragotham, en ese sitio abyecto, la Oasis, donde -entre que la progenie de la mesocracia ciudadana (y la mesocracia propiamente dicha) se atonta a golpe de música infumable y consume supuestas esencias colombianas-, cada dos o tres meses hacen un concierto; dentrellos, un par al año son de mi gusto. Acudo y MBO se desmaya, tan mala es la ventilación y tanto (¿tabaco?) fuma el personal. Camareras de desaforada teta sirven 1664 en, aghs, vaso de plástico. Hay niños de veintitantos más altivos de lo que es razonable en un concierto de rock'n roll y niñas xerocopiadas con flequillos como el que hace dos semanas se puso UPFM.

UPFM. Preciosa réplica de Sylvie Vartan, de France Gall, de Gigliola Cinquetti. Tan mod. No le digo nada, no sea que se me frustre al hacerse consciente del eterno retorno. UPFM, que está ahora sentada al piano eléctrico ensayando escalas. Mi niña, con trece años. Ay, Dios mio, la preadolescencia. Qué dolor.

De fondo, Avería y Redención #7 sonando en el blaster de la cocina, donde UPMM desayuna el bizcocho que las niñas hicieron ayer (¿en su honor?). Hoy UPMM regresa a la Gran Bretaña después de sus vacaciones de mid-term. El referido disco de Quique tiene como un 60% de melancolía de 98 octanos que no creo, si mi memoria no me engaña, que sea lo que mejor vaya a irle al ánimo de UPMM. No sé cómo se llama ella, pero sé está exactamente igual que yo hace, pongamos, 25 años; cambiaría tal vez la banda sonora (¿Nacha Pop? ¿Los Modelos? ¿Los Secretos?). Por lo demás, casi lo mismo.

Ayudo a UPFm con su examen de conocimiento del medio (aka Cono; putas ciencias naturales, o sea) y pienso en la setlist de Los Modos (trece temas listos) o en los últimos conciertos disfrutados. The spirits of the night, una banda de versiones a cuyo frente hay un impersonator (muy bueno) de SPRINGSTEEN (cuyo último disco, Magic compré también anteayer, junto con el de su santa esposa, Doña Patti SCIALFA, aka Alfalfa, y el de Quique González cit supra). Muy buenos los Spirits, con el genial Héctor a la batería. O el concierto de los Héroes, del que se ha hablado tanto ya que no merece la pena escribir nada a estas alturas (lo reservo para próxima ocasión, entremezclado con otras cosas). Y el de Quique, qué caramba, ese tipo formidable, ese gran compositor que no debéis desdeñar: cada vez mejor sobre el escenario, sobre todo cuando se pone eléctrico. Y sensacional su banda, la Aristocracia del barrio. Qué excelente concierto, a pesar de que los últimos tres temas los escuchamos desde la puerta para evitar el ya citado desmayo potencial de MBO.

No hablo hoy de libros... salvo apenas los Momentos estelares de la humanidad de ZWEIG), o Una educación incompleta, de WAUGH, o Hornblower y la Atropos, de FORRESTER (por cierto, el autor de La Reina de África). El primero, obvio; el segundo, imprescindible para mí en este momento dado que UPMM está en un internado inglés que nada tiene que ver con el que sufrió uno de mis autores favoritos. Y el tercero, por seguir la tradicón. Ya he hablado de los Hornblower y éste es bueno, a pesar de que MBO sostiene que el protagonista es plano y sus motivaciones demasiado simples. Personalmente, me parece paradigmáticamente inglés. Y me recuerda tanto al Capitán Scott, preciosamente glosado por ZWEIG en lo suyo... Nada más por hoy, domingo de invierno en que afortunadamente ha salido el sol.

Del seis al diez

2007-10-10T21:07:00.000+02:00

En fin... las carcajadas mefistofélicas que cerraban mi anterior entrada estaban perfectamente justificadas: tras de una salida "à la Alonso", en que rebasé a cuatro competidores (mi manga de clasificación había sido dedicada a explorar un circuito desconocido, más que a puntuar, de modo que iniciaba desde muy atrás) iba yo bastante tranquilo y bien: superé a algún otro (más por trompo ajeno que por propia habilidad). Hasta que llegó la arcada.

Es esta una gran putada: dos de las cosas que más gustan a Hans son esquiar y conducir karts. En ambas, de vez en cuando, Hans se pone malísimo. A morir.

Y ello fue: en la salida de una curva de 270º que rematé con elegantísimo contravolante (siempre fuí más de Berger que de Senna), noté la náusea. No la sartriana, no (en ese momento estaba exultante, autoconfiado a fondo, pleno de optimismo y de amor por la tracción trasera), si no la más fisiológica del tipo "como no me quite el casco en cinco segundos la cosa va a ser MUY desagradable"

Abrí la visera y traté de alcanzar una recta para tirarme a la derecha, soltar el barbuquejo, arrancarme el casco y vomitar poderosamente (la primera de ocho o diez veces). Y ahí acabó todo, claro: muy triste, la decadencia física de un gran piloto y blablabla.

Bueno: después de eso, que fue el 29 de septiembre, una semana digamos excesivamente otoñal; la sensación del hámster en el molinillo que vengo teniendo se prolonga hasta hoy (con el remate de las Fiestas del Pilar que luego, tal vez, comente), incrementándose día tras día. El clima fluctúa de tempestuoso a otoñal veintigradil. UPMM ha llamado y contado que es feliz. UPFM es UN problema. Y UPFm otro. Y no tengo, no tenemos, ni puta idea de cómo coño darles solución.

Y como esto se está convirtiendo en un Querido Diario (sin candadito), cosa que me incomoda sobremanera, no puedo dejar de contarles lo bueno que estaba el Tondonia Gran Reserva 1985 que nos pimplamos el sábado, cinco (para ir amortiguando los efectos nefastos de Los Pilares). Muy reseñable mi impar destreza al descorcharlo de un solo golpe sin encorches indignos, con su previo deslacrado y todo. O el Urbezo Reserva 10º Aniversario 2000. El primero quizás sea más difícil de conseguir, pero éste último no. En fin, a lo que iba: el sentido exacto del término antítesis se comprende probando primero uno y luego el otro. lo de Nessun Dorma de fondo es opcional, pero claramente mejorante. Rioja es un paradigma... grato, naturalmente: valores seguros, siempre deliciosos. Esos son los vinos de QuietaLeona (y los míos, naturalmente). Cariñena es una verdad objetiva ya con gran futuro, a pesar de la cantidad de incompetentes que no se enteran de nada. Háganse Vdes. con una botella de ese Urbezo, y cuéntenmelo, ssabiendo anticipadamente que tendrán Vdes. el regaliz propio de los vinos de estos tiempos, la -a mi gusto- falta de madera... y una elaboración impecable, honesta, dignísima, que merece más atención que la residual de los críticos a quienes se les llena la boca, hablando de vinos de Aragón, centrándose en Somontanos infames y carísimos.

Más cosas que contar. Estamos, una vez más, de Fiestas Locales en Zaragotham: sufrimos los embates de estas fiestas tan populares y tan ¿nuestras?. Única ventaja: los conciertos. Tocaron, el pasado domingo, Los Secretos y Nacha Pop. Mis lectores habituales saben de mi devoción por ambas bandas, y, creo, de mi presencia en todos los conciertos que han dado en Zaragotham. Ví el último concierto de Enrique -con Los Problemas- antes de morir. Esto no sé si es histórico, la verdad: quizá le viese más tarde en el Oasis, con Los Secretos, pero de algún modo lo tengo grabado junto con el disgusto de que en Sevilla un yonki me arrancase el cargador de cedés del coche llevándose un disco de Los Secretos al fin de semana siguiente de morir Enrique. Vi, decía, a Los Secretos y a Nacha Pop el pasado domingo. MBO se fue al concierto de Melendi (¿?) de manera que lloré en soledad con Chica de Ayer (sobre todo) y con María. Antonio lleva diez años muriéndose, y previamente llevaba diez años viendo a ver si se jodía suficientemente la salud a tal efecto. Siento infinito que un hombre tan brillante se haya escachado así. En honor a la verdad, tocó con dignidad (aunque con la cabeza sobre el mástil, timidez como siempre y desconfianza en sus digitaciones) y cantó con solvencia, y yo me reconcilié con Nacho García Vega, que purga con su afecto paseando a Antonio por España de Gira tantos desafueros funkys. Bueno, lo purga con eso y con la 381 con cuyo empleo digno se me ganó moralmente, no puedo negarlo. Los Secretos lo hicieron cojonudo, como siempre.

Anoche martes, 9, y siguiendo la ronda de conciertos, nos fuimos a ver Rod Stewart. La crítica del concierto, aquí. Las sensaciones de los asistentes (todos: mucha vibración): la puta bomba, de verdad. Lo que no dice la crítica que transcribo es que el coro de tres negritas era de lo mejor: tres mujeres de verdad con las curvas de las mujeres de verdad: la antítesis de la estulticia anoréxica. Y qué voces; tampoco dice que la saxofonista (técnicamente impresionante) era mujer, como la joven que tocaba la mandolina y el violín o la usuaria de la steel guitar. Muy buenas músicos todas. Un batería sensacional junto con un percusionista de altísimo voltaje, más un teclas de primera categoría y dos potentísimos guitarristas -excelso el solista, con una Strato igualita que la mía, btw- acompañaron a un tipo que se lo currró a modo y se hizo casi treinta temas conforme Dios manda. Un grandísimo concierto en que el Pabellón Príncipe Felipe, habitualmente una mierda insonorizable, sonó de coña gracias al esfuerzo de técnicos y equipo de alto nivel. Vamos, que muy bien. A pesar de que, después de pimplarnos tres litritos de cervezuela entre MBO y yo, esta mañana el despertar haya sido un poquito duro.

Abrazos a todos. Otro día hablo de lecturas ;-D. Entretanto, trataré de sobrevivir a la Carpa del Ternasco que me han instalado debajo de casa en sustitución de la Carpa de La Revista. Ahora disfruto de molestia tanto auditiva como olfativa asegurada full time: vamos mejorando. Snif.

Traca!

2007-09-28T23:11:00.000+02:00

Ufs. Viernes ya y sin haber contado los jailais del pasado güiken. También estaría con la duda de si procede contar lo de la procedencia de regalar a las hijas adolescentes la primera Epilady o relatar un capítulo notable de Chapuzmanía a cargo de Hans, ese gran bricoleur (pena de foto de la table de plancha adecuadamente reparada).

Pero bueno, vayamos al sábado pasado. Uno mantiene con la cosa de las bodas una relación ambivalente: como toda fiesta, potencialmente, me apetecen. Como toda aglomeración de gente indeterminada, me repelen. Las hay puramente sociales; las hay próximas. Las hay, en definitiva, buenas y malas, y ello es función, por supuesto de la concurrencia, pero también del entorno (en el que queda englobado, naturalmente, el comercio y el bebercio).

La burguesía zaragothamana casa a su prole, básicamente, en cuatro o cinco iglesias, y celebra los subsiguientes banquetes en cuatro o cinco lugares (tres o cuatro hoteles, precisaré). Hay bodas-tipo que he repetido como veinte veces (no exagero: en nuestro segundo año de casados acudimos a trece bodas o así). Bueno, que me voy: el pasado sábado tuvimos una boda de una colaboradora de MBO. Con viento de Levante y cielo entregris, y despidiéndonos de UPFM y UPFm al grito "Que os enseñen la patita por debajo de la puerta antes de entrar!" (grito que apenas encubría los alaridos de satisfacción de las muy delincuentes), partimos. Ah, sí: eran las 10.30 de la madrugada de un sábado. Joder.

Ceremonia: oficiante, un ocho bien despachado; discurso meloso de 'su muy mejor amiga', un uno con cinco, siendo generoso. Soprano, un nueve con todo merecimiento; Coro Rociero a la salida (parece que a la contrayente le motiva la cosa sureña), no califico por obvios motivos.

El Gran Hotel es uno de los cuatro o cinco sitios que decía antes, el de más rancio abolengo. Es un lugar muy ligado a la familia de Hans, pero no me extenderé en ello. Lo cierto es que sus aperitivos nunca decepcionan: una apuesta sobre seguro; una brochetita de pularda con una sala remotamente amostazada y con una cuarta de limón fue novedad muy aplaudida. Y un propio haciendo mojitos de pequeña dimensión. Además de eso, naturalmente, las tan celebradas croquetitas y las pechuguitas de pollo villeroy que vienen siendo degustado por generaciones y generaciones de zaragothamanos con gran placer. La hostia, qué superado todo, pero qué bueno -también- todo. BTW, un recuerdo en este momento granhotelado a Cranston Snord, el más grande de los blogger-sin-blog con quien disfruté de un muy grato desayuno en su momento en sus salones.

En fin, que no quiero enrollarme: después de desaforado almuerzo de cinco platos y dos postres después de una hora de aperitivos (esta civilización se va a la mierda, amigos, pero fallecerá de sobrenutrición exquisita) se verificó esa práctica tan bien conocida: como se sabe, toda boda es un potencial espacio de caza, y mi muy querido amigo y colaborador C., en la cosa danzante, disparó a todo lo que se movía y muy especialmente a la morena hermana de la rubia novia (casada y con prole, y en presencia de su Santo de ella). No: no hubo hondonadas de hostias.

Descubrí por otra parte que -esto es Zaragotham, hermanos- otra colaboradora de MBO está ennoviada con un antiguo condiscípulo mío de La Compañía, un estupendo joven, que atiende por B., con quien hablé de lo divino, lo humano, y cómo hemos cambiado que dirían los Presuntos Implicados, y tal y tal, y en general tuvimos una amena mañana-tarde-noche, que acabó (Olé!) a las 22.00. Gran fiesta, y qué bien dormimos, oiga.

Todo eso conforma el pasado sábado, pero no conviene olvidar que previamente hubo un viernes, que también tiene su importancia en términos históricos si se vincula al domingo. El viernes, decía, hubo un concierto en el antiguo KWM de Shepherd & Bush, y el domingo ensayo de los Modos. Todo está entrelazado, claro: todo forma un conjunto, dado que quizás hayamos llegado a la síntesis y, por fín, tengamos un batería y un bajista (aunque ellos no lo sepan aún, claro) pues, en efecto, mi querido y más arriba citado B. no deja de ser quien le vendió la primera batería (una Honsuy infame) a Pedro Andreu, aka el batería de los Modos, aka el Batería de los Héroes del Silencio. Y Jorge, el bajista de los Shepherd & Bush es un hombre con un Jazz Bass y eso es siempre una muy buena señal. Por concluir con lo del concierto del viernes, también tocaron unos tales Silent, pesadísimos (aunque muy técnicos) que nos hicieron largarnos al séptimo tema (habiendo concedido el beneficio de la duda durante tres) y otros tales Will Spector, a quienes no llegamos a escuchar.

En fin: a efectos de conformación de la futura banda, confiemos en las buenas artes de Michel & Hans (oraciones). Por cierto: Michel & Hans ya tienen montados diez temas. Y a lo largo de esta semana he llegado al íntimo convencimiento de que That's Enterntainment debería ser el décimo primero. Sigan atentos a sus pantallas, queridos amigos.

Elmore LEONARD: Persecución mortal (v.o., Killshot)No sé si hablé en su momento de Almas paganas (que no era nada del otro jueves pero tenía su cierta infraestructura). Esto que comento hoy, otra policiaca pelín tarantiniana minus two, aunque no está nada mal. Tiene un personaje interesante (ella), uno obvio (él), otro plano (el egresado de la academia del FBI-con-dos-neuronas) y dos comparsas brutales y previsibles. Es un poco como 'Sólo ante el peligro': probablemente la anécdota es demasiado previsible, y lo que es (sería) chulo es el desarrollo. No está mal. De primeras le dí un 6.5/10. Hoy le doy un 7/10.

Resto de la semana hasta hoy (en que he preparado una cena suave para las pacientes del hospital en que se ha convertido mi casa): mil millones de milongas y horas de trabajo, y, sorprendentemente, al hilo de un 'Plan de Conciliación', una conferencia de Amando de Miguel. Muy curioso, qué duda cabe. Previas las oportunas instrucciones, no ha hablado absolutamente nada de política, cosa que le honra dado el contexto. Y es curioso, dado la que está cayendo. Pero como es viernes por la noche y no quiero incordiar, lo dejo aquí yo también. A pesar de la Ley de Presupuestos. Enjoy a nice week end. Yo me voy a descansar, que mañana tengo unas carreras y he de demostrar mi ilimitada pericia al volante (pffffffffffffffffffjwahwahjwahkjwah!!!!!!).

Tercer finde de septiembre

2007-09-20T18:22:00.000+02:00

QuietaLeona regresó ayer de Indonesia (2º raid) y a las 21.00 estaba durmiendo. Es lo que pasa cuando una se ha levantado mil horas antes y ido ha desayunando, cual hobbit, cuatro veces: una en origen y otras tres a razón de una por vuelo, mientras perseguía al sol. O el sol la perseguía a ella, más bien: al fin y al cabo, es la luz de donde el sol la toma :).

Fuése el sábado: le dejé en la estación con lagrimita (ella y yo). No NOS apetecía nada ese viaje cuya realización obedecía 50% a su responsabilidad profesional y 50% a su terquedad que la hace aparecer, a veces, como más de mi tierra que de la suya. Sospecho que los amarillos se han llevado lo suyo. Negociar con QuietaLeona de mal gas. Jo.

De Rodríguez, pues, por segunda vez, de sábado noche a miércoles. Si bien es cierto que la estadía de UPMM a lo largo de este año en Windermere ha desequilibrado Domus Hansis (falta el segundo varón, y claro...), también es cierto que mis dos niñas me han cuidado, me han dado algún cariñito, me han preparado la cena cuando llegaba a casa trizifacto a cenar (y que nadie venga con hostias de sexismo: habitualmente es al revés, se la hago yo a ellas).

Pocos hechos significativos estos cuatro días, salvo que el sábado noche, que no fuí al show pinchante de Iván (DJ Payá) como prevenía, dado que perpetré mi propio show de mi mismo en The Cavern, garito de gran prestancia del cual creo que ya he hablado por aquí, en que se celebró el segundo homenaje a Guille Martín. Tocó gente interesante, y entre ellos Gonzo ALONSO y Juan AMARAL. Y, como la otra vez, fue también una especie de fiesta de amigos, sólo que era más fácil acceder al escenario, y por ello Michel y yo acabamos subiendo a tocar Apuesta por el Rock'n Roll, All I've got to do y Please, Please Me, temas de mucho motivar en cuya interpretación dimos lo mejor de nosotros, que dice ahora todo Dios. Muy contento me quedé, muy bien me lo pasé. No había bebido ni una copa antes de tocar (serían las 01.30). Al bajar, me pusieron una cerveza en la mano y a partir de ahí la cosa se complicó: es sabido que, si no hay Schweppes para los Gintóxix, uno tiende a beber coke light, pero es menester quitarle la acidez con un poquito de Jack Daniels, y ya se sabe. No mucho, no gran cosa. Lo cierto es que no sé yo por qué, y sin embargo pasa siempre: uno puede tener mucha attitude, pero, al final, la cabra tira al monte y el juerguista a la juerga... y yo llegué a casa a las 06.00. Eso sí, mis niñas fueron tan adorables que me llamaron a las 11.00 a recordarme que les llevase los bañadores a casa de sus abuelos, que se los habían dejado. Ay. Qué se le va a hacer.

Una mención triste: he descubierto que mi querida Ibanez acústica tiene una grieta profunda en el clavijero, que augura un negro destino para ella. Qué lástima. :(

Lecturas: pocas nuevas, que tengo mucho, mucho trabajo, y estas pocas muy evasivas: un nuevo Sharpe, La fuga de Sharpe, con el que, como siempre me lo he pasado muy bien. Incluso si la novela histórica no os vuelve locos, lo cierto es que esta serie es muy entretenida. Perfecto material de relax, aventurosillo y tal. De lo más recomendable.

Por cierto, que reexaminando este bló recientemente me he dado cuenta de lo poco que se habla de música de otros. Creo que deberé reformularme el asunto y ponerme un poco más pelma en la loa de los clásicos (que será lo único que pueda hacer, visto esto, que me demuestra que ya no sé nada: de todos los temas que se mencionan, sólo conozco el Love Will Tear Us Apart, de puro obvio, Snif.). De momento, señalo que en resonancia mental, que diría Xurri, voy de The PIPETTES a Los ZODIACS pasando por la CREEDENCE CLEARWATER REVIVAL.

Abrazos a todos.

Programa para la acción antes de la caida del Muro (I)

2007-09-13T23:54:00.000+02:00

Queridos amigos,

Entre papeles de otra era he encontrado este documento: el programa de La Escuela del Fagüeño, también conocida como la 'Célula revolucionaria básica'. Tres individuos, éramos. Supongo que ninguno nos vemos, a estas alturas, reflejados. O no mucho. O no tanto. O a la mejor un poco. O sí: bastante. Yo qué sé.

No se lo voy a preguntar a ellos: al fin y al cabo hemos mutado en tipos con casi veinte años más (en todos los sentidos). Lo que sucede es que hay una parte (II), que no escribí yo, pero que procede también de esos tiempos, en la que se prevenía que, al fin, no íbamos a cambiar tanto. Lo mismo un día de estos la cuelgo.

En fin: transcribo textual y sin censura (salvo la sustitución de los nombres de los dramatis personae por iniciales por cierto no coincidentes con las que Vdes. podrían suponer, y la omisión de los últimos seis parágrafos, que eran demasiado personales o más bien in-interesantes ad extra) un palimpsesto: nuestro programa. 1988. Y lo transcribo porque recién apareció por éste su bló alguien -oh, sorpresa- que conoce, al menos, a dos de los elementos concurrentes. Uno, yo. El otro, alguien que además de amigo -de los dos- fue Profesor (¿maestro?) suyo. Un homenaje a él, a ella. Abramos el catafalco.

1.- No principio de no contradicción: Dogma (cuádruple raíz del principio de razón suficiente).

2.- Ser falsamente triviales:

a) SURF: La defensa del eterno verano en las sociedades posindustriales.

b) El Grupo de Rock'n roll como unidad ideológica: la sola actividad éticamente valiosa cuando la inactividad es el valor aceptado.

3.- Aristarquismo con fuerte contenido antiaristocrático. La Virtú. Ortega y el hombre selecto. Jonathan Richman: Sobriedad, elegancia y "Pero tú, ¿qué te has creido?". "Materiales" para una actitud naïf.

4.- Incorporación de LO SOCIAL. Billy BRAGG. ¿Qué pasa con los mineros? ¿Quieren los rusos la guerra?

5.- La DIALÉCTICA SOBRE CALIFORNIA: una tensión existencial. H. vs. M, moderando F. "California es una horterada" vs. "La última utopía posible". "Bonzo goes to..." vs. "Surf city, here we go". Y más tarde, ¿Brecht o D'Ors?. ¿Tiene Jünger la culpa de los 8 millones?.

6.- M. o la MANIQUEIZACIÓN del Mundo: una revisión de esa excelente idea que era el INDICE: planteamientos para una lista de Buenos y Malos. Las BESTIAS PARDAS.

7.- Levellers & Diggers; superación de la reivindicación por la New Left, con adecuada depuración calvinista.

7bis.- CARNAP, el CÍRCULO DE VIENA y el Principio de FALSABILIDAD como bestias pardas paradigmáticas: Canto (¿del cisne?) por la Metafísica.

8.- Cortázar y Morelli: una lectura crítica: de cómo la Maga nos demostró que somos unos pedantes (Cuadro y demás).

9.- Theorie und Praxis del ANARCA (si se llega a un acuerdo en el punto 5, último inciso).

10.- De cómo hacer coherentes a nuestros héroes modernos (Bragg, Richman) con el pop "puro" de F. Tensión dialéctica superficialidad-ideología y Filosofía-Amor. Mención especial de Antonio VEGA. ¿Qué tiene que ver el soul con todo esto?. Las negritas y la superación del racismo.

11. Evelyn WAUGH, para mejor liarla: tensión "BLACK MISCHIEF"-"BRIDESHEAD REVISITED". Qué cultos "semos" (que leimos a SHARPE mucho antes de "BONFIRE OF VANITIES", que leemos a HEIDEGGER hasta en alemán, que conocemos plenamente a DESCARTES... y seguimos sin comernos nada.

12.- Una revisión de las VANGUARDIAS HISTÓRICAS. Fascismo y Marxismo. De cómo la liaron. Casualidades del '27. Causalidades del '27.

13.- ARQUITECTURA Y MORALIDAD como título maravilloso de disco. Conflictos de forma y fondo. Problemas de ética y estética. ¿Cómo llegar a una síntesis honrosa?

14. Sobrietas renacentista revisada.

15.- De cómo M. se inventó lo que es la posmodernidad, de como F se leyó dos libros, un artículo y 4 revistas de arquitectura (y se quedó como estaba), de cómo H. habló de pensamiento blando muy avant la lettre (pero tampoco se enteró de mucho al parecer) y de cómo todos ellos están buscando (¿desesperadamente?) una iluminación.

SECCIÓN METODOLOGÍA FRUSTRANTE

16.- VOLKSAUFKLARUNG und WELTANSCHAUUNG: media docena de razones para poder, una junto a otra, las dos palabras más largas e impresionantes que sé escribir en alemán (razones todas mucho más gratuítas que otra cosa)

17.- TEORÍA DE LA FRASE: cómo conseguir construir argumentaciones de todo tipo y sobre cualquier materia sólo con frases. Nada de ideas, nada de tesis: Viva la frase!.

18.- TEORÍA DEL TÓPICO: cómo conseguir introducir en cualquier trabajo o escrito todos esos topicazos que tanto conoce: especial colaboración de M. y otros.

19.- EL DESIERTO YA ESTÁ AQUÍ. Una utopía verde.

20.- SOCIOLOGISMO BARATO aplicado. El mangoneo de las estadísticas y datos pretendidamente científicos como mejor convenga. FUNDAMENTACIONES ENDEBLES. Cómo probar que el PSOE tiene la culpa de todo.

Como decía más arriba, había seis parágrafos más bajo el epígrafe HANDCRAFTS & WORKSHOPS, pero refieren a cosas muy intrahistóricas y cronodeterminadas que aquí y hoy no tienen interés alguno.

Aquí quedan: un tercio de todo eso era Hans en 1988. Acababan de operarme de una cosa bastante gorda, recuerdo ahora. En fin, en realidad nada era demasiado nuevo, y echo en falta alguno de los leit motiv del momento...

Debería colgarlo, exactamente, dentro de un año, como homenaje, como vigésimo aniversario, snif. Paso: váyase V. a saber qué habrá pasado para entonces. De momento, me gustaría saber qué puede pensar alguien, desde fuera, de todo esto. Hagan juego, señores...

Animalada: seis años más tarde.

2007-09-11T20:10:00.000+02:00

Ok: here y aquí.

Hoy es un día, supongo, para tratar de recordar qué estaba haciendo uno.

Personalmente, llegué a mi casa, y, aunque no es muy habitual, encendí la tele.

No pensé que fuese una película, pero sí que era un accidente.

Más tarde, aquella tarde, pensé que, con nueve añitos de desfase, a éste le habían dado la puntilla definitiva (por bocazas. Lo de que era un bocas lo pensaba ya en 1992, en todo caso).

Nada ha sido igual desde 2001. De hecho, todo ha sido peor. Mucho peor. Que nadie se engañe: a pesar de que sería imbécil/brutal considerar que el Mundo Árabe está a favor de los atentados 911 (y de todo el haz precedente de atentados yankífobos de los grupos terroristas de fundamento islámico, que son innumerables, y entre los cuales podría encuadrarse, por qué no decirlo, el atentado del once de marzo de 2004... salvo que uno crea en las teorías contradictorias fedeguiquenses) sería muy ingenuo pensar que a los desheredados que habitan en esa parte miserable/petrodolarizada del mundo les son indiferentes tales atentados: la no-indiferencia va desde la media sonrisa de 'se lo merecen' a las oraciones por los 'mártires' pasando por el encouragement a los hijos para viajar rápidamente al paraíso.

No creo que sea el momento de referirme al tratamiento del asunto de Israel: en este punto no coincido con el pensamiento políticamente correcto, pero no quiero hablar de ello ahora. Lo cierto es que -y aquí hablo como internacionalista- el 911 determinó la desaparición -o, cuando menos, un golpe durísimo- de la manera de definir las relaciones internacionales, que, qué caramba, iba por buen camino, dentro de un orden. Admitiendo el peso de las Altas Instituciones Internacionales, las cosas iban a ir mejor.

Y sin embargo, una vez liquidado el equilibrio del terror bilateral (o, como pensaría un yanky-tipo, el juego claro buenos/malos), bienvenidos al espanto de la perfecta indeterminación; una vez casi liquidados los terrorismos regionales, saludos a la definitiva irracionalidad; una vez consolidado un modelo de definición de la relación ciudadano-Estado en el mundo civilizado, vuelta atrás, gracias a los titulares de un horror ejercible en todo momento y lugar frente a quienes no se puede oponer nada si defendemos, precisamente, esa definición de la relación.

Y mientras tanto, el Zapatos viviendo en los Mundos de Yupi y soñando en la Alianza de Civilizaciones. Con M6 falseando resultados electorales al otro lado de un charco de catorce kilómetros de ancho. Fastuoso.

Term start

2007-09-03T21:55:00.000+02:00

En fin: UPMM ya está en Windermere. El sitio ése de la 'afoto', sips. Gracias a una reunión parecida a esa que me obligó a regresar de mis vacaciones el domingo, 19 de agosto, mi dilecto primogénito se fue a la referida localidad con MBO el día 3, el lunes pasado. Snif. Me consta que el viaje fue ligeramente peregrino, pero en todo caso, de lo que mi amada me decía, deduzco que MONARCH, 1-RYANAIR, 0. MBO no tuvo que morderle el ojo ni nada a la gente de la compañía para embarcar dos maletones, dos, de veinte kilos each. Perdón: uno de ellos, sólo de 18.5: 'una lástima, -decía MBO- aún podría haber cargado algunas cosas más'. No se me ocurre cuáles, pero bueno. Lo que no se puede discutir es que, probablemente, MBO es la única persona capaz de reformular un viaje en tren desde Manchester a Windermere sobre la marcha con unas imposiciones de tiempo tan exigentes. A pesar de la cosa ferroviaria británica, como es sabido jodida por la Thatcher, who didn't fancy it at all.

Como es natural, y dadas las fechas de aniversario de UPMM, el sábado inmediato anterior a su partida el joven celebró su fiesta de despedida/cumpleaños, con su carne a la brasa de la parrilla que mis queridos padres han instalado junto a su piscina, cosa que convino bastante a los jóvenes y voraces invitados de mi hijo. Grande, eso de descubrir que estos chicos ya van teniendo una edad y un predicamento, yo, que les he visto crecer. Snif (2). Incluso cuando le tiraban tejos de baja intensidad a UPFM, que se negó en redondo a irse la primera de la fiestecilla a casa (p'a ratos: iba a irse, la plus belle du bal, renunciando así a tanta admiración adolescente. Jojojojojojo).

En fin... y que he estado yo muy triste, coño. Hoy, por fin, UPMM se ha dignado hacer uso de ese segundo teléfono móvil británico que se llevó para contarnos que todo va bien, que come bien (¿?) a pesar de la escasez de verdura, que las clases de física y química son con prácticas de laboratorio y que ayer estuvo navegando. Es posible que temas recurrentes en Vladivostok en los próximos tiempos sean Windermere, St. Anne's, las cosas de sus 250 alumnos o su si es-no es Hogwarts, o del 'Jefe ' de su casa y monitor de Deportes (Militar licenciado del Ejército Británico. Uno no puede evitar pensar en un tipo de pelo ralo, poderoso e hirsuto bigote, dirigiéndose a sus discípulos que, adecuadamente embarrados, se arrastran bajo fuego cruzado por una pista americana: 'caballeros, me temo que no están ustedes procediendo suficientemente rápido. Quizás los señores desean disfrutar otra vuelta a la pista', con apenas contenida mala leche) O no. Depende de lo que UPMM cuente [potencialmente muy poco, dado su status adolescente-silente(redundancia)]. De momento, del speech de la Jefa de Estudios, algo grande: 'Esto es un colegio y por tanto el estudio y la docencia son cosas muy importantes, pero, en realidad, lo que queremos es ayudarles a descubrir su pasión, porque una vida vivida sin pasión es menos vida'. No se me ocurre nada mejor que hacer con tipos de dieciséis años. Y con uno muy concreto, qué caramba.

UPFm empieza mañana el curso y anda de una mala leche apenas compatible con su reducido tamaño. UPFM, elevada por ausencia de su hermano a la condición de 'hermana mayor', con sus correspondientes privilegios de mando, camina rozagante por la casa puteando en cuanto puede a la peque. MBO y yo ahogamos las penas tomando black velvets, el cocktail del verano 2007, y dormimos como lirones (¿qué nos han dado?) Nuestro propio curso empieza poderoso: una vez más, tengo trabajo para cuatro como yo y plazos numerosos que finan, si o si, esta semana. Y muy pocas ganas de torear el 75% de ellos. Y MBO, con toda posibilidad, deberá regresar a Indonesia la que viene (cosa que me jode un ciento).

La lectura de las otras tres novelas de la tetralogía Berlin Noir de Philip KERR, protagonizadas por Bernie Gunther, ha sido compañía en estos primeros días de septiembre que, a pesar de soleados, han tenido un algo grisáceo: Violetas de marzo, Pálido criminal y Réquiem alemán me han gustado más que la última parte, la primera que leí (Unos por otros, de la que ya hablé). Y me han gustado más, no sólo porque estas tres están traducidas con mayor destreza por una tal Isabel Merino, si no porque los argumentos, perfectamente independientes entre sí, resultan más atractivos. Además, evidencian un fenomenal conocimiento de la política interior alemana de entreguerras (aunque Réquiem alemán ubique su acción una vez terminada la guerra e invadida la Gran Alemania por los ivanes); sólo la precisión histórica de que hacen gala merece que se les preste un poco de atención.

Otro material: El secreto de Christine, de Benjamin BLACK. Por lo que leo, el tal BLACK es un conocidísimo (no para mí, desde luego) y largamente galardonado escritor irlandés, John BANVILLE. Confieso mi absoluta ignorancia: jamás había oido hablar de él. Parece ser que nuestro escritor ha dedicado tirarse a la novela negra, y da a imprenta esto (Título original: Christine Falls. Con dos cojones, los de Alfaguara, una vez más). A caballo entre Dublín y Boston, una historia sórdida de tráfico de niños neonatos no deseados, reubicados en el Nuevo Mundo en internados de los que saldrán para convertirse en pastores y monjas de la Iglesia (católica, naturalmente), adobada con su dosis de parricidio ocultador de deshonras, alcoholismo (supongo que esto es un estándar si uno escribe acerca de Irlanda) , organización mafiosoide de base católica, -cómo no- y tono gris rata. Me recuerda un poco algo de novela americana- más-que-negra, HIMES, probablemente, de ésa que describe sordideces en que el aspecto policíaco es una mera excusa. La novela expone, y, salvo la obvia catolifobia que rige por fuerza el desarrollo literario en cualquier pais esencialmente católico (¿no les suena?) no critica mucho. Y, afortunadamente entre tanta sordidez sofisticada, el Inspector cansado de tontadas da la de cal en cuanto a que los malos se van a llevar la del pulpo, gracias a ciertos documentos salvados por el médico borrachín y autotorturado. Eso sí, en la última página. No sería exacto decir que no me ha gustado, pero no la recomendaría. Hay mucho material de este tipo escrito hace cincuenta años, la verdad.

Contrapartida sorprendente, en la lectura de cuya página 113 estoy en este momento: La interpretación del asesinato, de Jed RUBENFELD. 1909: Freud llega a los Estados Unidos y se tropieza con un asesinato con tortura previa y una 'tentativa-de', cuya víctima, amnésica, no puede hablar, 'evidentemente' (ejem) afectada por la neurosis correspondiente. La cosa promete. El autor es un jurista yanky (definido, al decir de la solapilla, como 'El escritor de temas jurídicos más elegante de su generación'), licenciado en Harvard con una tesis sobre Freud y estudios avanzados sobre Shakespeare. Yo diría que el autor ha dibujado un prota que es él mismo, con apenas dos brochazos para disimularlo, y me parece bien. Y hasta el momento, el orgulloso constitucionalista usano me está satisfaciendo adecuadamente. Éste sí que lo recomendaría, oigan... aunque me quedan 420 páginas para decepcionarme, claro. Así que me callo, por el momento.

Que empiecen Vdes. bien su curso.